martes, 29 de julio de 2008

[ a l a s ]


Eran como almas que subían y bajaban, eran de colores y empujaban y subían y bajaban.
Supieron que nunca dejarían de subir y bajar, de tocar con la punta de los dedos el cielo o de tocar con la punta de los dedos la tierra.
[nunca afuera es afuera nunca adentro es adentro]
- libertad, a que le tienes miedo?


txt: zoe(s)
ph: Genaro de Jesús [ UNIDAD PENITENCIARIA Nº 2 - SIERRA CHICA- mayo/08]

lunes, 28 de julio de 2008

domingo, 27 de julio de 2008

Envoytriedro pasmus


Catorce cerdos intrépidos me hurtan el heno azul y la vitrola.
Esa imagen determinó el mercado, en el reporte me lo preguntaban, yo, negaba azul de vuelco, miró la ventana, escuchaba los pasos, me sentía corrupto de toda forma y hecho, sin ser. Perder el ser menos ser y no y si…pierdo la calma…tengo el polvo mágico de julio Verne, lenta la mesa revuelta de demonios invisibles, semejantes a nueces y fresas, es eso, una certeza que no rima anteriormente, por negación, por contracorriente, no se lo que digo, no lo se….suenan cuarenta teléfonos ultramares, ceniceros, presas incompletas y sueño muerto, en muerte…..corrompemos temas que no mueren por temor a incinerar 4000 años en sustancia…tengo una combustión tan exacta que espanta la progre masa lisérgica, invierte…invierto en mí…el acento lo atestigua. Todo me ocurre…en un sentido…si él…en realidad todos estos malditos subnormales de mi fiesta, de la mía, yo…yo….un tercer haría dudar a un critico, maldecir un psicólogo…le pongo por delante…entiende….soy un maldito inerte sujeto…no me entiendo con prometeo ni usted con lo que escribo. ¡Muérase!

Tuve que pensar en el doblemente y quitarle al mismo tiempo algún elemento, para que sea invisible…. ¿a que aludiré?...que obviedad para los pasmados inertes…. ¿dije eso de mí? ¡Que me pudra!,…bueno estoy en un tema….me muere la droga ya mismo… me voy a dormir con dios…que envidia ustedes incautos…dios usa…todo…incluso la paranoia.



txt: yatel
ph: ámbar


sábado, 26 de julio de 2008

Sumo en Olavarría



Corría el año 81, y los artistas olavarrienses planeaban hacer una movida sin precedentes, jornada de tres días en el que artistas varios locales de aqui allá y en todas partes se reunieran a principios de diembre en el gimnasio de racing. para ello la grilla hablaba de gente de acá, azul, buenos aires y la zona: artistas plásticos, poetas, músicos, actores, obras y demás cosas. Faltando poco para concretarse, cuenta la historia, la gente de buenos aires a partir de un rumor malicioso se bajó del tren. Por lo que el Chule Mugueta, azuleño y residente porteño que frecuentaba el under de aquellos años, subió en un micro con destino Olavarría a los Sumo, que recien empezaban, aunque en segunda formacion, como se ve en la foto, Alerta roja y alguna gente más. A pesar del boicot la actividad se hizo, el ignoto italiano que en la foto se ve tocó para los presentes, poco más de sesenta personas, en una noche que quedaría en la memoria de los presentes, y no tanto, de la ciudad que años después negaría a los redondos, abrazara a los piojos y le diera la posibilidad de tocar en la provincia de buenos aires a dos años y medio de cromagñon cuando la sarten casi perdía el mango por el ardor de la trágica noche a los polemicos y un tanto maleducados Callejeros. En fin, las fotos son de Jorge Arabito, jóven de esos días que en un activismo periodístico y de gestor cultural atravezó todos estos tiempos haciendo, como hoy que se actualiza con este y otros aportes. agradecemos la foto, y recordamos viejos tiempos, no tan distintos a estos de sabados nucleares y demas actividades, en donde la juventud olavarriense se conectaba con otras movidas y movía cielo y asfalto para gritarle a un contexto no tan favorable.



pd: hasta donde se sabe este es el unico registro fotografico de las jornadas. Una cinta de sumo tocando anda dando vueltas, y por lo que sumponemos verá la luz pronto. esperamos. Esta es la primera vez que se publican estas fotos.
pd 2: moraleja: cuando se quieren hacer las cosas se hacen, la importancía la da el tiempo, eso si, para que la sienta el que la necesita.

ph: Jorge Arabito

cocholate viajero

Cocho, azuleño y olavarriense por adopción, hace ocho años entregó su vida a la difusíon de plantas sagradas por el mundo a traves de internet. Hoy se encuentra finalizando el primer tramo de otro de sus viajes a los que nos tiene acostumbrado por el continente americano. En esta ocasión por el amazonas peruano y a punto de encarar para mejico, donde planea visitar viejos amigos huicholes.

El diario de viaje de cocho puede leerse en cocholateviajero. hasta acá sus aventuras por el amazonas se revelan como un registro etnografico que se actualiza constantemente poniendonos al tanto de su cotideaneidad expedicionaria en proceso por la selva; donde malaria, plantas medicinales, comidas, hombres jaguar,ranas mono, cazadores, chamanes, enfermedades, temazcal, árboles y demas cosas y peripecias que se cruzan construyendo un relato rico e imperdible. leanlo, desde acá lo saludamos y le deseamos suerte!


Fragmentos:


Regalos para los Matses

"Al dia siguiente de llegar a la comunidad de Estiron el gobernador (el mas anciano de los hombres) tenia que viajar a una reunion con otras comunidades, asi que Daniel nos invito a entregar los regalos que traiamos para ellos antes de que el saliera de viaje.
Entre los regalos que habiamos llevado habia chupetines y una pelota para los mas chicos, sets de costura e hilo para las mujeres, lineas de pezca, anzuelos y linternas a dinamo para los cazadores, y tambien algunos cuchillos."




