conclusión

Las cosas importantes
es mejor discutirlas en la cama

si tuviese dieciseis años, dudaría de todos los mayores que se muestren simpáticos conmigo, me den la razón, y festejen mis chistes. tardaría diez segundos en responderles, me tocaría la punta de los pies, y me reiría al hacerlo. sólo mientras me hablen de política, pasaría largos minutos admirándoles sus ombligos. ahí es cuando, solo si tuviese dieciseis años, escucharía que el amor es grande y yo muy chica. después, supongo, me quedaría dormida.

ph: macabea

VOLVER

Nada tiene que ver con nada. Ni yo conmigo ni con nadie.

Te perdiste

Si algo sabia ya lo olvide, lo borre.

Te perdiste y lo peor es que no tenés ni tuviste ganas de encontrarte alguna vez.

Aunque sea tan fácil. Aunque sea lo más difícil del mundo.

Estoy acá, en un mismo cuerpo, en una misma cabeza. Solo una vida, una casa, la misma y única voz para gritar.

¿Entonces por que esta bipolaridad infinita de espejos y reflejos, pasado presente, verdad mentira? Aburre.

Estoy acá y esto lo escribo para leerlo y avisarme (¡avisarle!) que me perdí.

Es un gran asco sin sentido, sin nombre, sin olor. En resumen no se que es, pero no me deja respirar, es una bomba de tiempo entre mis venas. Y yo no estoy adentro mío y no puedo traerme.

Pensé que estaba siguiendo los extremos, uniendo el círculo, para respirar lo respirado y volver a creer, crear.

¿Dónde se quebraron los puntos, dónde me deje?

texto clara

foto macabea

~

"Cuántas cosas!" exclamó el joven al pie de la imponente montaña. "Cómo haré yo, para poder escalarla?". Como mente joven, intentó atravesarla de inmediato sin considerar los obstáculos, incluso pensó en bordearla y así ganar. Pero queriendo golpear el viento, tuvo que aprender a domar sus impulsos y detenerse. "Cómo llegar al otro lado, con tantas piedras en el camino?" preguntó a los árboles..La respuesta fue esperar. El capullo se hizo flor, y se marchitó. Y siguió esperando. Sus lágrimas se convirtieron en mar. Y sus ojos, se contagiaron de la tierra y se llenaron de sabiduría. "Cuánto más tendré que esperar?"
Pasaron los años, y el tiempo hizo surcos en su piel. Huellas del paso de las estaciones, signos. Siempre fiel a su convicción. "Debo esperar, debo concluir lo que alguna vez empecé." Sus sentidos comenzaron a fallar, y fue ahí cuando levantó sus ojos y vio lo anhelado. El viento y la lluvia habían vencido a la montaña, nada quedó del gigante de piedra que le impedía alcanzar eso que buscaba. Él ya no era lo que solía ser. Aunque ya era sólo una colina, implicó un esfuerzo considerable subir cuesta arriba. En espíritu era lo contrario, se había alimentado durante la larga espera para convertirse en la mayor parte de su ser - Cuando llegó del otro lado quedó boquiabierto...
Allí estaba...
Y no pudo emitir palabra alguna.

~

directo de la mente de voshu

Una de las encuestas surrealistas más célebres comenzaba con esta pregunta: "¿Qué esperanza pone usted en
el amor?". Yo respondí: "Si amo, toda la esperanza. Si no amo, ninguna". Amar nos parecía indispensable para la vida, para toda acción, para todo pensamiento, para toda búsqueda.
Un extraño suicidio que se produjo en Madrid hacia 1920, cuando yo vivía en la Residecia, me fascinó durante mucho tiempo. En un barrio que se llama Amaniel, un estudiante y su novia se dieron muerte en el jardín del restaurante. Se sabía que estaban apasionadamente enamorados el uno del otro. Sus familias, que se conocían, mantenían excelentes relaciones. Cuando se le practicó la autopsia a la muchacha, se descubrió que era virgen.
En apariencia no existía ningún problema, ningún obstáculo para la unión de aquellos dos jóvenes, "los amantes de Amariel". Se disponían a casarse. Entonces, ¿por qué aquel doble suicidio? No aportaré gran luz sobre este misterio. Pero acaso un amor apasionado, sublime, que alcanza con el nivel más elevado de la llama, es incompatible con la vida. Es demasiado grande, demasiado fuerte para ella. Sólo la muerte puede acogerlo.
Hablo aquí y allí del amor, y de los amores que forman parte de toda existencia.
[...]

