domingo, 17 de mayo de 2015

viernes, 15 de junio de 2012

Los Ninjas del amor

SUPERAMIGOS DEL MUNDO

FLORENCIA ROCA - MECHY CIURÓ - MAGUI REYNOSO - CANDELA BENETTI - MARIA JOSE BALESTENA - CAMILA PASTORINI VAISMAN - MAGALI TYLKOVITCH - MALEN DENIS - FACUNDO GIMENEZ - ANA INES LOPEZ - MARIA VICTORIA LOPEZ COLOMER - PABLO MOLLER - ANA GARCIA ORSI - MATIAS MOSCARDI - EZEQUIEL DIAS - MARIANA ROCA - CELESTE GAUTO - FLORENCIA CUGAT - FLAVIA GARIONE - ANTONELA INT VELD - EMMANUEL STICCHI -NICOLÁS PEDRETTI

 

martes, 10 de enero de 2012

Aleana - José Sbarra







Acá el libro que faltaba, espero disfruten y difundan. saludos

M!

domingo, 4 de diciembre de 2011

Hechizado

"Un hechizo" pensó.

"Victima de un hechizo, es lo que soy" murmuró.

"Me han hechizado, no puedo controlarme" se dijo.

"¿Hechizo o maldición? De alguno, victima soy" exclamó.

Se miro los pies. Su mente no podía pensar en otro ser. Su mente lo tenia diezmado. No habia vuelta atrás. Ella... lo tenía atrapado.

sábado, 19 de noviembre de 2011

Abrí la puerta de la heladera y había un chino que me exigía monedas, yo le di un par de 25 y de diez y le pedí un pucho. No tenía. Pero me dijo querés esta tuca y nos fumamos la tuca con el chino. Me dijo que estaba en mi heladera escapándose porque era ilegal y lo querían mandar de vuelta y porque además tenía mucho calor. Yo le ofrecí unas galletitas y le dije que comiera lo que quisiera, pero que cuidado con el casancrem que quedaba poquito. También le mostre el baño, el estiro la cabeza desde el estante de las verduras porque estaba re asustado para salir pobre chino. Con señas le explique como funcionaba la cadena y me re agradeció todo, nos caímos re bien.

Ahora cuando este aburrida o tenga calor me puedo ir a tomar unos mates con el chino a la heladera. Yo le dije que lo re cubría.



miércoles, 16 de noviembre de 2011

domingo, 2 de octubre de 2011

En tu querida presencia

Va a escampar...Sos el cielo, sólo abrí tu mente y deja brillar el sol...

Dieguin...

jueves, 8 de septiembre de 2011

Mañana del jueves 8 de septiembre de 2011

Fue ayer a la tarde, había estado desde temprano a la mañana tipeando un libro que no se encuentra en ningún lado, y esas cosas (“Nunca vi la mañana hasta que me quedé despierto toda la noche” dice la Serenata de San Diego de Tom Waits en alguna parte.), cuando intuía que el día soleado traería una gustosa noche. Días, noches, horas, minutos y segundos de acción y desenfreno, de esos que recomienzan cuando parece que todo se acaba. Y así fue, como al anochecer de tardecita sonó el teléfono para rastrear en qué andaba y cuáles serían mis próximos pasos. Era mi biógrafo, por cierto, y yo escribiendo(!).

-¡Maldición, es miércoles! –le dije- hoy se define el concurso de bandas en Abbey Road, y vienen unos pibes de Olavarría, Estado Alpha. Te diría que cuando salgas de esa sala de espera que tenés por trabajo vayamos a sumarles unos votos y a convencer al jurado.

-mmmm, le mandé un mensaje al gordo, pero no respondió.

-¡Bu!

- Bueno, pero no comí y ando con la mochila y…

-¿Comer? Dale, que es temprano, aparte va el negro a hacerle el aguante a los Atomistas. Tenés que ver el coro fémino que se forma para alentarlos “a_to_mis-tas, a_to_mis-tas” y sumale al negro “metiéndole garra a eso” desde un oscuro costado en el que se incluye.

-Jua.

-Es mortal, y para peor: es real.

-¿Y el ensayo de los Reventados?

-Al parecer no hay, eso posteó el Juano en Facebook.

-Ok, voy a casa y nos encontramos.

