eclipsao

Corto de Gabo, bajista de la Bitácora Planaria. Que se guste!

M!

revienta de rock

y explota. Hace tiempo que no aparezco, es cierto estoy, despierto aunque no lo creas, hace tiempo que estoy dentro de tu cabeza dice bicicletas en titilante enfermo rayband rojo monocromático y explota también, en el aire, en el aire , oculto tras el armado, algo va a pasar este verano, algo muy importante va a pasar este verano. Se unen nodos, los otrora ocultos se funden, Un Sábado de Miércoles!?, sí, algo habla de algo así, de la fiesta pospuesta potenciada, y será grande, de la unión de todos aquellos que solos ó poco acompañados forman su vitrina permeable y se muestran, habrá lugar para todos, están todos invitados, formar parte, crear el ruido que se escucha en el deleite, matar la apatía, energía vibrante, positiva, mente clara, mente abierta, mente explota mentalmente. Viene Billordo, viene Lester, viene el verano, viene el futuro, vienen los miercoleanos y va a pasar acá, viene llegando en su nuevo traje y lo traen ellos juntos, ocultos en la luz.

Prepárense para lo que viene.

.Naz

HOY ES INVIERNO

Agoniza diciembre y no te importa. ¿No te importa?. Pensame, por favor pensame. No quiero dejar de ser. ¿Escucha alguien las súplicas? ¿Dónde van las oraciones? Tantas palabras, tanta catarsis inútil.
No hables. No hables. No hables.
CALLATE
No quiero escucharte.
CALLATE
No quiero escucharme.
Basta.
Quiero que sea julio. Y que el viento me corte la cara. Y que los ojos se llenen de lagrimas. Y que decida mi vida en un café. Aplastando una mosca contra la ventana, mientras sumerjo la cuchara en la taza.



Ursula.

Esto también es Miércoles! (un espacio para el jacareo)

-Te cuento porque me contaron

-¡QUé Me vIeNeN a MI cOn cUeNtos!

-Encuantomelocontaronpenséencontárteloporquevosmecontasteunavezsinonotelocontaba

-CONTÁ

-Sieeempre es el miiismo cueeento

-Sí, ya me contaron

Jácara.-

Inocencia

Miró el teclado con desgano, faltaban cinco minutos para que llegue la navidad y aùn no podía redondear lo escrito en el procesador de texto. Hacía días que trabajaba en eso que creía importante para su futuro, y por nada del mundo quería que falle, pero no podía redondearlo de una vez y quedar conforme. Apagó el monitor para descansar, se encaminó a la heladera y tras buscar unos hielos para su vaso completo lo que restaba con un whisky barato que le habían regalado su jefe vestido de papa noel en su oficina. bastardo, pensó. se aproximó a la ventana, y mirando en el cielo el estallido de los fuegos artificiales se encontró en el nacimiento del año que le esperaba. cerró los ojos una vez más y pensó en la posibilidad de que un deseo resuelva su patetica situación, más no sea por esta maldita vez. intento no blasfemar, tomó el vaso de un trago y pidió el deseo. de vuelta en la maquina cerró el maldito texto que lo acosaba. a la semana se lo rechazaron. sentado en el sillón frente al año siguiente que con fuegos artificiales se iniciaba pensó que con el tiempo uno descubre que nada trascendente puede ocurrir en estas fechas, mucho menos proyectar deseos a cumplirse, pero son de esas cosas que no pueden dejar de confirmarse.

Samba de la hamburguesa

zdiegote.

fragmentos de otro libro (2)

Me siento solamente para saber que esperarte tiene sentido. Y miro hacia donde hace unas horas estaba el horizonte. El viento pasa rozando mis hombros. Me siento para no tener que pensar si vas a llegar a tiempo. Espero mientras las estrellas giran y se hunden. Y mientras espero que vuelvas, la muerte se sienta a mi lado.



Elen síla lúmenn' omentielvo.

Osman Punichek

Cuando Osman Punichek nació, sus padres pusieron el grito en el cielo; el pequeño era retrasado mental. Pero la ira de los Punichek fue dirigida a los dioses, al destino, a la mala suerte. Osman no la sufrió. Al contrario, sus padres lo trataron con cariño y especial consideración. A veces hasta se echaban a sí mismos la culpa de que su hijo fuera retrasado mental. “¿No será algo que comí?”, solía decir la madre.

Largamente se discutió en la familia si Osman debería concurrir a una escuela normal o a una especial para retrasados mentales. Finalmente se resolvió lo primero, y Osman supo retribuir a sus padres el favor de tal elección con una excelente escolaridad.
Se destacaba por sobre todos sus compañeros en las asignaturas científicas y humanísticas, y en deportes no había quien lo batiera. Las sobresalientes calificaciones de Osman enorgullecían doblemente a sus padres, ya que no sólo eran meritorias de por sí, sino también, y muy especialmente, por ser las calificaciones de un retrasado mental.