Pedazos

Hablas del silencio a los gritos. Me quede sentada esperando, hasta que el banco de madera se partió al medio. Los vacíos ondulaban con el viento. En la curva de mi pelo se gestaban, espesos, los recuerdos del después. La pared hablo y no dijo nada. El calor hecho agua se filtró en la piel. Ni siquiera en el fondo de la tierra me deje sola. Tatué dos pájaros en mis pies, con alas que no remontan, se llenan de a veces y salpican café.

(Cinco y medios barriletes laten en el frasco de mermelada)

Dejé mis ojos, mi color, dejé mis cicatrices, mi bicicleta. Dejé mi sangre, te dejé a vos y a ellas. Dejé el blanco y el azul, dejé de hablar, de temblar, de acusar. No lloré, no escupí.

Exhalé el placer desde mis uñas hasta el infinito sin mirarte ni una sola vez. No sirvió de nada.

(Me lleno de odio)

Me caigo y sigo leyendo ¡se todo esto! lo que dejé, lo que no suelto. Me lo gritaste anoche y antes, entre otoños. De uno a otro los polos de un infierno y en el medio un paréntesis. Y en el medio nada. No hay en el medio. Estás/no estás. Te vas.

Clara

no quiere decir

Cada tanto la palabra adiós
retoma el amanecer.
cada vez que la pronuncias amor
después yo debo renacer.

(des) EQUILIBRIO

intento acercarme a vos
pero algo me dice que estamos muy lejos

si
me escape
si
por la ventana otra ves
no
parece que nunca voy aprender

intento entender como es el mecanismo de este péndulo
pero parece ser que no trajo instrucciones de uso.
como el juego ese de volar sobre la noche
como el juego ese que jugábamos hoy .
cuando todos los autos frenaban para dejarnos pasar,
excepto los policías

y el animal corría
huía
sabía
y el malabarista tiraba sus clavas al cielo
de cara al viento
y cada ser en su auto buscando un sentimiento.

pero con el pasar del tiempo

se dan cuenta que ese sentimiento está más adentro.







...

x:Diego.

Ella dice, pregunta:
-¿no nos volveremos a ver nunca, nunca?
-nunca.
-A menos que…
-No.
-Olvidaremos
-No.
-Haremos el amor con otra gente.
-Si.
El llanto. Lloran, muy bajo.
-Y luego un día querremos a otra gente.
- Es verdad.
Silencio. Lloran.
-luego un día hablaremos de nosotros, con personas nuevas, diremos cómo era.
-Y luego un día, mas tarde, mucho más tarde escribiremos la historia.
-No lo sé.
Lloran.
-Y un día moriremos.
-Sí. El amor estará en el ataúd de los cuerpos.
-Sí. Habrá los libros fuera del ataúd.
-tal vez. Todavía no se puede saber.
El chino dice:
-Sí, se sabe. Que habrá libros, se sabe. No sería posible de otro modo.

El amante de la china del norte

Más también sobre ella pesa
una horrible maldición
pues cuando alguien se le acerca
demasiado, es un punzón
cada aguja que se entierra
más hondo en su corazón

Carcel comun a todos los genocidas!

BUSCAMOS UNA NIETA

-ABUELAS DE PLAZA DE MAYO-

Chicha Mariani, fundadora de Abuelas de Plaza de Mayo, ya está muy viejita. Quiere alcanzar a reencontrarse con su nieta. Ayudémosla a que su carta recorra el mundo y, en una de esas, genere dudas en alguien...
Reenviemos la carta hasta al menos pensado. Que su llamado pueda recorrer nuevos circuitos, que no quede restringido a personas vinculadas a organizaciones de derechos humanos, que pueda llegar hasta Clara Anahí !!!!

No hay más que fijarse en los borrachos de las tabernas. Hablan solos, son perfectamente felices, están en armonía consigo mismos. Son reyes. Son los auténticos reyes del mundo [...]

No, no siempre fui tan feo.