-Dale

En fin, antes cargar la tarjeta de aproximación del colectivo y eso; después, encontrarnos y encontrarme con cervezas enlatadas en sus manos (lo veía venir y no me explicaba qué se traía), para después hacer el camino más largo a un Bondi que nos deje cerca. El del kiosko que vende puchos frente a la parada céntrica exhibe cervezas en heladeras, pero por la hora no las vende y esas cosas de regulaciones inexplicables. Intentamos tapar el la cámara de seguridad con los puchos, para que no tuviera problemas, pero eso no resolvió nada. Por suerte nuestro colectivo llego al instante junto con un mensaje del gordo que recién asomaba pero a kilómetros de distancia de nuestro destino. En el viaje: recuento de planes sobre el estado de situación de la revista, cotidianeidades varias y llegar. Espiar por detrás de los carteles y una calle que se cae por el sur a una ciudad perdida que todavía es Mar del Plata pero que le llaman Puerto. Las luces iluminan una oscuridad enigmática en la que sobrevive un submundo indescifrable de prostíbulos, dealers, boliches de mala muerte, familias y vidas humanas. Una población alejada de la ciudad turística que se promocionan en los carteles, en donde el horario se rige por sus propios tiempos. Después: caminar las cinco cuadras por Juan B. Justo esperando ver los colectivos de nuestras huestes olavarrienses a quienes les íbamos a dar una mano y no encontrarnos con nada. “Estarán estacionados en otro lado” suspiró mi biógrafo, ante el amontonamiento de autos particulares de los espectadores al encuentro. El caso es que el concurso se define por votos del público y de un jurado, y las bandas que más gente lleva se arman de un entre para pelear el premio final: la grabación de un disco. Y fue llegar, y pasar -gajes de algún oficio prestado-, y enterarnos ahí que los pibes no fueron con bondis por algún extraño desencuentro entre la municipalidad y quien se encargó de oficiar el concurso en Olavarría para llevar cuatro bandas elegidas entre cuarenta. Los ganadores locales en tandas de a dos viajarían a las semifinales con “supuestos dos colectivos” que nunca fueron dos sino uno. Y para peor, en ese momento no había ninguno. Así que con todas las de perder, y respetando el pacto previo que nos habíamos hecho de convencer al jurado, nos predispusimos a operar. De los mini-recitales en este festival en sí no hay mucho que decir, seis bandas, tres temas cada uno, (cuando llegamos había pasado la primera, Babel Proyect, por lo que pude convencer a un jurado que vote a la segunda banda -nuestra banda- antes de que los vea). Y descubrir, después, que los Kondenados también habían ido a tocar y que lamentablemente debían pagar sus gastos. Nadando en el medio del boliche, mientras una horda de gente digitada a apoyar a sus bandas esperaba expectante que la situación se resuelva, nosotros de acá para allá sacábamos conclusiones. Sin un grabador a mano, oficiamos con el celular de mi biógrafo para registrar parte de la discusión o charla bien intencionada en los camarines que nos ponía bien al tanto de cómo era que no habían llegado los micros, y de que los pobre Kondenados (van con k, supongo, o no supongo, ahí me enteré de que parte integrante de la banda tocaba en los míticos Kondes del Sapo De Arzave) hasta ahí llegados por su propia cuenta casi que no tocan. Estaban invitados a cerrar junto con los chicos de El Grito mientras se hacía el recuento de votos. Por suerte esto se resolvió en el momento. El tema, al parecer, es que Pey se perdió en el cemento y no llegó nunca a dar excusa alguna sobre por qué no estaba el transporte para las bandas (que recalco: viajaron por su propia cuenta) y su gente. ¿Por qué?: Nunca lo sabremos. Lo que sí se desprende de esto, es que su “bienintencionada” gestión y la de la organización y el boliche (y la de estos dos últimos doy fe que es cierta) de ampliar los espectros del concurso incluyendo una sede hasta ese entonces no tenida en cuenta, puede que naufrague, y esperemos que no, porque está bueno viajar, y tocar para un lugar con 600 personas que tiene un escenario a todo trapo con luces y sonido. El tema es cómo resolver esto, que este lazo estrechado no se pierda, que cuando se necesiten los micros estén, y que las bandas olavarrienses puedan creer en propuestas que les sirvan realmente para mostrarse y foguearse en lo que les gusta. Desde este extraño texto lo que pretendo es que alguien tome la posta. Había leído en el blog de revolucionrock comentarios descreyendo del concurso por la inmiscuéncia de Pey, y si bien eso daba que pensar, sabía y sé que desde adentro de Abbey Road y el concurso en sí (que ya va para la tercera edición) las cosas se hacía bien. Entonces, al final de la noche, cuando anunciaron ganador a los Babel Proyect, y se dijo que Estado Alpha había obtenido seis votos del público y uno del jurado, miré a mi biógrafo que se predisponía a llenar mi vaso y caí en la cuenta de que otra vez iba a ver nacer la mañana mientras tipeaba este texto.

