sábado, 29 de noviembre de 2008

[Maslíah en Olavarría]


LA TORTUGA

(Leo Masliah)

Salí a caminar porque me sentía solo y el tedio me abrumaba. Afuera el sol resplandecía. Las nubes también pero más oscuros. Llegué al parque y me llené los bronquios de aire pura. Los ojos de los árboles se movían a impulso de una brisa fresca y delicado que hacía tintinear además los esqueletos de algunos insectos muertas contra fragmentos de botellas rotos. Me acerqué al lago y vi que una tortuga trataba de avanzar por el barro pugnando por llegar hasta el agua. No la dejé. Su caparazón era duro y su semblante inteligente y serena. Me la llevé para casa, a fin de paliar mi soledad. Cuando llegamos la puse en la bañera y me fui a buscar en la biblioteca un libro de cuentas para leerle. Ella escuchó atento, interrumpiéndome de vez en cuando para pedirme que repitiera alguna frase que le hubiese parecido especialmente hermoso. Luego me dio a entender que tenía hombre y ya me fui nuevamente al lago a buscar alga que le resultara apetecible. Recogí pasto y una planta de ojos verdes oscuras. También junté algún hormiga, por si acaso. De nuevo en casa, fui a llevar las cosas al baño, pero el tortuga no estaba allí. Lo busqué por todas partes, en el ropero, la refrigeradora, entre los sábanos, alfombras, vajillo, estantes, pero no hubo casa, no lo encontré. Entonces me vinieron deseos de ir al baño y los hice, pero cuando tirábamos la cadena comprobaste que el inodoro estaba tapada. Se les ocurrió entonces que the tortuga podía haberse metida allí. ¿Cómo rescatarlos? Salí de casa y caminé hasta encontrar una alcantarilla. Levantéi la tapa y me metisteis ahí. No habían luces. Caminéi. Los pies se me mojarán. Una rata morderói. Yo seguéi. "¡Tortuguéi, tortuguéi!", gritéi. Nodie contestoy. Avancex. Olor del agua no ser como la del lago. "¡Tortugúy, vini morf papit!", insistiti. Ningún resultoti. Expedición fútil.
Salí del cantarillo y en casa me limpí y me preparó cafés. Lo tomés a sorbo corta, mirondo televicián. En sópito ¿qué vemos in pantalla? Tortugot. "¿Cómo foi a parar alá?", le preguntete. Y ella dijome ofri con dichosa contestaçao: "No por Allah: Budapest. Corolarius mediambienst cardinal e input fosforest". A la que je la contesté "bon, but mut canalis et adeus, Manuelita".
"¡Nai, nai!", dictio tort, "eu program mostaza interesting".
"Demostric", pidulare.
Tons turtug bailó, candó, concertare, crobacía y magiares, asta que yo poli me zzz.




[ph: genaro de jesús]

viernes, 28 de noviembre de 2008


entras a la habitación / con tu lápiz en la mano / ves a alguien desnudo / y tú, tú dices, “¿quién es ese hombre?” / intentas entenderlo / pero no lo consigues / esto es precisamente lo que dirás / cuando llegues a casa / porque algo está ocurriendo aquí / pero no sabes lo que es / ¿no es así, Mr. Jones?
levantas la cabeza / y preguntas, “¿Está eso donde está?” / y alguien te señala / y dice, “Es suyo” / y tú dices, “¿qué es mío?” / y algún otro dice, “¿Dónde está el qué?” / y tú dices, “Oh, Dios mío ¿estoy aquí totalmente solo?" / pero algo está ocurriendo / y no sabes lo que es / ¿no es así, Mr. Jones?

entregas tu entrada / y vas a ver al payaso / que inmediatamente se dirige a ti / cuando te oye hablar / y dice, “¿Qué se siente al ser como un aborto?” / y dices, “Imposible” / mientras te tiende un hueso / y algo está ocurriendo aquí / pero no sabes lo que es / ¿no es así, Mr. Jones?

tienes muchos contactos / entre los chatarreros / que te consiguen datos / cuando alguien ataca tu imaginación / pero nadie te tiene ningún respeto / de cualquier manera ellos esperan de ti / que a todos les des un cheque / para organizaciones de caridad / que desgravan impuestos

has estado con catedráticos / y a todos ellos les gustaban tus ideas / con grandes abogados has discutido sobre leprosos y criminales / te has empollado todos los libros de F. Scott Fitzgerald / eres un muy buen lector / es cosa sabida / pero algo está ocurriendo aquí / y no sabes lo que es / ¿no es así, Mr. Jones?

