ph: ana

Bienvenidos a la ciudad de mis ojos
soy la virgen del silencio
hoy les hablo y no los veo
les cuento de amores perros
Stop, muerte, stop
25 perras y nosotros dos
románticos en el lugar equivocado
ya no bendicen montaña
cumbre de rabia dorada
ya no bendicen tu perro
y que me ladren desde un agujero
Ya nadie ama en la ciudad
en la ciudad no me amas mas

Ya no comeremos muerte
Stop, muerte, stop

Ya no bendicen tu casa
fuego en tu cuarto sin raza
padre alimenta mis miedos
quieres la guerra de amores perros
Ya nadie ama la ciudad
y tu mamá me mira mal

Stop,
ya no bendicen montaña
cumbre de rabia dorada
ya no bendicen tu perro
y que me ladren desde un agujero
Ya no bendicen tu casa
fuego en tu cuarto sin raza
padre alimenta mis miedos
quieres la guerra de amores perros

En la ciudad no me amas mas

Muéstrame
Te mostrare sangre que no es mía
sabrás de mi conciencia canina
titila el cielo, cielo de tus encías
cuando la ira se haga mía
que te aniquila entre sus días
Me vas a morder, nena
te voy a dejar, nena
me voy a escapar cuando trates de ahorcar el mar, nena
de dioses en tus ojos negros
en tu mesita de luz, flor que huele a amores perros

Despiértame en la noche
ama fantasma desheredando el karma
tu lengua se escapa hacia la paz descalza
como...de baladas de mi alma
Guadalupe en el reino dorado
es la reina de mi ego y mi ego es cuadrado
como esta nación, deforme,
sumergida en el vino de ese puesto enorme

IKV

Sin más que un par de ilusiones en la mano, voy caminando por un suelo extraño. Un terreno arenoso, pero mojado, que a la misma vez es suave y áspero.
Camino, camino... un pie pasa al otro, y así continúo. Mis pies están raspados y de vez en cuando, sangrando, aunque no importa, nadie los mira, yo no los cuido, ellos caminan, no interesa nada mas por ahora...
Mis manos están cansadas, están muy cargadas, ilusión y sueño es lo que contienen, pero no lo se, no se si tienen un futuro...y es lo mas triste de todo. Tal vez terminaran como mis pies, totalmente acostumbrados. ¿Por que prestarles atención? solo las estoy cargando... y pensando cuando dejare de caminar en este terreno extraño...

txt & ph: eli k.

Ordenen que les traigan con qué escribir, después de situarse en un lugar que sea lo más propicio posible a la concentración de su espíritu, al repliegue de su espíritu sobre sí mismo. Entren en el estado más pasivo, o receptivo, de que sean capaces. Prescindan de su genio, de su talento, y del genio y el talento de los demás. Digan hasta empaparse que la literatura es uno de los más tristes caminos que llevan a todas partes. Escriban de prisa, sin tema preconcebido, escriban lo suficientemente de prisa para no poder refrenarse, y para no tener la tentación de leer lo escrito. La primera frase se les ocurrirá por sí misma, ya que en cada segundo que pasa hay una frase, extraña a nuestro pensamiento consciente, que desea exteriorizarse (...)

A. Breton
ph: macabea

Historias en Adobe y arcilla. Retrato de un tahúr.

El maestro no es maestro por que sí.

Es maestro por que sus manos tienen los dotes de la creación y porque su imaginación le da el poder de decir, sin generar que lo dicho sea un alarido silenciado. Por que sus obras son como una gota de lluvia al caer en el arroyo manso.

La circularidad y el diámetro de la onda en el agua crecen de forma trascendental , de principio a fin, como una sudestada de rebelión.

El maestro es maestro por su sabiduría.

Algunas historias no se buscan en internet, pues, solo se hacen notar cuando la tierra canta, cuando abre sus ojos dentro del fuego.


Texto: Diego.

Me implanto, juego con mis pensamientos, los engaño, es una larga trama con desenlaces de desdicha y con aromas fúnebres. Acababa de escribir sobre el caos, simplemente me contaba de su compañía, el caos como mi única relación infrahumana, como una especie de ancla de plástico, simulando una realidad, simulando un hierro pesado de estabilidad, de contención. Ya no recuerdo de esta vieja costumbre de escritura, me había alejado tanto que ya no reconocía mi cara en fotos, ni espejos. La lejanía y el acercamiento, el caos y su quasi-invernadero predispuesto en mi, solo en ocasiones, solo cuando me siento a meditar sobre mis pensamientos, sobre los que nunca pienso y sobre los que debería pensar o volver a hacerlo. Si es que pienso en meditarlos

Im&tex:cassandra

Espejismos

Nunca logre la finitud de un poema
ni mirar sin ser vista.
Ahora mastico un sabor parecido al fracaso,
nulo gesto que ni bronca me da
no siento odio.
solo un fraude
mi vanidad que sonrie
me saluda desde la avenida.