Por si esto fuera poco, Osman gozaba de una constitución física privilegiada y era muy apuesto, quizá como compensación de la naturaleza por su retraso mental.
Ya desde su más temprana adolescencia las chicas se peleaban por salir con él. Algunas, es cierto, cuando se enteraban de que Osman era retrasado, se arrepentían y le redecían: “Hoy no, Osman, tal vez en otra ocasión”. Pero en general la deficiencia de Osman no era óbice para uqe el cultivara todo tipo de romances, desde los más apasionados y efímeros, hasta los más sólidos y duraderos, como el que aún sostiene con su actual esposa, la distinguida Licenciada Muriel Van Jaen.
Osman conoció a Muriel en el marco del Cuarto Ciclo de Conferencias sobre Semiología Medica realizado en Princeton.

Esa materia no fue nunca la especialidad de Osman, pero sus trabajos sobre el tema habían interesado sobremanera al comité organizador, sobre todo teniendo en cuenta que eran los trabajos de un retrasado mental.
Desde sus épocas de universitario, el hobby de Osman Punichek es el ajedrez. La revista soviética 64 publicó recientemente el desarrollo de la partida amistosa que Osman le ganó al campeón de Hungría. El artículo consigna que este jugador comentó, al termino del encuentro: “Es la primera vez en mi vida que pierdo contra un retrasado mental”.

Cuando Osman Punichek recibió el Premio Nobel de Física, en mérito a su notable reformulación de la mecánica cuántica, donó todo el dinero a la Fundación Riggelman, entidad que subvenciona en el mundo entero programas de atención a retrasados mentales. “Sé que mi deficiencia en congénita y que tendré que cargar con ella toda mi vida”, declaró a la prensa en la oportunidad, “pero quiero ayudar a que las nuevas generaciones de retrasados tengan un buen pasar”.


Leo Masliah

navidad

hoy nacemos de nuevo

M!

"Tarde en primavera"

Cabello azul lastimo su cuerpo, aroma a grandeza.
Por que he de vaciar la sangre en el vacío de las nubes?
Aterrizó en un cedro pegado a una hoja,
inunda su ámbar de infelices ilusiones.
Por que vivir sin la piel de tu calma?
Cual espejo son tus ramas te veo atado,
a un mundo tan injusto.
Mueres por tu gracia camina por tus azules manos,
y conecta tu fluidez vegetal excita las flores de papel,
pero si lloras en el nido tus llantos despertaran sus labios,
un sonido invisible lastima el fino andaluz giratorio,
y seda negra viajara por los tejidos de tu cuerpo.
La columna de madera descubrirás en su tronco azul,
Por que debo y debería matarte?
Tu sombra desciende primero,
eleva tu energía natural,
descubrió su fibra de color,
que nace en tu inteligencia.
Ahoga los gritos,
sumergiendote en la tierra liquida,
ahorcado de raíces,
resaltaras tus lisos ojos.

Andrés.

***********

- escuchame pedazo de nada. ¿te miraste al espejo?
- no tengo espejo mi amor.

Viento en contra

Un nogal que llora hojas secas en el rincón del enorme patio. Una bocanada tibia sale de un galpón. Adentro, alquimia de grasa, infancia y otoño. El camino al futuro es perfectamente verde pasto. Pero las aspas del molino no giran para el lado que al niño le parece lógico. Tiene la impresión de que si sube y sostiene con fuerza esa enorme rueda de lata, el mundo comenzaría a girar alrededor del molino. Es un molino de ciudad, sin estanque. La escalera tiene huelga de remaches escalón por medio. La conoce de memoria y por los sueños. Viene postergando la trepada. Un poco por miedo genuino y otro poco para estirar el placer, que quedará vencido ni bien llegue a la aleta. La rueda gira a veces tan fuerte que las aspas se unen formando un círculo completo. Pero es una rueda que sigue un camino contrario a la idea del niño. En sueños y también en las tardes reales, el suelo está tapizado de frutos podridos de maduración. Ciruelas, damascos y nísperos pierden su identidad y colaboran para una alucinada alfombra verde anaranjada. A veces el molino para en seco y las nubes son las que giran con sus grises indefinidos. Es en esos momentos en que leer su propio apellido en la aleta le produce vértigo.En sueños y también en las tardes reales, todo hace silencio cuando él mira con deseo la escalera. El tiempo también parece retirarse. La escalera, fina como una hendija en la tormenta, es la risa de una vieja misteriosa .Otra advertencia: sabe (cree, piensa, intuye) que si sube, cuando esté nuevamente abajo alguien le dirá que está prohibido estar triste. Pero el temor mayor es sospechar, con la misma seguridad con la que un damasco se precipita en su resuelta caída amarilla, que las cosasseguirán para siempre hacia un lado, y él y el molino para el otro. Viento en contra. Ya no es un apodo gracioso. Es el silencioso destino al que se entrega demasiado pronto. Porque su gesto, el que delata que ya le da lo mismo subir o no esa escalera, lo transporta muy lejos del lugar donde sus amigos juegan a las escondidas. Al nogal ni se le notan treinta años más.

texto: guillermo del z.

foto: genaro de j.

