martes, 30 de septiembre de 2008


todo viaje tiene un final
y ese final es la evolucion
cuando este viaje termine
cada ser va a formar parte del otro.
Nos vemos en cualquier bondi.




Pity Alvarez.
Ph: Cassandra



todos tenemos en la vida una noche donde lo importante es el tiempo y el recuerdo y la música. tiene que ocurrir con naturalidad: debe darse de manera espontánea y terminar cuando llega el momento y no volver a ocurrir nunca de la misma manera. tratar de que ocurra sólo lleva al fracaso. pero cuando ocurre es algo hermoso..


r.b.
ph: yaku
así es la belleza
y por eso
es también una recaída
en la protodivinidad
y por eso
ella es para el hombre
una reminiscencia
de algo
oh, retorno al país natal
retorno de aquel que ya no necesita
ser invitado
imposible
restaurar la sonrisa
en la que estábamos
sabiamente acurrucados
imposible
restaurar el abrazo sonriente
la plenitud de la existencia
del despertar
o justo antes del despertar
imposible restaurar la tersura
en la que habíamos ocultado nuestro rostro
para que nuestra visión
no se transformara
en un simple azar
·
·

J-L G.

ph: macabea
Abrió la puerta. Sacudió la tierra de su abrigo. Cerró el paragüas y se sacó las botas.
(Cinco acordes y un desconcierto)
No hay dirección a la cocina, son solo ganas de tomar(te)
(primer desvarío)
Amarillo y una cinta de video (tu cara en primer plano.
Tu voz en un casete, que decia
tano como los 90 fueron divertidos (aprendimos a reirnos juntos)
Yo llevo el vino.
Yo miraba todo desde el sillon. Estaba mojado porque afuera hacía fróo.
(diste cinco pasos hasta el baño)
Sonido de pantalones que se bajan, agua que corre, y el particular ruido de manos y jabón.
Me entusiasmó verte volver por el pasillo, demostrándome que la noche es larga.
Sonreíste y caminaste hasta el sillon. La sopa de brazos mientras mi pelo temblaba ante
el resplandor de los ojos hundidos y luminosos hizo...
ah..hizo estremecerme.
No es por nada que sonreimos y nos besamos al mismo tiempo, y nuestros dientes se chocan.
por que el amor es asi- me dijiste
respuestas?
no
te separaste indiferente. ibas a calentar el agua para el té.


Clara

sábado, 27 de septiembre de 2008

·
·

He besado tatuajes en senos, en el cuello, en el pubis, en la espalda,
en las nalgas, en los muslos, alrededor del ombligo,
en los brazos, en las muñecas, en la frente;
tatuajes de luz y sombra en el tercer tercio de la mirada
·
·
·

ph: macabea

seguir riendo


[ph: ainoha]



definición de gato:

es un animal domestico y se alimenta de ratas, ratones, pesces.




lautaro

For..



por???


X
me gusta ese tajo, que ayer conocí [...]


ph: macabea

viernes, 26 de septiembre de 2008

31 de marzo de 1993



Todavía es mucho lo que no sabemos o entendemos acerca del universo; mas el
gran progreso logrado, sobre todo en los últimos cien años, debe estimularnos a
creer que no se halla fuera de nuestro alcance un entendimiento pleno. Quizá no
estemos condenados a avanzar siempre a tientas en la oscuridad. Puede que
lleguemos a contar con una teoría completa y, en ese caso, seriamos desde luego
dueños del universo.

Prismáticos del 42 (lo que) (la que) en EL.


Pero si son los hijos de doña Asunta, la que vive en la calle de tierra, en los ojos de Helena.
No importa si esto es una foto que miro a través del prismático, o es el negro que ya se murió hace como dos décadas o mas.
O el guapo (la cerveza se ha evaporado, es una ilusión óptica inexistente para nuestro momento).


Comienza a rodar la cosa y las manchas chispeantes en la pared y toda la cuidad es como la cuidad que pinta Berni (el de los nacarados y el Juanito Laguna que juega a la mancha con Pedro Paramo).

Vio que la gente esta encerrada como en el gran letargo, viven mientras duermen; y cuando viven duermen (sonámbulos y de pie) caminan. Por esa razón fagocitaron las críticas que se las dieron además al perro para que las mastique mientras tanto. Y vio que uno esta como insano, porque responde muy mal ciertas preguntas.
Me queda la foto de 1942 con calidad excelente, y los tiradores con los sindicatos y los sindicalistas como Severo Arcangelo.

Helena que usa el bastón, ya no es la niña de antaño.
Pero de repente un estruendo hizo que se me amigaran las épocas y las epopeyas y yo ya no se si estoy en el 2008 o si estoy en 1942.
Rejuvenecen los rostros y yo me extingo, no soy siquiera polvo. Soy la nada flotante que escribe.

Helena mira el sol y los ojos le brillan con

Más astucia, es una milonga mas dice.

¿Y como es?


El cielo, es decir, a través de los prismáticos anaranjados. Crecen y crecen hasta llegar a tener tamaños i n s o s p e c h a d o s.
Luego el prismático mismo es más grande que todo nuestro cuerpo y ahora sus lentes nos reflejan enteros y nos miran a nosotros.

En Ofelia: produites par leurs servisteis, ministres de corruption.

Era aquel hombre, que se tomaba una cerveza con su amigo “el negro” (aquel loco afroamericano que luego se hizo fanático evangelista). En aquel lugar que hacia sentirse rico al pobre.

Vuelven los tiradores y las fábricas textiles ruidosas de 1942.
La cerveza que enfriaba las bocas sedientas, infaltable también el hombre del bonete que las sirve.
Las caras de los guapos tangueros que le corrían a la milonga (en el club de Mataderos) y como olvidar los ojos de Helena (la hija de los gallegos).
Eh, HELENA con los ojos aguamarina, la que provoco aquellos pleitos.
El asunto del caballo de mentira, el de adorno, el que tenía dentro todos esos nomos de cartón.
¡Ay Helena! Dice Juancito, si te casas conmigo, yo soy solo un obrero.
Si no la dejan los gallegos casarse se tira bajo el tren.
Que locuras Helena la de los ojos de praderas y corderos. La de Pedro y el lobo.

Ella era Pedro, pero también era el Lobo.



x: lola.

jueves, 25 de septiembre de 2008

Hombre sin noticias, mundo a oscuras
ph: cassandra

miércoles, 24 de septiembre de 2008

Nacer, lo que se dice nacer, nací. Después me ocupé de ciertas labores un tanto envidiables como ser chico. Mi infancia duró hasta los dieciséis o diecisiete, hasta esa edad jugué todos los días, al menos una vez, a la escondida, a la pelota o a la mancha (aunque a decir verdad la mancha siempre me aburrió). Después conocí a las mujeres de la manera obsesiva que cualquier adolescente las conoce a los catorce. No creo que me haya enamorado en la secundaria, pero sí tuve mi chica predilecta, eso hay en la juventud temprana: predilecciones. Al final dejé de ser una etapa de la vida y me convertí en mí, y todavía me sigo convirtiendo: tuve una novia, algunos estudios, varios viajes y suertes cambiantes. Hoy en día soy lo que escribo, porque hoy en día (hoy es la eternidad) las cosas se hablan escribiendo.