Malaria
"Hoy es viernes, último dia que estaremos en Estiron. Los animos en la casa estaban un poco bajos. la hermana de Daniel, de unos 33 años, esta hace varios meses en la cama con una rara enfermedad. Su esposo Pedro esta organizando una colecta entre familiares y amigos para poder pagar el combustible (50 U$D aproximadamente) para poder llegar hasta Angamos, la comunidad donde la puede ver un médico. Para poder llevarla hasta la ciudad de Iquitos son necesarios unos 300 U$D para costear los pasajes en hidroavión. Pedro no tiene trabajo ni mucho menos el dinero necesario para hacer este viaje."


martes 15 de julio de 2008

"Lucho es uno de los hombres que mas saben de plantas medicinales, nos comenta que ya no puede hacer nada mas para mejorar la punteria, puesto que el es el mejor cazador y nos muestra su pecho, espalda y brazos repletos de cicatrices del acate o sapo. Seguimos hablando de las plantas y entre risas nos dice que en la selva hay una planta para echarle, sin que se de cuenta, a la mujer y asi ella no te abandonara nunca."
Y fue entonces
que con la lengua muerta y fría en la boca
cantó la canción que le dejaron cantar
en este mundo de jardines obscenos y de sombras
que venían a deshora a recordarle
cantos de su tiempo de muchacho
en el que no podía cantar la canción que quería cantar
la canción que le dejaron cantar
sino a través de sus ojos azules ausentes
de su boca ausente
de su voz ausente.
Entonces, desde la torre más alta de la ausencia
su canto resonó en la opacidad de lo ocultado
en la extensión silenciosa
llena de oquedades movedizas como las palabras que escribo.


A.P




viernes, 25 de julio de 2008

todo yo es otro yo todo el tiempo


Ya, en cambio, es constante. Lo que me lleva a perderme, a encotrarlo en espontáneos sucederes, es el dejarlo reposar sin que me toque. Cuando cansado o temeroso me muevo, dejo quieto alrededor, congelado, inquisidor, por fuera, aparte. Entonces sucede el enfrentamiento inútil, entre aquello y esto, y nos debatimos supremacía, y como es inútil vuelve a ser ya, deja de ser yo, y se extiende un elemento.
Pensaba en eso cuando el silencio me inquietaba, y emitía púas y huecos insondables absorbiéndome hasta el hilo conductor, pensaba en la fuerza que inspira la fuerza, frío y blanco todo el tiempo, me maté con el sol que quedaba, recibí cantidades de energía y me ví atrofiado.
No entendiendo el paisaje ni los sitios, no sabiendo el suceder, deseoso ya de destaparme lo vi crecer y esperé unos hechos.
Aún silencio amplio y decente, aún callado reemplaza el camuflaje.
No muy lejos de eso sucediendo todo el plan, se tejían alumbrados los caminos que aparecen, traumado en los nervios por mi nuevo envase busqué herramientas y me decidí a interpretarlo, ya seguro ahora alto, no tan oculto aparezco. Todo yo es otro yo todo el tiempo, la realidad lamió mis pies anoche. No explotaré hoy porque puedo, explotaré cuando sea inevitable, sigo mientras crezco y lo veo, te descubrí hace tiempo truquito, te descbrí hace tiempo.
Lo trago y lo escupo, me entrego y me violo, me rompo y lo absorbo, lo invento lo callo, el que existe es el hecho, el que es es momento, triunfa ahora que se vuelve a nacer, tendió la trampa al viejo huésped, gana y mata y no se nota, se acerca, se avecina, se es.


-Bukowski dijo una vez que para conocer el mundo había que estar entre los presos, los enfermos de hospital y las prostitutas.
-Si querés saber cómo es el mundo tenés que andar entre los presos, con los peruanos malos, con las putas violadas de manera terrible cuando eran niñas… esa gente es el mundo. Después viene la clase media, que lo único que quiere es atesorar bienes y le importa muy poco de los demás. Y hay periodistas que hablan de esos temas pero no se sientan en un bar con una puta a conversar, sino que la miran un rato como si la estuvieran explorando. Si querés saber de drogas, hablá con drogadictos y no con los que saben de drogas. Si querés saber de delincuentes, hablá con el que roba y no con los policías. Esos periodistas que van a las comisarías con grabadores y esas cosas…

e.s

jueves, 24 de julio de 2008


"Tu eliges el lugar de la herida
en donde hablamos nuestro silencio"

A.P



[ph: ámbar]

*

martes, 22 de julio de 2008

Estás contando números en el placard.
No te diste cuenta que la ventana estaba abierta. Lo dejaste entrar, por descuido.
Formó parte de lo que veías. El paisaje, sin discusión, era el mismo.
Compartían la retina.
Es eso, tan poco común, y tan desgraciado que hace que te olvides, por qué número ibas, te perdiste y no querías dejarlo, la oscuridad de ese placard, lejos de todo lo que tenga vida.
Pero la ventana, la de atrás, la dejaste abierta, y tus planes no funcionaron, todo se filtró por debajo de la puerta, por el agujero de la cerradura, y por el aire.