Ricardo Lester

Pd: Las bandas finalistas fueron Babel Proyect, Atomistas, Vaikhunta, Lira, Estado Alpha y Estokada. Hay que reconocer también que a la gente de Babel Proyect, que si bien no los vi ayer, pero sí en semifinales, tienen un proyecto serio, un sonido consistente y un alto vuelo musical.

jueves, 25 de agosto de 2011

lunes, 1 de agosto de 2011

Informe sobre


Informe sobre Moscú (Septiembre 1996) no es el último libro que escribió Sbarra, (1950 - Agosto 1996) al contrario fue iniciado en el medio de su bibliografía (antes: Obsesión de vivir, Aleana, Cielito, Andy, el paseador de perros, Marc, la sucia rata y No enciendas la luz, quedarían para después ¿Miedo, yo?, Plástico Cruel, El beso del vampiro y Socorro, nadie me quiere) como diario de un viaje a Rusia (ex-URSS) de la mano de la realización audiovisual de Marc. Esta novela autobiográfica, posiblemente retocada en sus últimos días, da cuenta de esa aventura contada con su sello inigualable, en donde la descripción sagaz de situación, la experimentación con sustancias y el amor en contradicción con el sexo sustenta un relato divertido y aterrador, en donde José se nos muestra sintiendo como si fuese (lo era) su perfecto personaje. Ni Marc, ni Axel, ni Aleana, la lectura de esta novela nos acerca aún más a José Sbarra, asumiendo esas palabras que antes ponía en otros como recurso para alumbrar la oscura soledad del alma humana que late ante la minima distancia de su objeto del deseo revelándose en sujeto. Triste, oscuro y tierno, José Sbarra una vez más nos deja pensando que la libertad no sólo la hace el contexto.

Bajar libro

José Sbarra en Facebook

jueves, 21 de julio de 2011

Más impunidad en una ciudad acotumbrada a la mafia policial

Hoy Esteban Germán Navarro cumpliría 24 años. Lo haría si no hubiese sido asesinado a los 17, cuarenta días después de haber sido contratado, bajo la identidad travesti de Mara, en una despedida de soltero festejada en el Comando de Patrullas de la Policía de Olavarría, Provincia de Buenos Aires.

Unos pocos restos de su cuerpo aparecieron en abril del 2005, seis meses después de su desaparición el 28 de octubre anterior. Recién entonces se inició la causa penal que, siete años más tarde, sigue caratulada como “Averiguación de causales de muerte”, aunque siempre se habló de homicidio. Los policías que participaron en la fiesta, Miguel Tagliaferro, Hipólito Mendoza, Carlos Aspiroz, Juan Rodríguez, Alberto García fueron sobreseídos y los hermanos Ariel y Juan Pablo Yungblut son los únicos que tienen causa judicial. Según el Juez de Garantías Antonio Cayetano Saladino, esa fiesta dentro de una institución pública en la que se pagó a un menor por servicios sexuales “puede ser inmoral, constituir pecado, pero, para mí, (Saladino) no es delito” (diario El Popular, 20 de julio de 2008, Olavarría).

El actual fiscal del caso, el fiscal Martín Pizzolo dice que el asesino fue un hombre que “aterrorizaba” a los homosexuales que se prostituían. Pero Graciela Alderete, la madre de Esteban Germán, denuncia que, a pesar de que el sospechoso, Héctor Oscar Ocaña, es conocido suyo y vive a dos cuadras de su casa, ni siquiera se lo llamó a declarar. Cuando Alderete expresó en el diario El Popular que se había sentido “usada para tapar otras cosas” por el fiscal Pizzolo (diario El Popular, 26 de abril del 2011, Olavarría), éste presentó una denuncia contra ella, por delito de acción pública. La madre de Navarro declaró el martes 12 de julio de 2011, hace una semana y media, frente al Fiscal Cristian Citterio, en General Alvear. Hizo una presentación escrita de diez páginas para el Fiscal General del departamento de Azul, Eduardo Serradell, denunciando las irregularidades y presiones en la causa.