Hey tincho como va?, yo en baires. Aca te dejo algo. Espero terminar para mañana algo sobre la peli de Lynch, una locura atroz.Abrazos

“Esto no es un blog”

El ejemplo es, digamos, conocido. En un cuadro pintado por René Magritte, vemos una pipa acompañada por una inscripción que reza: “esto no es una pipa”. El objeto cuadro, cuyo objeto convencional sería la imagen, busca hacer visible algo más. Busca hacer visible el pensamiento, que bien podría rezar: “entre las imágenes y las cosas se abre un vacío que tampoco el arte permite cerrar”(1)
¿Qué sucede con un blog? Ofrece, como el cuadro de Magritte, “un espacio para posibilidades de configuración, donde la diferencia entre el mundo de la imagen y el mundo de las cosas, pueden discutirse con una gran riqueza de variantes”(2) El diálogo con otras lecturas es una de ellas. Una “nueva lectura” en definitiva, pero nunca definitiva.
No se leen “solamente” palabras, no se lee “solamente” un libro. ¿Acaso no se habla (en términos Borgeanos, es decir, siempre simbólicos) de la lectura como un desciframiento. Ya descifrar o des-cifrar (he aquí otro juego) implica una deconstrucción y, además, remite al opuesto de las cifras, es decir, los números. Todo esto, quizás, en beneficio de una “narrativa” de la lectura, de una agilidad y no de una pasividad, como generalmente se la encasilla a fuerza de imágenes que van perdiendo su valor, oxidándose como vejestorios a manos de una experiencia más amplia, “sensitiva y competente”(3) Códigos “a-fin-de-cuentas”.
El acto de la lectura es un acto…(no encuentro la palabra ¿alguien la vio-ló? ) sería algo… como…una especie de…
Lo que sí sabemos es que habitamos un mundo de signos (en todas sus categorías), multifacético, heterogéneo, donde todo se lee, se descifra. Sin embargo y a partir de eso ¿podemos afirmar que ese orden espacial nos pertenece tanto cuanto es una construcción de imágenes y cosas hecha por nosotros o, mejor, por “un” nosotros, inclusivo?
Voy a intentarlo otra vez: el acto de lectura implica un…una…a-tensión. Ya ven, las palabras (aquel objeto primordial de toda lectura, canónico y arbitrario, pero no el único) como las cosas, son susceptibles de cambios, de modificaciones. Una veces están hechas para ser leídas, otras para ser escuchadas, para ser cantadas. Pero siempre para crear sentido y no; para “ser” sentido, “algo”, “sentidas”.
A-tensión: sin tensión, libre. Atención: estado de alerta. ¿Tensión?
Las últimas novedades (en tecnología sobre todo) proponen, básicamente, un estado de distracción (de pseudo-libertad) a la vez que un estado de comunicación permanente, de a-noticia-miento, de alerta, aunque siempre superficial. Se lee un teléfono celular, se descifra un mp3 (este texto ya comienza a ser viejo) se decodifica una computadora. Y se configura nuestro fin de semana, en el mejor de los casos.
Hay quien dice que las palabras (en tanto que escritura y lectura) son valores.
-Como el celular, que me saliò un ojo de la cara, dijo alguno.
-Pero tené cuidado, te vas a atorar, dijo otro.
Todo muy lindo, computadora en red (vuela que es una nave) celular de manos libres ( livianito que es una pluma) palabras como pájaros (enjaulados) pero ¿quién me dice cuánto vale la palabra “maquinave”? y ¿qué significa? y ¿ para qué sirve?

Espero respuesta desesperada-mente…“La necesidad de entender crea sus propios fantasmas”
René Magritte

(1) Ralf Konersmann, “René Magritte”, Siglo XXI
(2) Idem
(3) Fernando Pessoa (Álvaro de Campos)


(1) Ralf Konersmann, “Rene Magritte”, Siglo XXI.

Ulysses.

Cine de fin de ciclo - Marc, la sucia rata

Finalizando por este año el Ciclo de cine propuesto los viernes a las 19.30 hs en el Fotoclub Olavarría, Grupo Miércoles! (www.esmiercoles.blogspot.com) invita a la proyección de la ópera prima de Leonardo Calderón "Marc, la Sucia rata", adaptación del texto homónimo de José Sbarra, que movilizó al under desde el libro y las tablas en los ochenta. La película es interpretada por el difunto Diego Mackenzie en el papel de Marc, Ritto como el policía, Geniol recrea un taxista "sabio y libertario", a los que suman Divina Gloria y Claudia con K.
Marc es una precisa vuelta de tuerca que traduce la extraña diagramación Sbarreana de los contrapuntos con el policía y los interludios de "los pro y los contra de hacer dedo" del papel a una relectura fílmica: "hacer una película perfecta, matar un policía y morir de sobredosis".

El ciclo cuenta con el apoyo de la Facultad de Ciencias Sociales, La Secretaría de Cultura y el FotoClub Olavarría. Están invitados.


Marc, La sucia rata (2003)
VIERNES 21 DE DICIEMBRE – 19.30 hs.
FOTO CLUB OLAVARRIA (ALSINA 2937)
ENTRADA $3


(descarga el libro desde acá)