Clara

ph: macabea

Afterpop

Idea deglutidora de pulsiones, After pop/ Nuclear Saturday Mash-up tiene el plan de ser una jornada de exposición de tensiones artísticas locales y zonales. En un principio se plantea el edificio CC América Libre como un laberinto en el que los usuarios asistentes deambulen en busca de sentidos que se ofertan a cada paso. Habitaciones destinadas a modificar percepciones, con artistas encargados de florecer en ellos, musas que sugieren textos a escribir, juegos, danzas, lecturas, bandas, música, bebida, comida, y demás divagues, proyecciones y alteraciones, lecturas grupales que se estructuran en cubo reconstruyen poesías, cuentos contados, pesca y piñatas.
El laberinto que se eleva por dentro del América, símil volcán de lava eléctrica, no es solo una expresión en si misma, mas allá que lo sea, sino que propone nuclear diferentes manifestaciones artísticas circundantes incentivando distintas movidas a que se copen para generar mixturas, representación, intercambio, difusión. Imagen, sonido canción. Teatro, cine, muestras, cantina.
La idea es generar algo que se pueda trasladar y seguir en el tren de un circo que puede ser como una bola de nieve. Con abierta convocatoria a cualquier persona, artista o deambulante a compartir lo suyo el 8 del 8 del 8 en 20 de septiembre y San Martín (Mdp) a partir de las 20 hs.

after

lunes, 21 de julio de 2008

Elena no volverá (Ser inmensidad, paraíso, alma terrenal). (Entrar).



Siempre estás. Y tu figura refiere a la continuidad del signo.
La silueta. La luz. La distinción.

Esencia aformica.

La cara que se vuela con el tiempo.

El tiempo.

Desear y anhelar.

Seguro es nadar.

Nada es real.

Cuando cerramos los ojos y ya no está el mar.

Ah .
ER
aAaaaaaA
….
S…
…A
………. .N…
...T……
………A


.

cúrame

déjame,
que yo me rinda
que te siga que te ruegue
que después te de la espalda
[...]

ércol


• •

ph: macabea

domingo, 20 de julio de 2008

Hay dos clases de memoria visual:
con una, recreamos diestramente una imagen en el laboratorio de nuestra mente con los ojos abiertos (y así veo a Annabel, en términos generales tales como «piel color de miel», «brazos delgados», «pelo castaño y corto», «pestañas largas», «boca grande, brillante»);
con la otra, evocamos instantáneamente con los ojos cerrados, en la oscura intimidad de los párpados, el objetivo, réplica absolutamente óptica de un rostro amado, un diminuto espectro de colores naturales (y así veo a Lolita)

sábado, 19 de julio de 2008

?



Anochezco.

Bendiciones.

Así es ella. Ciudad en guerra, el futuro de la cáscara naranja.

(Van cayendo).

Siento los vidrios en la suela. Corro. Avanzo en la inmensidad de la jungla de asfalto.

Telas

Telas

No encuentro aire a respirar, pues se posa en el vacío espacial.

Carmel. Lo voy a intentar.

Mañana

,Carmel,

(Cuando amanezca).

Ahora,

Cuando anochezca y esté solo y tenga frío de calor de vos

Ahora.

Cuando el ladrido lo escucha uno. Y cuando, desde la oscuridad, el disco ya no suena. Y se oye lejano el alarido de un tren.

Del tren que un día se fue y se llevo mis santas escrituras.

Mis anhelos.

Mis –¡soi!-

Mis yo.

Mis flores de una primavera que nos mintió y se alejo para siempre.

Mi sigilosa noche de absurdos interrogantes.

?

No puedes fijar sus caras. (Dos hombres y una mujer pasan indiferentes).

Lo que natura nos da.

********






***
dibujos: Fernando S. M.
***



Babylon circus!

M!

(La INMENSIDAD posa ante el ojo perceptivo, en lo diminuto, SIMPLE, real y cotidiano).

pisando nubes! (en tiempos plásticos...La calle es tuya).

graff.unión

viernes, 18 de julio de 2008

"sólo juego bajo presión" Fabián Ariel de Haro, ajedrecista

¿Hace cuanto que empezaste a jugar al ajedrez?

- desde los 12 (creo)

Contame, ¿cómo fue que te acercaste, por influencia de quién? ¿En qué lugar?

- un compañero de la escuela me invito (creo) no tengo muy buena memoria, tal vez dude en las preguntas.

.no hay problema

-ese fue un impedimento en mi desempeño.

¿Cuál fue la primer jugada que aprendiste a utilizar? y cuál es tu caballito de batalla? cual es tu record ( ganados/perdidos/tablas)? cuándo empezaste a participar en torneos? yo te pregunto y vos contesta cuando puedas asi no me cuelgo y las olvido, mi memoria tampoco es buena.

- ahh, ok, mi primer jugada: mover el peón dos casilleros hacia delante; mi caballito de batalla: una que hacia moviendo los peones dos casilleros y después le daba de a un casillero, hasta encontrar la pieza contraria. El resto: azar. Pero fue muy poco tiempo mi caballito de batalla, porque no me dio muy buenos resultados. La cambie por una apertura que encontré en una revista y es la que utilizo hasta hoy en día. Esa si me dio buenos resultados, pero solo me sale bien con Blancas.

¿Cuándo comienza la bronca con vos? Contame sobre el caso wikipedia..

- sí, yo tuve una larga y difícil trayectoria...lo mío fue sudor, lagrimas y lastima. Jugué infinidad de torneos, represente a mi ciudad, a mi club y nunca tuve el reconocimiento que creo me merezco.

¿En qué club jugabas?

- jugaba en Moreno y Arana, en el salón que esta atrás de donde se hace la bailanta.

Esta falta de reconocimiento, ¿por qué crees que te toca? podemos decir que sos un jugador discriminado, pero por qué? envidia, tal vez?

- No creo, debe ser porque nunca supieron apreciar mi esfuerzo... y porque nunca supere la mitad de Tabla aunque una vez salí segundo y primero.