Graciela ha elevado sus críticas a la Presidenta Cristina Fernández de Kirchner, al Ministro de Justicia y Seguridad bonaerense Ricardo Casal, al Gobernador bonaerense Daniel Scioli, al ex gobernador Felipe Solá, y al Ministro de la Cartera de Seguridad provincial, Juan Pablo Cafiero. Pero el crimen sigue impune, y nadie en el sistema judicial parece estar interesado en que la investigación experimente algún avance. Hecho que no sorprende a los olavarrienses, ya acostumbrados por los casos de Andrea Tranchini en el 2006 y en el de Mairel Mora en el 2011, a que la justicia funcione sólo para los mismos que la dictan.

Quienes escribimos esta nota lo hicimos por considerarlo un crimen social, por entender que este es un caso no solo de falta de justicia a la que nos tienen acostumbrados los gobiernos de nuestro país sino de homofobia y discriminación social que disminuyen las posibilidades de esclarecimiento del caso a siete años de lo sucedido.


domingo, 13 de marzo de 2011


hoy te amo ya
y ya es mañana
mañana
mañana
mañana


macabea

martes, 26 de octubre de 2010

Me gusta ver como la gente sonríe al vernos jugar en el semaforo, pero sabes que.. Hoy no se si sonrieron, estaba perdido en tu sonrisa, que me alumbra entre tanto polvillo de obra en construcción, que no se sabe si la estan constuyendo o si ya la demolieron, son las ruinas del futuro, me persiguen hasta el vacío, y caigo perdidamente en él.

lunes, 30 de agosto de 2010

Compañero en sus sueños


Cada vez me cuesta mas dormir y disfrutar de un buen sueño.

Por el contrario ella duerme aparentando tranquilidad, mientras sueña y persigue fantasmas y monstruos en los lugares mas oscuros y recónditos de la habitación.

Siento verdadera envidia de todas esas aventuras que yo no disfrutare, pero me consuelo pensando que talvez sea un personaje mas en una de sus clásicas huidas o solo el hombre que la acompaña acostado a su lado, cuidando y protegiendo que nadie la despierte, que nadie le haga daño.


por Mac.


martes, 1 de junio de 2010

el genio

es un hombre que a veces olvida
quién es.
a veces cree que es
el Papa.

otras veces cree que es
un conejo perseguido
y se esconde bajo la
cama.

después
de pronto
recupera una claridad
total
y empieza a crear
obras de
arte.

después está muy bien
durante una
temporada.

después, digamos que
está sentado con su
mujer
y 3 o 4 personas
más
hablando de diferentes
asuntos.

está encantador,
brillante,
original.

después hace
algo
extraño.
como una vez
en que se levantó
se bajó la cremallera
y empezó
a mear
en
la alfombra.

en otra ocasión
se comió
una servilleta
de papel.

y hubo una
vez
en que se subió en el
coche
y fue conduciendo
marcha atrás
todo el camino hasta
la tienda de comestibles
y volvió de nuevo
marcha atrás
los demás conductores
le
gritaban
pero él
lo logró
fue y
volvió
sin
incidentes
y sin que
le detuviera
ningún coche
patrulla.

pero es tan estupendo
como el
Papa
y su latín
es muy
bueno.

sus obras de
arte
no son
excepcionales
pero le permiten
ir tirando
y vive con
una serie de
esposas
de 19 años de edad
que le cortan el pelo
las uñas
le sientan
le ponen el babero y
le dan de comer.

agota
a todo el mundo
pero él
no se cansa nunca.

Ch Bukowski.

miércoles, 12 de mayo de 2010

MANIFIESTO DEL ARTE BERRETA.
Sus 13 anatemas.


- El arte berreta es ante todo vulgar, y a pesar de ello se pretende profundamente impopular fracasando en su cometido.

- El arte berreta no admite sustancia ni espíritu y solo lo guía el afán de no ser en la materia.

- El arte berreta por ello es contradictorio pero se funda en la premisa de serlo para su concreción (no deseada).

- El arte berreta es profundamente anti conservador y estrictamente no moderno; solo contemporáneo.

- El arte berreta redunda en su imprecisión técnica y su falta de erudición.

- El arte berreta, aún cuando se intuye revolucionario, fracasa por su falta de ingenio, creatividad y teoría.

- El arte berreta, es arte no siéndolo.

- El arte berreta no es sublime (Perogrullo).

- El arte berreta se fundamenta en la premisa que el plagio solo puede darle existencia.