Golpeaste con el silencio,
donde no nacen cicatrices.
Quisiera marcharme pero la ruta
es otro espejismo.

x. mechi.

por tu rosada piel dorada (es) del (sol),
por tu gesto de darme mil días y ningún reloj
de absurda verdad de mentiras

Diego.

ph: macabea

[Y mientras tenga en las venas sangre, te seguiré queriendo, te seguiré adorando]

ph: cassandra

Clarice soñó que un pez se quitaba la ropa y quedaba desnudo
[...]

ph: macabea

pero existe la vida que es para ser intensamente vivida, existe el amor.
existe el amor. que tiene que vivirse hasta la última gota.
sin ningún miedo. no mata

C. Lispector
ph: morella

El rock no nos dejó pensar en otra cosa que no fuera rock, es imperativo. Suena en un garaje, en mi cuarto y en la radio del colectivo. El rock soy yo (vos), la vaca y el grass, en mi cama, y lo veo en mi póster de la pared. Es la cura, es la anestesia, es el ansiolítico y el revival.

La ola monstruosa porque arranca de cuajo, invade.
Construye después que arrasó como el fuego.
Es una armónica a la mañana. Antes de que empiece hay un silencio que
se ve interrumpido por un acorde, un coro, una batería fulminante, un bajo como una
escalera. El latir del cuerpo, de la sien (ha llegado la salvación y la redención). La caída.
El ascenso grandioso, el llanto el sexo la excitación la locura la luna lo lunático el piso.
La muerte, la muerte (la vida después de la muerte). La carne, el segundo, una voz, esa
voz, un segundo –l a l e n g u a que lame y escupe el asfalto al mismo tiempo-. Una sinfonía. El volumen hasta arriba, más arriba. El g r i t o, los gritos, un grito, ; el pogo, la patada, las sangres, mi sangre, la tuya. Nada en la nada. Sun sun sun. I WANT YOU. Un tornado, el tornado. “¿Obsesiva? obsesiva, obsesiva, Mejor decir que estoy loca”.

“Es por el ansia, es por nada, no es por nada, te quiero y nada".

##s^f%$&d^dh%s&%.

x:lola

Empecemos mal, muy mal. Agarremos, por ejemplo, la estufa de tu habitación y tirémosla por la ventana, justo cuando pase un ministro caminando.
Las bolitas que tenés en el frasco de la repisa, reventémoslas una por una contra los ventanales del museo. Cortémosnos el pelo y escupámosnos directamente al pecho toda la mierda que sentimos y todo el amor que nos tenemos. Desintegrate. Usá las palabras como dardos. Anestesiame.
Rodemos por las montañas hasta sangrar. Parémosnos en la terraza mas alta de la ciudad y gritemos, gritemos, lloremos y agitemos los brazos hasta caernos.
Venguémosnos de los idiotas, de los mediocres, de los villanos y de los kiosqueros.
Robemos todos los sahumerios y quemémoslos en el medio de la plaza, y mientras fumamos un porro, riámosnos de como la gente se muere de asco por el olor dulzón y repugnante.
Incendiemos la bandera, la iglesia y el café donde nos conocimos.
Odiémosnos tanto que no podamos despegarnos. Compremos muchas miles de cajas de vino tinto e inundemos las calles. Saltemos borrachos en los charcos de las esquinas. Bailemos como felices alrededor de los suicidas, y lloremos de lástima en las caras de los de atrás de los mostradores.
Después de todo, cojamos suave y lindo, acabemos y peguémosnos un tiro.

clara

ph: macabea

todo hablaba de lo mismo
todo hablaba de lo mismo
todos hablaban de lo mismo
todos hablaban de lo mismo
y después, ahora son
y después, ahora son
alucinaciones mías
alucinaciones mías

Eran tres yo los vi

Realización: Pablo Usunoff
Sonido directo/ Asist Dirección: Emilio Quiroga
Post. Prod Sonido: Germán Suracce