Episode I : El (des)encuentro

Lo tácitamente acordado era recibirnos en cuotas; empezabas a piacere a jugar conmigo (el sistemático viaje que tus dedos emprendían por mi cuerpo -codos, lunares, espalda- invariablemente empezaba por mi cuello, recorrías suavemente mis pechos, los indagabas, los reconocías y los aprobabas. Una vez explorados todos mis intervalos visibles, la aventura de tus pulgares, meñiques e índices cesaba en mis pies, precisamente con mis huellas digitales, que ya no eran mías si no tuyas). Después del ritual coexistíamos en un todo, éramos un mundo dentro del mundo, y ya eras consciente de tal uniformidad (y estabas dispuesto a hacer -ab-uso de ella) No veo el por qué de puntualizar el uso de mi cuerpo en dicho juego, ya que nunca fue mío, hacías y deshacías, mientras que yo me limita a continuar, cual prolongación tuya, tus movimientos. Lo que si es necesario referir es ante tu ausencia, ahí se desdibuja todo, no hay nada, como antes de nacer, cero, nada. Que no estés (o que sí lo estés, pero la certeza de percibirte remoto) funda un caos que me ahoga. Me confunde que mutes constantemente tu sentencia sobre lo que hago, digo, siento o dejo de sentir. No podes tener toda mi atención. La tenés toda. No la compartís. No podes tenerla toda vos. Estás fervientemente queriendo ser vos mismo y supones (mal) que lo que busco es modelar tu mente. Nunca te preguntás cómo voy a pretender descomponerla y perturbar ese equilibrio espontáneo que tenés, desprovisto de vicios tradicionales, puro, no contaminado...

txt & ph: Macabea

¿Cómo se llamaba?

¿Qué tan lejos estamos del suelo? (Presagios de lo que vendrá/ pensar).

Despegamos.

El malo de los halcones galácticos era todo color rojo.

(Montaje).

No puedo parar.

-¡Mira lo que estás pisando!-

Una sirena duerme. Su sueño no es mas que rabia.

Decayó la facultad (Y…Las facultades decaen).

Luz.

No luz.

Luz..

Vio actuar al brazo izquierdo de la ley.

Las tuyas.

Oye niño…No te confundas…Haz tu cabeza esta-llar-

Un trapiche cae en cruz por toda la ciudad porque uno no puede ser mas que Bourdieu.

Si puedo amar.

Pepe, alias Pitty, alias se toma la lechita.

foto: Diego de la Vega

CAPO

YO ME QUIERO CASAR CON UD.

piel.

se toca suave muy suave con la punta de los dedos la nariz la frente los labios y vuelve a la nariz. ella con sus dedos. suave. con una dulzura perversa. y rebotan las dos uñas negras los dos dedos blancos. que juegan en la cara. que juegan en el cuerpo. que hablan en el silencio más sublime.

alguien grita de afuera:

- es todo mentira.

mientras tanto en la pequeña habitación yann tiersen está por venir.

zoe(s).-

Ahora.

Y estamos solos, solos, solos
Lo sentimos en la oscuridad, al cerrar los ojos y abrazar el silencio
¿Y ahora qué?
El grito se ahoga, los susurros no sirven. Dar vueltas y vueltas en la cama.
¿Para qué?
Igual se siente. Igual.
Nos queda la certeza de que hay otros. Ellos también están solos.
¿Sirve eso?
¿Es un consuelo?
Sirve. Pero solo para acallar el hoy. Mañana la sensación volverá . Igual. Una y otra vez. Igual.
Una
Dos
Tres
¿Cuántas veces?
Tres
Dos
Una
No más.

Ursula.

Somos buscando

En este globo verde y azul
girando somos
acá estaremos
desde el hola hasta el polvo
desde la risa hasta el rezo
desde la cuna hasta la tumba...
Inútil es todo pedido  de prórroga
la muerte es lo único perfecto de la vida...

Y aunque todo se lo llevará el olvido,
vale la pena la mañana
el amor
la siesta
el amigo
la literatura
la dignidad
la larga militancia...

Lo mejor de nosotros
aún no ha visto la luz...

En este globo verde y azul
somos buscando...

INdio(Baires 15/12/2007).


foto: Macabea

Ahora

Este el momento de la súplica, el momento de la salida feroz hacia otro lugar de la existencia. Cuando callas y empiezas a ver la sintonía de lo posible, agarrarme de ese apasionamiento, se va transformando en lo que no dejo de ser para comenzar a hacer.

Se trata de un lugar amorfo donde todas las partes de a poco van encontrando una estructura posible, los imaginarios se van comunicando de tal modo que las posibilidades se hacen infinitas.

Desde ese rincón, propogámosnos recorrer sin pasatiempos, contituyéndolos a ellos en la clave de lo permanente.

Nadando sin condiciones, es posible que te encuentres con el interrupto momento de los distintos despertares, es ahí cuando la magia que suele esfumarse se hace carne de tu carne y va con vos a donde vallas.

Depositando sensaciones encuentro este intento no solo tangible si no más real de lo que es posible.

Sambuyámosnos en estas formas y descubramos las que aún no estan creadas.
desde la metamorfosis

de un guion en construccion
volvamos hacia adentro
y quedemosnos allí


Carmen

La distancia

APOLOGIA DE ATAHUALPA NEWPUNKIE

Otra vez obligado a escribir ¿quién me obliga? la circunstancia, la gaviota, Atahualpa Newpunkie que empieza con un folklor sabor rock, que puede funkiarme y despertar a que me anticipe a decir con los primeros acordes que es una muy buena banda, fede puede dar constancia de eso. La banda se cuelga de fondo en el funky del segundo tema y yo no quiero dejar de escribir. se que falta mucho aún, pero ¿como detener la maquina cuando el rock es ambiente? ...y era un tema de Atahualpa Yupanqui!!! Fede me dice que mientras escribía no pude dar cuenta de que quien hacia los solos limados sérgicos y dorados era Román cea desde los teclados. Guau!