A.B
ph: macabea

martes, 23 de septiembre de 2008

uy uy uy!


está creciendo está creciendo eeeeeeeeeeeeeeeeee
donde está mi libertad a dondeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee
abróchense los cinturones que está creciendo
está creciendo está creciendo




ph: genaro de jesús.


lunes, 22 de septiembre de 2008

¿Conozco una mujer?


"Conozco una mujer. ¿Conozco una mujer? Si: conozco una mujer joven, bella, amorosa, generosa, condolida, desventurada, trágicamente sellada en la existencia, con su soñar dobado a los 18 años, cuyo heroismo de secreto exede tanto al de todo hombre que desde que me cruzé con ella en la luz del camino no puedo llamr secreto ni valeroso a hombre alguno. Más aún: desde que ella latió en mi luz todo hombre me parece una maquinita de dividir, un algo, esto, aquello, alguna cosa."


txt: macedonio fernández
Ph: ainhoa
quiero gritar hasta que todo se termine.

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no es por vos ni tampoco por mí es por las situaciones que se viven y carecen de sentido. es por vos en cuanto -

y sigo buscando algo que justifique mi estupidez
que me permita mantenerla vida
pero lo que acontece por fuera de ella
la aplasta y no la deja ser.

_________

atrapado. muerto. engañado por mí propia conciencia.

no quiero molestar mas a nadie
pero no puedo dejra de hacerlo.

ya va a llegar, todo llega a debido tiempo
ios obra miesteriosamente

las cosas estan, son y pasan
alguien las busca o escapa
pero no deja de ser.

acallar un suspiro
rechazar tu alivo
de nada sirve la expresión forzada

digo lo que digo
pienso lo que miento
y asi funciono

domingo, 21 de septiembre de 2008

Muchos años después, mientras pasaba por aquel hotel, me di cuenta de que allí quedaba la peluquería del viejo Mario Tender, de quien me enteré por Carlos que fue el famoso ahorcado del año 19..

Tocaba el bandoneón desde pibe, pero nunca pudo escapar al oficio de electricista que tuvo siempre Ramón, el que vivía en ese entonces cerca del monumento. Y era él, quien por observador y a la vez pensador de cosas banales, se dio cuenta en un ruido de tijera que Mario Tender no lo conocía de verdad, pese a esa relación (¿?) de tantos años de decirle que le corte todo, una vez por mes, menos en las vacaciones a Cipoletti, o los lunes. Era con su reflejo en el espejo con quien Marito charlaba, en quien detenía la mirada y le decía en voz semibaja lo que pensaba del equipo, o del técnico de Juventud. Nunca Mario lo había mirado a él de verdad, nunca sus ojos estuvieron en esa misma línea invisible que solo se tiende en una contemplación con otro. Ese otro que Mario conocía era quien sabe quien que refleje en el espejo Ramón, quizás su lado infame, quizás su parte bienhechora. De cualquier manera, para no ser injustos con los hechos, nada de el escándalo del final hubiera pasado si Ramón, desconfiado de las voces bajas, no tuviese sospecha de las ocasionales detenimientos en el trabajo que realizaba Mario, para dirigirse hacia las bambalinas de la peluquería, y sin bajar telón, cuchichear con un desconocido que entraba siempre sin saludar, llevando consigo un maletín mucho mas grande que un Standard de cuero donde Ramón guardaba sus “pico de loro”.

Así, hasta que un malogrado día se paró sin sacarse ese delantal que es donde caen los pelos recién cortados, para dar fin a ese misterio, para saber que tramaban esos dos allí en el fondo, peluquero, extraño y maletín, a sus espaldas. Se olvido que él tampoco conocía a Mario, pese a todos los años de relación, sino que conocía su reflejo, su otro talvez distinto, que le ocultó por largo tiempo la verdad de su peluquero. Se paró echando por tierra los cabellos, para dirigirse con miedo hasta la parte de atrás, observado muy de cerca por los ojos reflejo de los reflejos en el espejo, que decidieron quedarse para siempre allí, sin alterar las cosas supuestas, y vivir con los ojos cerrados, creyendo que se conocen los colores.

Y allí, por fin detrás, se encontró con Mario Tender y el extraño, y el maletín abierto que dejaba ver una colección de órganos humanos, que Ramón no tardó en relacionar con los crímenes de las jóvenes que por esa época aparecían muertas y vacías, y que la policía llevaba mas de un mes buscando pistas que nunca iban a encontrar en un reflejo.

Por Juanchi A



ph: macabea

sábado, 20 de septiembre de 2008

no me gusta el cine, ni el deporte, no consumo alcohol, nunca fumé marihuana ni salí de vacaciones. los chistes me dan nauseas. la televisión me aburre. todos en el barrio son desconocidos. no voy a recitales, ni al teatro, tampoco salgo a cenar. nunca compré un libro ni fui al odontólogo porque no creo en los odontólogos, ni en los médicos. no les creo a los mecánicos por eso nunca estuvo en mis planes comprar un auto. Una vez tuve una mujer pero luego descubrí lo que era una mujer. el sol me da alergia. la luz es una mierda y por las noches duermo. no uso tarjetas de credito porque no tengo nada para comprar. no trabajo ni robo. no uso telefonos celulares ni computadoras ni nada. la risa de los niños son nefastas. los perros me generan picazón. a los gatos nunca los miro a los ojos. no hay dioses en las iglesias porque no hay iglesias que quieran dioses. de todas maneras no creo ni en dioses ni en iglesias. el estado es una farsa. la existencia es una farsa. todos ustedes son una gran mentira. sólo a veces y a escondidas escucho las canciones de dylan.

Respirando perfume de punk!







No es que yo sea triste. Al contrario, soy un loco de la guerra, soy un loco lindo, me gusta divertirme, me gusta tomar vino, me gusta comer bien, me gusta la vida, así que mi música no tiene por qué ser triste. Es triste porque el tango es triste, tiene raíces tristes, dramáticas, sensuales a veces, religiosas, tiene un poco de todo. Religiosas por el bandoneón que fue inventado para acompañar la liturgia en Alemania. El tango es triste, es dramático, pero no pesimista.



Pesimistas eran las letras de antes, totalmente absurdas.






Astor Piazzolla



(1921-1992)




Hombredelatapadesmalladoenelvacío(d.b.d)
ella había nacido en primavera,
pero yo nací demasiado tarde [...]


ph:
macabea

capo


[En la manera de matar la colilla contra el cenicero se reconoce a la mujer cruel]

r. g de la s.


viernes, 19 de septiembre de 2008

casting

Se busca actor de 17-25 años para cortometraje a rodarse este mes.
Enviar e-mail con imagen adjunta a
maripy.maripy@gmail.com ó matih.gd@gmail.com

jueves, 18 de septiembre de 2008

Todo está desfasado.