el tragador de sables / viene hacia ti / y luego se arrodilla / se santigua / y chasquea sus altos tacones / y sin previo aviso / te pregunta cómo sientan / y dice, “Aquí está de vuelta tu garganta gracias por el préstamo” / y sabes que algo está ocurriendo / pero no sabes lo que es / ¿no es así, Mr. Jones?

ahora ves al enano de un ojo / gritando la palabra “AHORA” / y dices, “¿por qué razón?” / y dice, “¿cómo?” / y dices, “¿Qué significa esto?” / y te vuelve a gritar, “eres una vaca, dame leche o vete a casa” / y sabes que algo está ocurriendo / pero no sabes lo que es / ¿no es así, Mr. Jones?

caminas por la habitación / como un camello y luego frunces el ceño / pones tus ojos en los bolsillos / y la nariz en el suelo / debería haber una ley / en contra de que rondes por ahí / deberías estar hecho para llevar auriculares / porque algo está ocurriendo / y no sabes lo que es / ¿no es así, Mr. Jones?

Dylan
ph: macabea

lunes, 24 de noviembre de 2008

..


Estoy drogadísimo pensando en vos tirado como un sapo, se nos resbalo el enagua de masilla,….ella siempre aparece en Opium, tu hermana se carcome la cruda miel de sus amantes, yo era el joven de paraguas…y una crisis se nos estallo.

Ayer el venia de maleta, el paga la corona, la semilla primera ni existe.

Todos dijimos mierda, yo te lo enseñe, me voy de a ratos me voy de a ratos.

Son las dos, me rasco un huevo porque no se me ocurre que va aquí.

El es el nuevo capitán que naufraga en las costas de un mundo increíble….

Momento, también hay un príncipe de madera, el será un magnifico rey tirano y loco, pero que la historia lo volvería atractivo.

Y yo vuelvo a este laberinto, cuando sale el sol en alguna mañana que no recuerdo

Y una canción de Bowie que es como un bálsamo, tu lo sabes tu lo sabes…y un divague se alargo en mi cabeza de canaleta..

“Mis amantes y eso de que antes el malo era yo…”

Y el volverá en su sueño renacido, como cuando le decíamos Gandalf, eterno de laureles, invicto…

Y las horas transcurren…

Todos vamos locos amigos, todos vamos locos y que no me cierren el buen cine alternativo o esas papas sabrosos que uno comería cuando anda volviendo de una loca caminata por su cerebro.

Estoy drogado nena OH OH nena, por un momento me siento un juez de paz de California a Pummamarca, moviéndome con la misma disciplina del indisciplinado, algo peinado construiré mi imperio con los restos de una fabrica de helados….

Ni aunque lo intente voy a ser el maestro de la novela corta.

Tengo el sabor amargo del mate y recuerdo, es difícil atreverse a mirar un hilo conductor, no puedo verlo, estar atento me exigiría dejar la música y alejar los oídos de la puerta.

Y nuevamente sensuales irrumpimos en este sacudón de tus caderas…

Te elogio OH diosa mía, matriarca de la libertad y el exceso, invicta en las danzas rabiosas, como tras un charco de perfume.

Y subo a una matrix con el tecno….diablos es como tener una cornea amasada en la mejillas…

Empieza otra etapa, me doy una sensación contra el visor de la pantalla, te juro es este nuevo tema que me reporta así…en medio de la nieve…en Canadá….Spiders, Spiders….de Moby, no se que me pasa….es un eterno lago donde caminamos…vos y yo por otros extremos, vamos a decirle al mundo que se cuide muy bien de nosotros, prenderé un fósforo nena…hay vamos a chocar un parabrisas pop.

El bosque, ahora el bosque…, y ahí cruzan por la literatura de mi mente…don Roberto en su ciudad lineal, en el chalet de las rosas, o Jean Bautiste pasando sin que lo huela…en Londres, él,

Y camino por un largo manto de alfileres, por eso este universo es un collage en si mismo, las imágenes bajan y suben, no seré reflexivo nena, no lo seré…

Nos van a lapidar estos discos compactos cayendo de la repisa del galpón, justo la que esta debajo de la lámpara de neón, aquella que puso Atilio, aquella vez que la perra vomito esta historia interminable fuking fuking fuking.

Bueno he vuelto a la ola…y a escribir y estar aturdido pensando en ese castillo en bavia, en las entradas de bavia, en bavia te lo dije, un costurero con dos pequeñas ratitas marrones me tapa la cabeza..

Y me pondré tan colorado…

Tengo la suerte del caracol, bueno eso pensé, estoy escuchando la canción 139, es de Antonio tormo, pase la segunda hoja y no se que mas…

Tesoro mió, estoy bajo las vías de plástico, me ves me ves….entiéndelo…eso fuiste un colibrí tan veloz en el azul eléctrico de la electrocución…..

