miércoles, 29 de abril de 2009

lunes, 27 de abril de 2009

Bienvenidos a la ciudad de mis ojos
soy la virgen del silencio
hoy les hablo y no los veo
les cuento de amores perros
Stop, muerte, stop
25 perras y nosotros dos
románticos en el lugar equivocado
ya no bendicen montaña
cumbre de rabia dorada
ya no bendicen tu perro
y que me ladren desde un agujero
Ya nadie ama en la ciudad
en la ciudad no me amas mas

Ya no comeremos muerte
Stop, muerte, stop

Ya no bendicen tu casa
fuego en tu cuarto sin raza
padre alimenta mis miedos
quieres la guerra de amores perros
Ya nadie ama la ciudad
y tu mamá me mira mal

Stop,
ya no bendicen montaña
cumbre de rabia dorada
ya no bendicen tu perro
y que me ladren desde un agujero
Ya no bendicen tu casa
fuego en tu cuarto sin raza
padre alimenta mis miedos
quieres la guerra de amores perros

En la ciudad no me amas mas

Muéstrame
Te mostrare sangre que no es mía
sabrás de mi conciencia canina
titila el cielo, cielo de tus encías
cuando la ira se haga mía
que te aniquila entre sus días
Me vas a morder, nena
te voy a dejar, nena
me voy a escapar cuando trates de ahorcar el mar, nena
de dioses en tus ojos negros
en tu mesita de luz, flor que huele a amores perros

Despiértame en la noche
ama fantasma desheredando el karma
tu lengua se escapa hacia la paz descalza
como...de baladas de mi alma
Guadalupe en el reino dorado
es la reina de mi ego y mi ego es cuadrado
como esta nación, deforme,
sumergida en el vino de ese puesto enorme


IKV

Sin más que un par de ilusiones en la mano, voy caminando por un suelo extraño. Un terreno arenoso, pero mojado, que a la misma vez es suave y áspero.
Camino, camino... un pie pasa al otro, y así continúo. Mis pies están raspados y de vez en cuando, sangrando, aunque no importa, nadie los mira, yo no los cuido, ellos caminan, no interesa nada mas por ahora...
Mis manos están cansadas, están muy cargadas, ilusión y sueño es lo que contienen, pero no lo se, no se si tienen un futuro...y es lo mas triste de todo. Tal vez terminaran como mis pies, totalmente acostumbrados. ¿Por que prestarles atención? solo las estoy cargando... y pensando cuando dejare de caminar en este terreno extraño...

txt & ph: eli k.
Ordenen que les traigan con qué escribir, después de situarse en un lugar que sea lo más propicio posible a la concentración de su espíritu, al repliegue de su espíritu sobre sí mismo. Entren en el estado más pasivo, o receptivo, de que sean capaces. Prescindan de su genio, de su talento, y del genio y el talento de los demás. Digan hasta empaparse que la literatura es uno de los más tristes caminos que llevan a todas partes. Escriban de prisa, sin tema preconcebido, escriban lo suficientemente de prisa para no poder refrenarse, y para no tener la tentación de leer lo escrito. La primera frase se les ocurrirá por sí misma, ya que en cada segundo que pasa hay una frase, extraña a nuestro pensamiento consciente, que desea exteriorizarse (...)

A. Breton
ph: macabea

jueves, 23 de abril de 2009

Historias en Adobe y arcilla. Retrato de un tahúr.



El maestro no es maestro por que sí.

Es maestro por que sus manos tienen los dotes de la creación y porque su imaginación le da el poder de decir, sin generar que lo dicho sea un alarido silenciado. Por que sus obras son como una gota de lluvia al caer en el arroyo manso.

La circularidad y el diámetro de la onda en el agua crecen de forma trascendental , de principio a fin, como una sudestada de rebelión.

El maestro es maestro por su sabiduría.


Algunas historias no se buscan en internet, pues, solo se hacen notar cuando la tierra canta, cuando abre sus ojos dentro del fuego.


Texto: Diego.

miércoles, 22 de abril de 2009


Me implanto, juego con mis pensamientos, los engaño, es una larga trama con desenlaces de desdicha y con aromas fúnebres. Acababa de escribir sobre el caos, simplemente me contaba de su compañía, el caos como mi única relación infrahumana, como una especie de ancla de plástico, simulando una realidad, simulando un hierro pesado de estabilidad, de contención. Ya no recuerdo de esta vieja costumbre de escritura, me había alejado tanto que ya no reconocía mi cara en fotos, ni espejos. La lejanía y el acercamiento, el caos y su quasi-invernadero predispuesto en mi, solo en ocasiones, solo cuando me siento a meditar sobre mis pensamientos, sobre los que nunca pienso y sobre los que debería pensar o volver a hacerlo. Si es que pienso en meditarlos


Im&tex:cassandra

lunes, 20 de abril de 2009

Espejismos


Nunca logre la finitud de un poema
ni mirar sin ser vista.
Ahora mastico un sabor parecido al fracaso,
nulo gesto que ni bronca me da
no siento odio.
solo un fraude
mi vanidad que sonrie
me saluda desde la avenida.

Golpeaste con el silencio,
donde no nacen cicatrices.
Quisiera marcharme pero la ruta
es otro espejismo.

x. mechi.
por tu rosada piel dorada (es) del (sol),
por tu gesto de darme mil días y ningún reloj
de absurda verdad de mentiras


Diego.
ph: macabea

[Y mientras tenga en las venas sangre, te seguiré queriendo, te seguiré adorando]




ph: cassandra

martes, 14 de abril de 2009

Clarice soñó que un pez se quitaba la ropa y quedaba desnudo
[...]

ph: macabea

martes, 7 de abril de 2009

pero existe la vida que es para ser intensamente vivida, existe el amor.
existe el amor. que tiene que vivirse hasta la última gota.
sin ningún miedo. no mata


C. Lispector
ph: morella

lunes, 6 de abril de 2009

El rock no nos dejó pensar en otra cosa que no fuera rock, es imperativo. Suena en un garaje, en mi cuarto y en la radio del colectivo. El rock soy yo (vos), la vaca y el grass, en mi cama, y lo veo en mi póster de la pared. Es la cura, es la anestesia, es el ansiolítico y el revival.
La ola monstruosa porque arranca de cuajo, invade.
Construye después que arrasó como el fuego.
Es una armónica a la mañana. Antes de que empiece hay un silencio que
se ve interrumpido por un acorde, un coro, una batería fulminante, un bajo como una
escalera. El latir del cuerpo, de la sien (ha llegado la salvación y la redención). La caída.
El ascenso grandioso, el llanto el sexo la excitación la locura la luna lo lunático el piso.
La muerte, la muerte (la vida después de la muerte). La carne, el segundo, una voz, esa
voz, un segundo –l a l e n g u a que lame y escupe el asfalto al mismo tiempo-. Una sinfonía. El volumen hasta arriba, más arriba. El g r i t o, los gritos, un grito, ; el pogo, la patada, las sangres, mi sangre, la tuya. Nada en la nada. Sun sun sun. I WANT YOU. Un tornado, el tornado. “¿Obsesiva? obsesiva, obsesiva, Mejor decir que estoy loca”.

“Es por el ansia, es por nada, no es por nada, te quiero y nada".

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