Bitácora Planaria, Tea Time

"Èste es un video que le hicimos a una mùsica que le hicimos a Dios."

Eso es lo que dice nuestro amigo Gabo, de Bitácora Planaria, sobre eso que está acá arriba. Nosotros le creemos y alentamos a que se disfrute.

M!

Negación

Una muchacha descubre a su perro que descubre a Dios que descubre a su sombra que descubre a su ex-marido que descubre a sus horarios que descubren la humedad que descubre la regla de tres simples que descubre al río revuelto que descubre al velador que descubre la repetición que descubre a los ojos que descubren al televisor con cable que descubre a Bataillé que descubre al erotismo que descubre el viaje que descubre el silencio que descubre a la muchacha que dice “no”.

T.

"Parecía que la historia estaba pasando junto a nosotros y nos acariciaba suavemente como la brisa fresca del río"

Raúl Scalabrini Ortiz, citado por JOHN WILLIAM COOKE, apuntes para la militancia.

la M de Miércoles!

Cástor y Pólux

Unas buenas milanesas! Revisando papelitos viejos puedo viajar… no tengo hambre. En veinte minutos salgo, entro a las 3. No puedo deshacerme de esta caja, es un lugar feliz. Al final hizo calor, al pedo lleve la campera, la tuve que guardar en la mochila. Tampoco puedo escribir de noche. Ya no sale nada. Y si, ya es noviembre, tiene que hacer calor…Música! Hay que poner un poco de sonido para llenar el ambiente. Falta poco para diciembre, todo cambia en diciembre.
Regalos de navidad! Pan dulce, sidra, cuetes y feliz año nuevo! “..la distancia termina en el barranco…” Mejor pongo la radio. “..Did I disappoint you, or leave a bad taste in your mouth..” Por acá estaba…acá…Sabia que me sonaba familiar. Ya es hora! Faltan separar dos paquetes todavía. La tengo que conservar. Hoy saco la basura si o si. Ya se juntaron 3 bolsas y me las van a agarrar los gatos. ¿Pasa hoy el basureiro? Si. Menos Internet y más vida.

4

y alguién gritó al pasar....

nos gobierna un muertoo...


(Olavarría 29/10/07)

LAS DEL DÍA DESPUÉS

Ha pasado una nueva elección presidencial. Guste o no la mandataria electa, gusten o no determinadas acciones llevadas a cabo ayer por los ganadores, los perdedores, los que creían estar y ya se furon hace rato de la escena principal. Y en este blog se generó una disidencia o discusión a partir de lo posteado el famoso 28 de octubre. Si bien ese texto forma parte de “Miércoles! Publica” pienso que, siendo el único texto subido en relación a las elecciones, se lo ha emparentado directamente al Grupo Miércoles!. En base a lo dicho me propongo simplemente plantear mi parecer en cuanto a todo esto.

Por un lado, hace unos días Nelson Castro finalizó su programa en TN señalando que este sistema político puede tener mil errores, “pero no se conoce otro mejor”. Por el otro, un fragmento (creo, el más correcto) del comentario de Jorge en ese post: “Los afiches serán muy cool, la postura realternativa,,,”. Eso pareció percibirse al ver esas imágenes, más allá de la postura de fondo. Son posturas que desencajan hoy por hoy, que el descontento hacia los políticos o circunstancias del sistema, etc, tendría que pasar por pensar otros tipos de cambios. Tal vez eso. Y tal vez, también, los marcos contextuales que tiñen cada acción. Este tipo de carteles suelen caer en lo rutilantemente taxativo de las consignas y en la intención del “derribamiento” de, o el descontento con, lo actual, sin el florecimiento de nuevas y mejores alternativas. Sino se cae en el “que se vayan todos”. ¿Y quién viene? Y ojo que no estoy hablando a favor de tal político, ni de afiliación partidaria, sino del sistema político democracia, al que veo como el más representativo (con todos sus defectos, insisto) del “sentimiento” y el reclamo popular. Ciertas formas de protesta o descontento en los escenarios actuales quedan fuera de juego. Otras también, ojo. Entonces para finalizar este post (no es el ámbito que más me agrada el de escribir estas cuestiones más explícitamente “políticas”, pero bueno, me pareció también interesante darle otra versión o visión a los que ingresen al blog), traduzco (copio y pego, bah) un fragmentito del chat de ayer entre Ricardo y su servidor, el de las notas musicales que jamás se resuelven. Creo que ahí está plasmado aunque sea mínimamente lo que pensamos del día de las elecciones, lo importante que es el voto, pero también lo importante que es no clausurar el discurso y la acción política en esas doce horas de papeles, televisión, fiscales de mesas, sobres y urnas:


---------------------------- dice:
yo estoy de acuerdo, no creo en no votar, proque te digo uno vota y elige en lo minimo y ahi apuntyamos

RE-DO-MI-SOL-LA dice:
exacto, es a eso (que no se percibe mucho en el post actual porque acaparan todo las consignas rutiliantees de los carteles) a lo meejor que see puede apuntar, y ahí sí coincido. quee no nos quedemos en el simeple acto de votar, que la decision de cada uno y de grupo de "ciudadanos" (ponele, aunque no es esa la palabra) va mucho antes y mucho despues del 28 de octubre. Que es un accionar cotidiano,

RE-DO-MI-SOL-LA dice:
y que ees ahí tambien dondee uno tiene que centrarse y percatarse y pensarse, pensar y pensarlo.


G. S.

P.D.: “Si se me pide volver al suelo digo que la queja es idiota, que lo negativo nunca dejará de serlo, que si algo se quiere cambiar hay que hacer, hay que llenar el vacío”, Naz.

sobre la pose

- No será un poco chocante pedante avasallante?

- La pose es peor, la pose es peor

- Entonces adelante, entonces comience

Lo que yo veo, lo que he visto al caer en este suelo, es un retraso, básicamente es un retraso. Lo que veo es una repetición de modelos, modelos viejos, caducos, y es por eso que hablo de retraso, hablo de retraso cuando los veo actuar como sus padres en la época de los hijos, cuando la lucha se vuelve idiota, torpe, confusa y sin sentido. Lo que veo básicamente es la mentira. La mentira de los que siguen como siempre y la de aquellos que queriendo cambiar las cosas no se cambian así mismos, no parten de ellos para el mensaje, representan lo ya hecho, otrora, viejo, mentira, mentira, mentira. Yo no creo en el color de la pancarta, yo no creo en la marcha por las calles, yo no creo en la cara de enojado, yo no creo en los palos ni en las botas ni en lo rojo ni en lo negro, creo en lo blanco, creo en el hombre, creo en la idea que despierta del sueño, creo en la unión verdadera, en el ámbito abstracto del enlace, creo en creer como modo de cambiar, creo y afirmo que la queja a la limitación es una suma de limitaciones, creo que el sí es más fuerte que el no, creo de vuelta y vuelvo a creer y actuó y existe y llamo a que la ausencia muera al verse superada por la sobredosis de existencia que el éxtasis genera, llamo a la explosión encandilada del saberse vivo y saberse capaz, de saberse posible y necesario. Hablo de ser y hacer más y mejor, hablo de la concatenación de voces dinámicas y bellas, hablo de lo hermoso que mata lo feo, mejor aún, que cambia lo feo, que ilumina y conecta. Si se me pide volver al suelo digo que la queja es idiota, que lo negativo nunca dejará de serlo, que si algo se quiere cambiar hay que hacer, hay que llenar el vacío. No me gusta la cara sin cara, me gusta la cara múltiple desafiando la existencia del cuerpo, me gusta ver la esperanza volviéndose concreta, realizada en la piel y en los ojos. Digo basta a la idiotez nihilista y bienvenido el cambio real, aquel que supera muros de cemento, aquel que eleva al hombre hasta su verdadera altura: infinita.

