sincronía situacional

27 de agosto de 2007.

Camino las calles, hablo personas, escucho en la radio y hago zapping.

¿Qué es lo que se gesta? ¿Qué es este desorientado caldo de cultivo?.

Catan un vino de autor en Radio Continental, la nueva noticia en la tele es el sexo de Gran Hermano. Los medios se vuelven cada vez más autoreferenciales, la luna asoma como un ojo en mi ventana, el viento que se escucha traerá tormenta. El vaciamiento en el mundo actual esconde otros datos, se agotan los temas de conversación, las disputas como meros trámites de poco sentido, se ahoga lentamente el fervor y el calentamiento global parece lo más cercano a la promesa del Apocalipsis.

Enumero, registro y conecto. La gente enumera, registra y conecta datos sin percatarse de ello. Mañana habrá un eclipse lunar, mañana es también mi cumpleaños, mañana es martes, mañana faltará un día menos para el fin de los días. Ahora en Radio Continental hablan de los acentos provincianos.

Los medios argentinos se vuelven cada vez más autoreferenciales. Sobre todo la tele. La tele es el medio en el cual la farsa se muestra ante si misma. La tele se dedica a hablar de la tele, todos dicen que la tele pierde día a día su calidad, la tele habla de sexo, el sexo reemplazó a dios, la gente gira alrededor del sexo, la gente está perdida, la farsa está perdida, el horizonte comienza a desdibujarse, los elementos dentro de la farsa pierden contenido y se conectan.

Hace unos días aprendí a mover objetos de poca intensidad con la energía de mi mano. Cassandra me conectó con lo Suomi hace dos noches. Mañana Cassandra vendrá a visitarme y después del mediodía partirá a Tandil. Mañana cumplo 21 años, mañana va a pasar algo importante. Faltan treinta minutos para que mañana comience.
Bergman está muerto, Marlon Brando está muerto, Pinochet está muerto, George Harrison está muerto, nuestros antepasados están muertos. ¿Quiénes van a morir mañana?. Ahora en Radio Continental cuentan anécdotas de infancia y se ríen.

El sexo está en todos lados. Cassandra y yo tenemos sexo. El sexo es el acto mediante el cual dos cuerpos se conectan, teniendo a veces la posibilidad de crear otro cuerpo. Todos hablan de sexo y hacen chistes sobre sexo. Muchos hablan del desastre del cambio climático pero a pocos les importa, a la mayoría no le importa realmente, porque el mundo acabará antes, quizá sea por eso. Faltan veinte minutos para que mañana comience, podría esperarlo despierto, pero voy a dormir antes, mañana va a pasar algo importante y quiero estar descansado.

.Naz

Apuntes de la salvación. Capítulo 2

Es el camino de la purificación del espíritu errante. Es un plan denominado: “Dos Meses es Suficiente”, que de aquí en adelante llamaremos “Dos Meses es Suficiente”.

III
Sobre la alimentación. La espera en la sala de espera y luego la entrevista con la Nutricionista elegida. El diluvio.

Me bautizó ella, La Nutricionista, e inmediatamente el diluvio explotó entre la nostalgia sucia del pasado reciente; y caían del cielo escarolas apios brócolis hinojos pepinos coliflores nabizas tomates zapallitos repollos alcauciles cardos nabos salísifis remolachas puerros. Era la omnipresente Tormenta de la Chaucha Salvadora que me azotó en la inmensidad del asfalto en el mismismo ombligo de la Patria de Cemento. Piedra y vegetal, pensé.

Y es así como me sumo al tren incandescente de ellos los vegetarianos del amor, y emprendo con agitado entusiasmo el colorido peregrinaje de la causa. ¡No más tiendas de quesos de cerdo, no más! Atrás quedaron las casas de vinos. No más, maldito Baco. No más.

Pero me desmorono entre remolinos de carnes que auguran el derrumbe. Pero una extraña luz centellante se anuncia y la voz redentora en la lejanía que repite: no más, mi niñito.

zoez.-

avisame.

un hombre encerrado en si mismo piensa este tipo de cosas sin darse cuenta que son sus limites mismos los que esta recorriendo, y no caminos nuevos como cree. le conviene creer así, porque también piensa en libertad, habla de ella y cree que es su guia. pero lamentablemente está más lejos de lo que se imagina. ese hombre puede ser tu vecino, el presidente, quien escribe estas lineas, o quien las lee. el cuento es tuyo o mio. no lo sé, puede que no sea de nadie, pero eso no me lo creo. si lo que nos mueve es lo que no alcanzamos, es como rodear el edificio, pero nunca ingresar. adentro está todo lo que uno necesita, en realidad es lo mismo que afuera, pero con la sensación de estar adentro. hay algo en pensar en la diferencia de afuera y adentro que es parte de esta trampa en la que estamos más que atados, no sé si vos, pero yo sí. sino no escribiría estas cosas. son mi forma de decir que rodeo el maldito edificio. que lo conozco de memoria, o que ya salí. salí a buscar un poco de mal que hay afuera, es que adentro es muy monotono: siempre se es libre, y eso es insoportable. si no me crees, mira a tu alrededor y busca a alguien que te diga lo contrario. yo no puedo encontrarlo. si lo ves avisame.

srL.

todavía no aparece, asomando vuelve a escribir.

Porque es te encuentro ahora, Ohnaue, y que significa tu nombre.

Vi palmeras y aguas de lisos verdes, el sol traía vientos amarillos, vi paisajes de Buda, Ohnaue, y me sentí glorioso.

Entre las fábricas que rodean mi hogar vi flores como rayos, fueron dos a mi equipaje y se desvanecieron. Bebo flores en el campo, su líquido me llama. Decime que sos, Ohnaue... sé que algo hay en las flores.
Como un mar sin horizontes, los colores llenos. En conciencia navego colores cambiantes, hay rumbo en mi devenir. Algo se ilumina Ohnaue, siento el amor en las cosas, cual es el amor que te trae y cual tu presencia.

Hermoso en partículas vivas explota el furor en divinazgo, porque te encuentro ahora Ohnaue y que es significa tu nombre.

.Naz

Apuntes de la salvación. Capítulo 1

"Yo soy la puerta; el que por mí entrare, será salvo; y entrará, y saldrá, y hallará pastos."

I

Fue esta tarde capillesca mientras practicaba deportes cuando escuché una voz pulmonar que me recorrió y se desperdigó para estrolarse como una bombucha veraniega en la racionalidad del espacio.