- El arte berreta parecería profundamente inmoral, sin embargo su honradez lo hace altamente ético, aunque miserable en su esencia.

- El arte berreta es vulnerable, vacilante y por ello versátil.

- El arte berreta es atemporal, precede y procede a este manifiesto.

- El arte berreta puede no serlo en sí, pero si para sí.

Marcelo Bertora.
Mar del Plata.
09 de Mayo de 2010.

lunes, 10 de mayo de 2010

creo que equivocamos el camino.

creímos que el modelo de la exposición era ejemplo,

cuando lo único que generó fue el vaciamiento

de los fundamentos.

de a poco nos convertimos en animales efectistas de instantes,

y nos olvidamos de la lucha por el todo.

nos conformamos con la medida mínima de alcance

y este es el después que nunca es nada.

hay que revertir la composición

y lograr tomar las partes por el todo,

hay que ser hoy, ser hoy, ahora entonces,

y no tanto ya que ahora pasa-

y entonces, te vas y el enojo llega.

y entonces estas bajo un foco pensando que dios es amor y que es la tierra.

y no es tan así, claro que no.

no es tan así, ese instante no puede ser el todo,

pero eso no quita que lo componga.

hay que construir un proyecto sólido, hay que construir.

hay que ir construyendo y generando para que nada caiga en un par de instantes,

hay que ir. y volver y ver,

como el sol, calentá el mundo construido,

hay que ir y volver y ver como el sol calienta los instantes que vivimos,

y que hoy y que ayer y que mañana seguirá siendo

domingo, 9 de mayo de 2010


"El último filósofo solitario que, escondiendo sus pensamientos, sobreviviera en un régimen totalitario mundial sería filósofo en tanto siguiese dialogando, ideal y efectivamente, con la línea de filósofos que empieza en Grecia. O, más generalmente, en tanto se situase en este espacio público y común de búsqueda de la verdad, de confrontación, control recíproco y examen de las opiniones, que fue abierto –más exactamente creado– por primera vez y para siempre por el pueblo de las ciudades griegas. En efecto, lo que está en juego en este espacio no es solamente lo que hay que hacer aquí y ahora, sino lo que debe ser la ley de ahora en más. Esta actividad política, esta autoinstitución de la ciudad, es al mismo tiempo pensamiento. No solamente pensamiento de los filósofos y por los filósofos; pensamiento del pueblo y por el pueblo."

sábado, 1 de mayo de 2010





"Quiero una banda grande, no estoy hablando de tres arpas y catorce violines. Quiero una banda grande de músicos competentes que yo pueda dirigir, y para la cual pueda componer. Y con la música que hagamos, vamos a pintar imágenes de la Tierra y el espacio, para que los oyentes se sientan transportados a otra parte."

martin esteves - Es Ahora (videoclip) 2010 from martin esteves on Vimeo.

hay algo muy raro en todo esto, y puede que sea solo esto, todo esto, eso puede que sea lo raro, pero aún no lo descifro del todo. esto que aquí se presenta es lo cotidiano y absoluto que a cada momento acontece y que con cada segundo envejece. es mi historia la que escribe, que cuando la leo mi cerebro la recibe, aunque no estoy tan seguro de ser el motor de lo escrito, más sí un poco porqué no, el que lo descifra. entonces quien soy yo, vo-s(z) lector, o yo escritor, creo que todo es parte de lo mismo. y si te digo que estas parado frente a la casa de tu infancia, que bien puede ser esa en la que aprendiste casi todo lo necesario de la descifración occidental, también estas, estoy, aquí, y si voy caminando por esa calle en la noche que me conduce al bar de siempre, puede que otra vez coincidamos. aunque también si te digo, imagino un monte tupido en el medio del campo por donde caminan desnudos una tribu de niños, también, porque ahí, y aquí, es lo mismo. pero no era de esto de lo que ibamos a hablar hoy, no. el tema en cuestión es que veo venir, y este soy yo: el tipiante, una horda de murciélagos rojos ante el monitor que nublan la vista y así, sentido desierto, el camino se hace todo, y ahí, estimado lector es dónde empieza esta historia. una bandada de murcielagos rojos oscurecen esta vista para decirte que las palabras nublan la invención de la mente, y solo entrenan, entrenan solas en esto de la simbolización, paso segundo o tercero para llegar a lo imaginario o real, paso tercero, porque primero lo cierto, el exabrupto, lo concreto indefinible, luego, el vestigio que conforma y después, solo después, lo que lo nombra. entonces, otra vez, en la dialéctica errante de un conocimiento disonante fallamos en la aprehensión de lo real. y otra vez, y sin detenernos, porque muchos otras veces más nos siguen, nos damos cuenta de lo efímero de la sorpresa y de que nada es tan trascendental. es cierto nada es tan trascendental como el desamparo de que esta todo mediado y de que esa aprehensión por lo real nunca en manera fortuna se va a alcanzar. y yo me pregunto, te pregunto, o te obligo a enunciar mi pregunta desde lo visual: ¿cuál es el maligno sentido de toda esta mediocridad?