Nicolas Naz

escena narrativa

Serían las 6 de la tarde. En el gimnasio donde trabaja: un momento tranquilo, el momento previo a que “lleguen todos” y empiecen a demandar la atención de Mariela. Observa un movimiento diferente entre la cocina y la oficina de la jefa, muchas idas y venidas en las que no se ponen en práctica las estrategias para pasar sin ser visto, sino que al contrario, eran movimientos coordinados. Señas a escondidas y miradas cómplices, le advierten a Mariela, de las benditas intenciones de darle importancia a su cumpleaños. Ella es de las que casi no festeja, pero, para su número 26 ya se acostumbró a que es sólo soportar el cantoreo del feliz cumpleaños, decir gracias, sonreír y listo. Lo acepta con resignación, y él la invita y le dice:

-vení que ahora vas a “soplar la velita”.

-¿cómo es “soplar la velita”? -Le dice Mariela, jugando a la ingenua.

-después te muestro -le dijo él, tomándola del cuello y llevándola hasta la oficina.

Entraron en una sala donde había una pastafrola sobre un escritorio, y a su alrededor una serie de personas: la jefa, la hija de la jefa y sus compañeros de trabajo. Mariela siempre creyó en la barrera que existía entre su mente y los otros, lo que la hacia una persona distante, y la ayudaba en situaciones difíciles de las que no quería hacerse responsable. Así que se comenzó hablando de comida, de lo rico de la torta y se debatía entre a quienes les gustaba el guiso y a quienes no, se realizo un mínimo intercambio de recetas, entre la forma peruana y la argentina del guiso.

Estaba Andrea, una masajista paraguaya, que tenía una cámara fotográfica, y disparó dos o tres fotos; la torta con una vela rosa en el centro, la jefa sentada en su sillón aristocrático, y él personal rodeándola, algunos hasta de la popular forma futbolística: arrodillados. Toda la oficina es antigua: muebles de madera, grandes y pesados, al estilo casa de campo. Esto se extiende a todo el gimnasio, en el hall central, justo enfrente al escritorio de Mariela, nace una escalera en la que en su descanso reposa un mueble de madera oscuro, vacío y cuadros de paisajes y de un caballo, que como cadáveres dan lugar a un cementerio estético.

También estaba Cecilia, Bety y Lucio. Cecilia es de esas mujeres que no pueden guardar un secreto, se supone que es por que no pueden, entonces repiten constantemente eso que le contaste y además lo gritan. Mariela le aseguro, una de las últimas veces que se vieron, que nunca mas le iba a contar nada. Bety en cambio es reservada, y su presencia se confunde con ausencia, una de sus actividades es pasar desapercibida y actuar cuando se la necesita. Y está Lucio, por suerte para Mariela, que si bien ya se ha percatado de ciertas debilidades, lo aprecia, tienen piel, y contra eso no se puede hacer nada. Él la seduce con bombones, que le deja al costado del mouse. A Mariela le gusta el aspecto de lo prohibido y se excita fantaseando en transpirarse entre las máquinas o a escondidas, en un cuartito húmedo.

Mariela se quiere ir a su casa, la jodida de su compañera de la mañana le pidió que la reemplazara, así que hace 9 horas que esta ahí dentro. Por ser su cumpleaños, pidió retirarse media hora antes, no quiere saber nada con nadie, solo brindar con sus amigos, con los de siempre, porque Mariela ha perdido grandes amigos, pero tiene otros. Y el amor se le presenta en forma de ladrón, cuando Lucio la besa en la cocina, bajo la luz blanca del tubo fluorescente y el ruido de la heladera.

Victoria.

Es lo que te pasa:

Cuando el cuerpo se sitúa en la gaviota (Espacio de interacción cultural, o pájaro en pleno vuelo), se sale la cabeza de foco.

Comienza a fluir polen por tus arterias, y el grito Miércoles! (O como sea) estalla por todo tu cuerpo (ser, forma gaseosa de tu existir). Las cosas empiezan a encadenarse en actos de fluir extraño que se transforman en la realidad vivida y percibida

Al principio puede que se crea que es un monstruo deforme que azota tu existir, pero a cada paso, en cada acto te vas revelando vos mismo y la caída libre de la bola de nieve no para hasta unificar el sentimiento todo librado a un azar controlado por las leyes de la naturalidad misma.

Ahora, además de ser lo que te pasa, te pasa y ahora:¿Qué haces con eso?

Eso es lo que haces, (Escribís impulsivamente en otro idioma.

Cuándo es lo que te pasa, es lo que s.o.s. ¡Miércoles!

Evaristo-Ricardo.

Cuarto oscuro

Elección o voto

Bienvenidos al descarne.

Libérense de contradicciones, inúndense en ideología,

defínese lo nuestro, futúrese a soñar.

Altérese de una vez y para siempre,

reniéguese de ese futuro no soñado,

anímese a no ser parte de esta parafernaria.

Elecciónese o vótese, verá que será mayoría.

Valiéntese, puede ser el cambio deseado.

Depéndese de usted.

SANTINO

(urna sin boca: SANTINO)

El candidato - Capítulo 3: Anónimos On Line

Pasen y vean, ya está para ver y comentar, recomendar y criticar el tercer episodio de Anónimos. En esta ocasión Iván Stebelsky, uno de los trece candidatos a intendente para Olavarría desde su cotidianeidad mínima, la radio, el partido y la calle. Pasen, vean, degusten y comenten: Anónimos capítulo 3, El candidato

M!

Si Hank fuese mujer.

Respirá suave y hondo, ahí en lo alto, mojada por la lluvia. Si al hacerlo no te estremece algo, si al sentir las cosas no te despierta una confirmación, es que no estás lista. Respirá de nuevo.

Respirá diluyendo el instante, desaciendo el ahora dentro tuyo, estirálo, que recorra tu cuerpo lentamente o con vértigo, observá la corriente deambulando, concentrándose en un punto específico, puede ser tu frente, tu pecho o tus manos.

Sobre todo sentí, el pensar vendrá luego, date tiempo a desnudarte maravillosamente frente a vos y las instancias. No te aflijas si es horrible al principio, pasará pronto, encontrarás lo bello tarde o temprano.

Respirá de nuevo y entendelo inevitable, puede ayudar el sentir todo lo inevitable como dulce certeza, como síntoma de vos, de lo que está pasando, adentro y afuera, visible e invisible, pasa igual, porque existe.

Respirá de nuevo, descifrá la esencia en cada cosa, meté todo adentro tuyo, sumergite en cada hecho. Puede que en algún momento una esfera cruce tu mente, de ser así vas por buen camino.

Cuando llegues a sentirlo estaremos juntas en todo esto. Respirá y mirame ahora.

Naz

despertar en el refugio de Miércoles!

