DEN LA ALARMA (M! no es tu droga)

Un anónimo telefónico: "Soy del club de amigos de Miércoles! Antes queríamos a este blog. Era nuestro. Ahora no está con nada, están pasteurizados. Vos Lester, dijiste que nunca te venderías y ahora escribís esa basura".

Saliendo de la Gaviota bar, un trío de fulanos grita: "No sigas robando con Miércoles Lester!".

El bajista de los Colgados me da un cabezazo y me rompe la nariz además del ánimo. El motivo: no asistí a la gran fiesta del teatro que llevaron a cabo con Rodadores el domingo pasado.

Las cartas de nuestros lectores más fanáticos incluyen igualmente críticas al intelectualismo, al snobismo que respira el blog.

Griselda, la mujer de Juan, dice: "Ricardo se fue al carajo". Sí, creo que me fui al carajo. El blog se fue al carajo. Los colaboradores que aquí escriben, y que casi no despegan el "culo de la silla", se fueron al carajo. Nadie en este staff, sale a husmear, a preguntar, a investigar el olor y el dolor del mundo.

Hemos sacado, entre otras, una serie de notas intelectualosas como " Menos que un prologo*" en donde la magia milagrosa de "La Ley de La Calle" es tratada como un guión de televisión e interpretada como un producto cultural y su puta incidencia. Siendo que la ley de la calle es el himno de la leyenda. No por nada nuestros entrevistados o se merquean o tienen su departamentito, sus libritos y por algo piensan lo que piensan. Intelectuales brillantes como Jorge Arabito o Pancho Anónimo no pueden comprender nuestra intensa desintensidad. Muchos de nuestros colaboradores son como Woody Allen, de Manhattan y no del Bronx. Este blog fue siempre del Bronx, aún cuando cuando coquetearan con él los de Manhattan.

¿Qué es lo que pasa?

En toda la historia del blog, nunca dimos respuestas macropolíticas. No vamos ahora a ponernos a hablar del canalla del intendente de turno, o de sus asesores, de los medios, ni de los asesinos de uniforme que mataron mujeres y violaron niños en la pesadilla de los chupaderos, ni del poder del imperio que puede ser estudiado en el lenguaje del portero que vigila tu edificio. Lo nuestro fue siempre ese portero, lo micropolítico. Tu micropolítica, tu vida. Tu miseria sexual, tu calle contaminada, tus rutinas carcelarias, el sometimiento de tu magia. Me fui de tu calle y también de la mía. Ya no sé dónde queda nada ni dónde están todos. Fui soberbio: me fatigué de esta maldita historia argentina, este estúpido país, esta grosería existencial que nos obliga a repetir una y otra vez la denuncia de cómo nos snifan la cabeza.

Toda clase de presuntuosos, intelectuales. "gente con cosas que decir", aprendices de hedonistas, poetastros y artistoides fueron copando estas páginas. Nadie cuenta nada. Ni aventuras, ni propuestas, ni fiestas, ni pesadillas. Pero si esa fue mi soberbia, ¿Cuál fue tu crueldad?

Siempre supiste que esto no era un blog. No sólo nos dejaste de visitar, sino que además nos envileciste en tus comentarios, ni siquiera nos diste otra oportunidad. Miércoles! intentaba ser el correo de tu tribu.

Pero,¿Dónde está la tribu? Entre nuestra soberbia y tu crueldad hemos quemado el mapa. Si tu no deseas leernos, tampoco nosotros deseamos escribirte. ¿Qué hacemos con este blog? Aquí estamos para escucharte.

Particularmente, sigo creyendo que el farol del mago ilumina aún las cumbres. Sólo por eso me permito seguir viviendo. Justificando en el criterio de preservación mendigativa y soportando esa presión firme y exterminadora sobre las fibras de mi ánimo y soportando la compleja red de espionaje que se ha extendido en el corazón de nuestros caminos. Somos ciegos que usan los ojos para tantear las penumbras del abismo. O quizá seamos humildemente el abismo y nos dé miedo aquello que nos sondea.

Pero sin esas cumbres, sin esos abismos, sin esas lámparas mágicas, la pura sobreviviencia hedónica es sólo un deporte de animales crueles.

Yo he visto la lámpara agitarse en el abismo. Eran los fuegos que los peregrinos encienden en la infinita noche. Ahora sólo hay oscuridad. El frío camina por las calles. ¿Vas a dejar que enfríen a tu amigo?

Den la alarma. Los Miércoles no están viviendo. No escriben, no escupen, no patean los pisos. Ya nadie sangra en las calles de Olavarría, Mar del Plata o Buenos Aires. Este blog quizá no se actualice más. Muchos huyen. Otros se ocultan. Las sombras usan nuestro ánimo para comunicarse con ellas. Den la alarma.

Manto negro, flores de un romance, soles no administrados, brindis de piratas, bandas de tu calle, enemigos del Papa, escupidores del arte, Humphrey Bogart´s, niñas amantes de Rimbaud, saboteadores del amor, Ronal Biggs de cada alma, negras románticas dementes, movidas chilenas y cordobesas, pandillas imaginarias, besos en tu concha, secretos de culo, barras de Sarandí y del Chaco, misteriosas bandas de La Plata, albas de Rosario y héroes de la Favela, barderos, Bukowskis de todas partes, El Pijo, y Estoy Muerto, invencibles putos, caravaneros, hechizadores, hazmerreíres y hazmellorares, fraternales dealers: lagrimas, todas las lágrimas, de miedo, de soledad, de puro cuento, de éxtasis, de ganas; fugitivos de todas partes y delincuentes hermanos; queridos amigos

Den la alarma.

Ricardo Lester*

(Con la colaboración de Zoes, Islo, Macabea, GS, Lucero, Cuatro, Enrique Symns –*copyleft RC&PN° 26 -, Jack Q, Ernesto Diego, Jorge Aon, Billordo, Naz y todos los otros)