martes, 27 de abril de 2010

Love is
here, here to stay
love is here
here to stay

love is here, here
to stay, love
is here, here to
stay
[Lou Reed x macabea]
Si en vuestro jardín las flores crecen tan abundantes, ¿por qué su perfume no es también un goce para mí? ¡Si estáis llenos de divinidad, podriáis darme algo de ella con que apagar mi sed! Hay fiestas para todo el mundo, hasta para los más pobres. Pero entre vosotros no hay fiesta sino para la Muerte.
Vuestros amos se llaman la necesidad, la angustia y la noche. Ellos son lo que os distinguen, y los que, golpeándoos, os empujan los unos hacia los otros. El hambre es lo que llamáis amor, y allí donde ya no discernís nada colocáis vuestros dioses. ¿Dioses y amor?
¡Qué razón tienen los poetas! Nada hay tan pequeño y tan insignificante que no pueda entusiasmar.
Ahí tienes cuál era el onjeto de mis pensamientos. Pero cómo todas esas cosas se presentaron a mi espíritu, es lo que no alcanzo a comprender.

Hiperión, Hölderlin

domingo, 25 de abril de 2010

LA CUCARACHA

Una vez había un hombre que vivía solo. Era periodista. Trabajaba en un diario desde las seis de la mañana hasta la medianoche. Cuando terminaba de trabajar salía del diario; caminaba unas cuadras; comía en un restaurante y después iba a un bar a tomar cerveza. Al amanecer regresaba a su casa. En su casa –era un pequeño departamento– no tenía un solo mueble; ni cama tenía, ni una silla en que sentarse. Había unos clavos en la pared en donde colgaba el saco, el pantalón y la camisa. Dormía en el suelo. En invierno o cuando hacía frío se envolvía en una frazada.

Le gustaba tomar cerveza. Todo el día tomaba cerveza: a la mañana, a la tarde, a la noche. Siempre llegaba a su casa con dos o tres botellas de cerveza.

Una madrugada, cuando se acostó en el suelo para dormir, vio a una cucaracha que salía de un agujero del zócalo. La vio caminar, detenerse y acostarse cerca de su cabeza.

Esto pasó varias veces. Una vez, cuando la cucaracha salía del agujero del zócalo, tomó la tapa de una botella de cerveza y la puso a su lado, y allí se acostó la cucaracha.

Al día siguiente el hombre llegó más temprano a su casa. Traía un poco de algodón: lo desmenuzó y le hizo una cama en la tapa de la botella de cerveza para que durmiera la cucaracha.

El hombre se acostó como siempre en el suelo. Vio salir a la cucaracha del agujero del zócalo: caminar y subir para acostarse en la cama que le había hecho en la tapa de la botella de cerveza.

Al otro día el hombre fue a trabajar. Estaba muy contento. Salió del diario. Iba silbando por la calle. Llegó al restaurante, comió, y después fue al bar a tomar cerveza. Se encontró con un amigo y le dijo:

–Ya no estoy solo. Cuando me acuesto, una cucaracha sale de un agujero del zócalo y viene a dormir a mi lado.

El amigo se rió.

–¿Cómo sabés que es la misma cucaracha? –le preguntó–. Tu casa debe estar llena de cucarachas.

–No, la conozco. Es la misma –respondió el hombre.

–¿Serías capaz de hacer una prueba?

–Sí. ¿Qué hago?

–Le arrancás una pata a la cucaracha. La dejás renga. Y si al día siguiente ves a una cucaracha renga que viene a dormir a tu lado, es entonces la misma cucaracha.

El hombre llegó a su casa. Se desvistió. Colgó en los clavos el saco, el pantalón y la camisa. Se acostó. La cucaracha salió del agujero del zócalo. Caminó y cuando iba a subir a la cama para acostarse, el hombre tomó a la cucaracha con el pulgar y el índice de la mano izquierda, y con el pulgar y el índice de la mano derecha, le quebró una pata y se la arrancó. Tiró la pata y puso a la cucaracha en su cama.