Contame acerca de ese segundo y primer puesto

-segundo en un campeonato barrial, que se hizo al mismo tiempo que se jugaba un Gran Prix en Mar del Plata, muchos se fueron a ese torneo otros nos quedamos... y desde que me levante supe que en ese torneo me iba a destacar y así fue, ganaba en tiempos impensados de lujo menos una partida que me distraje, no vi la diagonal mayor me morfaron la dama y todo se derrumbo ya no tuve chances de remontarlo.

si tuvieras que elegir una pieza, ¿cuál seria?

- igual la partida que mas recuerdo fue la de el torneo bonaerense contra mi archirival Mauricio Benitez.

Mauricio Benitez, habla de él

- En mi categoría la cosa era así, el primer puesto se lo disputaban Cristian Rodriguez (de mi club) Y Juani (del club Vasco, nuestros rivales históricos) y me quedaba el tercer puesto para mi, pero un día apareció alguien todo vestido de negro, desconocido por el mundo ajedrecístico.

Me imagino que seria él, Mauricio Benítez

-si ese mismo.

¿Qué te acordas del primer match en el que se disputaron tu tercer puesto?

-si bien él venia ganando, nunca dude de que me iba a quedar con el tercer puesto pero de repente algo se complicó, la partida se alargo todos terminaron, nos rodearon y éramos el centro de sus miradas.

¿Eso jugo en tu contra? ¿cómo manejabas la presión?

- sólo juego bajo presión de otra manera me aburre la cuestión es que la partida se alargo.

y que paso?

- me hizo una jugada que me dejo pensando demasiado y se cayo la aguja del reloj, es decir perdí por tiempo y junto con eso perdí mi seguro tercer puesto.

Supongo que ese fue el primero de una cantidad de encuentros, ¿cuántas veces más se enfrentaron?

- aun tengo la partida anotada, no muchos,

( eso me lo tenés que pasar, en foto o scanner)

- OK, pero esta bajo llave en Tandil buenísimo lo que podes encontrar es una Tabla de posiciones en google, si pones mi nombre y apellido un torneo en Coronel Suárez.

(Ponemos el link) cómo saliste ahí?

- mitad de Tabla, buenísimo.

ABIERTO CIUDAD DE CHASCOMUS 17 DE JULIO DE 1999

pasame el link

- hice dos puntos y salí 122.

http://scalise.250free.com/chasco99.html122. DE HARO Fabian TANDIL 2.0 17.5 17.50 B- 58 N- 70 B+135 N- 92 B- 98 N- 94 N+129

-eso mismo.

Mauricio Benítez no participo?

- no, tratábamos de no cruzarnos en los torneos mi profesor es 56. DI BATTISTA Daniel TANDIL 4.0 23.0 26.00 N+ 78 B- 19 N= 74 B+ 79 N- 26 B= 81 N+ 97

¿Cómo era la relación fuera de las tablas con él?

- Muy buena, pero cuando nos sentábamos frente a un tablero nos transformábamos

che, y algo acerca de este incidente con wikipedia, en el que negaron tu historia, esta que acá, cabizbajo nos contas.

- Si, al incluir mi nombre entre las personalidades de Tandil, en la parte de Ajedrez sentí que se estaba haciendo justicia, al fin el reconocimiento al esfuerzo (y también tendría que estar Mauricio Benítez)... sin embargo alguien no lo consideró así, y me sacaron de la lista de personalidades... recuerdo que estaba abajo de Rene Lavand y arriba de Victor Laplace si ahí va recuerdo que estaba seguí, no te aflijas estoy buscando una foto pero te tendría que dar alguna jugando al ajedrez, para que busco en el diario de Tandil, ahhh me olvidaba tuve un glamoroso segundo puesto en equipo.

¿Con quien jugaste?

- no lo recuerdo, pero creo que contra el hijo mas chico del profesor.

si te tuvieras que identificar con una pieza, ¿con cuál sería?

- ni dudarlo el peón en H2.

¿Por qué?

- comienza siendo un simple peón y tiene la posibilidad de convertirse en una dama, que esto no se entienda mal, no quiero convertirme en una dama, para nada, somos gente docta en el tema pero en la pieza mas valiosa del juego,

che, con esto creo que estamos

- al pelete me gustaría que pongas también, que represente a mi ciudad en juegos por equipo siempre en el 4to tablero porque nunca ascendí de categoría, me mantuve siempre en tercera.

¿Cuantos años tenés ahora?

- 23, mi ultimo torneo fue para la facu, también aparece en google.

¿Cómo te fue?

- no tuve muy buen desempeño, pero igualmente me invitaron para representar a la Unicen en las olimpiadas nacionales, porque faltaban jugadores.

¿Hace cuantos que no jugas una partida?

- uhh, creo que la ultima que jugué fue en ese torneo de la Fac. Ahh también me gustaría que nombren a mi compinche, ya que nombran a mi archienemigo.

Dale

-Martin Frezzi, el es mi discípulo, o lo fue y alcanzo altos niveles.

¿Cómo te ves dentro de veinte años con respecto al ajedrez?

- no lo sé, che.

al pelete, mi mensaje final: para finalizar quiero decir que el ajedrez no tiene nada que ver con el juego de damas, estoy harto de que cuando digo que juego al ajedrez la respuesta sea "ahh ajedrez no pero yo se jugar a las damas" ... si lo miran con atención las piezas son diferentes y la cantidad de casilleros también todo, no tienen nada en común... cuando alguien dice: " yo juego al golf" la respuesta no es "golf no, pero soy un capo en beisball" y este mensaje para la gente de Wikipedia: voy a volver a estar entre las personalidad de Tandil. Gracias, esas dos cosas son las mas importantes me tenia que descargar.