Las cubeteras pierden y no entran en el congelador. Hay bordes superpuestos entre los escalones de las casas, las paredes perdieron escuadra y hay oscuridades que se cuelan bajo las puertas.

Aparecieron rayas opacas en los vidrios, que interfieren cuando se quiere ver la luz de la mañana. Y como son filosas y negras, duelen bastante en los ojos. Se van a necesitar horas y horas de trabajo para acomodar este desperfecto, quizás el más doloroso de todos, por el tema de las mañanas (la mañana es el aspecto de clave del día, esto no es novedad para nadie).

Los ruidos a sábado parecen de lunes a la tarde, y el diario del domingo no vino a tiempo. Hace demasiado frío en las sábanas de septiembre para leer a Woolf, y no hay Tarcovsky ni Lynch porque la imagen hoy es otra cosa- cosa que no está del todo mal-.

Lo peor es lo que pasa con los diálogos. Van bien hasta cierto punto: la dirección, el tono, hasta el sentido aventurado se mantienen, en principio, dentro de los márgenes tolerables. Y sin embargo, un segundo basta para provocar el fastidio colectivo: con sorna evidente –y con el secreto propósito de sacar de quicio a más de uno-, las líneas se cruzan, frescas y desentendidas de sus principios inaugurales. Con lo cual: una invitación que nunca fue contestada se transforma en una respuesta a un comentario (que no era invitación) de otro, que lo que estaba haciendo en verdad era comentar algo al pasar para ver si pasaba algo. Y como la respuesta es ese comentario menos explícito de lo aconsejable, entonces es tomado como un sí a secas, a la luz de las circunstancias y de acuerdo a recriminaciones posteriores, mucho menos efusivo que el amor eterno -decorosamente irreal, por supuesto-, anhelado por unas manos que buscaban sin ver. Que a su vez y por esa misma razón, encontraron ranas en la boca. Esas intrusas, nauseabundas e insospechadas ranas. Y entonces las manos empezaron a tironear de las patas pero venían otras patas, y no paraban de salir patas de esa boca. Y esas manitos viscosas que se estiraban como elásticos interminables, porque había partes cosidas a las encías y al paladar, obstinados pedazos de rana entre hilos pegoteados y viscosos.

.

Todo puede entenderse, porque todo es prestado. Todo, salvo ese pálido pero insolente olor a cebolla frita mezclado con el café de la mañana. Aún así, la máquina barredora del Servicio de Alumbrado, Barrido y Limpieza Municipal volverá a pasar a las 7.42, unos minutos antes de salir para el trabajo.

(Lo literal mata al lenguaje).


polentaconpajaritos

Don Lucero In Rainbows

You'll go to hell for what your dirty mind is thinking dice:
catá el video nuevo de radiohead hecho con laser
ta piola
http://es.youtube.com/watch?v=8nTFjVm9sTQ



--------------------- dice:
a verr
--------------------- dice:
joya
--------------------- dice:
esta bueno
--------------------- dice:
que se yo
You'll go to hell for what your dirty mind is thinking dice:
si te gusta te gusta nene, no seas intimidante
You'll go to hell for what your dirty mind is thinking dice:
jaaaaaaa

--------------------- dice:
esta bueno
--------------------- dice:
me hizo acordar a esto que te paso
*
* Se completó la transferencia de "Luis Alberto Spinetta - Don Lucero - front.jpg".
*

You'll go to hell for what your dirty mind is thinking dice:
del Flaco loco
--------------------- dice:
la tapa de don lucero, lo hizo spinetta con una computadora alla por el 88
--------------------- dice:
creo que fue su primer intento de dibujo con esa maquina, hoy ya obsoleta, claro

miércoles, 17 de septiembre de 2008

- ¡A vos! -dijo Samuel con energía-. ¿Crees que nadie observa tu pose de Hamlet acatarrado cada vez que la mocosa te habla o te mira? ¿No he visto yo el otélico sudor que baña tu frente cuando alguien pronuncia el nombre de la mocosa?
- ¡Estás loco! -se aventuró a decirle Adán riendo. (¡Atención, atención!)

lunes, 15 de septiembre de 2008

[nueve voces]


Ph: genaro de jesús.



Escribe por amor al silencio y mira cine para no enamorarse y dormirse.
Respira matando primaveras, con alma de espanta pájaro del color del sol cayendo.

Rompe cortinas de humo que nacen en palabras que bailan como avispas.
Desnuda y retórica le grita al caluroso septiembre ¿dónde estas? Nadie responde.
Se sienta en las escaleras del edificio céntrico y pasado de moda,
ahora fuma en ese lugar que muere de ausencias todos los días.

clara

ph: macabea
Estimada Lucía:

Recién vuelvo del chic soft-pop bar y primero te hiciste la tonta, pero después me regalaste una sonrisa, o era el malandrín que te tenía en el sillón y la sonrisa era para él.
Y te despedí con un beso que me dí en la punta del dedo y te apliqué en el cachete. El cachete resultó super-suave como una codorniz de algodón.
En fin, he ahí el icing on the cake.
Porque el purple-red violent-femme french-bohéme night outfit, el caminar ligero y la mirada esquiva-malandrines, la risa low de niña loca que echaron de clase, linda sonrisa con potencial menú ejecutivo cannnibal light, esos valen la pena un beso dactilar.


Hace años Sofi decía - No sé que le ves, no es para vos - y yo - Bueno pero es linda -, por la espalda blanca con un lunar, la pera esculpida de kinoto moscatel, los ojos grandes de poltergeist, los rulos, hoy negros, cortitos peinado ultraviolet bitch, y esa voz grave a punto de quebrarse por el susto.

Petite,
Godard no es montaje orgánico, profe dónde apunta este texto?
Amuse-bouches y red bull, quiero chiclets,
Ud. siempre come manzanas?
Pelirroja?
Pelirroja? Pelirroja es el mejor.


Por qué no querés tener amigas Lucía?
(No te enojes, es que no puedo poner “amigos” porque queda mal)


Atte
Pablito
paulhigh.blogspot.com

domingo, 14 de septiembre de 2008

ahí vamos

chica con ojos de ayer
sé que vibras también
la extraña sensación
de no pertenecer a este mundo
...
ph: macabea

anacronismos.

cz G. Arcimboldo, Agua. 1566

***

El agua siempre es un tema maternal, la fluidez es un placer; (…)

para él, el Agua es crustáceos, es todo un amontonamiento de formas duras, discontinuas, aceradas o abombadas: el agua es realmente monstruosa.

R. Barthes, Arcimboldo o El retórico y el mago. 1978

De: Luego de la revisión otro parainfierno


I

Wagner siendo tocado en una pianola azul o bien en un cuarto verde, donde la bombilla de luz no se enciende hasta después de las doce del día siguiente. Mientras estas cuestiones se suceden, afuera en Alemania, en la noche de Alemania, en la calle de un poblado de Alemania, se vuelven ensordecedores los gritos de una supuesta fiesta pagana realizada a metros o a mitos del lugar.