Anoche no me podía dormir. Me sentía como cuando sos chico y es el día anterior a empezar las clases de karate y no te podés dormir de la emoción. El gato hace ruido con la boca cuando come. Bueno, mi primo se hizo un tatuaje del Che Guevara en el brazo, pero le quedó muy mal, el Che no se parece al Che, se parce a Hugo Varela. La espera es la enemiga del placer. La vida esta hecha de tiempo perdido. Los actos de espera acercan a los hombres a la desesperación, aumentan las especulaciones y ensanchen la brecha entre el deseo y el cuerpo que espera. Una mosca se posa en la pantalla del televisor. Me saco la media y se la arrojo. Pero no se va. Y la media se queda pegada en la pantalla. No, no siempre fui tan feo.

Por varias razones estuvo lloviendo todo el día. Mi sobrino es híper activo, sobre la mesa, le mete el dedo en el culo al gato. Todas las relaciones son sexuales. Ninguna pareja acepta sanamente que uno de los dos siempre quiere más que el otro. La milanesa de carne define el criterio de una rotisería. Me di cuenta que estábamos en crisis, cuando fui a comprar un alfajor jorguito y ya no valía cincuenta centavos. Las hormigas pueden cargar cincuenta veces su propio peso, y eso significa algo.

Mi madre mira la misa por televisión. Cuando aparece el de la limosna, cambia de canal. La mujer del séptimo d, se compró una planta de marihuana, y ahora se les fueron esas manías de tener hijos. Agarro la revista gente y les dibujo bigotes y cejas de gallego a las modelos. A la señora Mirtha Legrand no. Solo le dibujo un pene saliendo de su entrepierna, y repito la frase “el pene de Mirtha Legrand”. La ropa al lado de la cama.

No tengo trabajo pero tengo tiempo y porro, y a veces consigo pasar ese tiempo placidamente. Los hombres que están más de veinte segundo en el bidet, sueñan con ser penetrados alguna vez. Lento, con un solo movimiento, el gato se sube a la mesa, donde se despereza en silencio, manipulando los engranajes del instante, calibrándolos, para hacerlo estallar.

Algunos científicos usan a sus hijos como cobayos. Uno de los motivos es la escasez de fondos para la investigación. Se muere tu perro el domingo en un accidente automovilístico y lo extrañas el miércoles. Yo tengo un gato y nunca le prestaría mi auto a un perro. El gato frente a la pecera ya no puede soportar el espectáculo y se oculta el rostro con las manos. Las antologías aburren. La cortina tiñe la ventana de una engañosa transparencia y no nos deja ver bien que esta sucediendo allá afuera.

Fabián Casas es un emo peronista, pero tiene cosas buenas. Homero está esperando que lo atiendan en la farmacia. Tiene el número 46 y lo sabe, sin embargo, cantan "33” y mira su número de reojo. Cantan 24" y mira su número. Cantan 25" y sigue mirando su 46, de pronto, se acuerda que es verano y se vuelve a desmayar. El cantante de la banda de cumbia psicodélica, “colita de cuadril” más conocido como el espinetta de la villa de paso, murió a causa de su adicción al paco. Antes de cada recital se bajaba dos litros de colonia Paco para niños. Camino por el centro de la mano con mi novia, en la boca de lobo asoma la cabeza una rata.

A la farmacéutica se le cayó el chicle de la boca mientras hablaba. Anoche soñé que Corky Thatcher quería ser mi amigo. Yo no le daba bola, pero como su insistencia me enternecía, me empezaba a caer un poco bien y nos hacíamos amigos. Me gasto la ultima moneda en la maquina para sacar ositos. Toda la basura de mi familia está desparramada en la vereda. Sachet, toallitas, Yerba, diarios, una caja de cindor, colillas de cigarrillos.

En luro y pampa, aproximadamente a las tres de la mañana, dos travestis contra un ser humano. Hay patadas y manotazos. Uno de los travoltas se saca la media, mete una piedra adentro, y la empieza a revolear. La media se raja y la piedra sale despedida y choca violentamente contra la puerta de un renó doce blanco. El ser humano sale corriendo, y los dos travestis le gritan cosas. En la televisión dicen que la Mona Jiménez tiene gripe porcina. Que se contagió en Cancún. Y que permanecerá encerrado en una burbuja de incubación hasta que se recupere. El perro panza arriba con las piernas abiertas se frota el pelaje contra las sábanas. Después de la lluvia fui a dar un paseo.