Gracias a vos

- por nada, nos vemos.


entrevista: erreele



El regreso de Artaud el momo



El espíritu fondeado

Clavado en mí

Por la fuerza

Psicolúbrica

Del cielo

Elucubra

Cada

Incitación

Cada

Inhibición.

O dedí

A dada orzurá

O du zurá

A dada skizí

O kayá

O kayá panturá

O ponurá

A pená

Poní

Es la telaraña pentral

La pela onura

De o-o la vela

La lámina anal de anavú

(Soy yo, dios, no eres tú

Quien lo despoja.

Tú no me has arrancado nada semejante.

Es la primera vez que lo escribo,

Nunca antes los había encontrado).

No la elástica tela de la copula,

No el miembro suprimido de este esperma

Producto de una devastación,

Sino un cuero de carne

Fuera de esa tela elástica

Fuera de lo que es resistente o laxo.

Pasé por lo resistente y por lo laxo,

Este cuero de carne tirante como una palma,

Extendida, abierta como una palma de mano

Exhausta por haber permanecido erecta,

Negro, azulado

De tierno a laxo.

Pero, en definitiva, ¿Qué es lo que quieres tú, el loco?

¿Yo?

Esta lengua entre cuatro encías,

Esta carne entre dos rótulas, este pedazo de orificio

Para los locos.

Pero no exactamente para los locos.

Para los decentes

A quienes un delirio de eructar los corroe

Por todas partes,

Y han trazado un itinerario

De ese eructo,

Pongan atención:

Trazaron el itinerario

Del inicio de las generaciones

En el cuero palmípedo de mis orificios,

Míos.

¿Cuáles, orificios de qué?

Del espíritu, del alma, de mí y de ser

Aunque en el sitio donde se caga uno

Padre, madre y Artaud también,

En el pantano de la confabulación con ruedas,

En el pantano de la tela que bufa

De este vacío

Entre resistente y laxo.

Negro, azulado

Tenso,

Infame

Y eso es todo.

Eso quiere decir que hay un hueso

donde

dios

se puso encima del poeta

para robarle la ingestión

de sus versos,

como pedos de la cabeza

que le arranca por la vagina,

comosi se los sacara desde la profundidad de los años,

hasta el fondo del orifico de su vagina,

Y no es una picardía de conchudo

Que lo hace de esta forma,

Es la picardía de toda la tierra

Contra quien en la vagina

Tiene cojones.

Y si la imagen no se entiende

-es eso lo que les escucho murmurar

en redondo-

que no entienden la imagen

que está en el fondo

del orifico de mi conchudo,

Es porque ustedes no han llegado al fondo,

No al fondo de las cosas,

Sino al fondo de mi vagina,

Mía,

Aunque desde el fondote las edades

Ustedes chapalean en redondo

Comose trama una internación,

O se confabula mortalmente un encierro.

ye re ghi

regheghí

yeghená

a reghená

a ghegá

rirí

Entre el culo y el fundillo,

Entre el esperma y el infra-vestido,

Entre el miembro y la traición,

Entre la lámina y la membrana,

Entre la chapa y el techo,

Entre el semen y el estallido,

Tre el barro y tre el borde,

Entre el ano y la mano de todos

Apoyada

Sobre la trampa de alta tensión

De un estertor de eyaculación

No hay ni un grano

Ni una roca

Aplastada muerta al pie de un salto

Ni el miembro en pedazos de un alma

(El alma es sólo un antiguo proverbio)

sino la temible contención

de un hálito de alienación

ultrajado, pelado, chupado hasta el fin

por toda la descarada chusma

por todos los indigestados de soretes

que no tuvieron otro banquete

para vivir

que deglutírselo

a Artaud

el momo

allí, donde se permite fornicar antes

que yo

y el otro ponerlo más erecto

que yo en mí mismo

si tubo el reparo de colocar la cabeza

sobre el declive de este hueso

ubicado entre el ano y el sexo

de este hueso pelado que nombra

en la mugre de

de un paraíso

donde el primer defraudado de la tierra

no fue la madre ni el padre

que te volvió a armar en este antro

sino

YO

Paralizado en mi locura.

¿Y por qué cosa me obligo a

desempaquetar mi vida también allí?

YO

NADA, nada.

Porque yo,

Estoy allí,

Estoy allí,

Y es la vida

La que hace dar vueltas a su palma obscena.

Bien

¿Y después?

¿Después?¿Después?

El viejo Artaud

está bajo tierra

En el hueco de la chimenea

Que consiguió de su encía congelada

Desde el día en que lo mataron.

¿Y después?

¿Después?

¡Después!

Está ese orificio sin cerco

Que la vida quiso encuadrar.

Por que no es un orificio,

Es una nariz

Que supo siempre olfatear excesivamente bien

El aire de la apocalíptica

Cabeza

Que succionan sobre su ano cerrado,

Y porque el ano de Artaud es bueno

Para los traficantes de prostitutas en miserere.

Y dios, tú también tienes la encía,

La encía derecha hundida

Dios,

También tu encía está congelada

Desde hace miles de años

En que mandaste tu ano innato

Para ver si yo por fin

Iba a nacer

Desde la infinidad de tiempo en que me esperabas

Rasgando

Mi barriga de ausente.