Me estremeció pensar que el sufrimiento es un fenómeno que surge de las acciones contaminadas y afliciones espirutuales. Es la maldita existencia cíclica, explican con sabia paciencia algunos budistas borrachos en las inmediaciones del alambrado oxidado.

Inmediatamente recibí el golpe letal de la salvación en la frente sudorosa. La tarde no era la misma.

No hallé ninguna LUZ pura en la lejanía; sólo vislumbré tres centellas mecánicas y municipales a la salida de la Entidad Social y Deportiva. Verde amarillo rojo verde amarillo rojo son las luces del camino.

II
¡Fuera bizcochos estatales! ¡Fuera carnes rojas envinatadas! ¡Adiós rostros repetidos de bares de alas turbias! ¡Que venga el sol! y el nuevo rayo se anuncia y parte en mínusculos fragmentos aquello que descendía al perverso núcleo del desastre. ¡Salud alba olvidada!.

zoez.-

“…Las bocas de dama y las de dulcillo de membrulce duro no las comas! Esas que se las coman los grandes…!”

-El problema es otro. Nunca deberías haberte tentado.
-Tenía gula.
-Ya lo se.
-Come alpiste si es necesario.
-Si, la próxima.
-Pero nunca, oime, nunca, una boca de dama.
-Pero era tentadora. Me llamaba desde el fondo del paquete. La acaricie varias veces rescatando una de chocolate.
Hurgando el envoltorio.
Bueno me tente, me llamo, la toque, me miro.
Comeme me dijo.
Como hago para resistirme!
-A un niño nunca le interesaria la boca de una dama.
-Y si, eso me parecio cuando le vi la cara al kiosquero. No me las queria vender.
“…vos sos grande me dijo…” Son para mi hijo , menti, y me las dio medio en disconformidad, es mas
-Has envejecido
-Salio a la vereda y me sigo con la mirada hasta que abri la puerta y subi. Recien en el ascensor me relaje y las abri.
He envejecido.
Pero un poco.

A mi siempre me gustaron las de chocolate, incluso algunos anillos glaseados; los rosas no.
Pero siempre tenia ese problema cuando comía las variedades, me sobraban muchas.
Las guardaba en una lata grande, que de a poco se empezó a llenar. En el fondo todavía quedaban algunos modelos discontinuados que Terrabusi dejo de moldear, acusados de pornógrafos por los censores del momento. De esas sobrevivió el celebre pezón de chocolate, mi favorito. Rebautizado como gota, aunque todos sepamos que es eso; un crocante y semiamargo pezón de chocolate.
Todavía recuerdo el último que consumí, fue hace 14 horas.
Lo destroce entre mis muelas mientras un tsunami de saliva inundaba mi boca barriendo y disolviendo las micro migas de masa de chocolate.
Los anillos glaseados, paraíso de los libidinosos; que disfrutan de ver como ensartados en un dedo meñique son sometidos a la erosión de la lengua, que ola tras ola le roba lo dulce para dejar a lo ultimo la masa desnuda y redonda. Desnudada lentamente.
No quiero ni hablar, como imaginaran, de las últimas incorporaciones; las mini melbas; mini pepitos y mini sonrisas. Detestables estrategias de marketing que aplican el humillante diminutivo para remozar a un clásico que no lo necesitaba.

“…Por cada una de dulce de membrillo fosilizado que comas, tu alma envejecerá 8 años…”

Y si llegas a comer una boca de dama, inmediatamente tendrás cuarenta y dos años años.

“…Las bocas de dama son un pasaporte a la vejez eterna, con gusto a rush y fijador…”

Busque el antídoto por todos lados pero es imposible!
Escuche por ahí que un tano se curo escuchando “cantata de puentes amarillos” durante tres días, y entonando con fuerza la parte que dice: “…aunque me fuercen yo nunca voy a decir que todo tiempo pasado fue mejor, mañana es mejor, mañana es mejor…”


4.5

el no cumpleaños

Los tiempos están cambiando, dijo su barba cuando el vino marcaba el paso en el vaso con surcos. No vivir del pasado, no vale la pena ser lo mismo. Carca, sonaba eso y porque estoy citando, decime en que pienso, decime lo que significa. Las cataratas se fueron al carajo, admitamoslo de una vez, todo exploto y se fue al carajo. Y entonces que queda, decime en que estoy pensando, decime lo que pasa, decime entonces y que cambia y que somos ahora y que es todo esto y que viene despues. La sincronia parece haber perdido, los elementos brotan y son, simple y totalmente y nada mas parece hacer falta. Microcosmos, es eso lo que pasa, es eso lo nuevo esta vez. Distorsion. Encuentro. No se. Es y no a la vez. Algo se escondió por un rato y otra cosa aparece y no la entiendo, sera cuestion de disfrutar hasta que el sentido llegue, o quiza el sentido sea sólo disfrutar, mientras el vino en los vasos.

Introducción al texto acerca de lo que se aleja

En una primera aproximación al tema elegido para hablar en esta conferencia me remontaré al momento en el cual la comisión directiva de dicha institución me invitó a que se realizara dicho evento.
Era una mañana clara de un duro abril en el que las hojas no daban tregua. El teléfono, tanto como el timbre, hacia mucho que habían dejado de usarse. Recluido en mi estudio meditaba en el sillón acerca de las propiedades de un café sin cafeína, ¿sería como una chica linda e inteligente sin su hermosura o su inteligencia? La propiedad de ser infusión no es lo que lo distingue por sobre el mate, el té o alguna otra infusión, sino su sabor propio que radica en la cafeína. Un café, de acuerdo a su modo de preparación, varia su gusto. Suponía desde mi sillón del estudio que los diferentes tipos de uso que se da por sobre el café estimulan diferentes partes de su cafeína, y así se identifica por sobre los demás pares. Llegando a este punto de mi meditación acerca del café, fue cuando oí pasos que precedieron a leves golpes en la puerta de roble que indica la entrada a mi casa que se ubica alejada de la gran urbe en la que habitamos, tan alejada como el gusto de un café sin cafeína de uno que sí la tiene. Me dirigí a la puerta y al mirar por la mirilla que se ubica en ella vi a través de la puerta a un señor calvo que se parecía al viejo posadero que me había ofrecido por primera vez en mi vida un café sin cafeína, por lo que asombrado, delante de dicha coincidencia, le abrí la puerta acompañando el acto con un afectuoso abrazo: No podía menos al ver a alguien que tanto había sumado a mi tarde meditabunda. Se alejó extendiendo sus brazos y limpiando sus solapas. Preguntó por mí: Eliseo Máximo del Campo a la Ciudad, y me entregó un sobre. Dijo que venía de parte de la universidad más prestigiosa del centro: La Universidad del Centro. Extendió su mano y marchó más rápido de lo que vino. De paso por la cocina volqué alguna medida de algo en algún vaso y con el sobre en la mano me reubiqué en mi sillón del estudio. Lo abrí de la manera más bruta que pude y luego de unir los distintos trozos de carta, leí la invitación de dicha universidad a que diserte acerca de lo que se aleja.