En el noventa y ocho mi mamá me encontró haciéndome la paja en la bañera. Hay gente que está absolutamente convencida de que pueden cubrir su cuerpo de la lluvia poniendo el diario doblado sobre su cabeza. ¿Por qué el Big Mac se llama así? Entiendo lo de Mac. ¿Pero Big? A los cinco años un amigo del barrio me dijo que los reyes magos eran mis padres. Yo me largue a llorar, fui corriendo hasta mi casa y cuando entré le grité llorando como un mogólico a mi madre, “Mamá, por qué me hiciste esto, por qué me ocultaste semejante cosa, quiero volver con mis padres mamá, quiero vivir en el desierto con Melchor Gaspar y Baltazar”.

Sobre la cama improvisada pasan las hormigas coloradas cargando los restos de comida. Las madres inventan cuentos para convencer a sus hijos de que hagan cosas que no quieren. Cuando yo no me quería ir a dormir, mi madre me contaba un cuento de un niño que no quería ir a la cama. Entonces tocaban la puerta, el niño abría y se encontraba con un pollito en la entrada. Al ir a alzarlo, el pollito se convertía en una gallina de dos metros que se alimentaba de cerebros. El niño quería huir pero la gallina se le tiraba encima, y parada sobre los hombros de su victima, le clavaba el pico en la cabeza y le succionaba el cerebro. Inmediatamente después mi madre me miraba a los ojos y decía, “Nicolás, ¿vos no querés que te pase lo mismo que al niño?” Toda la basura de mi familia está desparramada en la vereda. Sachet, toallitas, Yerba, diarios, una caja de cindor, colillas de cigarrillos. Dejas el raid en la mesa, te acostás a mirar televisión y mientras cambias de canal empiezan a caer las primeras moscas. Podría agregarle alguna significación estupida a todo esto, sobre todo al ruido que hacen cuando golpean contra los objetos de la casa, pero insistís en que lo escriba así, y como siempre que necesito algo de vos, te hago caso.

Estoy más aburrido que niño invalido. Las cosas de antes ya no entran en el baúl del auto, ahora el GNC ocupa todo el espacio. Los africanos que venden briyuterí en la playa, se tiran a descansar contra el paredón blanco del almacén. Desde lejos parecen un código de barra. Tengo un amigo negro y con granos que le decimos Ferrero Roché. Miramos en la televisión la boda de Florencia de la V. Se casa de blanco, como toda mujer. Al momento de tirar el ramo, todas las mujeres se enlistaron detrás de la novia. Lo atraparon Anamá Ferreira, una amiga de Florencia y María Fernanda Callejón. Anamá decidió dárselo a la amiga de la novia y Callejón (recién separada) apoyándole el filo de una navaja en las costillas le dijo: “Vos estás casada y tenés dos hijos, dámelo a mí que la vengo remando hace rato”, y así se quedó con el preciado ramo. Frente a la torta de bodas, ambos se dedicaron unas palabras. “Es una celebración del amor. Vivimos una historia increíble, llena de travas”, dijeron con un micrófono inalámbrico. En el momento de cortar la torta, de adentro salió el perro de Moria Casan y se puso a bailar la lambada sobre el merengue. Fue una fiesta redonda.

x: Andy Chango (fragmentos del nuevo libro de andy para M!)

Ellos, esos "ellos" sin nombre,

me derribaron

pero me levanté

siempre me levanto...

y maldije cuando caí

muchas veces soporté la caída;

nadie mueve a una montaña salvo ella misma

A ellos, hace mucho los llamé yo.

N.G

Im: cassandra

ph: ana

Bienvenidos a la ciudad de mis ojos
soy la virgen del silencio
hoy les hablo y no los veo
les cuento de amores perros
Stop, muerte, stop
25 perras y nosotros dos
románticos en el lugar equivocado
ya no bendicen montaña
cumbre de rabia dorada
ya no bendicen tu perro
y que me ladren desde un agujero
Ya nadie ama en la ciudad
en la ciudad no me amas mas

Ya no comeremos muerte
Stop, muerte, stop

Ya no bendicen tu casa
fuego en tu cuarto sin raza
padre alimenta mis miedos
quieres la guerra de amores perros
Ya nadie ama la ciudad
y tu mamá me mira mal

