martes, 17 de febrero de 2009



I principio


Viva la noche, que cuando le decías paraguas respondía naufragio. Viva nosotros, sucios hoy y muertos mañana, que sentados en el viento intentamos tomar mate.
y donde esta ese amor, pregunto, si no es en tu sillón amargo, o en tu silla azul, o en el colchón, o en el piso, o en cualquier rincón mareado de polvo.
Cataclismo chispeante, seguido de miel en los bigotes y flores en el pelo. Arrogancia hermética, perfume barato y te sin azúcar.
Eso, si preguntan que veo desde la ventana de enfrente, y apretando fuerte su mano, respondo tranquila.
¡Mas fuerte! que no veo, ni degusto.



II final


Ni un solo gajo de la fruta de aquel. Saben, de verdad, no dejar rastros. Ojalá, aunque no exista uno, un ojalá, mañana y pasado y a mitad de año, sea, por fin, sea.

Arriba de los techos grita alguien. Me siento en la pared, a mirar sin querer entender que dice.

En el mueble, sobre el estante prohibido, nace un muerto que se ríe, de ira y de amor, porque no puede ni-con-ni-sin su genio.

Me enamora hoy. Me enamora de a poco. Porque esta sobre ese estante o porque no me mira.






texto:clara

foto:macabea





2 comentarios:

Miércoles! dijo...

Abro la puerta. Te veo allí sentada. Me pregunto que haces a esta hora levantada.
En mi mente queda algo de pan.
De flor. De pez. Y de todas esas cosas.
Mírame.
Hay algo de esa magia cayendo en mí.
Hay algo de verdad en el paso del tiempo, aunque en aquel instante preciso dije lo contrario.
Cuando ella viene desintegra un corazón y lo humedece hasta hacerlo tierra. Hasta librarlo de arrogancias.
Tu humo se respira en la distancia.
Tus palabras vuelan.



Pero



Yo



A


Ras



Del


Suelo


Dulce licor


Eterna espera


Lastimo mi cuerpo y mi intención dentro del fuego.

SEMILLA DEL VIENTO.

Miércoles! dijo...

A... por cierto... viajera/hermosa foto!