Me había olvidado que, que yo soy, yo soy ramsés... ramsés


Miércoles! (Ramsés VII)

Mejor vamos al bosque nena

- la lluvia es fabricada. o vendida. o intelectualizada - dijo uno.
- la lluvia moja, agregó el otro.

Todos se comentan. Se golpean. Se dañan. Se necesitan. Y al otro día todo se comenta. Un auto. Una casa. Dos hijos. O uno. O tres. O cuatro. Un perro. O un gato. Las cuentas al día. Y al fin, las vacaciones. Y las fotos. Y la playa. O la montaña. Para que sirven las vacaciones sino para comentarlas. Al vecino. Al pariente. Al amigo. O al perro. O publicarlas en un blog. Pero la clave está en el ahorro. Si es de monedas mejor. Todo el año. Una tras otra en un tarrito. O en una botella. Los más conservadores ahorradores de dinero para vacacionar en la playa o en la montaña, eligen una alcancía. La forma de chanchito es la elegida. Para después romperla con bronca. Destruirla. Y al fin contarlas. Una por una. Para cambiarlas y hacerlas papel. Y después gastarlo todo. En pizzas. O en helados. En regalos. Para el otro, el regalo es la prueba más confiable de que uno estuvo de vacaciones. Tiene más poder que la foto. Porque la foto es la prueba de que uno fue feliz en esas vacaciones. Y a nadie le importa realmente eso. Hay algunos que ahorran en las mismísimas vacaciones para las próximas. Y las próximas para las próximas. Eso es saber ahorrar con pasión. Y después a casa. Ya cansados de tanto bienestar. A sufrir en el trabajo. A soportar al mundo. Pero con la justa certeza que pronto llegarán las vacaciones. En la playa o en la montaña.

- la lluvia es un invento del cielo
- la lluvia es un invento del cielo

zoe(s).-

foto: genaro de jesús

los que esperan

Aun no se termina de conocer. Se descifra en mentiras absurdas e individualistas. Es un velar eterno de si mismo. Rubores extraños, mareados en estereotipos inútiles, la agresividad se compagina en la imagen indistinta y tenue de sus miradas, igual a resultado actual.

Se sabe que hoy no estamos para eso, el hecho es la no lectura, la poca comprensión y los hechos que empeoran al artista, frustrado de salvarse de entre tantos huecos y sentimientos ajenos. Entonces ahí se perturba, se perturban en lo ajeno, cuando se tendrían que redactar en uno y concebir en unión. La poesía termina siendo un texto argumentativo, cuya intención es la de persuadir e invitarlos a pensar por si mismos y como un todo. Distorsión – distorsión - distorsión – El dilema de ser o callar, destaparse ahora desnudo, ahora fragil, ahora tan blanco que quema o cargar con la espera del descenso, sacrificio de lo cierto en pos de la paciencia, reconcilio con los otros, otras partes del uno, reconcilio recorriendo y aguardando. En el silencio aguarda, en el emerger de la explosion luminica que desintegra y une.

NazCassandra

Nos dirán Miami!

Hola Nico. Como va? Uff si me acuerdo de esa noche. Que surrealista, jaja. Che estuve viendo el blog, muy bueno. En principio estaria todo bien para tocar en la fiesta de Miércoles!. Yo me estoy yendo a Cordoba hoy Sabado 20. Me voy por una semana. Si queres hablamos cuando vuelva o si no podes hablar con lucho. Bueno Nico, que bueno que te hayas puesto en contacto. Nos vemos. Un abrazo,

Santi

Dime Miami

domingo

estoy en mar del plata. son las once de la matina, perdon, mejor corrijo a calamaro y a su cobain, de la noche. busco en los diarios digitales de olavarría repercusiones de la actividad de jácara colectiva feminista en la plaza central augurada para hoy a las 17.30. no encuentro nada. "Por el derecho al aborto legal, seguro y gratuito", reza el panfleto olvidado que no vió luz en miércoles! por cruces sin motivos y olvidos. "Juntaremos firmas -continua- para la Campaña Nacional. El espacio aestá abierto a la participación de todas y todos. Educación sexual para decidir, anticonceptivos para no abortar y aborto legal para no morir" rezan tres consignas que encausan una lucha sin voz mediatica, pero con acción participativa.


Chatrán

Mercurius

Qui a dit que la pizza porte un oignon ?? Qui a coupé dans petits morceaux la respiration?
La maladie n'est pas un état, c'est une constante. Continue plus que je le pense.
Un ami a dit : « …la félicite...et un état d'âme… ! Nous nous passons toute la vie en cherchant le bonheur, mais ce n'est pas aucun but».
Et voilà que nous demandons. Mais nous ne donnons jamais.
Vérité, réel, palpable, tangible, existante, patente, visible, physique, matérielle, indiscutable.
L'éloquence des synonymes a parlé.
Je cherche tous les jours. dans chaque moment, mais je ne connais pas.
Écoutez dans un film: « … Maybe she has a pattern, she doesn`t want to be hurt, and is because of it that hurts the people. And hurting the people he thinks that not gonna be hurt, but she hurts itself. … ».
Là cela, l'éloquence du paradoxe. L'autre irréfutable.
Qui porte des œillères?
J'ai possiblement choisi un moment, et je suis bloqué. Un moment statique. Un moment inerte, between the click of the light and the start of the dream.

(quattro)

EL AGUA!!!!

Apago el encendedor, guardo prolijamente el cigarrillo en el atado y cerro el envoltorio.
Entro al kiosco y entrego el paquete, el kioskero le dio 3 con 10.
Deambulo por el centro hasta que se subió a un remis, el remisero le entrego 5 con 50.
Antes de bajarse le pidió que lo llevara a la plaza.
Quedo parado en una esquina, impaciente hizo un llamado.
Camino hasta la puerta de la casa del barrio, había un camión en la puerta.
Entro sin que nadie lo advirtiera. En la cocina alguien puso la pava, en el sillón dormía la española, los otros tres seguían sentados alrededor de la mesa, el de remera roja se reía a carcajadas; miraba la arcada de la cocina y estallaba nuevamente. El de pulóver gris parecía dormido, con los brazos cruzados sobre la mesa apoyaba su cara en su mano y entrecerraba los ojos. Frente a el, el de pelo largo lo miraba en absoluto silencio salvo por una pregunta, pero el idioma no le era familiar. No entendió nada.
Se acerco, agarro el pulóver que estaba colgado en el perchero, y se lo puso. No estaba seguro si el rojo le quedaba bien, el gris era mas neutro.
Se sentó frente al pelilargo y lo miro detenidamente, ya estaba muy largo; había que cortar.
Solo le quedaba un cigarrillo.
Si ponía el agua ahora hacia tiempo de pedir un remis e ir a comprar puchos al centro.
Volvería justo a tiempo. Pensó.

(yenoH dna alliniaV ,trowrehtoM nairebiS , esoR , revolC deR ,sutoL kniP ,wollamhsraM ,avarB ahnocaM ,liaT s`noiL ,roirraW naidnI ,pacllucS frawD , sutoL eulB ,maebyaB)

(4)

Con cara de

Situación: bar céntrico. Horario: cerca de las 18.30 hs. Personajes: un joven parco, tímido, de pelo engominado y raya al costado derecho; una muchacha un año mayor a él, traje de instituto, uñas pintadas de bordó. Al joven decidí llamarlo Carlos, a la muchacha Gabriela.