Las visionarias preguntas de Andy Cabic.

La observé de lejos allá por el verano de 1974 tocando la guitarra en un parque de similares características al Mitre.

- te gusta Vetiver?
- no.
- te gusta Vetiver?
- no.
- te gusta Vetiver?
- no.
- te gusta Vetiver?
- no.

************************************************
La observé en el viejo Registro Civil de la calle Belgrano; con una mano cargaba una guitarra vieja y con la otra a un nuevo esposo. Vestían como vestían todos los casados ante la ley. El arroz que le arrojaron tenía fecha de vencimiento: 08/03/85.

- te gusta Vetiver?
- no
- te gusta Vetiver?
- no
-te gusta Vetiver?
- no
- te gusta Vetiver?
- no

************************************************
La observé en un bar algo pretencioso de la ciudad.
- te gusta Vetiver?
- no

************************************************
Sonaba Vetiver en el mismo bar ya no tan pretencioso y sólo me limité a preguntar:
- te gusta Vetiver?
-si.

zoez.-

flecha rota

Este encendedor no es mio. lo robe de algún lado (cleptomanía confesa).

Entre las ultimas alucinaciones, se me presento un disc jockey (un musicalizador) que oportunamente dispone mi banda sonora. El Soundtrack de mi película diaria (woddy allen quiere los derechos, es porque no entiende el castellano, si me apuro le saco unos mangos).

Y cuando abro y miro empieza a sonar café tacuba...

Yo, flecha

flor, polen, flecha

abeja, oso, pez

Flecha, agua,sube, nube,llueve,

árbol, flecha,oxigeno,

flecha, pulmón

Nopiltze, hija mía

¿Acaso Dios nunca muere?

A que dios te refieras

Todo de eso depende.

Hay dioses que pensaron

que el mundo era infinito, y

no hay un equilibrio entre los reinos hijo mio

Yo, flecha

flor, polen, flecha

abeja, oso, pez

Gira y da vueltas

y rueda girando

Gira y da vueltas

y rueda, y rueda

Quiero hacerla un cuadrado,

deformarla en un triángulo

pero la vida siempre vuelve a su forma circular

(...)

,¿Que paso con Dios?Gira y da vueltas...

-Nosotros estamos locos?

-Figurate.

Lo hecho a la mierda!

-Agarra tus disquitos y mandate a mudar!!!

-Eh! no me pagaste todavía!

-Ah querés que te pague encima! (abro la puerta)

-Te voy a denunciar!
-Move por que te tiro los vinilos desde acá arriba!!!!! (le cambió la cara, bajo la mirada y desenchufo todo)

-Me acompañas?

-Queres que te de un besito también!!!!

-Me tenes que abrir...

-ahh.

Subimos al ascensor y veo asomar entre sus chirimbolos, un disco de Neil Young and The Crazy Horses.

-ESE DISCO ES MIO!!!

-No este lo traje yo!

-No ese es mio, mira que vas a traer Neil Young!?!?

-si, lo traje. Por Eddie Vedder. Pearl Jam. People living in a free world...(llegamos abajo)

-Trae para aca! Chorro!Move!

-Te voy a denunciar!!!

-Denunciame puto! vas a tener que venir con Crosby Still Nash & Young!

Le cerré la puerta en la cara. A vos te parece, hacerme esto? y robarme un disco!?

Un Disco.

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"...Es como una botella de naufrago arrojada a la marrr!Uno no sabe si alguien la encontrara y leerá el mensaje.Pero la mas mínima posibilidad de que alguien la encuentre alcanza y sobra para mantener viva la llama de la esperanza..." (jose narovsky-aforismos afuera. deconstruyendo un líder nato-eudeba 1963)

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La temática marítima, siempre pega; metonimicamente hablando.

The Flyng Dutchman, la leyenda de aquel barco condenado a nunca mas llegar a puerto, y vagar ad eternum por los mares (seguramente describiendo una trayectoria circular). Fue tomado por variados autores de variadas disciplinas, desde Cuadro de Albert Ryder, hasta la obra de teatro The Flying Dutchman (1826), del dramaturgo inglés Edward Fitzball. Mas no olvidandonos de la ópera El holandés errante, de Richard Wagner (1841).

En la obra de Fitzball, al capitán se le permitía bajar a tierra una vez cada varios cientos de años para tratar de hallar una mujer con la que compartir su maldición. En la ópera de Wagner, cada siete años.

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Pubic Place

A medida que esto avanza, y como bien vamos plasmando, Miércoles! crece; como todo lo que nos rodea. Y así como nació de la charla de 2 desvelados y un testigo omnisiente, mas se fueron sumando y hoy Miércoles! tiene las venas abiertas.
La experiencia de generar un espacio ilimitado, abierto y pluralista, nos ha dado mas que satisfacciones. Cuando nos reíamos de la idea (como hacemos con todas las que tenemos), no dimensionábamos lo que esto podía llegar a convertirse, ni imaginar que alguien podría llegar a dejar un comentario.
El arranque en si mismo requirió de una serie de post que pretendían dibujar un poco que era Miércoles!. Y fue ese vuelo creativo, el que nos empujo y nos llevo a convertirnos en eso.
Miércoles! es solo un espacio, donde nos expresamos y te expresas.
Es un plaza publica (bar diría lester) donde casual o premeditadamente un grupo de personas se manifiesta. Y se siente cómoda.
Convocamos y seguimos convocando a los transeúntes a detenerse escuchar y a hablar.
Todos tenemos algo para decir. Algunos en publico, otros en la ducha.
Por eso: cerrá la canilla, secate, peinate; por favor vestite que hace frío!; es miércoles!