Desde la barra me dicen que lo que suena mientras cambian la cuerda es axel krieger. Y un reggae/rock sigue con un estribillo que bien podría ser radiable.

APOLOGIA DE ATAHUALPA NEWPUNKIE

"Me decís que no existe la libertad en la ciudad"

Cheques de Spinetta sigue a un rock? si, un rockazo que no podría describir y repudiaría encasillar. un cuelgue tropicaloso que acolchona los delirios de Román en un teclado que desparrama belleza, canción.

Una y otra vez, y la está rockeando de fondo con cheques, cheques, cheques, baby. ahhhh el solo de viola no desiste en ahhhhh el ritmo. Estoy pateando el piso, golpeando la barra, la gente delira. La están rockeando! el mundo en un aullido interminable de voz primero y de viola. La batería se engancha con un solo que juega mientras escribo y el ritmo me mata, te matan los bombos, el redoblante y el charleston para la base + el relleno, y la sigue bombo, platos y vuelta a gritar todo el mundo! au wwwwwwwaaaaaaa ahhh aaaaaaaaaa. Fin.

(Punto y vuela la lapicera)

por Ricardo Lester

Deshojando una Argyranthemum frutescens (margarita)

Sino es en ti, en mí, paz no encontrarás.

¿Sólo los buenos pueden ser amados? Quizás en el Reino de los Cielos. Aquí en la tierra, el amor nos toca a todos. Los locos, los perversos, los idiotas, los sabios, los astutos, los simples, todos podemos ser amados.
De buenas a primeras una Eva nos llama a su lecho, nos abre su cuerpo. Y (a veces) nos preguntamos que hicimos para merecerlo. Nos miramos al espejo y decimos: no, por aquí no fue el asunto, escrutamos la billetera flaca y descartamos esa posibilidad también.
Más tarde caemos en la cuenta. No es en nosotros sino en ella, donde está la respuesta.
La respuesta es esa: no somos nosotros son ellas. De ahí el famoso: “no sos vos, soy yo”. Tenían razón mis amantes en eso de que antes el malo era yo, con una excepción: esta vez yo quería quererla querer y ella no.
Después sólo resta esperar, siempre hay que esperar. Ilusiones para incautas sobran.

Mariano.-

cero voces

Me fue muy bien, el sector pequeño cubicular se repite ahora en mi labor diaria, es este ardor , explosión a cada momento, todo el momento explotamos ciclo dinamitante una y otra vez y no nos damos cuenta, la fracción de cada cosa concebible se encuentra encadenada, titilada por un todo de luz. Todo explota una y otra vez y es ese el transcurrir del sueño de esta única

HHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

TENTENKIENEK

HHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHH

conciencia que es.

shhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh. volvió a explotar. Al comprender esto, al parpadear en el parpadear del holograma, se navega perfecto y potente. Todo explota a cada momento, la literalidad de la inmaterialidad que somos y es todo, todo es un fugaz secuenciado parpadeo.

.Naz

foto: Macabea

14

sobre las visiones de z.-

fue al casino de mar del plata. eligió la ruleta.
jugó al 25. no salió. jugó al 32. no salió. jugó al 0. no salió.
jugó al 12. no salió. jugó al 22. no salió.

luego se marchó al bar acompañado de un lester borracho.

le dijo con tono melancólico:
- lester, mi sucio amigo, dentro de tres minutos va a sonar Mr. tambourine man del enorme dylan.

pero sonó otra cosa.

más tarde repitió:
- oid lester, amigo de la gran ginebra, dentro de cinco minutos se van a escuchar doce temas del eterno joven nino bravo.
pero otra cosa sonó.

inmediatamente con un grito zumbón unidireccional exclamó dulcemente a su compadre:

- rey lester, cuando nos retiremos de este apestoso bar de apestosas bandas vendrá la lluvia, comeremos hamburguesas de pollo frito, y mañana habrá tristeza en el barrio.

pero hubo sol, no apareció alimento alguno y el barrio festejó su centenario.

...

fue esa noche, a la salida del casino, cuando z.- afirmó con seguridad suprema que en ese mismo instante nadie se enteraría que en todas las ruletas de la humanidad saldría el 14.

lester sabía que z.- era distinto. lester sabía que sólo a veces z.- cargaba con la noble vestidura de un azar al revés.

.

zoe(s).-

Arrafal

Salir de este humo terrenal y satisfacerme del sonido tenue que embarca la noche, sentir que de a poco salís retumbando de sensacioes, volvés al origen. Algo se acerca a la perfección y somos más a este devenir y a lo sublime.

Cassandra

foto: Macabea

Rock.

..........................http://www.youtube.com/watch?v=2bWQxD6Q3jQ..............................................

-

-

-

.el futuro es importante

Suave en la luz

Me resulta épico, extrañamente familiar, me lleva a lo recóndito, oculto, definitivo. Me cuesta tener que decirlo, pero es hasta mágico, Marcelo Auka Mahún Weisz camina corre salta en el pasillo de techo de chapas de fibra de vidrio de colores diversos y en dinámico vitraux sorprendiendo la retina ahora en la tarde cuasi veraniega bajo el espectral difícilmente definible sol violeta en la ventana ahora brian eno es una campana en delay extendiéndose suavemente en mi conciencia.