Carlos duda, escurre el sobre de azúcar de mano a mano, levanta por enésima vez su cabeza y la vuelve a registrar. Mira a la muchacha de uñas bordó con cara de “¿Dónde estuviste todo este tiempo Gabriela?”. La correspondida acepta esa mirada, y le responde con cara de “¿Cómo sabés que me llamo Gabriela?”. Él la seduce con cara de “Tengo un amigo que te conoce”. Gabriela, extrañada, lo observa con cara de “¿Sí? Mirá vos che. Igual no sé si voy a seguir viniendo acá. La gente no se mueve, no habla, nada”. Carlos la mira con cara de “Bueno, mañana si querés podemos ir a un lugar nuevo que abrió a dos cuadras. Pasan buena música…”. Gabriela le retruca con cara de “¿Qué estás leyendo? ¿Edipo Rey?”. Carlos le contesta con cara de “Sí. Ya terminé Antígona… ¿tenés cambio de 50$? Porque el mozo me acaba de decir que hoy están sin nada de billetes chicos”. Gabriela lo mira con cara de “No, nada. Pero si querés venite para mi mesa, pagás vos todo, y yo te doy mi parte, que ando con lo justo”. Carlos se levanta, sonríe, se acerca a la mesa de Gabriela un poco temblando, mira fijo dos segundos a la muchacha un año mayor a él, apoya su mano derecha sobre el borde de madera, y le dice con un tono bajo de voz: “Disculpame, ¿ese es el diario de hoy?”. Y vuelve a su mesa.

El tren ya paso

El tren pasa solo una vez. Pero solo los ciegos no lo ven. Hoy termino cayendo de maduro el fruto ciego del amor que durmio entre las ramas, en su paracronia, en el sui generis de su filosofia, que durmio entre las hojas de su imaginacion. Solo los locos esperan, esperamos, hacer dos veces lo mismo esperando resultados completamente diferentes. He aqui el dilema del dia: ¿amor o estado metal alterado? Caigo dos veces en el mismo pozo, por ende la segunda opcion es la unica que cabe en este caso. Ciego caigo. Y no como los frutos caen una vez maduros. No como Newton explico al mundo. Sumido en el letargo, en la maraña mental, en las redes de quien sabe que araña que teje y desteje en mi mente como convincentes artilugios. Un click y veo todos los artilugios caerse, como en esas sucesiones de imagenes tan veloces y fugaces de las peliculas, esas en las que diez fotos desfilan en el proyector en menos de una fraccion de segundo.
Pero este amor, quiza el unico que vivi, mas alla de las telas de la araña sigue vivo y nace como un fenix en las cenizas de mi alma, porque realmente la ame mas alla de lo indomito de mi retorcida psiquis. La tragica conciencia de mi error me deja solo con mi alma y una cancion de Robert Johnson:


Well, I followed her to the station
with a suitcase in my hand,
Yeah, I followed her to the station
with a suitcase in my hand,
Well, its hard to tell, its hard to tell,
but all true loves in vain.

When the train come in the station
And I looked her in the eye,
When the train come in the station
And I looked her in the eye,
Well, I felt so sad and lonesome
that I could not help but cry.

When the train left the station,
it had two lights on behind,
Yeah, when the train left the station,
it had two lights on behind,
Well, the blue light was my baby
and the red light was my blues.

All my loves in vain.

Hoy mis ojos se abren mas que nunca, no quiero volver a estar ciego.

Gerardo.

los tres

Soñó que se caía.
Y empezó a silbar, hasta que fue recordando toda la letra.

Su lógica racionalidad era solo un pose. Detrás de toda su explicación de las complejidades humanas se escondía una animal superstición.
Y el azar no era azaroso, y nada de lo que ocurría era consecuencia de sus actos.

Que aquella mañana se quedara dormido no tenia que ver con que se había tomado una botella de vino tinto, ni con que ya eran las 4 y buscaba papeles por toda la casa hasta que dio con un ticket de banelco que no cerraba. Esa mañana debía despertarse a las once, y cuando ya estaba todo dicho
“…la tierra es al revés.. la sangre es amarilla.”

Entendió.
Por primera vez supo que había entendido algo.

Busco el CD por todos lados, solo encontró Vale Callampa. Ahí había una versión.

Tarot! Una vez le tiraron las cartas, le dijeron que su hijo seria varón, que se iba a mudar (a pesar que estaba desembalando todavía), que un morocho lo estaba ayudado, que venían problemas; pero todo pasaría. Que la muerte no solo significaba eso, que era metafórica también. No quiso preguntar mas.

“…Las olas ya no mojan
La ira de las rocas
Amárrame otra vez
Un beso a mi madre …”

Había exhalado la ultima bocanada y alguien le susurro al oído que esa noche iba a ver el futuro. Que antes de que el sol salga, por un instante el mundo se movería en cámara lenta. Y ahí, la vería entrar en su mundo, tan solo 40 segundos; el atropellado trayecto de la puerta hasta la barra.
Después la perdería, hasta que lo venga a buscar.
Y que solo entonces recordaría que el humo tenia gusto a mujer.

“…Mira al cielo ceder
Y a la tierra después
Vuelve a creer
La sangre es amarilla …”

Una mañana tropezó con el oráculo. Le dijo que inesperadamente alguien reaparecería.

Esta vez era su turno, el reloj ya corría en su tiempo.

Saco tres monedas de su bolsillo y las repartió, una para cada uno.

Le cedió el lugar a la dama, ella debía preguntar primero.
No accedió. El anfitrión debía comenzar.

Puso la moneda en la ranura.
Su papel decía… lo leyó en voz alta:

“…Está por llegar a tu vida la pasión con mayúsculas, una pasión desbordante de las que anegan los sentidos, de las que te hacen ir de un lado a otro sin saber dónde vas, en la que se mezclan los momentos de ternura y cariño, con los celos y disputas apasionadas, momentos románticos y sensibles, con sexo exuberante. Si nunca has tenido una relación como esta, seguro que no la olvidarás...“

Ahora si aceptó, el papel de ella decia:

“…Las respuestas a las preguntas que todos nos hacemos no hay que buscarlas muy lejos, están en nuestro corazón y solamente hay que mirar dentro. Es posible que algunas de las cosas que veas no las entiendas demasiado bien, pero no te preocupes, en el futuro verás como casan esas respuestas con las preguntas.”

La ultima moneda tendría la verdad.

“…Tu cuerpo te está pidiendo a gritos que te ocupes de él, sería muy oportuno que iniciases algún tipo de práctica deportiva que mejore tu estado físico y aporte también disciplina a tu mente. El deporte, practicado con medida, aporta equilibrio físico y psíquico, además, te ayudará a erradicar de la mente ciertos pensamientos poco convenientes...”

“…Las horas no demoran
A mi alma desertora
Explícalo muy bien
Se abre la tierra el cielo esta a mis pies…”

Tac…tic...tac...tic.

quattro

Miércoles! Proyecta

Los invitamos a la proyección del film "BOCCACCIO ´70" de Federico Fellini, Vittorio de Sica, Luchino Visconti y Mario Monicelli, el Viernes 19 de Octubre en el Foto Club Olavarría, bajo el ciclo “Ciudades en el Cine”. Cuatro de los directores italianos más brillantes de todos los tiempos adaptan satíricamente historias cortas de Boccaccio. Cuatro miradas sobre una sociedad, a veces hipócrita, a veces conservadora, otras veces en constante movimiento, atravesada por ciudades italianas que se re-configuran todo el tiempo, a través de sus personajes, de sus directores, y por encima de ellos. Están invitados.