Una señal en papel secante, personificada y amplificada, volando por el ambiente que no ubica la luz hasta las dos de la tarde, de un rabino que come aves que vuelan en epitafios artificiales, me voy de aquí, me acuerdo de esas flores en el tacho, que bonitos, que buen pensamiento en comunidad… ay mi dios…una señal.

Me da esa nostalgia, todos juntos…ahora sin solucionarse

Y esto es nada, cosas de adentro, que buen cigarro…

En la segunda mitad de ese siglo que fue minutos:


[ph & txt: yatel]


.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Solamente


Ya comprendo la verdad

estalla en mis deseos

y en mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios

ya comprendo la verdad

ahora
a buscar la vida


A.P
ph: cassandra

martes, 18 de noviembre de 2008

Viejo roble, del camino, tus hojas siempre se agitan algo. Nene nene, que bien te ves, cuando en tus ojos no importa si las horas, bajan, el día se sienta a morir, bajan la noche se nubla sin fin, y además vos sos el sol, despacio también podés ser la luna.

Pescado Rabioso

ph: morella

lunes, 17 de noviembre de 2008

"Boca que besa no canta". Creo en ese refrán. El amor se cumple por sí solo y no necesita ninguna derivación ni en la palabra ni en la escritura. Todas las palabras y toda la escritura están dentro del amor, ¿no? He escrito al amor cuando el amor pasó. He escrito al fracaso del amor.

O.O
ph: macabea

Todavía siento el golpe sordo del silencio en la agitación del mundo,
todavía espero su redención,
todavía espero que suspendan en el aire sus elementos de reconocimientos básicos
todavía espero y los observo en detalle,
todavía,
aún,
mientras todo, mientras ellos,
mientras yo los levito.
ph&tx: Cassandra

domingo, 16 de noviembre de 2008

Paso la vida pensando qué es el arte. Esa es mi práctica. Pensar el arte

no se hace específicamente pensando, el arte se lo piensa haciéndolo, es el terreno donde el cuerpo piensa y también piensan por uno y uno piensa por otros.

Como todas las prácticas no sólo se practica para hacerlo mejor,

sino simplemente se practica por la experiencia misma que es el modo en que el arte se manifiesta en toda su inmensa cantidad de graduaciones y opciones de intensidad.

Así como el amor se practica amando y desamando, también el arte encuentra su espacio de práctica en lugares invisibles, en tiempos de aparente inacción. Incluye el modo de mirar, el modo de escuchar y el modo en que están en funcionamiento los sentidos más íntimos, todo el tiempo.

La práctica artística incluye por supuesto la risa. Siempre es un trabajo compartido, aunque se haga en soledad.


. Diana Aisenberg

jueves, 13 de noviembre de 2008



•Lo arruiné.
•Es que soy un tanto torpe.
•Permitime limpiar la mancha de palabras que derramé en tus oidos.
•Permitime callar y mirar atras un poco.
Pero solo un poco•

•Mirá somos nosotros si no me equivoco...•

•No, no me digas que esto es una foto...NOOOOOOOOOOOOO•

Sancristoforo.

miércoles, 12 de noviembre de 2008

Morir

Antes de morir quisiera presentarme. Soy un estudiante común y no tengo grandes aspiraciones en la vida. No estoy seguro de querer ir a la universidad pero tampoco quiero trabajar con mi padre. No es que me interese demasiado el arte. No pretendo ser un intelectual sofisticado que conoce mejor el concepto de las cosas que las cosas en sí. Mi aspiración en la vida no es producir ni reproducir. Si me lo permitiesen, me gustaría pasear por los verdes y amarillos, mojarme con las cosquillas de la lluvia, dormir con la noche en los párpados y las estrellas en las orejas, reirme de nada y de todo y llorar sólo de nostalgia. Amar. Quisiera amar y nada más. No un amor productivo, que deje descendencia. Un amor vasto, sin más trascendencia que el rastro perecedero en el alma. Y nada más. Por eso quería presentarme. Acabo de enamorarme y siento que caigo en un precipicio. Me invade el vértigo de la belleza y el pecho se me ha partido dejando entrar una violenta bocanada de aire fresco. Estoy cayendo y moriré pronto. Veo verdes y amarillos. Caen como cosquillas sobre mis pies, delgadas gotas de lluvia. Todo me da risa. La noche esta llegando y el ocaso me acaricia la piel. Las estrellas me pican en las orejas. La noche me ha cerrado los párpados. Adiós, he muerto.