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Columna de Opinión

por Mónica Cohendoz


Los recientes casos que tienen como protagonistas a Felisa Miceli, Romina Picollotti e Hilda Garré han disparado un interrogante en la opinión pública: ¿están capacitadas las mujeres para ocupar cargos políticos de alta responsabilidad? ; otra pregunta parece encadenarse a ésta ¿ Podrá Cristina Kirchner ser presidenta de la Argentina? . Pero ¿acaso es la primera oleada de corrupción política en nuestro país?.
A nadie se le ocurrió pensar que la troupe del 2001 era corrupta por ser masculina; digo que De la Rúa, Cavallo y compañía, también, supieron ser parte de esta clase política. Entonces, nuestro problema como mujeres no es demostrar que somos “capaces” de aguantar en este sistema político, sino transformarlo, porque adaptarse es el peligro.
Creo que la cuestión que se pone de manifiesto con esta polémica es el techo que la sociedad argentina le pone a las mujeres a través de la sospecha de su ineficiencia para el gobierno. Si la feminización de las instancias de participación política trae aparejado estos miedos, debemos discutir el grado de democratización al que nuestra esfera política puede llegar. ¿Puede incluir a las mujeres, los jóvenes, los desocupados, las minorías étnicas y a todos los excluidos de los espacios donde se dirime las luchas por el poder? O ¿son los que siempre deberán probar su aptitud para adecuarse al sistema dominante?
Nuestro problema como mujeres nos es “parecernos a”, “demostrar que podemos” sino saltar el cerco de la falta de ideas, la escasez de ética y el clientelismo. Nuestro derecho a la diferencia se juega en otro espacio político, que aún está en las márgenes del sistema vigente, que debe luchar por el reconocimiento hasta que no se nos juzgue más por semejanzas con el modelo falocéntrico.
Somos ciudadanas en estado de desigualdad y de sospecha, duro estigma para sobrellevar. El cuerpo de Eva Perón sustraído es emblema de nuestro estado de excepción- situación que legitima que haya ciudadanos no regidos por las mismas oportunidades que las mayorías-. Se sospechó de su carácter humano (era un cuerpo temible para el modelo político que intentó instalar orden y progreso), no era igual …

Redondo, rojo y chiquitito

A esta hora ya se nota que me levante temprano, y que vi el sol pequeño y rojo aparecer en el horizonte de mi día, el mismo amanecer que le mostré a al cortito; ahí caí en la cuenta que el nunca lo había visto.

Nunca en su petiza vida había visto un sol redondo, rojo y chiquito como una semilla de Wayruro, nunca había visto su redondez infinita.

Y así llego mi sol hoy.

Y durante todo su diurno trayecto me vio moviendome incansablemente, pisándome los talones.

Lo infinito se me clavo conceptualmente. No puede dejar de redundar en mis analogías. La circularidad del flujo. La armoniosidad redonda. Será el 4(cuatro)perfecto con sus cuatro aristas desanguladas que describen un movimiento circular? Puntos cardinales de un mundo esférico? Estaciones vivaldianas? Tiempos solfeados de una redonda? Las tetas de la Claudia y su redondez botera?

Lo raroraroraroraro cambio. Y ahora es raro de otra forma, pero sigue siendo redondo.

Cuando el carro anda los melones se acomodan, paradoja de la redondez con la que la vida ordena los desordenes.

Y toca el timbre un tipo que vende el plan rombo, y no lo atiendo. Soy hincha de Ford.

Babeo en las calesitas, y me desvivo por las bolas de fraile.

Tengo una lata de te TIGRE llena de bolitas.

Odio el fútbol y me encantan los porotos. Los porotos rojosanaranjados con lunares negros. Todos enlazados formando un circulo que abraza. Que rodea. Que envuelve y me lleva en espiral hasta allaalla.

La serpiente se muerde la cola, voy a dormir; mañana sale un sol redondo, rojo y chiquitito como una semilla de Wayruro.

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Diario de una Construcción. EP 2

Sobre Lucharla.


- Mirálo al Che Guevara, se tomó una semanita de vacaciones en Bolivia y mirá lo que le pasó. –dijo Lester en chiste sombrío mirando la botella con lo nublado entre los ojos-.

La meseta en la que miraba lo que era en ese entonces, se había roto. Aunque no sé si esa es la expresión correcta. Puedo decir que en realidad la meseta de los días ya no estaba, había sido cambiada por otra cosa, ni montaña, ni pantano, ni cráter (lo sentí como un cráter sin fondo, pero no era eso). El escenario de nuestras circunstancias totales volvía a ser modificado, esta vez por elementos harto distintos a los que estábamos acostumbrados, un nuevo concepto de escenarios, TODO era otra cosa a partir de entonces. De alguna manera ya lo habíamos vislumbrado en el pasado, esto iba a suceder, pero uno tiende a proyectar los hechos futuros en base a su actual sistema de categorías y patrones de comportamiento. Sucede que estos cambian todo el tiempo, de manera que no se puede pensar el futuro, es menester vivir en él para entenderlo.
La pregunta era ¿Hasta cuándo la seguiríamos peleando?, la respuesta fué unánime y obvia: nunca. Pelearla es en sí una condición, buscar “eso” saltando y eliminando obstáculos, pero el peso de la carga sobre tus hombros seguirá siempre aumentando, tus victorias serán siempre un simple escalón en la escalera infinita de lo concebible. Siempre tendremos que luchar en una situación desfavorable, justamente eso es luchar: las condiciones son desfavorables para alcanzar el objetivo y uno lo alcanza igual. Aunque en nuestro caso, las victorias son mejoras en las condiciones para que el objetivo se cumpla. A diferencia de otros, nuestro objetivo no tiene causas visibles, sólo son engañosamente vislumbrables algunas de sus consecuencias. Nuestro objetivo somos nosotros tratando de volver a ser una sola cosa. Y la lucha es siempre con uno mismo y el contexto (que termina siendo uno mismo en esta visión), con Lester hablamos de que nuestro objetivo es que esa sola cosa que se cree muchas distintas entienda su carácter de unidad confundida en la oscuridad de su ignorancia. Es todo un trabajo, pero los resultados existen, y cada vez que algo se soluciona, el espectro se abre y se vuelve más complejo. No, no podemos tomarnos vacaciones en la lucha, pero tampoco nos sentiríamos cómodos estando de vacaciones. Con Lester pensábamos en algún tipo de bienestar que nos ayudara a soportar la carga y la conclusión fue que la única forma de soportar la carga era inventando el bienestar en medio del camino y que el bienestar fuese constante por más adversidad existente, porque la adversidad estaría siempre, porque abandonar el bienestar es abandonar la lucha, el sufrimiento es cómodo y burgués, la lucha real es placentera, es en realidad éxtasis la sensación del que lucha.
Hablamos de la posibilidad de darnos a conocer, Lester me contó de aquél ciego que lo busca sin conocerlo y de él nos reímos juntos. Naz y Lester apareciendo, no era aún el momento, pero estaba cerca. Pienso ahora cuándo podremos aparecer, pienso en ese ser que cambió la meseta por algo nuevo, pienso en cuánto la amo y en el difícil balance entre lo que uno necesita decir y lo que el otro quiere escuchar.