Stop,
ya no bendicen montaña
cumbre de rabia dorada
ya no bendicen tu perro
y que me ladren desde un agujero
Ya no bendicen tu casa
fuego en tu cuarto sin raza
padre alimenta mis miedos
quieres la guerra de amores perros

En la ciudad no me amas mas

Muéstrame
Te mostrare sangre que no es mía
sabrás de mi conciencia canina
titila el cielo, cielo de tus encías
cuando la ira se haga mía
que te aniquila entre sus días
Me vas a morder, nena
te voy a dejar, nena
me voy a escapar cuando trates de ahorcar el mar, nena
de dioses en tus ojos negros
en tu mesita de luz, flor que huele a amores perros

Despiértame en la noche
ama fantasma desheredando el karma
tu lengua se escapa hacia la paz descalza
como...de baladas de mi alma
Guadalupe en el reino dorado
es la reina de mi ego y mi ego es cuadrado
como esta nación, deforme,
sumergida en el vino de ese puesto enorme

IKV

Sin más que un par de ilusiones en la mano, voy caminando por un suelo extraño. Un terreno arenoso, pero mojado, que a la misma vez es suave y áspero.
Camino, camino... un pie pasa al otro, y así continúo. Mis pies están raspados y de vez en cuando, sangrando, aunque no importa, nadie los mira, yo no los cuido, ellos caminan, no interesa nada mas por ahora...
Mis manos están cansadas, están muy cargadas, ilusión y sueño es lo que contienen, pero no lo se, no se si tienen un futuro...y es lo mas triste de todo. Tal vez terminaran como mis pies, totalmente acostumbrados. ¿Por que prestarles atención? solo las estoy cargando... y pensando cuando dejare de caminar en este terreno extraño...

txt & ph: eli k.

Ordenen que les traigan con qué escribir, después de situarse en un lugar que sea lo más propicio posible a la concentración de su espíritu, al repliegue de su espíritu sobre sí mismo. Entren en el estado más pasivo, o receptivo, de que sean capaces. Prescindan de su genio, de su talento, y del genio y el talento de los demás. Digan hasta empaparse que la literatura es uno de los más tristes caminos que llevan a todas partes. Escriban de prisa, sin tema preconcebido, escriban lo suficientemente de prisa para no poder refrenarse, y para no tener la tentación de leer lo escrito. La primera frase se les ocurrirá por sí misma, ya que en cada segundo que pasa hay una frase, extraña a nuestro pensamiento consciente, que desea exteriorizarse (...)

A. Breton
ph: macabea

Historias en Adobe y arcilla. Retrato de un tahúr.

El maestro no es maestro por que sí.

Es maestro por que sus manos tienen los dotes de la creación y porque su imaginación le da el poder de decir, sin generar que lo dicho sea un alarido silenciado. Por que sus obras son como una gota de lluvia al caer en el arroyo manso.

La circularidad y el diámetro de la onda en el agua crecen de forma trascendental , de principio a fin, como una sudestada de rebelión.

El maestro es maestro por su sabiduría.

Algunas historias no se buscan en internet, pues, solo se hacen notar cuando la tierra canta, cuando abre sus ojos dentro del fuego.


Texto: Diego.

Me implanto, juego con mis pensamientos, los engaño, es una larga trama con desenlaces de desdicha y con aromas fúnebres. Acababa de escribir sobre el caos, simplemente me contaba de su compañía, el caos como mi única relación infrahumana, como una especie de ancla de plástico, simulando una realidad, simulando un hierro pesado de estabilidad, de contención. Ya no recuerdo de esta vieja costumbre de escritura, me había alejado tanto que ya no reconocía mi cara en fotos, ni espejos. La lejanía y el acercamiento, el caos y su quasi-invernadero predispuesto en mi, solo en ocasiones, solo cuando me siento a meditar sobre mis pensamientos, sobre los que nunca pienso y sobre los que debería pensar o volver a hacerlo. Si es que pienso en meditarlos

Im&tex:cassandra

Espejismos

Nunca logre la finitud de un poema
ni mirar sin ser vista.
Ahora mastico un sabor parecido al fracaso,
nulo gesto que ni bronca me da
no siento odio.
solo un fraude
mi vanidad que sonrie
me saluda desde la avenida.