La cucaracha durmió: pero el hombre no pudo dormir. Vio el sol, la mañana. Él, tendido en el suelo, y la cucaracha a su lado dormida. Después la vio despertar, caminar renga y meterse en el agujero del zócalo.

El hombre se levantó, se vistió y salió. Ese día tomó mucha cerveza. Llegó al diario a las seis y media. Trabajó hasta después de medianoche. Fue al restaurante; comió. Fue al bar. Llegó a su casa. Se acostó. Vio salir a una cucaracha renga del agujero del zócalo. La vio llegar, subir y acostarse en la cama de algodón que él le había hecho en la tapa de una botella de cerveza.

Es la misma –se dijo el hombre–. Yo sabía que no estaba solo.

Pero no pudo dormir. Vio el sol, la mañana. Vio cuando se despertó la cucaracha. La vio caminar renga y meterse en el agujero del zócalo.

A la madrugada siguiente volvió la cucaracha. Llegó caminando lentamente y se acostó al lado del hombre.

El hombre no podía dormir. Miraba dormir a la cucaracha. Estaba desnudo, sentado en el suelo, tomando cerveza. Tomó una botella, dos, tres botellas de cerveza. Sintió el sol en los ojos, la mañana.

La cucaracha se despertó. Bajó de la cama. Caminaba arrastrándose y se metió en el agujero del zócalo.

Y no volvió nunca más.


Javier Villafañe

viernes, 23 de abril de 2010

Señal de tránsito

Reuní un congreso de hormigas putas para que masticaran las hojas de tu recuerdo. Te borré de las paredes, del techo, del aire. Dediqué días y noches a borrarte. Lijé maderas, sombras y sábanas. Borré tu culo de las sillas. Hice un trabajo de borradería tan bueno que, si algún día volvés, cuando trates de hablar, verás que tenés borradas la lengua y las palabras.


x:js

lunes, 15 de marzo de 2010

domingo, 21 de febrero de 2010

Ven a mí
con tu dulce luz
alma de diamante
y aunque el sol
se nuble después
sos alma de diamante
cielo o piel
silencio o verdad
sos alma de diamante
por eso ven así con la humanidad
alma de diamante
Aunque tu corazón recircule
siga de paso o venga
pretenda volar con las manos
sueñe despierto o duerma...
...o beba el elixir
de la eternidad
sos alma de diamante, alma de diamante
bien aquí o en el más allá
sos alma de diamante
y aunque este mismo sol se nuble después
sos alma de diamante
alma de diamante





Lucía tan fácil,

Era marcar y encontrarte allí,

Tan fácil,

Era amarte.

Lucías tan frágil,

Cuando sabías que iba a partir,

Tan frágil,

Solías dejarme.

No puedo evitar,

Cuando el día se va,

En ti pensar,

Cuando el día se va,

En ti pensar,

Cuando el día se va…

No puedo evitar,

Cuando el día se va,

En ti pensar,

Cuando el día se va,

En ti pensar,

Cuando el día se va…

martes, 16 de febrero de 2010



nostalgia: del griego νόστος (nostos) : la vuelta y άλγος (algos) : dolor
ph: macabea

lunes, 8 de febrero de 2010

Acercarte

Las estrellas cuentan historias, nuestra revista las escribe...

Marichiweu!!! vivencias en la naturaleza te invita a leer el blog y sumarte con dibujos, textos, alguna fotinia o algún tentempié...

Mucha paz.:
Desde La Plata:

www.marichiweurevista.blogspot.com

viernes, 5 de febrero de 2010

Cóndor andino (Vultur gryphus)