.Naz

Pizarnik

es.
t o d o



mugre, .
y brilla.

z.-

Día uno: sin rastros.

Estaba tirado en la cama, más dormido que otra cosa, cuando el teléfono empezó a sonar con la satánica tonada de la autopista al infierno de acdc, desconcertado, no sabía que estaba eso ahí configurado para alguna persona, atendí a ver que pasaba:

- ¿Henry manchini?
- Si, pero no el músico.- me adelante a aclarar. Hacia días que al sonar el teléfono unos graciosos se divertían con la posibilidad en el mundo del homonimato.
- Ya sé, lo ando buscando porque perdimos a Lester, lo conoce, ¿no?
- Si, si. Ricardo. ¿Qué paso con él, para qué lo precisa, en qué puedo ayudarle yo?
- Mire, el asunto es el siguiente, Lester nos debe un par de notas, y le perdimos el rastro. Cometimos el error de pagarle por adelantado, vaya a saber dónde se metió. Lo que necesitamos es que usted lo ubique.
- Sabrá que eso es casi imposible, y más si le dio dinero adelantado a ese vago.
- Ese es su problema. Haga algo para que aparezca. No será músico, pero es detective, no?
- Sí, si.
- Bueno, investigue.
- Haré lo que pueda.
- Por sus honorarios no se preocupe, en cuanto aparezcan algunos rastros de Lester todo estará saldado.
- Okey. Su nombre?
- Ya lo sabe, no de tantas vueltas.
- …
- Lo llamo en unos días y me dice como va todo.
- Bien.
- Suerte.

Y ahí cortó. En fin, a Lester lo conocí una noche en un bar en el que tocaba una banda, estaba tirado junto a la barra en un movimiento epiléptico que lo distinguía de los vivos y del que solo se recuperó para que le invitara un poco de mi trago. Seguía un caso que terminó en nada, pero gracias a él pudimos fraguar algunas pistas y darlo por hecho. Esa también fue la primera vez que me ayudo a "resolver un caso". De ahí en adelante cuando necesité pistas falsas, o datos extraños recurrí a él. También me servía de falso testigo. Sabía que donde hubiese una banda tocando estaría allí, o en su apestoso departamento, en donde perdía el tiempo entre tumultuosa música, alcohol y libros sin terminar. ¿Cómo sabría el extraño que yo me relacionaba con Lester? lo cierto era que desde hacia unas semanas había perdido su rastro, y al parecer no fui el único.
Por lo pronto fui a caminar por sus calles para buscar alguna pista, pero nadie pudo decirme nada. La vinería de la esquina de su casa estaba cerrada, y en la casa de apuestas siguiente nadie sabía nada ni de lester, y mucho menos del vinero. Alguien en algún bar me detallo que una noche lo llevaron unos policías de un bar mientras insultaba a las patadas una puerta. Al parecer solo gritaba "Miércoles!" mientras lo subían al móvil. Llamé a la comisaría primera y no había ningún registro de su detención. Algo esta pasando con aquel hombre, y todavía no puedo dar en la tecla.
Interesado por conseguir alguna pista me introduje en su departamento, habíamos entrado varias veces, ni siquiera él tiene llave. Me encontré con una casa abandonada en un desorden, detalle de un momento de su estadía por allí, pero no estaba. La computadora estaba prendida en una pagina extraña en la que se leían historias de Miércoles!, el Word abierto y algún que otro programa descargando música y videos:
Despertando a la vida -Richard Linklater (SubEsp 2001).avi
Dersou Ouzala - Akira Kurozawa - Vo (Rus) St Fr.avi
Rosal - educacion sentimental - 2004.rar
El Eneagrama de Gurdjieff.doc
Ningún rastro concreto de adonde estaba el maldito ebrio. Una ventana de diálogo abierta desde hacía varios días hablaba de un viaje a Mar del Plata, pero nada concreto.
Salí de allí después de fotografiar algunas cosas y me marche a la oficina para no tomar más de las botellas rancias de su departamento. Una vez en mi oficina, dubitativo me encuentro pensando. ¿Tendría que escribir las notas por él? ¿Será muy difícil? ¿Se darán cuenta del fraude? Algo tengo que hacer.

PatriPatri ConfetiConfeti

Me propuse no hacer alusiones a Miércoles! más que en esta primera oración, ya se dijo lo que había que decirse antes (y mejor), y lo implícito se está diciendo ahora cuando se diga más tarde porque se ha dicho ya. Y la propuesta errónea y deslizada, como casi siempre, de arrancar hacia algo desde la nada. Un algo que puede ser un encuentro (in)fortuito con persona X frente a rotonda desubicada, esperando tres empanadas de jamón y queso no muy deseables. Un algo que es el CD grabándose, acumulando información para vaya a saber uno cuándo ser usada, rechazada, devuelta, re-escrita, base de las acciones; un CD entre muchos más que junta bits pero también recopila historias en imágenes, imágenes con historia, sonidos de cucharas, lluvia de felpa, y otros detalles que no vale la pena mencionar ni aclarar. Otro, último, algo que es la tecla “o” fundida contra el suelo del teclado, que aunque uno crea que no funciona funciona, la diferencia con una, supongamos, “t” o una “j” o un “7” es visual, si hasta en materia funcional la tecla “o” es más fácil de apretar y más certera. Y la “o” hundida respecto a sus compañeras icónicas le agrega puentes a la charla que X me da sobre la brutalidad actual del ser humano que no es muy inferior a la de antes, mientras falta un 1% para que el CD termine de grabarse, y el día está a mitad de camino entre informaciones completadas y las otras más complicadas de resolver, las que se aluden.