Elizabeth, como no recordarla encabezan los comensales glotones siempre al verla, nos cuenta unos versos salados como bocadillos interminables y se ríe con carcajada de estúpida invención.

Wagner se calza las medias y hecha a andar a un camino, expulsándolo.

Luego se recuesta y el colchón se lo traga si amortiguaciones ni abismo.

................................................................................................................................................

II.

Una palangana cría bajo el otoñal jardín de un emperador de oriente, a ciento dieciocho grietas, que darán lugar a menos de la mitad de los abismos del mundo.

Satanás príncipe de infiernos no tirita de frío con esta visión y con agudeza suculenta, relame su alma, que yace sobre un atrio impostado como la noche de ese lugar...el infierno.

En su ala plateada...sobre su ala plateada se descansa un cuello, una especie de otro yo movedizo...esta vez dormido inexplicablemente a su vigilia eterna, pero el, rey macabro del inframundo no contempla este detalle y tocando un inmenso piano, continua fugitivo como su mirada, como todo irreal palabrerio en equilibrio, sobre una hiedra creciendo angurrienta sobre un paredón.

...................................................................................................................................................

III

Magdalena fuma la niebla de un riachuelo y Walter la contempla pensativo, siempre con una pequeña gran imagen de venus naciendo de una enorme ostra.

A unos metros, sobre una reposera de lienzo, María José encarna febril, su inmundo sueño de diva y como si miles de palmas la reclamasen en un aplauso caluroso, estallan de sus ojos margaritas amarillas del tamaño de nueces. Montado en una silla giratoria, montada la silla sobre un acantilado rocoso y puntiagudo, osiris, contempla el universo, todo el dueño del mundo y de esas extrañas animaciones que se suceden playa abajo.

...................................................................................................................................................

IV

Sobre un cuadro, cuyo vidrio protege una lamina de Rimbaud...hay una foto.

El, actuó de la muerte, fingió los compases tras el movimiento histérico de sus grandes manos perfumadas de tabaco y uñas. En la fotografía la oscuridad de los cabellos ilumina esos dos rostros preciosamente afilados y sobre un cuadro, cuya lamina protege un Rimbaud irónicamente invencible, se suceden un cúmulo de chispas, pequeñas llamaradas violaceas, la muerte retrocede y el cuadro cae al piso de trizas.

La pared tiene un hueco, el mira su mano, las uñas le crecen. Alguien mas infinito que la eternidad de un cuadro, sale de el en forma de doce mariposas ,que sobre sus alas llevan, estallidos de diminutos volcanes.

....................................................................................................................................................

V

Una buscador de imágenes toca un violín, pues han dicho de el mucho, incluso que los efectos tardíos de una vara mágica no harían tanta pompa.

Al medio dia, las calles repletas de imbeciles platos adornados, vuelve aun mas imbecil la fachada de las fondas, entonces el violinista halla una imagen. Se trata de una señora gorda que juega con su sopa, revolviéndola con la violencia y la condolencia de un trastorno bi polar personificado. La señora dibuja sobre el humeante liquido las concordancias de algún sonido disparador que le sugiere la calle.

El violinista sube una nota, la señora se toma la cabeza con sus regordetas manos y abre la boca tan grande como para escupir un dragón de cómodo, adornado con chillonas cintas, con ilegibles inscripciones chinas.

El violinista se detiene definitivamente, el instinto le ha marcado una vez mas una cuestión lógica. Todos huyen despavoridos tras el rugido hambriento del dragón, engullendo quizá a la señoras, quizá a su sopa.



Yatel



Devorá europa, triste ana.



El alarido de sus dientes rechinaban, subimpulsados por ciclones estomacales, la sed de Poder. Necesitaba urgentemente una gran dosis pero sus ojos comenzaban a hincharse de impotencia, su cara se volvia mas débil y el devenir de su existencia no alojaba otro concepto que somero e indiscutiblemente dependiente.

-Ay Ana, me confié en que tu debilidad era débil.


Cassandra


sábado, 13 de septiembre de 2008

hoy me desperté... en barcelona

hoy es miércoles!, bah, es miércoles en el texto, aunque fue posteado un jueves en su blog original, y acá lo hacemos un sábado, pero posteamos este por significativo, no es el primer posteo de este blog al que relinkeamos, si no el segundo, es de Vic, que está ahora por barcelona en una suerte de periplo por el universo, -olavarría, bs as, quién sabe qué más y ahora barcelona, claro- y desde allí ésta antropologa bahiense nos cuenta a diario, o casi, su expedicionaria experiencia de lo cotidiano. en fín, sin mucho más que agregar, el posteo, claro, va el texto.
saludos desde acá, allá y todas partes...

M!


Hoy recién es miércoles (llegué el sábado) y siento que estoy acá hace un mes, es mucha información.
Ayer ya salí sola a llevar mis datos bancarios a la beca. Me fui en metro, pase por un local que me pidió Ledda, en el que habíamos visto unos vestidos por 5euros, y me pidió que se los compre. No me pude resistir, entré en una librería y me compré un libro de Kapuszinszki (perdón por la forma en que esta escrito) "El Imperio", el cual es una crónica de cuando él tenia 7 años y cae el ejercito rojo sobre el pueblo en que él vivía con su madre y hermanos. Parece que esta bueno. Después me fui a la Barceloneta, a la playa, acá hace un calor tremendo, mucha humedad. Y luego volví a casa haciendo combinación de metros.

A la tarde fuimos con Dindi, Ledda y Franci a lo del tío, les llevé los regalos y el tío nos invito una picada. A la ida nos encontramos cantidad de libros y cosas, levantamos algunos libros de Agatha Cristie. Estaba Claudia, otra inquilina del dpto. de mi tío, cuando le dije que tenia que ir al gótico me dice: "¡no andes sola por el gótico! va no sé a mi me dieron ese consejo cuando llegué", y encima resulta que llegue a una dirección que no era donde se hacia la asamblea, así que me tuve que cruzar el gótico con las palabras de Claudia en la cabeza!!! Pero el gótico de noche es re lindo, esta lleno de turistas, de parejas, de músicos.

La asamblea ocupa un zoológico, eramos 8, y yo llegué tarde, pero la idea es ocupar una casa y se debate acerca de la organización, la colaboración, la idea es que siempre funcione un centro social en el que se brindan servicios a la comunidad, etc, y todos colaboran.

Me parecieron (olvidense de la antropología) bastante cabeza los españoles, discutiendo una hora si la organización va con una lámina en la que se dividen las tareas o no. Para por fin llegar a la conclusión de que el papel es solo la materialización de lo mismo. Evidentemente piensan de otra manera, también tienen otro humor, yo entendí la mitad de las cosas que decían; hablan muy cerrado y usan un lunfardo que aún desconozco. No sé si les caí muy bien, por que de movida fui sincera, dije que quería participar solo para vivir la experiencia y que estaba de acuerdo con hacer actividades colectivas, pero que creía que hay que respetar las diferencias y no hacer todo en bloque. Por que medio que plantean una vida en bloque. Y yo me plante más de forma práctica antes que teórica, y con autonomía de persona.