El vapor que salía de la olla anunciaba la hora de comer. Nicolás irrumpió en la cocina, después de una mañana pastoreando en nuestra patagonia extra-andina. En la mano traía un huevo blanco, -mamá me encontré un huevo. -La pava ayer empezó a empollar, al lado del establo, acomodalo entre los suyos, -dijo la madre, sin despegar los ojos del estofado. –Pero, los pavos no ponen los huevos allá arriba, y mirá este parece más grande. –Ponelo bajo la pava, lavate las manos y vení a almorzar –replicó la mamá de Nicolás. Este hizo caso y se dedicó a comer para reponer energías y así enfrentar la ardua tarea que le restaba realizar en la tarde.
Al tiempo, los pavitos y su extraño hermano se juntaron con los otros pavos de la chacra. A los cinco años a nuestro amigo le apareció un coqueto collar blanco, que fue motivo de burla de parte de los otros pavos, que al verlo diferente no perdían oportunidad de ridiculizarlo. Un día de otoño en la granjita sureña soplaba un fuerte viento, mientras los pavos trataban de soportar el polvo que volaba y se les metía en los ojos, él abrió sus imponentes alas, sacudió sus plumas y el aire que bajaba de los andes lo elevó, como a diez metros. Cerro fuertemente los ojos y mantuvo sus alas extendidas, durante un rato estuvo suspendido, los pavos que lo veían desde abajo le gritaban –bidruidrubidru, bájate de ahí. El viento amainó y llevó a este de nuevo con los pavos. La pavada estaba furiosa porque ellos no podían realizar esa osada pirueta. Esa noche los pavos le propinaron una terrible paliza. Nuestro amigo nunca más se animó a desplegar las alas, las mantenía lo más pegadas al cuerpo que podía. A los nueve años sus plumas eran de un negro brillante, que le confería a este un aspecto imponente. Buscando granos con su torpe pico, sin levantar la vista vio como a los rayos del sol de una apacible tarde de primavera, los interrumpía una silueta de unos tres metros de envergadura. Esta sombra hizo que los pavos corrieran a esconderse en el establo o bajo los árboles. Nuestro amigo lentamente levantó la cabeza y vio a la espectacular ave, que completaba el majestuoso paisaje de montañas con picos nevados, cielo quebradizo y el sol ocultándose detrás de las inalcanzables cumbres. –Y vos quién sos –preguntó-, -soy un cóndor, igual que vos. Atónito se quedo admirándolo desde el piso. El cóndor suspendido prosiguió –nacimos para tragarnos la inmensidad, para observar todo desde las alturas, para bebernos toda la libertad, terminó de decir esto y su impactante figura se marchó surcando el cielo hasta la cima de las montañas. Nuestro cóndor estaba muy contento –mañana al amanecer despliego mis alas y a ¡¡volar!!. Los pavos desde el establo y debajo de la copa de los árboles habían escuchado toda la conversación, rabiosos por la envidia esa noche le propinaron al cóndor una feroz paliza. Cuando, al amanecer comenzó a clarear, en el suelo de la chacra se dejaba ver el cuerpo sin vida de nuestro cóndor.



Moraleja:
- Nunca escuches a los pavos de al lado.
- Nunca dejes el volar para mañana.

x: martín
foto: mauricio cadillo

martes, 19 de enero de 2010

Cielito




"¡Qué difícil es vivir libremente! Hay que estar cuidando la libertad día y noche. Pero por difícil que resultase, Cielito no estaba dispuesto a vivir de otro modo."



Ya tengo más de treinta años, por eso algunos me dicen: “José, comportate como un adulto”.
Yo les respondo: “Voy a intentarlo”.
Pero por dentro pienso: “Ni lo sueñen”.
Para ustedes, que no me dicen tonterías como esa, escribí Cielito, el personaje que más quiero y que más se parece a mí.
Yo no soy un pollo, pero por muy poco.
A mi me gustan las aventuras, viajar gratis por todo el mundo y desafiar el peligro. Y si me obligaran a vivir encerrado, me escaparía todos los días, igual que Cielito.
Cuando les hago caso a los demás, y me comporto como un adulto, escribo shows, obras de teatro, libros con muchas páginas, programas de radio y televisión.
Ahora debo despedirme, tengo que ir al gallinero, quiero decir, a un sitio donde exigen que me comporte como un adulto. “Ni lo sueñen”. Hasta muy pronto.



J.S.
1986.


bajate "Cielito" de José Sbarra desde acá

mil uno


Cuanto más límpidas te parezcan
Las aguas del lago
Y aun cuando creas
Rebosar de plenitud
Igual recuérdame
Yo soy tu proveedora de droga

Cuando contemples
Con mirada ascendente y pura
El triunfo de los pájaros
Y la derrota de las olas
Igual recuérdame
Yo soy tu proveedora de droga

Cuando vayas al encuentro
De la amada o el amado
Sintiéndote seguro
Del esplendor de sus pupilas
Igual recuérdame
Yo soy tu proveedora de droga

Y no me abandones
Prematuramente
No te comportes
Como un ingrato
Recuérdame siempre
Yo soy tu proveedora de droga


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05 Tiempo de Ayer by Colgados