G.S.

Fueron avisados.

Si, es el momento de dar la cara. Revienta verticales rupturas la música de Velvet Underground, no, no es casual que estos ultimos dias haya estado reviviendo el arte de aquél entonces, no , no es porque sí el rock. Este es el momento en el que Miércoles! debe presentarse de una vez por todas, liberen a la bestia, los altos portones se quiebran y el polvo. Vean mis llamas y el fulgor, la conexión no será inmediata, bueno lo admito, la conexión ya existe, solo podemos hablar del tiempo que tardaran en notarla.
Si, que la densidad del agudo rayo penetre y comunique, si, que la expansion destruya políglotas circunstancias, que se extienda veloz en los aspectos. Y entonces, sin que si quiera terminen de pestañar, despertarán de repente de nuevo un día de los que están cerca, y verán completamente anodados cuán extraordinariamente onírica es la famosa realidad. Si queridos contemplantes, esto es un sueño. ¿Qué pasa entonces cuando llega Miércoles! Para todos? ¿Qué pasa cuándo al fin entienden todo esto?

Bum................M!

¿Que le pasó al Sr. R. ?

Breve borrador de una hipótesis arrebatada.

a) Noche del día 1 - Antes de acostarse pensó que estaba cansado de ser obsecuente del maldito mundo visible que lo recorría.
b) Una voz en la mañana del día 2 - "Iba a ser un destino malévolo: ahora se enfrentaba a la perversión de tener que IR A TRABAJAR".

c) Noche del día 2 - Antes de acostarse no pensó en nada, ni siquiera en las flores del balcón de su vecina.

Dicen, los sabios del vecindario, que luego de sucedido el ítem "c)", nunca más salío de su vivienda. Otros, los fanáticos mercantilistas de la zona, sostienen que jamás regresó de la jornada laboral y murmuran por lo bajo: la noche del día 2 no existió.

Moraleja Borgena:
"Hay pocos argumentos posibles;
uno de ellos es el hombre que da con su destino"

zoez.-

Back in BA.

Fue ayer, en el Florida Garden. Entre viejos artistas y gente que vive de ellos y gente que vive bien sin que uno sepa muy bien de qué. En el preciso instante en el que aparecía aquél ser sin piernas arrastrándose (el mismo de Pizza, Birra y Faso), el agente retirado del flash me recomienda que lea a Pérec.
Estar de vuelta en la metrópolis, al menos por dos días, le trae a uno esa sensación de volver a casa una vez más, aunque uno no haya nacido acá, Bs As será siempre la meca de todo lo que se mueve. El hombre de barba me cuenta de Pérec entonces, me dice que ha escrito libros cuya estructura se asemeja al movimiento del caballo de ajedrez, que escribió una novela completa sin usar la letra “e” ( la más utilizada en su idioma) y que está completamente loco y que uno sabe al mirar sus fotos que este Pérec esta loco y es interesante. Bueno me digo, tendré que leerlo, hace meses que no me interesa leer, que todo me resulta demasiado viejo, demasiado académico o muy poco algo. Pienso en Lester, en Martín y en tantos otros amigos que escriben, creo en ellos, a ellos les creo, pero no a los “escritores”, siento que mienten todo el tiempo, que se mienten a sí mismos, que la verdad que pueda haber en ellos termina muriendo en vicios de la forma.
Entonces busco fotos y artículos de Pérec y leo algo que Kant dijo sobre los franceses (claro, Pérec es francés): 'El gusto, con respecto a la perfección poética o retórica en Francia, incide más en lo bello que en lo sublime. El francés sacrificará sin pensarlo algo de la verdad a una ocurrencia'. Godard también hacía eso, esa cosa de masturbarse con la pequeñez y hacer de ella un mundo innecesario.
Mierda. Pienso.
Y me encuentro en la gran encrucijada: ¿Termino o no termino de matar a los viejos artistas? Hoy en día pasan cosas que todos aquellos genios no vivieron, cosas que vivimos gracias a ellos en gran medida, pero cosas al fin que ninguno de ellos vivió ni pensó. ¿Tiene sentido consumir arte histórico? Aún si hablamos de la década del `80, ya es histórico, ya es otra cuestión, los sucesos que rigen a la generación de youtube no han sido expuestos por Sastre ni por Hendrix, ni por Discépolo.
A la vez, puedo encontrar cosas con las cuales identificarme en Cerati, Daft Punk o Joanna Newsomm.
Si. El recambio y la muerte progresiva del arte.
Es demasiado pesado para cargar con ello ahora, voy a leer a Pérec y sólo entonces tomaré una decisión. Vuelvo a su foto, evidentemente promete algo, veré si lo encuentro.

.Naz

infinitoinfinitoinfinitoinfinito

pensó que ya se hundía...la última bocanada ya lo mareo...cerró los ojos y se dejo caer en el gelatinoso entorno del día maldito...a tiempo...lo sujetó fuerte y le dijo: vosnotevasvostequedas...

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Diario de una Construcción. EP 1.

La tarde pasa en el revuelo de ideas proyectadas, ansias, frustraciones, puertas que se abren y se cierran, asfalto, zapatillas gastadas y hace un poco mas de frío que ayer y hay algo que no se resuelve y que de alguna manera estará presente en su molestia hasta la noche, ahora es la noche y todavía no se resuelve.
Pero lo que pasó fue hoy a la tarde y si busco algo de verdad en estas líneas, algún atisbo de crónica metida un poco a la fuerza, es necesario hablar de esta tarde, a pesar de que no haya resultado más interesante que cualquier otra.

- No es el objeto, es la perspectiva.- dijo alguien en el departamento de Lester-.

Lester ya lo sabía. Algún que otro invitado poco observador comete el recurrente error de decirle cosas como si el no las supiera, y esto quizá suceda por el carácter un tanto reservado del músico en cuestión, en todo caso es una estupidez de parte de ellos, solo logran mostrar su charlatanería innecesaria, como si no tuvieran mucho que decir de a momentos y necesitaran decirlo igual, quizá por no ser tan reservados.
Si. La tarde comenzaba en el departamento de Lester, con el perro rabioso en el jardín destrozado en su barroquismo chatarrero, con la parrillita nueva, pero lo demás viniéndose abajo, un patio a lo Burton, pero en la vida real.

Se escuchaba en el eco resonante de la acumulada habitación mencionada, aquella que decido revivir en estos instantes, se escuchaba revivo, La Voz de Spinetta colgando aspectos hasta volverlos la misma cosa.