BOCCACCIO ´70 (1962)

VIERNES 19 DE OCTUBRE - 19.30 hs.

FOTO CLUB OLAVARRIA (ALSINA 2937)

ENTRADA $3

FSZUISS/0000

Visión de Otrora: En las ruinas sardosas de metálica experiencia...En las ruinas de lo a veces noble, a veces demoníaco, brilla la llama esferal, que es ahora semilla, un gen naciendo. Soy Otrora y les hablo, aunque repiqueteen sus oídos. Soy Otrora, ¡Ay sí, sin lamentos! cuando callan las hojas tardías y le hablo a la esfera agachada, susurrando a su oído. ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||p . { %* [Ñ: . "You don´t have to speak... I feel... Emotional... landscapes...they pass on me..../confused.". Pipipipipipipipipipi/. Vengo a contar en este gran teatro de criaturas que no admiten su condición, Hola Molak, ¿Cómo va la productora? Ah...me alegro, qué hermoso. Vengo a contarles el progreso de su crecimiento, hablo de la solitaria llama esferal por supuesto.
Recuerdo que brillaba, cómo siempre lo hace, en el amparo más nebuloso de su endorada existencia. En ese momento estaba en el presente, claro que lo recuerdo, lo recuerdo porque era el presente, el inválido...si...Entonces la ví, de ella salían rayos, disparados en su poder de lluvia, salían del refugio secreto, escondido tras el musgo de los muros del lenguaje, y se proyectaban...cayendo en mentes que eran sacudidas por su poder. La gente en sus habitaciones, parques, carreteras, playas, gente caminando en la calle era sacudida por el rayo purificador, quemador de desechos, el que disuelve y conecta. Un niño en su cama, por ejemplo, podía estar jugando X-box en el trance termodinámico de su consola, accediendo a totales flashes sintéticos, viajando por dimensiones mentales. El sentía su cabeza abriéndose, viajando más allá y entonces se divertía. Desde fuera, se veía el rayo batiéndolo como una licuadora.
Pude ver como el rayo dejaba un aura dorada y brillante alrededor de ellos, que quedaban marcados, con uniforme de dioses, agentes del flash. Aquellos ahora despiertos, liberaban el rayo que marcaba a los otros, el contagio se volvía epidemia. "I love him...i love him...i love him. I love him...i love him...i love him...i love him. She love´s him... she love´s him... she love´s him... she love´s him". Los infectados alimentan la llama esferal, y en su refugio crece y sus rayos son más potentes y llegan a más personas. La luz candente que estalla, se fragmenta y deja una nube gigante de gases lumínicos. No... No hay planeta en el futuro, los cuerpos se disuelven, navegando por pantallas teletransportadoras, todo el tiempo en un no tiempo lumínico, la fusión total, el hombre energía. Los veo flotar en el cosmos de una existencia perfecta, hasta ser el cosmos y ya no hay más.

Vuelve el silencio… nada de eso pasó… nada… cambió… nada.

.Naz

saber jugar

dicen que hasta un regalo se puede leer. quién alguna vez leyó un regalo supo como abrirlo. y también como despojarse tiernamente de su significado maldito.

ese día ella pidió los mismos tres deseos. uno: que tambalee. dos: que se rompa el tiempo. tres: que de la grieta surja el enigma.

- ella es mi lugar en el mundo, dicen que dijo él antes de irse a dormir.

Una navidad de Miércoles!

"Te persigue la policía en navidad, te persigue la policía, el día de navidad. Es la fiesta que te prometí. Miro el cielo agazapado en la oscuridad". (El mató a un policía motorizado - Navidad en los Santos - del disco Navidad de Reserva).

Desde hace unos días que Miércoles! pisa suelo audiovisual, en este caso un amigo de la casa, estudiante de cine, se copa en compartir para toda la gente una realización propia: el video de Navidad en los Santos de la banda platense El mató a un policía motorizado. Sin más que recomendarlo los dejamos viendo con un click acá.

Realizacion: HoneyDiamante

José Sbarra

Existió una vez un tipo que se dedicó a escribir la mejor poesía de su época. Paso inadvertido y se perdió en un mar de cemento del más cruel. Hay contexto en sus escritos, pero prima la poesía, y eso es lo que lo hace atemporal. José Sbarra no esta atado a sus ochenta´s under de lo under, como alguna vez los definió un discípulo suyo. No, Sbarra consiguió la atemporalidad y el rótulo de maldito sin que nadie se lo ponga, porque los rótulos no se ponen, se descubren. Estamos hoy acostumbrados a rotular cosas antes de tiempo, la masa es pan antes de hornearla, la carne asado antes de asarla, y después la sal no sala y el azúcar no agrada. Entonces el salto ilógico se hace carne en todo, y todo termina siendo mierda antes de serlo. Pero este punto es irreversible, de la mierda no se vuelve, y adelantarse a comer el pan antes de que este produce cagadera; el pan es mierda, sin haber alcanzado el estado de pan. Suena simple pero es cierto. Los escritores hoy son malditos cuando aun todavía no sienten. Los músicos son famosos sin haber escuchado discos. La gente habla de historia sin memoria. Entonces se habla mucho, pero cuántas hojas escribió Truman Capote para llegar a ser Truman Capote: miles, millones, y domesticó su técnica más que nadie hasta perfeccionarla. Pero pedir eso hoy a alguien es imposible. Cuántos libros publicó José Sbarra: varios, muchos; de algunos se arrepintió, en otros llegó a picos de perfección, pero nunca best seller. Y eso es malo? lo hace menos escritor? más escritor? no, la escritura nada tiene que ver con las ventas, con la exposición, o con el color de pelo. El tipo escribió lo que quiso desde su visón del mundo, fue armando un estilo propio, dominó otros, y ahí está en cuanto uno lee un párrafo suyo sabe que es él. Y con eso basta.

Ricardo.

foto: http://www.marclasuciarata.com.ar/

pd: libro y nota en Katarsis

Rosques - Capítulo 2: Anónimos On Line

Imagínate una secuencia de imágenes que busquen captar en lo cotidiano, en lo mínimo, en lo imperceptible, los diferentes momentos que hacen a la significación de lo que les pasa a las personas, de sus vidas, de tu vida. Anónimos parte de eso y algún ingrediente más: cámara en mano para el seguimiento de una persona que se descubre como individuo y a la vez constituyente del material con el que se construye la vida del otro. De cómo se significa uno, de cómo lo significan los otros, a partir de qué cosas y de cuáles son las que importan a todo esto. Con la astucia puesta en la edición, Anónimos hace hincapié en eso, en lo que pasa, te, me o nos, pero pasa. Desprendimiento/ expansión de Miércoles! (blog/idea/propuesta) el programa sale por el canal local (Olavarría) los domingos a las 19.30 y desde ahora lo podes mirar on line. Clickeá acá.