Luego salimos, Luciano (amigo de mi hermano) se fue, y me fui a tomar una cerveza con dos de los ocupas, en el camino tomaron cocaína, compraron todo tipo de drogas, y por un momento me veía descuartizada y tirada en un rincón. Por suerte, en un momento paramos en una esquina y reconozco que en ese lugar estuve hoy mismo y miro a mi izquierda, y si! La casa de los paraguas!! Ya sabia por donde podía irme, y la rambla!! Por que yo digamos que si no miro el mapa, voy perdida por la ciudad, y quedo en manos de mi acompañante.

Llegamos a un bar genial, un verdadero antro. Gente jugando al ajedrez, tenemos que ir con Male, un viejo con loro en el hombro, viejos de pelo largo, pakis, latinos, la que atendía: una española con vestido de flores que fumaba todo el tiempo. Chupan birra a lo loco, mientras ibamos al bar compraron por la calle latas de cerveza y estábamos a una cuadra del bar, no era necesario, comprar una cerveza ahí, pero aunque sean ocupas son parte de la sociedad del derroche. A la vuelta volví por la rambla, hasta plaza Catalunya y me tome el bus.


Vic

viernes, 12 de septiembre de 2008

Todos los días

Todos los días quiero -necesito- jugar un poco.

a pesar de la palabra.

a rebalsar de color.

a juzgar por la realidad.

a que el cuerpo me muerda.

Pierrot le fou, quiero ver tu cara azul.

Algún día quiero –vaticino- jugar todo el tiempo.

a través de la palabra.

a que el cuerpo sea de papel

y que explote de manera indebida

más de la cuenta.

Los explosivos, Pierrot.

Algún día quiero -podría ser hoy-

decidir no dejar de jugar.

hundirme en la palabra

y a pesar de la forma

jugar a que juego

(a pesar de la forma).

Pierrot le fou, necesito tu doble.



polentaconpajaritos.


yo tengo pensado, en lo susesivo llenarme de amor, pero el primer obstaculo es que lamentablente lo tengo pensado. en fin, todo remite a lo mismo,
creo que estoy envejeciendo más de la cuenta.
al grito de : hoy estoy raro, día.

ph: macabea

jueves, 11 de septiembre de 2008

"Algo tenía que dejarte antes de volverme a mi refugio donde ya no había ningún espejo, solamente un hueco para esconderme hasta el fin en la más completa oscuridad, recordando tantas cosas y a veces, así como había imaginado tu vida, imaginando que hacías otros dibujos, que salías por la noche para hacer otros dibujos."

c.


miércoles, 10 de septiembre de 2008


El periodismo musical consiste en gente que no sabe escribir entrevistando a gente que no sabe hablar para gente que no sabe leer

Frank Zappa (...)
(1940-1993)

Anda...quitate el vestido, las flores y las trampas (...)



Mientras algún salvaje (siendo nada más ni nada menos que yo, este y esto soy), llora salvajemente por no tener con quien brindar,

Festejo tu hermoso dienteenbrindis mujer Clara (que amo pero no me ama) (Que amanece día a día allá, en donde ya no estoy, donde sabrás vos, subíamos al sol)(Y EXTRAÑO en verdad eso)(Y extraño de verdad eso porque ya no soy)

Ya no soy yo,

Entonces soy felizmentetriste cuando te busco y no estás. Y te busco más y más, rompiendo en la oscuridad, sin encontrarte.

Y te deseo mas y mas, pero te lo digo entonces te alejas.

Cada vez más. Y nado más y más. Y me hundo más y más.

Una mañana de otoño (Supongo), el fondo del salón, estábamos los dos, y tu manonegratambienoportuna escribió para mi:

"¡Una noche en New York city!"

Pero eso es mucho, yo solo pido verte reír

(…)

pezpazpan!

Imaginemos a una escritora bella como una orquídea, cuyo afán de soledad le valió reputación de inaccesible y vive envuelta en un cierto aura mítico, perfume irresistible para un leal puñado de devotos lectores.
Imaginemos ahora que alguien llama a su puerta una mañana, acude a abrir y ve a una joven despeinada, con un diario en una mano y un paquete rarísimo en la otra, que le dice con gran excitación: “Soy tímida pero tengo derecho a tener mis impulsos; lo que usted escribió hoy en el diario fue exactamente lo que siento, y entonces yo, que vivo enfrente de su casa y vi su incendio y sé por la luz encendida cuándo usted está con insomnio, yo, entonces le traje un pulpo”.
El Gato, cuando vio a Alicia, se limitó a sonreír. Parecía tener buen carácter, pero también tenía unas uñas muy largas Y muchísimos dientes, de modo que sería mejor tratarlo con respeto.
-Minino de Cheshire - empezó Alicia tímidamente, pues no estaba del todo segura de si le gustaría este tratamiento: pero el Gato no hizo más que ensanchar su sonrisa, por lo que Alicia decidió que sí le gustaba-.
-Minino de Cheshire, ¿podrías decirme, por favor, qué camino debo seguir para salir de aquí?
-Esto depende en gran parte del sitio al que quieras llegar - dijo el Gato.
-No me importa mucho el sitio... - dijo Alicia.
-Entonces tampoco importa mucho el camino que tomes - dijo el Gato.
-... siempre que llegue a alguna parte - añadió Alicia como explicación.
-¡Oh, siempre llegarás a alguna parte - aseguró el Gato -, si caminas lo suficiente!
A Alicia le pareció que esto no tenía vuelta de hoja, y decidió hacer otra pregunta:
-¿Qué clase de gente vive por aquí?
-En esta dirección -dijo el Gato, haciendo un gesto con la pata derecha - vive un Sombrerero. Y en esta dirección - e hizo un gesto con la otra pata - vive una Liebre de Marzo. Visita al que quieras: los dos están locos.
-Pero es que a mí no me gusta tratar a gente loca - protestó Alicia.
-Oh, eso no lo puedes evitar - repuso el Gato -. Aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.
-¿Cómo sabes que yo estoy loca? - preguntó Alicia.
-Tienes que estarlo afirmó el Gato-, o no habrías venido aquí.

martes, 9 de septiembre de 2008

alguien entró en la oscuridad
y la vió brillar
y la oyó cantar
esa melodía de amor
(como el viento)
como una flor
(como el tiempo)
bajo el disfraz,
la eternidad
·

·


SNM
ph: macabea

"No tengo más que una ocupación, rehacerme".



ph:
genaro de jesús

lunes, 8 de septiembre de 2008

ejejes

cuando los centros fallan las culpas no son de las jaboneras


ph: genaro de jesús


domingo, 7 de septiembre de 2008

Cuando el mundo sea reducido a un solo bosque negro para nuestros cuatro ojos atónitos, - a una playa para dos niños fieles, - a una casa musical para nuestra clara simpatía, - yo te encontraré.
Que no haya aquí abajo más que un anciano solo, calmo y hermoso, rodeado de un "lujo inaudito", - y yo estaré a tus pies.
Que yo haya cumplido todos tus recuerdos, - que yo sea aquella que sabe darte garrote, - yo te ahogaré.
Cuando somos muy fuertes, - ¿quién retrocede?, cuando estamos muy alegres, - ¿quién hace el ridículo? Cuando somos muy malvados, - ¿qué harían con nosotros? Vístete, danza, ríe. - Nunca podré arrojar al amor por la ventana.