Paz.

Suave en la luz, suave en la luz , todo esto es un sueño suave en la luz, revolución, revolución Marcelo Auka Mahún. El segundo nombre es milenariamente mapuche, guerrero de la lluvia. Ayer llovió torrencialmente, por el pasillo pasa marcelo, marcelo guerrero de la lluvia, brian eno en youtube.

Hay esperanza,

Hay esperanza,

Hay esperanza,

Hay esperanza,

Suave en la luz.

...........shhh..........................................................................................................................................................................blanco.

.Naz

limousine eyelash

Descubrí infinitos mundos,

en infinitos ojos.

Mundos que no eran mios,

mundos que no quise conocer.

4.-

El profesional y el tao de la vida

Conducirse en la vida al estilo de Jean Reno en: “El profesional”, puede ser una valida opción vital. Seguramente recordarán la película donde el bueno de Reno (Leon), interpreta a un inconmovible e eficiente asesino a sueldo, que salvará a la por entonces púber indefensa Natalie Portman (Matilda). Quizás la personalidad del killer en el film encarna esa opción de moverse por la vida sin mayores sobresaltos emocionales.
Aunque llegado el momento el frío asesino se volverá solidario y con sus armas (nunca mejor empleada la expresión) defenderá a balazos a la niña en un universo vil donde los malos, (los narcotraficantes, la policía), están de uno y de otro lado de la Justicia.
Entonces el personaje inmoral, que mata por dinero, se redime y más aún su luz devela la silueta vil de los otros.
Pero la crónica no venía a cuento de la dualidad bien/mal, sino acerca de cómo comportarse en la vida, por un lado la opción del compromiso, por otra, una contemplación zen del destino del mundo, donde la autosuficiencia regula.
En diferentes momentos vitales personales, se puede elegir una opción, el modo del profesional es aplicable en ambientes confusos donde no está claro quienes son tus amigos, esto es el modo distante, impasible. Ayudar a otro es una fácil tentación, nada nos conmueve más que el dolor ajeno. Llegado el tiempo alguien nos pedirá salvarlo, pero a veces, ni la fuerza (que es torpeza) de las balas, nos permitirán hacerlo, y en ese intento es probable se nos vaya el alma, que Leon muera al final es un ejemplo de ello.

Mariano.-

Mirá quien nos ganó también

.

Olavarría se agrandó! gritó el desaforado de turno cuando le notificamos que "Punto" el cortometraje del Miércoles! Maidana, no solo había ganado (con un más que enaltecedor comentario del jurado) como mejor corto local (MUESTRA DE CINE LUCAS DE MARE) , sino que era convocado a participar de la mismísima "Noche del cortometraje", un evento organizado por el INCAA (Instituto Nacional de Cine y Artes Audiovisuales), que reúne los 12 mejores cortos del año, los galardonados en los principales festivales de la república. Y ahí entre esos estaba "nuestro" punto.

Son rachas... resopló en la butaca el desaforado que llevamos al cine Gaumont (le dicen gomón), el kilómetro cero del INCAA, cero a manera simbólica como núcleo esparcidor del séptimo arte nacional y a manera geográfica; está frente a la plaza del congreso, frente al kilómetro cero de la vialidad nacional.

No ganamos el premio, que consistía en que pasaran el corto a 35 mm, lo hicieran rodar por todos los espacios INCAA y lo presentaran a competencias internacionales. Ganó "Amor autoadhesivo", de Leticia Christoph y Pablo Barbieri. Justificativos abundan.
No ganamos la primera mención, establecida ad hoc por el jurado presente. Se la llevó "Al sol en bici" de Humus.

Acá esta.

A nosotros también nos gustó (MUCHO).

La segunda mención y ya nos pusimos nerviosos, fue para "Lapsus" de Juan Pablo Zaramella.
Oh my god!

No volvimos con premios, a quien le importa el volver cuando se empieza a salir?.

Punto sigue girando. Vienen más festivales en el principio del próximo año, y nuestro desaforado hace las valijas.

Juan.-
fotos: genaro de j.

Coincidences . ( Léase como un aviso)

La no disponibilidad no es un obstáculo a esta manifestación de alegrías que causaste, aunque presiento que me voy escapando, me toca una noche de desvelos y mientras tanto infinidades de sinónimos nos predicen pero son simplemente los que usamos mas seguido, esta mas que claro que somos mucho mas que una simple etiqueta (tan vana como lo es una palabra, un nombre).
Fue muy rápido nuestro despertar, la conexión no se hizo esperar y por fin se trataron de fundirnos, donde las unidades de medidas son inexistentes en esta, nuestra verdad, se hablaban de rastrear cada detalle, combinarlos y explotar, si, explotar y salpicar a la mediocridad dormida, que se manchen y limpien con sus sucias camisas, pero ni eso les iba a alcanzar.