Capítulo 2

Un grito, una pista, un rastro que seguir. Lo cotidiano, lo que nos pasa, lo que nos atraviesa, lo que nos interpela; las cosas que constituyen el mundo y muchas veces dejamos de percibir. A partir de una sintaxis de imágenes, diálogos y situaciones hace hincapié en lo cotidiano de las personas y en cómo lo significan, en cómo viven sus tiempos y espacios. El segundo episodio se detiene en un grito difícil de soslayar, el de un rosquero que con su bicicleta, un carro, un silbato y una consigna recorre a diario la ciudad atravesando las cotidianeidades para continuar con su vida. No lo pierdas de vista.

M!

Logo: Digito Uno

enviado especial

Meditabundo en rechinar de dientes, sentado en su equipo difusor, el periodista salvaje decide su suerte. Ninguna voz respondería a su reclamo, desesperado por contar a oídos taponados de ignorancia y miedo, el periodista piensa en las implicancias de entrar en juego, de la exposición a fin de cuentas. Piensa no sólo en lo que implica para los otros, esto lo tiene muy claro, esto no representa ningún dilema para el periodista que sabe que va a morir. Lo que hace que sus dientes rechinen y relinchen en caos agudo son las implicancias internas que la exposición presenta, sobre todo en este escenario de oídos taponados, sobre todo por eso. Piensa en cuanto destruye y cuanto ilumina dentro suyo el dictado externo de una verdad, hace el balance entre el suicidio y el resurgir que su tarea connota. Si los oídos no escuchan ¿Para qué exponerse? ¿Por qué elegir dinamitarse en público? ¿Por qué no mejor hablarlo dentro suyo o mejor aún callarlo totalmente?
Sentado en su equipo difusor entiende que es un periodista, no puede ser otro ser, mirando el temblor de sus manos vuelve a verificarlo, es un periodista y no hay forma de olvidar tal cosa, el periodista que sabe que va a morir se excusa ante sí mismo. Se hará sufrir por ser lo que debe ser, porque no hay forma de que sea otra cosa, mas allá del estado de los oídos, debe contar lo que sucede.

- Soy más fuerte que sus mierdas, mi verdad decidirá mi suerte, en vida o muerte será verdad, volando o subterránea, será luminosa mi exposición.

Se dijo ante sí mismo modificando su trato, entendió sereno la totalidad, su verdad lo volvía libre de a poco, con oídos o sin ellos no existiría sufrir ni desgracia.
Se pone de pie radiante y el artefacto avanza, larga vida a000000000000000000000000000 su00000000000000000000000 000000000 00000000000000 labor0000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000000

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.Naz

foto: popi

Pulsa , grita , no describe lo que ignora mi oración.

No aguanta más el calor y está confundida. Entremuros, su cabeza no funciona. Enruido, las hormonas son palabras. No practica el viril baño sagrado y proyecta una vida sin árboles. En un viaje sentira colores y soda en su diástole. Aquel día, la bestia eligirá a su presa.

Diego de la vega

a mis no-vias

elegimos el animal más exótico
nos enamoramos de su libertad
y comenzamos a construirle una jaula.

texto: José Sbarra
relato oral de Lester rumbo al bar.

sin título

lo que nos pasa...

G.S - Naz - Zoez - 4 (quattro) - Chatrán - Jayuana Mumay - popi - cometaristas anónimos - Ulysses - cassandra - Paula - Pancho anónimo - Guille - pepino - z.- fede m - silvana m. - mónica c - victoria e - francis - veda - tano- diego de la v. - fernanda - gladys z - leo M. - juan cuerdos quien - Pierrot - genaro de jesús - delia - chantal - bur - Victoria c - Alejandra P.- Vivo en el universo - muera el cáncer - eia - Lester - lovly rita - billordo - paco gravano - lou reed - La Paloma - Lo innominable - san mariano - lisa fuentes - emma - agucate y mandarina - clara m. - s+7 - Hilda de Barrio Sarmiento - cacahuatesparami - ulises m - eliseo -tout - alee ;) - roman c - juana - niza - rosque - melina - osvald drodz - mati marra - Burbujas con detergente - crónicas en el infierno - Zorolo - la música es del aire - víboro negro - resaca circus - Gonza - José Sbarra - ella - gerardo - Angela - Unknown - Jácara y dime miami.

p/d: los M! estamos organizando una fiesta linda. esperemos que te pase.

M!

LOS 101 DÁLMATAS

El dálmata número 47 le preguntó al 78 :
–Vos qué número sos.
–Soy el 49 –contestó él, y de buena fe, porque creía realmente que ése era su número.
–Ah –dijo el otro, y anotó algo en una libretita. Se la daba de escribiente–. Y cómo te llamás.
–Me llamo 16. De nombre. Mi apellido es 83. Pero me dicen 5.
Satisfecho, el dálmata 47 se fue a olisquear cerca de otro de sus congéneres, el 16.
–Qué número sos –le preguntó.
–Ya perdí la cuenta –contestó ese perro en un idioma que, para expresar eso, exigía la emisión de 11 ladridos.
Otro dálmata, que había oído la pregunta, dijo con el hocico en alto: –Mi padre es el 60, pero yo lo superé. Soy el 61.
–Sí –objetó el 16, molesto–, pero tu padre tiene 44 manchas, y vos tenés 26.
–Porque mi madre tiene solamente ocho –se defendió él–. Yo saqué el promedio.
En eso, entró a la perrera un dálmata al que ninguno de los presentes conocía. Tenía una etiqueta colgada del cuello, con el número 102. Y no venía solo. Lo secundaban el ladrón número 41 de Alí Babá, el octavo samurái, el noveno pasajero, el pasajero 58, el cuarto chanchito (que estaba vestido de mosquetero), el 13 del patíbulo, el sexto latino de Estela Raval, el quinto grande de Agatha Christie (disfrazado como el indiecito número once), y el 41 principal del ránking de la semana. Cada uno de todos estos advenedizos tenía un ejemplar del onceavo mandamiento, profusamente comentado por Juan Pablo Tercero.

L.Masliah

Miércoles! Proyecta

MANHATTAN (WOODY ALLEN)
VIERNES 12 DE OCTUBRE
FOTO CLUB OLAVARRIA (ALSINA 2900)
ENTRADA $3

Dinastías

Los muros caen ante el rendido, se resplandece, y se pierde, hundiéndonos. La filosofía lo ha llamado antes que nosotros, la existencia de la eterna caja que tanto cuidamos y osamos limpiar, simplemente se abre a la mera transparencia de un reflejo escondido. El umbral se esta hundiendo y solo me siento a contemplarlo y pensar en cuantos mundos se alternan y desnudan ante mi. Cuantos de ellos estarán contemplando esta caída, cuantos de ellos me sentirán. Se nos hace un paisaje cotidiano. Se siente que encandilan mis ojos cerrados, y me preguntan los ecos cual va a ser mi intento de salvación. Solo construyen un refugio, la verdad los aplana, aplasta, y son los propios carnívoros de su extinguida raza ¬- conteste. Siento que se ahuecan mis manos ante esta triste elección. La verdad fue entregada y no solo cumplí con mi tarea, si no que trato de encarnarme en mi y buscar alivio de ellos. Solo desfiguramos el pasar. Lo enfermamos. Incluyo mi parte humana. Incluyo el pleno. La res gestae nos atrasara. Siento el cambio inminente, me circula en sangre y aprieta estos carentes canales. La falencia dormirá en brazos de la res gestae y por fin nos abriremos en lux. Dije lux. Y su sombra será útil al sentir tan reventada evolución. No me mires desorbitado, solo te leo.

