Caída en seco al vacío. Aterrizaje atolondrado en el psicodélico terreno mental. Las paredes del espacio, los límites y frustraciones, apretan un poco al corazón.
No lo dejan respirar.
El ser uno mismo no existe, es un invento en forma de objetivo banal, es una distracción tonta.
Las caretas se amoldan a los rostros hasta que se funden, siendo piel, confundiendose.
Es cuestión de fidelidad, cueste lo que cueste, de autofidelidad (si es que existe un -auto-). De hacer y ser como nazcan las ganas.
Esquivar el dolor para llegar a la cima, atravesando el silencio de las promesas, atravesando la culpa de los suicidios.
Aceptando la perfección del ser imperfecto.
clara.
1 comentario:
crudo y real. un lustre a la poesía. un beso amiga
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