A.R

ph: macabea

viernes, 5 de septiembre de 2008

exposiciones 2008

un momento / y un lugar que desaparece / un sol que sale por el este /
y baja naranjapor las ventanas rotas del sindicato / en lo profundo es una
cascada / es un ahora que nos permite ver el horizonte / un no-ahora puente al futuro

[...]

M! Invita a Uds (y a sus familias, vecinos, amantes) a la inauguración
de la muestra del artista Diego de la Vega
este domingo siete de septiembre a las 19:00hs.
Tendrá lugar en el espacio de arte Miguel A. Galgano
(Librería Insurgente - Belgrano 3345)
Las obras estarán en exposición
hasta el día 26 de septiembre

Gracias!

¿Entrada? Gratuita


ph: macabea

la familia

Negro, no te acerques, tienes olores de pobre, no seas pelotubi, yo soy un hombre, ya hablamos de eso, tus besos carmesí no hacen más que confundirme y confundirme. Tontín, yo Nunca seria feliz. Sí. Nunca me harías feliz. Lo nuEstrO eS. NuNca funcionaria. Sácatelo ya de la cabeza.Tu eres. Yo soy un hombre. Tú eres un perro. Lo nuestro es imposible. Aparte la abuela te Castró y yo soy re pasivo.
II

Detrás de la cama que se esfuma lo que fue siesta bajo las sabanas, observo la baba morada del negro reposando en las antípodas de las que fueron tus pijamas en cuna, y me pongo lo y como un loco, co, y me empieza a chiflar el moño, las orejas, Dora, me pregunto, ¿Dónde estará ahora ese coño tan tuyo, aquellos flatos y amarchitados pezones, aquellas fofas y variceadas nalgas como cartones? Tengo una papa en la punta del chorizo, Dora. Y voy a plancharte los rizos, los que te cuelgan del pochoclo. Voy a alisarte. Abuela, Te voy a mandar al asilo con un agujero en el estomago, sin pezones y una bola de semen solidó en los riñones. Voy a alisarte. El abuelo supo antaño como mañerearte para hacer que te mojes, pero yo te voy un dar un baldazo de leche que te van a tener que hacer un enema a pedal para dejarte el conducto en condiciones. ¡El abuelo! ¡El abuelo! ¡El abuelo! Debe estar celoso el viejo, no? Que pendejo. Debe sentir los pasos de mi enorme cachiporra. Tenga cuidado no corra. Te deje el pochoclo mas ancho, el culito como una madriguera, te deje lista para que te garche guanaco, un elefante, un oso hormiguero, te puede entrar y salir un koala chileno un brasilero haciendo la vertical, en tu culo podría vivir una familia de conejos a domicilio y tu ni te darías cuenta. Podes llegar a cagar un cpu, un kilo de menta, un gitano de quince años. Te estoy cogiendo abuela, te estoy cogiendo para que estés bien cogida. Voy a cogerte en todos lados, en tu cumpleaños, mientras el abuelo duerme, en el baño, en el, mientras el negro te chupa el upite………. y decí que al negro lo castraste, o si no te cojiamos entre los dos. Vieja trola, te voy a arrancar un retazo de pellejo de la concha y voy……hola…. Y voy a hacer un repasador para que lo uses de tapón en el orto del abuelo. Te voy a morder los pezones y se los voy a escupir al negro……..
¡Vieja sorda!


III
¿Por qué no puedes violarme, manosearme, por qué nunca has abusado de mí? En estos años, acaso, en todos, nunca lo deseaste, acaso me deseaste nunca? Por qué? No te gusto acaso, es eso, si ya violaste a todas las tías, les hundiste el garfio en la peineta, y a mi no, si ya violaste a todas las hermanas, los niños del barrio fueron emperlados en tus brazos, ¿por qué yo no. ¿Acaso me estas guardando para el final o es que realmente no quieres batir tus pieles en estas carnes ardientes. No te gusto padre, no te gusta este cuerpo, de niño, no te gusta , si mira, ya me rellene el corpiño. ¿Es cierto que no puedes , es cierto que no quieres tocarme porque soy hombre, porque soy tan mujer, padre, que insensibles eres con tu niño, que es lo que no te atrae de este cuerpiño , hay referencias, los tipos del barrio lo probaron ya, hay referencias, probalo, los tipitos del barrio ya se embarraron en estas aguas poco profundas, padre, padre, tu eres mi mundo, el fiel hastío de mis sabanas. No te quedes mudo. Todos lo niños fueron violados ya, padre, no puedes simplemente violarme, hacerme el amor, violarme con los dedos, ahora que cierro los ojos, que mama esta en la cocina, que todos duermen, padrecito, ya te encamaste con la hermana, le hiciste un hijo, ahí esta el monstruo, ahí esta, déjalo correr padre, no lo apañes. La hermana no tenía porque insultarme, quemarme la ropa. La hermana no tenia porque. Yo, yo, yo soy. La ahorque, padre, la ahorque con las medias de nylon que me había robado. No hueles a alcanfor. Yo lo hice, no tenia opciones, ni una, ni ninguna, ella estaba ahí, amamantando al niño, ese mono lampiño me miraba tenia esa cosa de sexo en los ojos, en la mirada me insinuaba una pierna, los escarpines me calentaban, yo lo hice, estrangule a la madre para estar con el hijo, que es parte de ti, conmigo, mas tuyo que mío. Padre. Fue como estar contigo. Padre. Es el rostro de la abuela que se refleja en el plato que muerdes todas las noches, son los trastes que reflejan, todo. Alejan todo. Lo que queda. Lo que. Padre. No puedes violarme, como a cualquier niño. Hacerme el amor. Yo esta noche te esperare como lo hice en todas, lo nuestro es especial, esta noche te esperare bajo las sabanas, hundido en mí desnudes vientral, esta noche tú entraras con el coso entre las piernas. Llorare en tus pijamas, se me escaparan los dedos helados por las pantuflas.