Golpeaste con el silencio,
donde no nacen cicatrices.
Quisiera marcharme pero la ruta
es otro espejismo.

x. mechi.

por tu rosada piel dorada (es) del (sol),
por tu gesto de darme mil días y ningún reloj
de absurda verdad de mentiras

Diego.

ph: macabea

[Y mientras tenga en las venas sangre, te seguiré queriendo, te seguiré adorando]

ph: cassandra

Clarice soñó que un pez se quitaba la ropa y quedaba desnudo
[...]

ph: macabea

pero existe la vida que es para ser intensamente vivida, existe el amor.
existe el amor. que tiene que vivirse hasta la última gota.
sin ningún miedo. no mata

C. Lispector
ph: morella

El rock no nos dejó pensar en otra cosa que no fuera rock, es imperativo. Suena en un garaje, en mi cuarto y en la radio del colectivo. El rock soy yo (vos), la vaca y el grass, en mi cama, y lo veo en mi póster de la pared. Es la cura, es la anestesia, es el ansiolítico y el revival.

La ola monstruosa porque arranca de cuajo, invade.
Construye después que arrasó como el fuego.
Es una armónica a la mañana. Antes de que empiece hay un silencio que
se ve interrumpido por un acorde, un coro, una batería fulminante, un bajo como una
escalera. El latir del cuerpo, de la sien (ha llegado la salvación y la redención). La caída.
El ascenso grandioso, el llanto el sexo la excitación la locura la luna lo lunático el piso.
La muerte, la muerte (la vida después de la muerte). La carne, el segundo, una voz, esa
voz, un segundo –l a l e n g u a que lame y escupe el asfalto al mismo tiempo-. Una sinfonía. El volumen hasta arriba, más arriba. El g r i t o, los gritos, un grito, ; el pogo, la patada, las sangres, mi sangre, la tuya. Nada en la nada. Sun sun sun. I WANT YOU. Un tornado, el tornado. “¿Obsesiva? obsesiva, obsesiva, Mejor decir que estoy loca”.

“Es por el ansia, es por nada, no es por nada, te quiero y nada".

##s^f%$&d^dh%s&%.

x:lola

Empecemos mal, muy mal. Agarremos, por ejemplo, la estufa de tu habitación y tirémosla por la ventana, justo cuando pase un ministro caminando.
Las bolitas que tenés en el frasco de la repisa, reventémoslas una por una contra los ventanales del museo. Cortémosnos el pelo y escupámosnos directamente al pecho toda la mierda que sentimos y todo el amor que nos tenemos. Desintegrate. Usá las palabras como dardos. Anestesiame.
Rodemos por las montañas hasta sangrar. Parémosnos en la terraza mas alta de la ciudad y gritemos, gritemos, lloremos y agitemos los brazos hasta caernos.
Venguémosnos de los idiotas, de los mediocres, de los villanos y de los kiosqueros.
Robemos todos los sahumerios y quemémoslos en el medio de la plaza, y mientras fumamos un porro, riámosnos de como la gente se muere de asco por el olor dulzón y repugnante.
Incendiemos la bandera, la iglesia y el café donde nos conocimos.
Odiémosnos tanto que no podamos despegarnos. Compremos muchas miles de cajas de vino tinto e inundemos las calles. Saltemos borrachos en los charcos de las esquinas. Bailemos como felices alrededor de los suicidas, y lloremos de lástima en las caras de los de atrás de los mostradores.
Después de todo, cojamos suave y lindo, acabemos y peguémosnos un tiro.

clara

ph: macabea

todo hablaba de lo mismo
todo hablaba de lo mismo
todos hablaban de lo mismo
todos hablaban de lo mismo
y después, ahora son
y después, ahora son
alucinaciones mías
alucinaciones mías

Eran tres yo los vi

Realización: Pablo Usunoff
Sonido directo/ Asist Dirección: Emilio Quiroga
Post. Prod Sonido: Germán Suracce