Se preguntaban si entenderían, porque coinciden en flashes abstractos, aquí es cuando se develan los huecos mas saturados del pánico, los mas inestables y se expanden involuntariamente, a veces si, otras no pero hay veces que se vuelve enfermizo, ya que los periodos ni siquiera se extienden a días, son momentos muy álgidos seguidos de puro bajón. Se sabe que la complicidad de los dos extremos nos logra de eficiencia y es la señal para ir saliendo, no nos ajustemos más en ellos, porque es esta impotencia extrema que te desquicia, te saca, y es ahí cuando quedamos fuera del circulo y meditamos extremas, lejanas y sin sabor, se derrama lo mas oscuro y ahí seguimos.

Subrayamos el concepto ante la vulgaridad de la existencia absorbente del dormido, es cuando uno sube el otro baja y viceversa entonces ahí fue cuando dejaron de parecernos del todo simpáticos, no pudimos compatibilizar las mismas sensaciones en los mismos instantes y de manera generativa, no sabemos porque, quizá un estado del subconsciente que trata de despertarnos, pero algo te incita a ese estado y lo resolves así y buscas develarte ante el otro de a poco, de aquellas cosas que le son invisibles.

Y nos vamos envolviendo en un estado de anticipación, conteniéndonos en un marco idílico, donde ambas partes están como fusionándose de tanta locura, diríamos que en la fiebre de esta tormenta hay mucho sentimiento reencarnado, y no imaginan de lo ligadísimos que están, es vital que hayan sentido lo que hoy se describe para que el dolor se vuelva mucho mas lejano y quede atrás, remoto, inalcanzable. Entre tanto véase como un ciclo introductorio a algo mucho mas superior, místico, algo fuera del campo del conocimiento actual y algo que se precede de procesos constantes, que no son tan desequilibrados pero si más intensos y puros. Se cree fielmente que nada es lo que parece. Se insiste, INDESCRIPTIBLE VIAJE ESTE.


Macabea&Cassandra

Fragmentos de otro libro (1)

un texto para publicar.. o prender fuego... o perder en la pila de papeles que hay junto a la cama.. en fin.

es esto:


Desea perderse, y entonces gira alternativamente a izquierda y derecha. No retoma sus pasos, cierra los ojos, lanza monedas al aire. El azar le juega una mala pasada, luego una buena, luego una mala. Finalmente, cuando cree haber conseguido su objetivo, se da cuenta de que para estar perdido hay que desear no estarlo.


Elen síla lúmenn' omentielvo (P.H.)

Miércoles! Proyecta

Inland Empire es una región cercana a Hollywood. También la película de Lynch se posiciona alrededor de la industria del cine -como en El camino de los sueños- pero se desplaza de su centro. Esta película-megáfono (magnifica y hace retumbar la voz de las películas anteriores que supieron sufrir el escarnio y el silencio) es un ejercicio descomunal y libertario (ejercita la libertad apartándose de lo común) que quema el celuloide y se come al cine liberando también los formatos (está filmada en video digital). Así Lynch, científico-director-loco, nos lega la primera mitología cinematográfica del siglo que comienza: una criatura hecha de gritos, películas, caminos, mujeres y fantasmas. ¿Hace falta decir que en muchas décadas hacia atrás y hacia delante no encontraremos nada igual a esta obra maestra?

Federico Karstulovich. (Revista de cine "El Amante")

Inland Empire (2006)

SABADO 8 DE DICIEMBRE – 20.00 hs.

FOTO CLUB OLAVARRIA (ALSINA 2937)

ENTRADA $3

el instante

Tres tipos hablan en la cumbre de una roca empinada. Por detrás de sus figuras pasan: una mujer, dos intelectuales, un fantasma, las sombras de Jonathan Swift y Moliére, una pelota de rugby, la tapa acartonada de En Busca del Tiempo Perdido, unas consonantes sueltas, vos, y algunos acrílicos diagonalizados. Los tres tipos hablan en la cumbre de una roca empinada. Por delante: sólo el sol de invierno que de vez en cuando llora, que de vez en cuando escribe “qué feo el mar cuando todos hablan de las nubes, qué feo, qué feo”.

_: ¿Cuándo es que perdió el sentido del humor?
_: Soltarse.
_: Lo que pasa afuera, l-o q-u-e p-a-s-a a-f-u-e-r-a.
_: Metas, objetivos, llegadas
_: Algo.
_: Y…

Uno de los tres tipos sabe que la cosa pasa por otro lado, que allá lejos un barco lleva la noticia que acá todos están esperando. Otro de los tipos será el de la acción, el que nade hasta el barco, lea todo, y se suicide con cianuro, algún revolver, o te pida ayuda para que lo mates vos. El tipo restante es, obvio, el pensante. El que se encerrará en su habitación, lo escribirá, lo debatirá con sus compañeros académicos, algún congreso, alguna revista especializada, algún galardón, quizás un post-grado, tesis, aplausos, miradas al vacío, redundancia.

Pero eso sucederá después. Puede que mañana. Por ahora son tres tipos que hablan en la cumbre de una roca empinada. Y arriba una voz ronca que les dice que ya es tarde, que este mes ya está perdido, y que a las 18 hs. vuelven a abrir los negocios en el pueblo. Hora de comprar slogans para los desamparados.

Luminosidad Alertada

Levantate, hoy se hace el infinito y tenemos que estar despiertos.

Levantate, hoy nos contemplamos todos en uno.

Lavate la cara, es solo un modo de expresión, no lo hagas, no existe.

Levantate, es tiempo de viajar.

Ya es tiempo mi amor.