IV

Madre, amada mía, ¿Por qué me niegas, por que no te dejas hacer el amor en paz. ¿Por que te escondes, me cierras la puerta helada en las narices impidiéndome la entrada y te encierras en tu alcoba? Donde tejes y tejes. En la cama, tejiendo telarañas de anfeta. Madre. Por que te niegas ¿acaso no es mas límpido un hijo entre una madre y su hijo, que entre dos extraños. Hace años que lo hacemos, y tú matas a nuestros hijos apenas dan las primeras brazadas en el barro uterino. Tejes manteles con sus cuerpiños. Tú los matas arriesgando tu vida. Clavando la aguja en tu ombligo, escupiendo la teta que te da de comer. Tu los asaz. Sarnosa. Estoy sentada frente al televisor. Estoy parada frente al televisor. Mírame. Chupando un amargo. Ahí va la abuela. Madre, esperas en vano la llegado del Elías. Esto es. Tú lo sabes bien. Pero cada palabra es santa. Madre, tengamos un hijo, te prometo que será hermoso como pele, como Angeloz, será maravilloso, yo me encargare de amantarlo, mis tetillas todavía pueden dar mucha miel. Lo cuidaremos entre todos. No. Solo será mío. No lo despegare de mis labios. Lo único que debes hacer es expelerlo, lo mas lejos que puedas, madre.
No ves el amor que nos falta. Acaso. No ves que el amor, cuando sobra, falta. Cuando es ausente: sobra. Madre santa, necesitamos un hijo. Debemos hacer el amor ahora, en estos Díaz que tu ombligo se anuda a tu columna. Esta claro. Madre. ¿Por que yo no puedo tener hijos? Los travestis del barro ya andan haciendo alarde de sus vientres hinchados, y no son más que enanos, madre, la primavera esta entrando. Por los ojos. Madre ¿por qué no te dejas hacer un hijo de tu hijo. ¿Por que?.
Yo podría alojarlo en mi vientre,
V

Yo soy esa que. Ahora que el mellizo se fue. Hizo oídos sordos. Me abandonó. Yo soy esa que se embarra las pestañas en la baba. Yo soy ese. Ahora que estoy sol. En la cama. Solo. Maquillado. Solo. Preñado. Yo soy esa que. Destetada, se revuelca en el barro, la baba helada de lo feriados. Yo soy esa, ese soy yo, que abandonada mira la novela. Pegada al televisor. Borracha. Ahora que el mellizo me dejo. Se llevo todo. Me dejo y se fue con. En busca de amor, un mejor querer. Yo soy esa que. Espera. Espera y espera. Amantando al monstruo que mora bajo las sabanas.
Y pensar que yo le era fiel. Y pensar que. No me acostaba con ningún extraño, ni uno. Nadie compartía gestos de cama, nadie drenaba su aliento en mi almohada. Solo familiares. Ningún extraño. Solo familia. Pero a él nada le importó. Una noche agarro las valijas y se fue. Se marcho a tranco lento. Esquivando puertas y ventanas. Hizo oídos sordos y se marcho. Arrastrando las pantuflas en la oscuridad. Hizo oídos sordos y se marcho. Solita me dejo. Solita en la cama. Rodeado de muñecas. Haciendo me el sesenta y nueve sola. Enredado de orgasmos. Construyendo un mundo bajo las sabanas. Y yo soy esa que. Esa mujer, que no puede ser. Llegar a ser.
Hermano, ¿por qué te fuiste? llevándote las medias agujereadas por el viento. Por qué me abandonaste. Por qué te fuiste tan lejos. Me dejaste en esta clínica privada, atada de pies y manos a la baranda. Yo soy que, espera, espera sentada o sentada, tirando manteca al techo en el pasillo. Yo soy ese que, espera vestido de blanco, que espera que venga a buscarlo
Pinochet, a caballo, vestido con un traje blanco, a caballo, que cruce las paredes y la rescate, y luego se arroje contra el espejo y lo atraviese. Y le diga desde adentro “acá estoy amor”

VII

Se acabó todo abuelo, se acabó. Nunca quisiste; dejaste que te toque un pelo. Nunca. Ni siquiera con un palo. Siquiera. Cuando ya todos en el barrio; habían pasado en fila por tus sabanas. Buhuelo. Abuelo. Boris. Lo voy a hacer yo. Lo voy a hacer. Ya lo decidí. Ahora que flotas enharinado en la camilla. Ya lo decidí. Esta es mi oportunidad. Ahora que viajas en coma, voy a hacerlo. Te voy a violar, haremos el amor y no podrás, y nadie podrá impedirlo. Nadie. Vamos a hacer el amor. Todos mis problemas se irán en cuanto me sienta dentro de ti. Todos mis problemas desaparecerán, en cuanto sienta tu esfínter en mis caderas. Porque. Esto traerá claridad. Falsa. Pero será claridad para mí y para ti. Ahora que estas en este estado. Con el suero hasta el cogote. Lo comprenderás mejor. Nunca podré, llegar. Si no lo hago contigo. Judío. Judío. Judío.
Mi vida seguirá un lío.


¿ y el tìo?


pedrettifijman

sanos y solos

El humo amnésico nos salvo hoy. Yo no vi mas.
(prendida a tu cuello)

El amnésico sacó humo.

Me fume tu memoria esta noche

-Ya no te sirve, ahora estamos los dos solos y juntos.
-Estas terriblemente loca

somos los únicos locos que chocan sus dientes en un brindis de besos
(de tanto sonreir)
-Asi de salvajes todos
-Asi de idiota y reiterativa.



clara

El hombre se arrojo por las escaleras, “así bajo más rápido” se justificó. La música se diluía, como dejándome solo. No voy a gritar, pensé. No sonreí para

NO HAY QUE OBLIGAR AL GENIO

A veces no se puede escribir. Muy cierto. ¿y qué hace uno en esos momentos? ¿escribe cosas como estas? No. No debería al menos.

Pasamanos, pasaletras. Paralelismos regulares. Silla y silla. ¿silla-intelecto? No, sólo material. No sé, no encuentro.

Sí,ya-sé: NO HAY QUE OBLIGAR AL GENIO. Truman Capote decía que dios cuando te da un don lo hace a la par de darte un látigo, y uno así ejercita una y otra cosa. Entonces? Entonces, no obligamos al genio, pero al menos le damos latigazos.

Enter. “Mas cerveza, por favor”…Ud está ebrio, esa es una declamación de latigazos, postura senil. El jinete exigió su etílico con gritos del orden de “el caballo es el que rezonga y pide.” Ustedes no van a entender, nunca vieron el sadomasoquismo que se practica en un carruaje antiguo, ustedes nunca vieron, para ser aun más sensato.

“Nunca me vas a entender, porque no quiero que me entiendas. Nunca te voy a entender, prefiero que me mientas. No hay nada que reprochar, solo ajustar la compañía.”

Y sí, era otra cosa, pero se transformó en esta. Y ahora? Ahora no entiendo, y tampoco pretendo hacerlo. A veces miro como mirando pero sin mirar; y a veces entiendo que lo que pasa me va a pasar; pero eso, como todo, en alguna de estas medidas a las que mi vaso se atiene, no tiene por qué ser de la forma qué es. ¿Quién se tomó mi cerveza? Sólo pensaba en no dejar de tomar.

¿Me pertenece el arte que decora los endometrios del vaso cuando mi boca se despide en la más íntima inmediatez del espacio? (esdrújula obliga.)