La plata, Febrero 2008

Para ver en mejor calidad: http://vimeo.com/3003621

Forget

ESTUVO ESPERANDO
Y ESPERO...
HASTA QUE SU CUERPO DIJO BASTA
Y SU MENTE DIJO VAMOS...
HASTA QUE SUS GANAS DIERAN MENOS
Y SUS ANSIAS DIERAN MAS
NO ENCONTRO NADA
NI SIQUIERA AQUELLO QUE HABIA BUSCADO
Y SE OLVIDO
DE AQUEL QUE HABIA ESPERADO

x: gales

how to disappear completely

·
·

RADIOHEAD

x: macabea

Bicho Bolita - Mucho mucho sueño

Canción: "Mucho mucho sueño" (Bicho Bolita)
Realización: Pablo Usunoff
Asistencia: Marta Zabala

Claromecó, Enero 2009

(soledad mexicana)

Soy un extranjero infeliz
chanteando enlas calles de México...
Mis amigos se han muerto,mis amantes desaparecieron,
mis putas fueron proscritas,
mi cama apedreada
y sacudida por los terremotos
y no tengo hierba santa para volar
a la luz de las velas y soñar
con humo de autobuses…
Sólo eso, tormentas de polvo, y las mucamas
que me espían a través de un agujero
ahí en la puerta,
taladrado secretamente para observar
las almohadas con que hacen el amor los masturbadores.
Yo soy la gárgola de Nuestra Señora,
soñando en el espacio
sueños grises y brumosos.
Mi rostro apunta a Napoleón,
no tengo forma.

La libreta en la que anoto las direcciones postales
está plagada de RIPs.
No creo en el valor del vacío,
me siento cómodo sin honor.

Mi único amigo es un viejo marica
que no posee una máquina de escribir.
Que, si fuera mi amigo,
Intentaría sodomizarme.

Queda algo de mayonesa,
una no deseada botella de aceite,
campesinos lavando el tragaluz;
un loco con quien comparto el mismo cielorraso
hace gárgaras en el baño contiguo
unas cien veces por día.

si me emborracho tengo sed
-si camino mi pie se quiebra
-si sonrío mi máscara es una farsa
-si lloro, solo soy un niño...
-si recuerdo soy un mentiroso
-si escribo la escritura está hecha...
-si muero la muerte acaba de empezar...
-si espero la espera es más larga
-si me voy la ida se ha ido...
si duermo la dicha es pesada...
la dicha es pesada sobre mis párpados...
-si voy a ver películas baratas
las chinches me atrapan...
no puedo pagar películas caras
-si no hago nada
nada hace

x:J.K.

Por primera vez veo su rostro sin ojos: parece una máscara de cartón, como las que se venden hoy en los comercios. Sus mejillas tienen un horrible color rosa. De improviso se me aparece la verdad: ese hombre morirá pronto. Seguramente lo sabe; basta con que se haya mirado en un espejo; cada día se asemeja un poco más al cadáver que será. Esto es la experiencia de los hombres; por eso dije tantas veces que huele a muerte: es su última defensa. El doctor quisiera creerlo, quisiera enmascarar la insostenible realidad: que está solo, sin conocimientos, sin pasado, con una inteligencia que se embota y un cuerpo en descomposición. Por eso ha construído, ha arreglado, ha acolchado bien su delirio de compensación: se dice que progresa. ¿Hay agujeros en los pensamientos, instantes en que su cabeza toda gira al vacío? Es que su juicio ya no tiene la precipitación de la juventud. ¿No comprende lo que lee en los libros? Es que está tan lejos de los libros, en la actualidad. ¿Ya no puede hacer el amor? Pero lo ha hecho. Haberlo hecho es mucho mejor que seguir haciéndolo: la perspectiva permite el juicio, la comparación, la reflexión. Y para poder soportar su vista en los espejos, ese horrible rostro de cadáver trata de creer que en él se han grabado las lecciones de la experiencia.

texto: La náusea
foto: macabea

"Desde que nací me rodearon guitarras, lápices, pinturas, tijeras y papeles de colores. Siempre me gustó mucho eso y siempre dibujaba tableros de comando espacial y robots. También me hacía unas alas que pegaba al costado de las zapatillas y me servían para escaparme volando del jardín de infantes (en un acto mental). De chico creía que a los diez años me iban a venir a buscar extraterrestres para mostrarme el universo; porque mi papá era amigo telepático de un extraterrestre llamado Wolf, que vivía en una luna de saturno. Cuando salíamos los fines de semana de paseo con mi papá en su casa rodante ibamos a buscar huellas de ovnis y yo siempre llevaba conmigo un mapa del pueblo de los pitufos que había salido publicado en billiken. Cada vez que podía, intentaba encontrar a los pitufos"

Javier Punga

(e)sbarra

Descargá acá "Andy, el paseador de perros" (1988)
María Teresa Forero y José Sbarra
editorial Torres Aguero
en pdf

salud!

