miércoles, 19 de diciembre de 2007

Episode I : El (des)encuentro


Lo tácitamente acordado era recibirnos en cuotas; empezabas a piacere a jugar conmigo (el sistemático viaje que tus dedos emprendían por mi cuerpo -codos, lunares, espalda- invariablemente empezaba por mi cuello, recorrías suavemente mis pechos, los indagabas, los reconocías y los aprobabas. Una vez explorados todos mis intervalos visibles, la aventura de tus pulgares, meñiques e índices cesaba en mis pies, precisamente con mis huellas digitales, que ya no eran mías si no tuyas). Después del ritual coexistíamos en un todo, éramos un mundo dentro del mundo, y ya eras consciente de tal uniformidad (y estabas dispuesto a hacer -ab-uso de ella) No veo el por qué de puntualizar el uso de mi cuerpo en dicho juego, ya que nunca fue mío, hacías y deshacías, mientras que yo me limita a continuar, cual prolongación tuya, tus movimientos. Lo que si es necesario referir es ante tu ausencia, ahí se desdibuja todo, no hay nada, como antes de nacer, cero, nada. Que no estés (o que sí lo estés, pero la certeza de percibirte remoto) funda un caos que me ahoga. Me confunde que mutes constantemente tu sentencia sobre lo que hago, digo, siento o dejo de sentir. No podes tener toda mi atención. La tenés toda. No la compartís. No podes tenerla toda vos. Estás fervientemente queriendo ser vos mismo y supones (mal) que lo que busco es modelar tu mente. Nunca te preguntás cómo voy a pretender descomponerla y perturbar ese equilibrio espontáneo que tenés, desprovisto de vicios tradicionales, puro, no contaminado...


txt & ph: Macabea

2 comentarios:

Clara dijo...

Suave el recorrido de tu mente en tus recuerdos. Como lo imaginas, yo lo veo. Tiembla Macabea, no regales tu atención, no te pierdas en el simple concepto de Macabea. Soy repetitiva, pero no quiero perderte ni estar cuando te pierdas. No lo hagas. igual lo sabes manejar. El texto es hermoso, leido y releido. No paro de encontrarte en mi.

Anónimo dijo...

No creo que ud. quiera ud. modelar mi cabeza.
¡IN posible!
Porque mi cabeza es un molde.
Hoy
Digo
Que
La
Vida
Es
Un
Poco
Una
Mierda,
Es
Una
Ciudad
En
Guerra.
Una
Lágrima
Eterna
Que
Al
Caer
Lastimará
Mi
Oreja.
(Será mi oreja).
(Porque todo lo que toda esa faquin gente,(Creé que),necesita es Éxito)
Mierda.
Pura
Mierda.
No te ahogues en la terminología.
Macabea no existe.
Yo no existo.
Aquel tobogan del que te hablé tampoco.
Y cada día dudo más y más de todo esto.
Quiero despertarrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

Pan...