No lo sé, y tampoco tengo porqué saberlo. Eso sé. Que no. Que no tengo qué. Que no tengo que saberlo, ni mucho menos entenderlo. A veces pienso que todos buscamos lo mismo, ya lo había dicho Andrés. Y adónde está la libertá, pregunto Norberto. No lo sé, no lo sé! Pero de seguro no en un edificio en donde manda el que menos es.

Norberto me gritó con risita putita: “Acuso de plagio a Glade, que encierra en su comercio los campos de jazmín”…mientras la vacía Fanta Light levitaba y soberbia, afirmaba que no tenía razón, que Norberto no era trolo, era loco.

Loco, lo que se llama loco. Pero loco en seriodeverdá. De esos que pueden sacarte sin mirar. Y a veces pensaba, y a veces pensaba en dónde está la libertad.

Me gusta la métrica de la canción, te lo tengo que decir… “y quién dijo que la literatura no es una practica también aeróbica?” sujeté como con cierta ambición de ser el dueño de la verdad. “Busquemos la última” que ya no hay nada más para decir.

Okey, bueno, ya voy. Es sólo un momento de relajación. Y a veces pensaba que nunca iba a terminar, esta loca locura de tipear. Y suenan los rolling que son ston, y suena mi estómago, que no sé qué dice, pero ya voy.

La soledad da por acabado el ejercicio. Última espuma. Epitafio: puto el que lee.

Tsss...




X: Amórbido.


"Briosos unicornios saldran de las profundidades,
a llevarme debajo de tu almohada".




By Guill.

jueves, 4 de septiembre de 2008

Seguramente en unas atrofiadas normas no este bien... seguro que al creser ya no pertenezca a la basura que consumi desde niño... sufrir la ausencia de atención lo siento hoy... con el conocimiento que abarca cualquier ser solo. No es recomendable ni saludable ahogarse en el vacío de presencias y llenarte de costumbres ajenas. Ver mis sentidos únicos e incomparables, ver a los demas como grandes cosas intocables, ver la luz como un foco que alumbra, ver el sol como lo cotidiano y normal de un nacimiento, ver el sufrimiento propío como una herida propia y singular que sangre por golpes, ver una planta con la indiferencia de un objeto, común, natural... y vivir sin el amor eterno.
Así me educaron a mi y a mi generación casi toda...
Mirar sospechosamente a un alma ajena que brinda amor... Juzgar a una mujer por besar espontáneamente a un hombre... alavar a todo hombre que bese y se consagre así un gran valiente de la imposición amorosa... y no ver estos puntos al revés. Terrible sociedad machista, terrible digo sociedad femenina y masculina... digo mentes no digo seres.. Un poder no puede durar en el tiempo sin una constante aceptación... todos lo vemos, todos lo sentimos, lo llaman revolución femenina, pero me detengo y digo que virtud que logro tan hermoso... Pero si volvemos seria irse al otro extremo cambiando el genero... ellas son distintas a nosotros... somos
distintos por eso nos amamos, pero ellas son más valientes muchas veces que nosotros... son quienes luchan hasta el final por nosotros, entonces solo quiero decirles cuando lleguen a su derecho, por favor no se olviden los errores que cometieron las bestias... la fuerza que es temor... la violencia que es temor. El amor tambien es temor ... y el temor es vivir...
Asi no me educaron a mi y a mi generación casi toda...
Las guerras son ideológicas, siempre ganar, es perder muchas cosas. Su hora, su armonia se consigue con el equilibrio entre vos y yo... La luz , es un reflejo que surgue de una razón y nos une para equilibrar y sanar. todo dolor presente.
Asi surgui como pude, como casi toda mi generación.


Niza-.

fragmentos


Corre el diurno frágil y somero.
Una habitación azul se llena de cuerpos y agitación.
El primero en caer fue el Maestro, fingiendo su muerte se durmió sobre la alfombra hecha nudos. Su túnica se dejó caer.
La desesperación nos lleva a tomar decisiones atropelladas, por eso fingía morir. Mas cuerpos llegaban, y se tendían en fila sobre la cobija añil. Todos miran el cuerpo que yace entumecido sobre la alfombra y deciden una acción. La desesperación nos lleva a tomar decisiones atropelladas, por eso fingieron morir.
Con la oscuridad de la noche, nacía el verdadero muerto, sin explicación a tal error,contemplando cada recoveco y tejido agrio y senil. Los barrotes que lo separaban de él era solo frustración. Él también decidió fingir, y se tapo con un manto, se volvió transparente y volvió a lo efímero de su existir.

Cassandra

(Cuida bien al niño, cuida bien su mente)

Proyecto Paul Klee

***
Tecnica: colage. El día jueves 4 de septiembre Niños artistas del jardin barquito de papel recrean la obra del pintor .

mikel:
No dejes que la escuela destruya tu amor , ¡vive en la sala naranja siempre!

taller de producción a cargo de esmiercoles! + muestra itinerante+ muestra infantoinfinita.

ph:macabea

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Eran pocos.

Como pañuelos colgados.

En el borde opuesto, chillaban.

Incongruentes.

Se movían.

De golpe, desde esta orilla, se lanzaron como locos. Y el graznido.

Todos juntos, en una ola que los arrastraba, en una ola de puntos gruesos y negros.

Una ola que se curva, se despliega, se encuentra, se despedaza.

Llegar a tocar las ramas, del otro lado.

Alcanzar las hojas.

Y por ahí se meten, empujan, quiebran gris. Se ensamblan con las hojas.

Pero rápidos como cucarachas se desparraman y se pierden,

entre las ramas entre las hojas entre nudos de luto, inadmisibles.

Y los reflejos se pueden decir. Y los pañuelos también. Y las olas que rompen, negras. Pero cómo decir el otro.

Para Tippy Hedren eran gaviotas. Eran cuervos, eran cuervos.



polentaconpajaritos.

martes, 2 de septiembre de 2008

y mi lengua llena de sábanas
se cuestiona mentiras inconclusas
y se lamenta al saberse olvidada
entre los ecos del mar
que atraviesan el final de tu cosquilla.
sacude la orilla
y dudándose se asoma mi lengua,
que deja entrever las cenizas
ya limpias de culpas,
que no son sino añicos
de nuestros nuevos ojos ciegos.
tras éstos se esconde el caos
y la marea lo cubre extasiada.
no hay lengua, no
que de a partes,
y en segundos,
fue devorada.

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[ tengo tiempo para saber si lo que sueño concluye en algo ]


ph: genaro de jesús


eso es lo que mata tu amor


Nunca se dará cuenta que sus lagrimas fueron riego de su presente. Pensando siempre en la flor que marchito sin ver los capullos de alrededor.

Si tan solo captase una acorde de mi canción arrugada sabría que yo nunca recibí un diamante que no sea una triste y terrible imitación.

nuncanuncanuncanuncanuncanuncanuncanuncanuncanunca

avecesavecesavecesavecesavecesavecesavecesavecesaveces

siempresiempresiempresiempresiempresiempresiempresiempre

''Lleno mas de una hoja de su cuaderno con poesias que nadie entiende''...

(...)

....

txt & ph: eli k