Maura



Román Blues Vol. 1


Teatro Municipal
11/11/08 - Olavarría



el hombre
el hombre

tiene
en su pobre corazón
lugares
lugares
que no existen
todavía
y en los que
el dolor
entra
para
que existan
que existan

J-L G.
ph: macabea

otro..


M!

lunes, 10 de noviembre de 2008


él se quemará mirando al sol
Ph: Cassandra

Que llueva, mucho, y que me abrazes. Cantarte mil canciones con los labios mojados. Que los trenes sigan pasando, y sigamos abrazados. Que llueva y que duermas. Y que por el balcon solo se vea la ciudad mojada. Que solo yo pueda mirarte, solo yo disfrutar ese placer. Que siga lloviendo y que el agua se lleve las penas. Que el sol no salga hasta que se hundan. Que estes ahi mientras nos sequemos con ese sol. Que ese sol no nos queme demasiado. Que nuestras sombras caminen juntas. Que llueva. Y gritarle al agua hasta que se me acabe la voz. Que llueva, y que vos me seques las lagrimas.

morella.

domingo, 9 de noviembre de 2008


http://es.youtube.com/watch?v=RCbc_ZGoJs4

che!
donde estás cuando desocupas?

te vas
el espacio
...

Voy dejando atras el suelo,
voy dejando atrás el cielo.


Me elevo.

Y es un duelo.

Un ritual, ba eso dice el mar.
Un cauce alterado por los caballos de barro.
Por los angeles de plata, por una conciencia alta.

Perspectiva.

Exhuberancia: La agonía del niño se posa en el anhelo al juego.

Amanece.
Anochece.

HAY QUE DESOCUPAR EL ESPACIO.

sábado, 8 de noviembre de 2008

caracoles

(Basta! decile que se calle, que se mate. Es maniático obsesivo inquieto y rebuscado. Decile que se calle, que me mata)

Tengo las uñas despintadas de rascar la pared de mi cuarto para dejarla ciega.
De borrar el ojo constante que no me deja dormir, que espía entreabierto cuando hago el amor y cuando sueño.
Sería perfecto si nada hubiese pasado, que todo quedara en unas pocas fotos en movimiento, como símbolo de mis obsesiones, que mi cama tuviera tantos dibujos como amores tuve, tantos perfumes como lunares tengo.

(Decile que pare de hacerlo, de derretirse y reirse. Que el amor no es una adivinanza, y asi no, no puedo abrir el cajón y encontrarlo, mirarme las manos y tener que sacudirlo, lavarme los dientes y escupir sus palabras. Que le da miedo amarme, que ya lo descubrí, y que no quiero padecerlo)

No soporto que mires para abajo cuando te retan.

(explicale que si no lo veo no lo conozco, que no alcanza con escucharlo, que quiero verlo en los zapatos, que esto no se entiende y es claro. Que estoy arruinando lo que digo, y es lo que me pasa. Que se calle, que se mate, que me vea, que me vea, que me vea, que me vea, que los comienzos son horribles y a los cuadros los escupo, que me da miedo mirar por la ventana y tener ganas)

No me entiendas. Hace días que nos perdimos, me buscás? es difícil encontrarme cuando me muevo. Podemos gritarnos a la vez y decir que fue un miércoles de miércoles y arrepentirnos un poquito nada mas.

(Dejá, no le digas nada, que espere un rato atrás)





clara (que muerde los globitos del plástico transparente y los revienta)

martes, 4 de noviembre de 2008


- estoy como un gato que recién nace, no imagine que habría tanto sol y encima levante la persiana

- para tanto? yo nací hace un par de horas ya entonces

- es un decir, primer impacto

- le ví abrir los ojos al sol casi te diría también

- yo sentía que los abría, pero decidí cerrarlos

- hiciste bien, a mi porque no me quedo otra

- "nunca vi la mañana hasta que me quede despierto toda la noche", dice tom waits. "se esta nublando", agrega el servicio metereológico desde una ventana

- allá será.. porque en Bs As hay un sol que se parte

- acá el sol es el mismo, lo que cambia son las nubes, cosas particulares de cada lugar

- si, sucede eso, con frecuencia

- y casi diría por fracciones

- decimales

- si, algo así, y justo por mi cuadricula pasa una nube gigante, que no empaña nada, pero da cuenta de un montón de cosas

lunes, 3 de noviembre de 2008

¿Querés que te cuente el cuento de la buena pipa?




[ph: a. dragan]


"logo" . K. Johansen + the nada


"¿Por qué te cuesta tanto ver que sos uno más?"




[ph: ainoha & genaro de jesús ]


domingo, 2 de noviembre de 2008

hoy salí en esta noche a mirar tanques de agua en esta noche