M!

LA JULA SE HA VUELTO PÁJARO
Y SE HA VOLADO

Existe otro haragán. Alguien que lo es a pesar suyo, que vive roído interiormente por un enorme deseo de acción. Que no hace nada porque vive en la imposibilidad de hacerlo, puesto que está como preso en alguna cosa. Porque no posee lo necesario para ser productivo. Porque las circunstancias no se lo permiten y llega ese punto en el que se encuentra.
No sabe a ciencia cierta de lo que sería capaz de hacer pero lo intuye. Lo siente por instinto y se pregunta con dolor: -¿En qué podría ser útil? ¿Para qué sirvo yo? ¿Qué hay dentro de mí?. Sé que hay algo dentro de mí. Siento en mí una razón de ser. Sé que podría ser un hombre completamente distinto. Este es un haragán muy diferente. Tú puedes si lo juzgas, tomarme por uno de estos.

Hasta en la leyenda de Jesús, éste, le pide al Bautista, que le confirme si es o no es el Mesias. Nadie se siente seguro de aquello que ha venido a realizar en este mundo. Quizás por eso somos sociales. Necesitamos el reconocimiento del otro. Y los otros, obramos muy a la ligera con los demás. Muchas veces le negamos su lugar a alguien sin darnos cuenta. Es común que la gente de espíritu vulgar quiera relacionarse con gente socialmente mejor situada. Los que están más “arriba” tampoco quieren relacionarse con los que están más “abajo”. De este modo, unos y otros quedan aislados.

Un pájaro en una jaula, en primavera, sabe perfectamente que ha nacido para algo que en ese momento no puede hacer. Sabe que él sirve para eso. Hasta puede pensar: -Los otros hacen sus nidos y tienen sus hijos y los crian-. Otro pájaro que cruza volando lo mira como si él fuera un rentista.
Un vago que dispone de todo. Él se da cuenta y se golpea la cabeza contra los alambres, pero la jaula no cede y él permanece allí, desplumado, lleno de dolor. Al fin se cura y sigue viviendo. Hasta se le ve alegre bajo los rayos del sol. En cambio llega la migración y él va a permanecer allí, lleno de melancolía. Quienes lo cuidan creen que él es feliz porque dispone de todo lo necesario. Pero él mira una tormenta y siente el desafío. En cambio va a permanecer allí dentro, abrigado, preso. ¡Claro que quisiera ser como los otros pájaros! Pero ni las circunstancias ni su carácter le permiten esa libertad.

Este hombre se parece a ese pájaro… ¿Quién no se ha sentido así alguna vez?
Paralizado, sin saber qué hacer. Es una jaula horrible, horrible, muy horrible. No sabremos decir nunca qué es lo que nos encierra, lo que nos cerca, lo que nos encarcela. En cambio sentimos eso y nos preguntamos: - Dios mio, ¿cuánto va a durar esto? ¿Siempre va a ser así?

Esa prisión se abre con afecto profundo, con amor verdadero. Pero quien no tiene eso permanece en la cárcel. Pero si renace la simpatía también renace la vida.


Esa prisión está hecha de desconfianza, de prejuicio, de vergüenza o de ignorancia. Oscila como un péndulo que te barra el paso y no te permite avanzar. Para vencer ese movimiento lateral del péndulo no tenemos otra salida que elevarnos por encima del punto de anclaje del péndulo, sólo así podremos avanzar. Pero cuesta mucho elevarse, hacerse superior, construirse un espíritu. Entonces quedamos arrastrándonos de un lado a otro. Hay que ser muy serio y muy profundo para estar contento.
Hace falta mucha empatía, mucha tolerancia y mucho amor para construirse a sí mismo. Esas tres cosas siempre fueron escasas. Por eso hay que ser muy serio y muy profundo para estar contento.
Tú eres muy profundo y muy serio. Por eso estás contento y en paz. Solamente, si pudieras verme a mí como algo mas que un haragán de la peor especie, me sentiría feliz, me sentiría más cómodo.

- VINCENT VAN GOGH -