- El chabón hace una declaración de amor, una declaración de vida.

Y el momento consistía en entender cuan demencialmente loco y ciertamente genial era Spinetta brillando en su luz. Y ahora Pablo se resiste a terminar su trabajo de facultad, entiende que no sirve, que la realidad en este caso no tiene sentido, esta equivocada y el entiende mejor que es lo que esta pasando, cuales son los patrones y motivos que rigen el suceso. Explota un rayo celeste esfumado en verde esmeralda y luego vuelve a explotar en blanco, lentamente esfumándome, distorsionando el cuerpo en la velocidad de la luminosidad. Entonces Pablo se queja, porque siente que Spinetta es realmente un intelectual y que no se le ha dado el trato que merece y que por eso Spinetta se encuentra mal, frustrado y el momento un poco también empieza a consistir en salvar a esa luz que tanta esperanza siempre sigue otorgando. Y entonces hablamos al conectar Artaud, Kerouac y tantos otros Outsiders, cuando Spinetta dice en el vivo en chile: “Siento que me quieren, siento que me respetan. Siento que no quisiera ser vuestro líder, Viva la Anarquíaaaa!!!! . Donde no parecía pasar nada desde el punto externo, sucedía un hecho clave en lo existente, dos personas trascendían en vida mediante el pensamiento y el deleite artístico y algo en el todo reventaba sus límites.
Se ve una esfera en el vacío desintegrándose. El hombrecito se volvía gigante y rompía paredes en la estampida progresando progresivamente. Cuando pasaba en el ahora, cuando otros creían en noticias y demás dictados de realidad, realidad que termina cayendo por la propia ausencia de cimientos abstractos coherentes, porque nunca había habido suelo real bajo los pies, y termino siendo una fosa, una ausencia demasiado insoportable e inferior.
Fue entonces cuando comenzó a llenarse y pilares intangibles y acariciando se unían en materia sensorial mas allá de lo meramente comprensible a medias, cuando se rige el espacio por lo fisico y no por el nivel de verdad mental en el mismo.
Todos parecen vivir un espectáculo en La Farsa, todos tienen sus guiones y patrones ordenando el comportamiento, incluso el interno, todos confirman todo el tiempo e incluso financian una mentira tan colosal como el universo mismo.
Y entonces volver a Miércoles! Y pensar en que habría que conseguir cierto público para terminar de empezar nuestro propósito. Y pensar en cómo hacerlo, en que darle de comer. Y pensar que el problema no sólo era qué cosa darle de comer, sino que también era negativo el darle de comer sin proponerle como conseguir su propio alimento. Como volver autosuficiente a la mentalidad del hombre. En eso consistió nuestra tarde Olavarriense.


.En lo de Lester . Naz

Do It Yourself

Avantt: El Hard Core siempre toca más que el resto de los géneros, ¿no? Incluso ahora, que están todos los lugares cerrados, se las arreglan, tienen como más ímpetu.

Gori: Sí, bueno, son como una tribu bien definida y tienen mucho Do It Yourself. Los pop son más snob, van más donde les conviene, y los rocanrol son rarísimos, cero Do It Yourself, se quedan esperando que pase la limusina. Y los Heavy Metal no se como serán...

(http://avantt.magzine.com.ar/2/1/fantasmagoria.php)

Día 1.

Se levantó de un sofá cama estilo irlandés, que no era irlandés. Es que era miércoles. y nunca tendría que haberlo sido. Todos los días es miércoles.

Era ingles, de las canillas corría el agua con ácido y ni siquiera recordaba que asyd ( acid) - así- se llamaba, mucho menos el día en que vivía.

Dicen, los sin suerte, que el hombrecito ingles, de sofá cama estilo irlandés, sin ser irlandés, desmemoriado de nombres, llora algo parecido a lo se escupe cuando se llora. Todos los días son uno..

"miércoles! ¿y si uno fuese todos los días?" Exclamó el pequeño ingles con pinta de irlandés en lo que quedaba de rato.

Nadie escucho ese digno reclamo. Algo anda dando vueltas y no es un jueves. Maldición! masculló aturdido en un fantástico día con sol, que apenas percibió en el lenguaje de los miércoles.

"miércoles es lo que te pasa" sino mira la pagina, blanca y radiante expresaba toda la locura de la que no quería formar -ya más- parte.

Y vestido de infancia armo un café con leche. Y prometió a la humanidad atrapar lo que no era.

La medialuna desbocada se iba con el sol de la mañana, el nuevo día comenzaba, qué miércoles traería?

Y vino para quedarse, él lo sabía. Y vino y trajo vino. Y hablaron. Discutieron del odio y de lo estable.

El estío, que rico vino, tío. Hace mucho lo esperaba, estas uvas no podían esperar hasta mañana. “No me mortifico, lo vivo, lo vivifico”, y así se fue pasando el rato...

Conspiraban sigilosos los putos vecinos generosos. Esos putos vecinos de martes. Tembló de algo, no se sabe a ciencia cierta de que. Ciencia cierta? quién mierda mete eso en mi pensamiento de miércoles putrefacto? Putos! Viejos travestís. Pero tembló, acurrucóse, y exclamóse: “Viejos putos, son viejos putos enfermos!”

Sirvióse jugo en el paraguas, para demostrar que también paraba jugos, pensó tres veces en lo mismo y bajo las persianas. Ningún día más se iría por decisión de un sol que no era suyo, ningún día más llegaría para arruinarle la fiesta de sus miércoles.

Una voz femenina recorría el pasillo. Era luna. La casualidad es un invento del ocio, pensó.
Silver moon, silbaba bajo Silvana; luna para los pasillos del laberíntico destino, acaso esa idea de los que todo lo esperan?

Apretó el gatillo que aprietan los que saben que tienen que hacerlo. Era el fin de los miércoles atrapados en el ingles rutinario? Era el surgimiento de un nuevo calendario?. Qué nombre les daría a cada uno de los intrusos a sabiendas que la experiencia contenida de los miércoles era infinitamente superior? Eran los grises académicos los pensadores del destino. En fin, lo apretó pero no salio nada mas que un débil ruido de miércoles, uno más entre todos.