Cassandra

primavera 10

Primavera 10 es el nombre del programa que agrupa 10 proyectos de los alumnos de 4º año de la Escuela Superiror de Artes Visuales a desarrollarse del 7 de octubre al 10 de noviembre.

El objetivo del programa Primavera 10 es establecer un nexo entre las producciones de los alumnos y los vecinos de nuestra ciudad. Con muestras callejeras, fotográficas. Exhibición de objetos, intervenciones urbanas y espectáculos.

M!

El no al cual al cual no estoy
invención maquinista
analiza alfabetos
simbólicos gritos
de aves vagabundas
sobre dragones ancianos
el que calla
decide hablarse
a lo de adentro
a lo de los sueños:

INTROSPECCIÓN.

¿ Para qué degradamos lavandas ladrillos lamparas sin saber reír saber saberse ser sabido ?
las venas me saben a tierra
húmeda
el pecho me suena a laberinto
insolación.

Verbopiel. Caraluna. Casisol. Hormigoneo. Estendrejado. Mirafijación. Filmografía rítmica.

Donser
alimente
juegos
escalonados
juegos

suponga que su vida
está en un guión
escrito
por un ser de luz

Proyectual - Sensación.

Veda.

La ciencia y la ficción

- Hablemos de algo.
- Está bien.
- Contame un momento lindo de tu adolescencia


Era el último día de nuestras vidas. Claro, aún éramos unos adolescentes.
El universo entero ardía en fuegos bicolores. Las guerras se sucedían unas a otras. El cielo entero era maravillosamente triste. El cielo estaba en llamas y cada uno de nosotros entendía tristemente y a la fuerza que no quedaban muchos minutos. Ella juntaba flores a más no poder. Arrancaba jazmines, narcisos, camelias, adelfas, salvias, mientras me miraba alegremente, y me pedía que la entendiera, a medida que se paseaba por los jardines del suburbio.


Un halo en su mirada dejó entrever lo segura que se encontraba dentro de su mundo indestructible. Vimos una chica blanca, de vestido volado y negro, y un chico alto que corrían al sur.
Ahora podía ver como se deslizaban e iban a parar al suelo las flores que momento antes había juntado. Porque corríamos. Quería detenerse. Pero había que hacer lo que todos.
De repente estábamos en la última calle que quedaba vacía (aunque no sabíamos cuanto tiempo iba a permanecer de ese modo)
Corrimos en busca de refugio, mientras veíamos caer a las últimas personas queridas del pueblo, los jardines pisoteados, los autos que daban vueltas, las sirenas que sonaban ansiosamente callar. Alguna que otra cara familiar gemía de dolor bajo algunos escombros o ahogándose de pavor. Intentábamos ignorar todo aquello.
El mundo se confundía más que nosotros. Primaveras, veranos, otoños inviernos. Todo iba tan rápido que me dio la sensación que ni él sabía que pasaba en su interior. Semillas eran de pronto árboles. El tiempo nos pisaba los talones. Pero le escapábamos a cada segundo airosamente.
Pronto caerán miles de cristales del cielo. No habrá nada.
¿Por qué todas las fisonomías de gente conocida tenían que clamar por ayuda justo ahora?
Paramos de correr. Nos encontramos ante el paredón más grande que jamás hayamos visto. Una luz nos iluminaba desde arriba. El reflector parecía consumir muchísima energía sólo para inhibir a nuestros cuerpos.
En una comunicación poco fluida con la gente a bordo de aquel helicóptero, subimos. Creo que el uno pensando en el otro, sin hablar.
Ella se retocaba el maquillaje y se arreglaba la ropa. Yo pensaba en mi perro y mis álbumes de figuritas.
Claro, aún éramos unos adolescentes.
El hombre que nos había gritado para que subiésemos, ahora gesticulaba a la vez que intentaba comer un sándwich. Nosotros asentíamos, queriendo improvisar interés.

-Esta ciudad esta llena de locos- Fue todo lo que pude decir. Pero bastó para que nos quedáramos nuevamente sin asilo
Ella no expresaba nada. No exponía ninguna de sus tan mencionadas tesis acerca de la paz mundial. Reía de vez en cuando.
Ahora caminábamos las calles semidesiertas inesperadamente llenas de silencio.
Mi segundo error fue decir lo que dije a continuación:
-El silencio que antecede al fin- Ella reaccionó de la manera menos esperada: -¿Sabés que Francisco?, sos patético”-dijo tirando la cabeza hacia atrás, riendo, y haciendo brillar sus ojos de seguridad.

Todos estaban agazapados esperando su correspondiente y calculado final. Su dulce final.
Llegamos a las vías del tren. El cielo estaba azul, pero era inevitable escuchar los destellos rosas, y azules, y verdes, que venían desde unos kilómetros abajo.
El mundo era una completa sinestesia sensual. Un manojo de recuerdos improbables. Memorias en forma de masa encefálica, masa encefálica en forma de sangre que se junta con las aguas de quién sabe que río que terminará secándose.

Todos callaron. Esperaron ese momento en plena luz o sumidos en la ceguera de una oscuridad subterránea. Nosotros sentados en las vías del tren, alejados de la racionalidad universal. Los demás en sus resguardos. Nos reíamos pensando que seguramente los del helicóptero seguirían recogiendo gente a más no poder, tirándola con sus paracaídas quién sabe donde.
Éramos conscientes de una realidad que casi ni nos afectaba. Inexplicablemente, estábamos alegres, pero sobrios. El mundo que nos circundaba no nos preocupaba en lo absoluto.
Y en ese momento, empezó a sonar “Because” de los Beatles. Estallé de alegría, pasé saliva con el dedo a una mancha de mi zapato derecho, mientras ella acomodaba su peinado y su vestido.
Seguimos esperando. Claro, aún éramos unos adolescentes.

Francis.

tinelli

Sobre lo que se quiere ver.

miro el dibujo. veo a un hombre de piernas largas luchando por saberse hombre y criatura. es el primer HOMBRE, hijo de nadie. con los pies en el barro ve que en frente, al borde de la nada, está la única MUJER, hija de nadie. él la ve y yo veo en el dibujo que la ve. la veo a ella con un sol maquiavélico en su cabeza. también veo una luna ofuscada que no quiere ser luna. y en el medio de ellos, el RETRETE que sabe a túnel. no le preguntan a nadie y por un instante se hacen uno. veo que esa unidad entra al retrete para habitar LA TIERRA. no es destino, es curiosidad, se justifican. naturaleza, le piden permiso y se les concede. ahora los veo en un gran jardín de primavera. Caminan y hablan infinidad de idiomas, sin siquiera saber que es un idioma. saben que es miércoles, sin saber que todos los días es miércoles. pero ven animales y los distinguen por sus nombres. caminan y caminan. está todo por hacerse, le dice el primer hombre a la única mujer. los veo en la arena. y veo que a lo lejos ven algo que los atrae y que está apoyado en una silla. ella le dice que ese algo se parece al fruto prohibido y que no hay que comerlo. él le contesta que eso que ven no es un fruto. a eso lo llaman televisor, le explica. Caminan hacia el televisor que está encendido. ya no caminan y se sientan. en la imagen tinelli anima su programa. y ellos con la enorme libertad a sus espaldas lo miran. veo que lo miran. pasan los días y lo miran. pasan los meses y lo miran en la quietud más perfecta. sólo se limitaron a ver televisión hasta que murieron. y veo que no hicieron nada de lo que dicen los libros que hicieron. y veo una manzana que se pudre con el tiempo sin ser mordida.

miro el dibujo nuevamente y veo otras cosas, porque después de todo, es sobre lo que se quiere ver cuando se mira.