Pensémoslo y ahí estamos, es cuestión de saberlo, de creerlo y hacerlo intangible una certera idea a todos

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Energ ia + me n te R e sult a d-o total.

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Cassandra

Me vas a ver llegar.

Te hice una tarde. Te fui armando. Construyendo. Te dejabas, sé que te dejabas. Te hice de colores. Vos girabas y girabas.

No sabemos de nombres. No pensemos en lo nuevo. Allí estabas. Virgen y gastada. Esperando que te hagan mientras girabas.

z.-

No (seas así)

Te escurriste. Lento. Lento y hacia la puerta. Simplemente desapareciste tal como lo hacen las cosas insignificantes y sucias. No lo había notado antes, pero era tu falta de pulcritud lo que me alteraba. Tal vez esa era la causa de mi neurosis, que tanto te exasperaba, excusándote así de tu frágil paciencia para con mis asuntos. Evocando ahora y desde hace un tiempo las ocasiones compartidas, no es de lunáticos decir que se repartían entre peleas y reconciliaciones casi constantes, objetos de una práctica casi religiosa o algo muy similar, demasiado...

Macabea.

Enigma

Que hermoso es que unas simples palabras te hayan producido un bien y que estes ansioso de volver a descubrirlas…me pone feliz…y más cuando ya las palabras se te revelan tan contradictoriamente vacías, cuando tengo la sensación que te toca transitar por un camino que necesariamente no tendrías que caminar, que a tan corto camino tantas grandes experiencias…qué poco rato dura la vida eterna!, confiesa una voz amiga... cuando sabés que falta mucho, cuando siempre el pase es de ida, persistentemente en la búsqueda y siempre sin ganas de retornar a la rutina, que cada vez se pone mas hambrienta.

Maldición! Sara Key tenía razón

Hubo una época en la que habría dado todo por Ella. Veamos de que hablo: era rubia, y sí de ojos celestes (como en la canción), - odio cuando las canciones coinciden con el texto escrito-, pero además era hermosa, era todo lo que un nene de antes con cuatro en braguetas podía pedir, era el sueño del pibe hecho realidad, era Venus y Atenea, trasca estaba buena (aunque con lo de Venus debió quedar claro). En la pensión platense donde vivíamos alrededor de veinte (y donde nos conocimos), la posesión de su cuerpo me había otorgado una medalla entre el sector varonil. Uno de los pensionistas (futbolista el hombre) sentenció: “Está Dios, Maradona, y Ariel (yo), en ese orden, te felicito”, tal era la belleza de esta niña (o mujer) de 18 años cuando la conocí. Vino a mi vida como un regalo tardío de amor, brindado por una ciudad que siempre fue hostil a mi corazón y generosa con mi soledad. Pero también, por esas gamberradas del destino justo ese año me había decidido a abandonar la ciudad de los tilos y volver al interior, donde partí ocho años antes. De todos modos la relación terminó antes de mi regreso a la ciudad del trabajo (je, ¿del trabajo?). ¿Qué significó el fin de esa relación para mí? Acaso con mencionar que mi vida se dividió en dos en ese punto alcance, o quizás también con señalar que por el plazo de un año y algo más decidí no salir a fiestas, reuniones, cenas, etc. amargado, pletorito de la hiel más horrenda. Pero el tiempo pasó y el sol empezó a calentar nuevamente, (ah deprimidos inútil es resistir al calor de la vida).

Al año y un poco más del poco más de antes, me escribió, que quería retomar el contacto, que lo pasado pisado, y que había que mirar para delante, y que la intención nunca fue terminar. Que te escriba el Amor de Tu Vida un año después, pincharte y darte cuenta que no estas soñando, ¡joder esta bueno!. No tiene nada que ver con que uno es un perrito faldero, ni nada por el estilo, hombre es el Gran Amor de Tu Vida que no te tiró a la basura como a un par de zapatos viejos. ¡Eso vale!

Claro que las cosas cambiaron, ni Ella ni yo somos los de antes (escuchar la letra de “Como dos extraños”, para más datos), pero algo subsiste en el ambiente, y más importante aún empezas a sentir que existe un hilo que atraviesa el tiempo, (que se levanta contra lo cotidiano de estudiar/trabajar, comer/cagar, pagar los impuestos/votar, ser un buen ciudadano…), que hay una fuerza poderosa por ahí rondando y se llama Amor, y de repente te sentís culpable, por todas las veces que te cagaste de risa viendo las frases en las tarjetas Sara Key. Y si lo pensas más te avivas que Neruda, Sabina, Serrat, no escribían y le cantaban al aire, para vender más discos o libros, aunque esto también lo hicieran, nada niega que el Amor es la fuerza que une, que nos devuelve sentido a nuestra existencia, que nos salva y eleva. Mientras haya dos corazones sobre la faz de la Tierra, esas almas se buscarán, después, es cierto están las palabras (que lo complican todo), están los malentendidos, la Luna en el cuadrante de Acuario, los miedos, el pasado que atormenta, y cada vez habrá más y más ruido, pero el Amor no se habrá ido estará. “Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos, ya no se endulzará junto a ti mi dolor/ Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada y hacia donde camines llevarás mi dolor”. El sabía.

Mariano.-

dibujo: Audrey Kawasaki

ño. fede dise.-

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