En un principio sintió desesperación, qué viene después de todo esto? pensó. Humillado, miró entre las persianas y no notó nada por fuera, ni siquiera los molestos vecinos se habían percatado. Descalzo como estaba salió a la vereda, desde adentro el sol quemaba el asfalto, y el pasto con el agua del rociador podría ser un buen remedio para toda esa extraña locura. Salió sigiloso, un viento caliente le recordó alguna fecha pasada, pero un desértico paisaje se abría en esa nueva mañana.

zoez.- y p.-

Miércoles de Miércoles!

El primero llegó y sin pensarlo. Hace unos días cuando todo surgió creo que no nos imaginabamos que la forma realmente se iría dando, pero así fue. Miércoles! es un proyecto que no se planifica del todo, sino que guarda para la acción las decisiones que definen el rumbo. Y en eso estamos. De a poco se va ganando identidad, ningun día volvió a ser el mismo. Ni siquiera éste, eterno, frágil y tierno en el que se cocina la semana que se nos pasa mientras pasa.
Formalizando una bienvenida, cuál tren en viaje al que estan todos invitados, Miércoles! abre sus horas de pliegues para sumar toda muestra de interes. Sea lo que sea, fechas, bandas, palabras, imágenes, textos, ideas, formas. Lo que hacemos es lo que nos moviliza, e intentamos movilizar a que nos muevan. Entendemos que no es fácil, pero tampoco imposible. Las puertas están abiertas, falta que pasen, se ubiquen y empecemos a sentirnos un poco más cómodos.

Avenida Ituzaingó

El departamento de Lester, el viejo Winco, el humo, los discos. Se acurruca entre las fotos de Dylan, algo me recuerda a la contracultura, epicos sucesos del free jazz viviendo en eco en los bares, Hemingway, los marginados, camperas de cuero y tachas, la cerveza y el vomito. Acurrucado, ese seria el término. En ese estado tiembla, se retuerce y crujen las hojas, algo en la barba se electrifica, el pequeño ser temblequeante explota ahora en subita e incontrolada manifestación de manifiestos, del que resite y genera, del poeta escondido en medio de la mugre y la hostilidad del medio. Explota si, y en su dignidad se impone la figura.
Yo no soy nadie, no me conocen, acaso alguien me haya visto alguna vez, pero el dato no es valido, no puedo darme a conocer si comenzamos hablando de una persona, lo que experimento excede al individuo, y le cuenta al oído mientras se descopone la calma, que no es tal cosa, que nada de lo que cree es tal cosa, digámoslo de una vez: que no existe, al igual que yo, y que su permanencia en el fenómeno depende del pensamiento. No lo sabe, pero existe porque cree que existe.
Si pienso en Miércoles!, veo un inesperado hueco, algo que rompe la cascara y nos alerta y nos adentra disimuladamente, explota en nuestro rostro y anuncia su porqué.
Miércoles!...Lester…Juan…Anónimos…algo está pasando en esta ciudad, las cosas ya no parecen demasiado normales.
Entonces es cuando la percepción oscura, el resitir, el buscar el cambio, se vuelve ameno. Habría que saber de una vez por todas, que hay algo ahí, en las cabezas, hay algo que a veces llama y se enciende, sì, hay algo llamado mente y podemos usarlo. Es sentir hàbitat natural a cada cosa, es internarse en la realidad y sentirla tu casa, y criticarla y modificarla y terminar diseñando todo cuanto nos pasa, si , el dominio del entendimiento significa dominio de lo fàctico y ya no se puede hablar mas de ciudad, ni grupos, ni empresas, ni logica, ni condiciones, llega el punto en que todo se conecta y quien lo entiende y no se limita, ve la desintegración de si mismo y el medio, ve asombrado y expectante, la geometría del acontecer en la mano.
Vuelvo a Lester, algo vuelve a encenderse, llamando la atención, no no es un blog más, no, esto no va a ser como solía ser.

el inmigrante

llegué a un puerto extraño una tarde extraña en la que no tenía ganas de llegar tarde a ningún lado. el navegador se detuvo, y baje a ver que había allí aprovechando la situación. Caminé unas calles por el desértico paraje mirando carteles viejos y bares vacíos, pateando basura e intentando encontrar a alguien. Di con un cartel con pocas luces en acción, menos de las que tenía, en donde decía "camas por un peso", sonreí por lo bajo, pensé en tuñon y entré. parado junto a una especie de barra, eso también era un bar, esperé unos segundo hasta que un viejo con aspecto de loco dijo: "qué quiere?". "nada" contesté. "un trago?" "Qué tiene para ofrecer?" "lo que quiera", "bueno, pero antes explíqueme el desierto" "es que hace tiempo habitó este lugar un hombre que fue jueves" "quién?" "ya no importa" extendió un vaso con grapa y sin decir más nada se perdió lento detrás de una puerta.

work in progress

O progressism... o rock progresivo... Miércoles! empezó un domigo frio, en dos casas a 30 cuadras de distancia. Conectadas por el nuevo magnífico cable de fibra óptica.
Pasan cosas en olavarría, nadie puede negarlo. La ciudad donde casi tocaron los redondos se convierte en una plaza del rock. Pan y circo de una nueva realidad política que manipula la cultura.
Esta en progreso (nos gusta más que proceso).

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X q´

Por qué hoy miércoles, cualquiera diría porque es, y ya, pero no, peor: miércoles es el intermedio de una semana que no termina, o que empieza a irse, y ahí las teclas duelen de tocarlas, los zapatos pesan, y el jueves que llega no es sábado. el miércoles es el peor castigo del individuo civilizado y demarcado por siete días que intenta que pasen lo mas rápido posible para que vuelvan a empezar, y en este extraño juego de llegar al viernes, sábado o domingo, el miércoles es la mierda de la mitad de la semana, ni muy lejos ni muy cerca, distante. Eso es el miércoles, es el dato que cae en el vaso rebasándolo de cansancio, por lo que pasó y por lo que va a pasar también. Quién dijo que el miércoles era más que un día pensaba en un insulto, miércoles! Y con razón este espacio que se abre a modo de presentación no hace más que evidenciar cosas como estas, las cosas que pasan. Ante la pregunta: qué día es? Miércoles! No es mala respuesta

Introducción

Aca debería ir una breve reseña de como surgió la idea de Miércoles!, detalles de la reuniones previas, ideas motoras, y demás detalles. Pero como en todos los ordenes de la vida, este emprendimiento también tiene sus contradicciones. De las cuales no renegamos.
Así que en módicas cuotas, señora, señor; iremos construyendo ese rincón.

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