Zoez.-
dibujo: melina

dejate caer

Solo voy a tomar vino, no necesito nada mas. Me voy a pasear con mi mejor amigo.
Ya vi todo lo que tenia que ver, ya se todo lo que tenia que saber. Espero que nunca me deje caer. El sabe a donde me de donde me esta llevando, me esta alejando de donde quiero estar.
Voy a sacarme las zapatillas. Necesito sentir mis pies de nuevo en el suelo.

-"te noto agitado".
-"es que ya entendí que el ritmo de vida no te lo impone la vida, es uno el que le pone el ritmo".
-"Ja!".

Nada de esto fue real.
Por mas que me pregunté si debiaquedarme o debia i r m e .
Aunque el sol no sea una semilla redonda roja y chiquiita, como una semilla de wayruro.
Me maree de dar vueltas en círculos, y me canse de andar sin llegar a ninguna parte.
Nunca me pelee con nadie y me cagué a trompadas con un disk jockey.
Porque ya me comí las bocas de dama, y vomite las de dulcillo de membrulce.
Nada de esto fue real.

Y una vez mas en el desconsuelo adhiero a Shakespeare, y me entrego como marioneta a los infames designios del destino.
Me trivializo. Y me racionalizo.
Nada de esto fue real.

Me psicoanalizo y compro biscochos a la mañana, para el mate.
Nada de esto fue real.
Prendo la tele y pongo Tinelli, están bailando por el suelo.
Hago zapping, Coti Sorokin y Paulina Rubio me gritan en la cara.
Nada de esto fue real.

Me baño y cambio las sabanas pedorras, las veo girar en el lavarropas. Amparo un diente de elefante, le compre una maceta de barro. Y mi cama es grande por que duermo en un rincón. Me aíslo por que es mas fácil. No escribo por que no siento. Ya no tiene sentido.
No recuerdo tu forma, ni tu olor. Y nunca sentí lapuntadetunarizenmipomulo. Por que nunca me pediste que te dejara papelitospapelitospalelitospapelitos, por que no te endulzaban la mañana.

La imagen se descompone. Cientos de puntos de colores se separan y ya no tienen forma. Son solo puntos.

Nada de esto fue real.


(We are flying high, watching the world passing us by. Never want to come down, never want to see mi feet back down on the ground)


(quattro).

¿Quedándote o yéndote?, preguntó Luis. Yo no supe que responderle, se me ocurrió decirle “ambas”, pero todo se tendría que poder resumir sincréticamente en una palabra. En esa conversación yo le contaba como había llegado a mi estado actual: descuartizado, es decir, estaba hecho pedazos, y le describía la situación en la que los cuatro caballos comenzaron a correr a lugares dispares en el campo, y cada cuarto de mi cuerpo, atado a estos, comenzaba a distanciarse uno del otro. Así pude pisar tierras que nunca vi, tocar monumentos que nunca pateé, y ver la sangre derramada producto de la brutalidad realizada por cristianos intolerantes, que nunca había imaginado. El porqué de la falta de memoria de la gente es inexplicable. Ellos, que sufrieron el castigo romano al intentar llevar su vida bajo el nombre de Dios y los pasos de Jesucristo, coartan la libertad, y la seguirán coartando por negar lo extraño ante sus ojos. Los míos, lejos de poder visualizar la totalidad de mi cuerpo, se cerraban al no comprender si me quedaba o me iba del centro de la escena.

chatran

Caleidoscopio (Historia de Ellas y Ellos II)

Ella ama los caleidoscopios y le regala el suyo porque Ella ya no lo necesita. Ella ahora está feliz. Él agarra el caleidoscopio, lo gira y Ella ahora está dubitativa. Él le sonríe, lo vuelve a girar y Ella ahora llora en su cuarto, sola y de mañana. Él la acuesta, lo vuelve a girar y Ella ahora invade sus espacios oscuros con la hornalla de la cocina como única luz. Él la interroga, lo vuelve a girar y Ella ahora se tira a mirar su pasado defragmentado. Él la busca, lo vuelve a girar y Ella ahora no está. Hoy no hay sol, no hay caleidoscopio, no hay Ella.

G.S

Diario de una Construcción. EP 4

REVOLUTION: Make It Sofisticated.


Los que lo hacemos y los que lo consumimos y viceversa en un punto, porque es lo mismo.
Uno empieza sintiendo que algo raro pasa, después lo comparte con otras voces y oídos, que rápidamente repiten la inquietante certeza de que algo raro y bueno parece pasar en todos lados, la corriente oculta que hierve y se manifiesta, y es adictiva, porque tiene valor y ya no es tan raro ni oculto, se admite, puede que siga pareciendo raro, pero al haber tantas voces oídos ojos que lo reflejan, bueno, ya no es ningún secreto, está presente y dice hola la futurista revolución.

- Hola, copiame y pegame. Control c control v

Y nos dice que la tomemos en serio aunque sea rara y a primera vista desconcertante y sorpresiva, aunque no se haga entender muy bien para proteger su cometido o por propia complejidad, nos dice que la tomemos en serio y que la besemos, que nos tomemos en serio y nos tengamos cariño, porque es sofisticada y sabe de crecimiento y sensualidad. Ah…si tan sólo pudiese ser completa y alcanzar cada rincón, si estas imágenes geométricas avasallantes pudieran desparramarse en el poder de su velocidad, si tan sólo pudiesen ser sentidas y deleitadas las autopistas que llevan al sol mental, si los rayos pudieran emitirse como un suspiro activador, en cada minuto, en cada lugar, no estaríamos hablando en los mismos términos, no estaríamos dudando de la certeza de su magnitud y presencia, la dejariamos ser, la tomariamos en serio y vendría y diría

- Hola, copiame y pegame. Control c control v

Se disemina por los multiples conectados canales de la existencia, se vuelve bit y rayo catódico y frecuencia y abrazo a la vez, en el destellar de lo que alguna vez fue soñado, en la llegada de lo que debe ser, de cómo debe ser, debe ser hermoso y excitante, es éxtasis la sensación del que lucha, apogeo del hombre y su motivo.
El virus se ha diseminado, saudade remix, el virus está presente, aunque tardemos en notarlo, ya esta acá y salta al encuentro de su estrellato. Copiaron y pegaron y entonces Miércoles! y todos los Miércoles! con otros nombres. Al fin de cuentas los nombres son excusas, es verlo y copiarlo y pegarlo, y explota.

- Hola, te voy a volar la cabeza y te va a gustar. Vas a volar conmigo y con los tuyos.

La caída de una vieja idea y el nacimiento de aquella que es definitiva, porque es cierta, revolución se escribe con h, no es i ni d, es universal, omnipresente, omnimúltiple.
Hay tormenta, caen los rayos, vibra el suelo por un mismo fenómeno. ¿Por qué lees esto? ¿Hace falta decir que todo está conectado? ¿Hace falta decir que Anónimos está en el aire?

Naz

foto: Cassandra