Menendí anenbí

Embendá

Tarch inemptle

O marchti rombí

Tarch paiotl

A tinemptle

Orch penduí

A patendí

A merchit

Orch torpch

Ta urchpt

Ta trotaurch

Camplí

Ko ti aunch

A ti aunch

aungblí



Antonin Artaud- Diego de la vega (Sobre lienzo)

(Libro de Martin)

miércoles, 16 de julio de 2008

De gloria o de enigmas, revelandome,rota o entera contra el aljibe
o las arenas, lo cierto y seguro envuelta en luz.
Ya me recordaba asi.
Hoy rindo poema.

cassandra

ph: macabea

zimmerman

líneas rotas cuerdas rotas hilos rotos muelles rotos ídolos rotos cabezas rotas
gente durmiendo en camas rotas
de nada sirve bailar, de nada sirve bromear
todo está roto

botellas rotas bandejas rotas enchufes rotos puertas rotas platos rotos piezas rotas
las calles están llenas de corazones rotos
palabras rotas que nunca debieron ser pronunciadas
todo está roto

cortadoras rotas sierras rotas hebillas rotas leyes rotas cuerpos rotos huesos rotos
voces rotas en teléfonos rotos
respira hondo, siente como si te ahogaras
todo está roto

manos rotas sobre arados rotos tratados rotos votos rotos tuberías rotas herramientas rotas
gente burlando reglas rotas
el sabueso ladra la rana croa
todo está roto

martes, 15 de julio de 2008

soi.

no para de nacer. no para. verde flash surje al resto.
no pierda la cabeza señor, ese verde-ese verde orquesta.
verde estás tan verde que me quiero apresurar.
no verde, hoy no.
el ruido me come.
DIOS


ph&txt
[gdej]


***



Está llegando

domingo, 13 de julio de 2008


(...)Estaba al borde de un cantero, una flor amarilla cualquiera. Me había detenido a encender un cigarrillo y me distraje mirándola. Fue un poco como si también la flor me mirara, esos contactos, a veces... Usted sabe, cualquiera los siente, eso que llaman la belleza. Justamente eso, la flor era bella, era una lindísima flor. Y yo estaba condenado, yo me iba a morir un día para siempre. La flor era hermosa, siempre habría flores para los hombres futuros. De golpe comprendí la nada, eso que había creído la paz, el término de la cadena. Yo me iba a morir y Luc ya estaba muerto, no habría nunca más una flor para alguien como nosotros, no habría nada, no habría absolutamente nada, y la nada era eso, que no hubiera nunca más una flor. El fósforo encendido me abrasó los dedos. En la plaza salté a un autobús que iba a cualquier lado y me puse absurdamente a mirar, a mirar todo lo que se veía en la calle y todo lo que había en el autobús. Cuando llegamos al término, bajé y subí a otro autobús que llevaba a los suburbios. Toda la tarde, hasta entrada la noche, subí y bajé de los autobuses pensando en la flor y en Luc, buscando entre los pasajeros a alguien que se pareciera a Luc, a alguien que se pareciera a mí o a Luc, a alguien que pudiera ser yo otra vez, a alguien a quien mirar sabiendo que era yo, y luego dejarlo irse sin decirle nada, casi protegiéndolo para que siguiera por su pobre vida estúpida, su imbécil vida fracasada hacia otra imbécil vida fracasada hacia otra imbécil vida fracasada hacia otra...
Pagué.

J.C



sábado, 12 de julio de 2008



ella es tan clara que ya no es ninguna
y nosotros ¿que?

viernes, 11 de julio de 2008

Pre-foro de Memoria e Identidad
Entramado social y cultural en América Latina

11 & 12 de Julio
Olavarría, Pcia. de Buenos Aires




foto: macabea

miércoles, 9 de julio de 2008

luz

El naranjo loco
Loco
Agitado por el viento nocturno
Parece decir no
Con sus hombros
Y su cabeza, ácidos…

Se parece al eco que deja mi madre
Cuando cierra loca
Loca
La puerta de la casa
Cuando se cierra los ojos
Para no ver mis ojos irritados
Para no entrar en mi pecho.

No hay puerta central
No hay un punto
Un centro
En esta casa
En este cuerpo
Donde confluyen fuerzas humanas
Y las que no lo son.



·

Veda





(Vamos a jugar!)



el deseo es hambre duele al respirar
el amor es el agua que me saciará
la noche es de los que aman
la noche es para el amor
(...)
tengo dudas cuando no estas
el amor es de fuego, juez del sol
es como un ángel o es infernal
en nuestra cama amanecerá
(...)
ven ahora, entiéndeme
como se siente bajo mi piel
yo te deseo y tu lo sabes
no dolerá, no dolerá

amor 77

Y después de hacer todo lo que hacen,
se levantan, se bañan, se perfuman, se peinan, se visten,
y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son
.

martes, 8 de julio de 2008

Una vez yo, Chuang-chou, soñé que era una mariposa, gozando de sí misma.
No sabía que Chuang-chou era ésta.
Repentinamente, desperté y volví a ser realmente Chuang-chou.
Pero no sé si era yo soñando que era una mariposa,
o si era una mariposa soñando que era Chang-chou.


·

ph: macabea

lunes, 7 de julio de 2008

tomá mate

"Todo vive por la acción. De allí la comunicación de los seres, armonía del universo. Consideramos que esta ley tan fecunda de la naturaleza es, en el hombre, una imperfección. Está obligado a obedecerla. No pudiendo subsistir en el reposo, concluimos que el hombre hace lo que debe".

***
txt: lautreamont
ph: lisa fuentes

***



¡ODIO A LOS POETAS VIEJOS!
Especialmente a los viejos poetas que se retractan, que consultan a otros viejos poetas, que hablan de su juventud en susurros,
diciendo: ― Hice aquello entonces
pero entonces era entonces
eso fue entonces ―
Oh yo querría callar a los viejos, decirles: ― Soy su amigo
lo que ustedes fueron alguna vez, a través mío
volverán a serlo ―
Luego a la noche, en la intimidad de sus hogares,
arrancaría sus lenguas disculposas
y robaría sus poemas.


txt: g. corso
ph: macabea





Pre-foro. viernes 11 y sábado 12 de julio.

Jornada por la identidad y la memoria.

Lugar: Facultad de ciencias sociales

(www.esmiercoles.blogspot.com)

Territorial pissing (Muestra Plástica)


Ver y ser mirado: Abre los ojos.

Territorial pissing es una instalación que consta de 5 cuadros que refieren a lo real, a lo irreal y a otras realidades dificiles de mencionar. Cuadros. Espejos. Reflejos de los charcos cuando la ciudad es mojada por la lluvia.

Recepción: (Te) presencia.

Estás congelado ante la imagen, la emoción, lo más certero, (Lo que te pasa!), crece para ser lo único que importa (Por lo menos ahora). Gracias a tu postura de receptor crítico, los cuadros están vivos y denuncian un contexto de violencia, confusión, alma, y calma, y caos, es decir, la realidad cotidiana.

La persona. El alma. La brocha. La pintura que vuela por el aire…

No es mañana si no Hoy. Ya es mañana.

¿Hasta cuándo?

Por la memoria y la identidad. Siempre hermanados por la diferencia común.

A las cicatrices de sus cuerpos. A sus vidas de inmensurable compromiso. A los treinta mil compañeros desparecidos por la dictadura militar.

Diego de la vega

(MMM.ESWIERCOLES.BLOGSPOT.COM)

domingo, 6 de julio de 2008

sábado, 5 de julio de 2008

Tu amor te espera
No esperes mas
¿por que perdiste tanto tiempo?

Maldita Dogville

Yo solo tengo esta pobre antena


Madrid con verano porteño. Argentinhazgo. Hallazgo y conexión. Se proyecta por primera vez en España “La antena”, de Esteban Sapir. Un homenaje al cine mudo, una pequeña historia sobre la ontología de la comunicación, la propaganda fascista y la imagen.

Y yo solo tengo esta pobre antena. La palabra o bestia; que muda y canta:

Errancia.

Erración.

Yo, sin/ Separado: voz.

Y vos.

O(h) lengua amuchada en bocas que te dan para tenerte, así, cuando acurrucadaunodenosotros en butacas o alma, o duna, o espanto, parlando bajito, paroles, palos, silencio a la altura del riñón, o la costilla de que somos dueños, subsidiarios, periódicos vasallos, perros, entrecerrando los ojos, dormilentos, viendo, soñamos.

Una ciudad aquí, adentro. Una o silenciosacalma:

Eya salieno de un cine, beya. Yo, rando a moco tendido, al otro lado del mundo y el coito, con la edad de la ignorancia en los talones y la palabra acuchiyada en los rincones, saboreando de antemano mi derrota, el final proyectado por mi mente barroca, o invertida.

Osadía,

de mear en los baldíos, de charlar con los gusanos y leer los paredones: “sueño con el dedo de dios y sangra” (en un muro) destellos de campeones de eurocopa, canciones de congresos de la lengua, de ferias del libro e inmigrantes cosa seria; series, cosas.

Ah, rebato de la lengua, que me das en los sabores con ternura, maricones, putos, cabrones, soñaron un mapita de señores y estrategas ; consiguieron esta peste de espejitos y ladrones, de indios con i griega y ríos de salmones al revés de las mareas, las corrientes, calaveras. Piratas de puerto gangoso, oloroso puerto remoto. Viya imperial de los destierros, “de broncas y entreveros, de todos mis amores”…

Chu bi continiu. Sigo.

Coger. El metro. Medir los tramos. Cortos y largos. De tiempo y espacio. In-versos, cantados. Llo-yendo tras algo que tanto pierdo: bloomesdayes, Dublines-tragos. Baretos, museos, jamones-tancos, anclados como barcos al muelle, o sueño, o letargo…

Despierto, he llegado.

¿Alucine?

Pago. Me acurruco, a-siento, escarbo. Me hago ceniza o fango. Me salgo del puesto número cuatro, y viajo. Ciudades-pirales, nevando. Acecho la sombra o vecino de al lado. Su crimen impune. Silencio comprado. Mi brote fugaz de tolerancia y bardo: búsquese bardo en algún diccionario.

Vuélvase a poco, a menos, a nado. Contemple la orilla o bode dramático del soldado razo, humano. Vuélvase lenta, mente, soñando. Abra los ojos, la boca y el yanto. Yore a lo Girondo. Yore vidrios, animales y coágulos. Yore como si estuviéramos ganando. Y luego siga yorando, como siguiéramos ganando. Vamo lo pibeeeeeeee. Grite. Aúlle. Festeje. Que todo fue un sueño, o cine. Ni tango. Un sueño perfecto, lúbrico, precioso. Foto y silencio montados. Una pequeña fábula del mundo de antaño. Ajena oscuridad o pozo o salto.

O usted mismo, pero mudo.

Gritando.

Me alejo. Disperso lo dado y quedo. Como el universo. O “caos. Calmo”. Presiento la noche venirse. La luz indecente de Bravo Muriyo. La tierra bajo el asfalto. Y el viento. Sonidos que crujjjjjjen:

¿ ventana?

¿ o árbol?

Me ciego de oídos. Y vuelvo.

No tardo.

Ulysses

x. Andretti

mai chi ueu



toda la emoción podes alcanzar

contra la opresión

La invisibilidad de todo lo que esta percibiendo un yo receptor percibiendo el moretón violeta de la mujer esclava del Pueblo Perro y las balas de los gangsters

No sueñas.

solo la imagen de Casandra en el andar cotidiano de todos los días de un cielo
quemado

+ V

+ mano sementera E

Respirando nuestro paisaje nocturno.

Síntomas de algo nuevo y de algo que se fue.

Hoy es el futuro.

-“Es dios”-

-“No veo, prendé la luz”-

P s i c o d e l i a p a j a r o e x p l o t a

Me sumerjo en la profundidad de un mar templado y la sirena bruja me dice que soy un enfermo.

Razonar.

Que mas da.

Nací un buen día

Cuando lo que escribo fluye igual como agua.

lo que escribo fluye por mi sangre y después explota .

si .

Tengo las venas abiertas.

viernes, 4 de julio de 2008

jueves, 3 de julio de 2008

Y el amor espera
·

ph: macabea

La palabra del deseo


Esta espectral textura de la oscuridad, esta melodía en los huesos, este soplo de silencios diversos, este ir abajo por abajo, esta galería oscura, oscura, este hundirse sin hundirse.

¿Qué estoy diciendo? Está oscura y quiero entrar. No sé qué más decir. (Ya no quiero decir, yo quiero entrar) El dolor en los huesos, el lenguaje roto a palabras, poco a poco reconstituir el diagrama de la irrealidad.

Posesiones no tengo (esto es seguro; al final algo seguro). Luego una melodía. Es una melodía plañidera, una luz lila, una inminencia sin destinatario. Veo la melodía. presencia de una luz anaranjada. Sin tu mirada no voy a saber vivir, también esto es seguro. Te suscita, te resucito. Y me dijo que saliera al viento y fuera de casa en casa preguntando si estaba.

Paso desnuda con un cirio en la mano, castillo frío, jardín de delicias. La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La soledad es no poder decirle por no poder circundarla, por no poder darle un rostro, por no poder hacerla sinónimo de un paisaje. La soledad sería esta melodía rota por mis frases.



Alejandra Pizarnik

el subconciente de Almendra

yo no pedí nacer así


Una Dama muerta en el tocador


En el tocador de una dama muerta...
Hay una boca prototípica.
Hay abatimientos de mártires.
Hay botellas con sendos alcoholes.
Un perchero destructor, un yo me muero por las artes y parnasos verdes.

En el tocador de una dama muerta...
Hay una mujer que muere en manos de ella misma.
Hay alicias que beben perfumes y cicutas.
Hay malditas canciones de taladros.
Un hombre alto con lentes ridículos y un bidet cósmico.

En el tocador de una dama muerta...
Hay una danza de la funesta posibilidad.
Hay cuatro versos para una lluvia bidimensional.
Hay una mujer que mira soles violáceos.
Un vos bastarda, un capitulo o el capitulo de un verbo concéntrico.

En el tocador de una dama muerta...
Hay los caprichos del viejo esclavo de tus ojos.
Hay ojos de clavo negro.
Hay revoluciones dark Monroe.
Un siete sueños y dos insomnios, la chanson de una mosca.

En el tocador de una dama muerta...
Hay decimonovenos movimientos pendulares.
Hay maría de los alcoholes de sueño sirrosico.
Hay botas con pretensión de bestias.
Un adiós Marie y aguas que suben con sombreros.

En el tocador de una dama muerta...
Hay elevación ultraísta.
Hay caterva emocionalmente afectada.
Hay el ojo ciego de un príncipe horrible.
Un los ancianos no adeudan mas de mil vidas, una recta insuficiente.

En el tocador de una dama muerta...
Hay la matanza de un bello capricho.
Hay siete millones de centauros que no tienen destinos incontinuos.
Hay un balde inexistente.
Una torre y vector, un camarote y pequeños.

En el tocador de una dama muerta...
Hay un insufrible caminito de violines.
Hay una aldea de los mudos.
Hay casa con termas y sufrientes.
Un valet de movimientos limitados, un catre espectral del siglo XIX.

En el tocador de una Dama muerta...
Hay siglos y veintenas.
Hay vueltas entrometidas.
Hay apolillados huesos en el sótano.
Un no volvió, mañana la nada y caramelos de veneno.

En el tocador de una dama muerta...
Hay en el tocador una muerta.
Hay una muerta.
Muerta.

(Manuscrito original marzo de dos mil seis)



txt: YATEL

.

los M! giran y dan vueltas




Ser humano

color

no comprendo lo que escucho.

no comprendo lo que veo.

somos una interrogación canalizada

Ser humano por Ser humano

color

no comprendo lo que veo.

no comprendo lo que escucho.

como ayer.

Veo el mar y no comprendo.


semilla lunar




qué ves?

La respuesta se encuentra en construcción
y será una incógnita por tiempo indeterminado.
Sepa disculpar, muchas gracias.

·
ph: macabea

miércoles, 2 de julio de 2008

RING! (El telefono irrumpió en la calle eterna).





2/7/2008


Es infinita la cantidad de cosas que se pueden guardar en un bolsillo que no existe. Salió el sol y hay viejitos en el parque, se sientan en los bancos E con gesto adolescente. Yo, sin embargo camino con mis pies cansados y mi panza vibra. Me miro a mi mismo como lo haría dios, como si estuviera bien arriba. Miro para abajo, solo cuando lo recuerdo … a veces encuentro tucas. No importa. Una caja de cartón se sienta abierta, no llena, vacía, de e x t r a ñ o s o l d e i n v i e r n o cubierta, por una invisible divinidad envuelta. Camino, entonces la psicosis me resulta ajena, sin entender porque me topo con la ondulada puerta. Esbelta, viva, también muerta, me sacude, recuerdos de aquella mañana fotografiándola junto con el hogar y un sueño alejado pero añorado. Añorado libro sobre Olavarria. Guau! Realmente hermoso fue ese día. Ahora el mural de Perón (El taxidermista) de la calle Alsina es una pared que oscila vacía mirándome con melancolía. Sin embargo la educación, el país, mamá, papá, el perro, vos, el día de sol, yo, y el señor nadie, somos peronistas. Somos Anarco-peronistas. Lo mejor es que no nos damos cuenta.

A la mujer de las galletitas.



Semillalunar