La plata, Febrero 2008

Para ver en mejor calidad: http://vimeo.com/3003621

Forget

ESTUVO ESPERANDO
Y ESPERO...
HASTA QUE SU CUERPO DIJO BASTA
Y SU MENTE DIJO VAMOS...
HASTA QUE SUS GANAS DIERAN MENOS
Y SUS ANSIAS DIERAN MAS
NO ENCONTRO NADA
NI SIQUIERA AQUELLO QUE HABIA BUSCADO
Y SE OLVIDO
DE AQUEL QUE HABIA ESPERADO

x: gales

how to disappear completely

·
·

RADIOHEAD

x: macabea

Bicho Bolita - Mucho mucho sueño

Canción: "Mucho mucho sueño" (Bicho Bolita)
Realización: Pablo Usunoff
Asistencia: Marta Zabala

Claromecó, Enero 2009

(soledad mexicana)

Soy un extranjero infeliz
chanteando enlas calles de México...
Mis amigos se han muerto,mis amantes desaparecieron,
mis putas fueron proscritas,
mi cama apedreada
y sacudida por los terremotos
y no tengo hierba santa para volar
a la luz de las velas y soñar
con humo de autobuses…
Sólo eso, tormentas de polvo, y las mucamas
que me espían a través de un agujero
ahí en la puerta,
taladrado secretamente para observar
las almohadas con que hacen el amor los masturbadores.
Yo soy la gárgola de Nuestra Señora,
soñando en el espacio
sueños grises y brumosos.
Mi rostro apunta a Napoleón,
no tengo forma.

La libreta en la que anoto las direcciones postales
está plagada de RIPs.
No creo en el valor del vacío,
me siento cómodo sin honor.

Mi único amigo es un viejo marica
que no posee una máquina de escribir.
Que, si fuera mi amigo,
Intentaría sodomizarme.

Queda algo de mayonesa,
una no deseada botella de aceite,
campesinos lavando el tragaluz;
un loco con quien comparto el mismo cielorraso
hace gárgaras en el baño contiguo
unas cien veces por día.

si me emborracho tengo sed
-si camino mi pie se quiebra
-si sonrío mi máscara es una farsa
-si lloro, solo soy un niño...
-si recuerdo soy un mentiroso
-si escribo la escritura está hecha...
-si muero la muerte acaba de empezar...
-si espero la espera es más larga
-si me voy la ida se ha ido...
si duermo la dicha es pesada...
la dicha es pesada sobre mis párpados...
-si voy a ver películas baratas
las chinches me atrapan...
no puedo pagar películas caras
-si no hago nada
nada hace

x:J.K.

Por primera vez veo su rostro sin ojos: parece una máscara de cartón, como las que se venden hoy en los comercios. Sus mejillas tienen un horrible color rosa. De improviso se me aparece la verdad: ese hombre morirá pronto. Seguramente lo sabe; basta con que se haya mirado en un espejo; cada día se asemeja un poco más al cadáver que será. Esto es la experiencia de los hombres; por eso dije tantas veces que huele a muerte: es su última defensa. El doctor quisiera creerlo, quisiera enmascarar la insostenible realidad: que está solo, sin conocimientos, sin pasado, con una inteligencia que se embota y un cuerpo en descomposición. Por eso ha construído, ha arreglado, ha acolchado bien su delirio de compensación: se dice que progresa. ¿Hay agujeros en los pensamientos, instantes en que su cabeza toda gira al vacío? Es que su juicio ya no tiene la precipitación de la juventud. ¿No comprende lo que lee en los libros? Es que está tan lejos de los libros, en la actualidad. ¿Ya no puede hacer el amor? Pero lo ha hecho. Haberlo hecho es mucho mejor que seguir haciéndolo: la perspectiva permite el juicio, la comparación, la reflexión. Y para poder soportar su vista en los espejos, ese horrible rostro de cadáver trata de creer que en él se han grabado las lecciones de la experiencia.

texto: La náusea
foto: macabea

"Desde que nací me rodearon guitarras, lápices, pinturas, tijeras y papeles de colores. Siempre me gustó mucho eso y siempre dibujaba tableros de comando espacial y robots. También me hacía unas alas que pegaba al costado de las zapatillas y me servían para escaparme volando del jardín de infantes (en un acto mental). De chico creía que a los diez años me iban a venir a buscar extraterrestres para mostrarme el universo; porque mi papá era amigo telepático de un extraterrestre llamado Wolf, que vivía en una luna de saturno. Cuando salíamos los fines de semana de paseo con mi papá en su casa rodante ibamos a buscar huellas de ovnis y yo siempre llevaba conmigo un mapa del pueblo de los pitufos que había salido publicado en billiken. Cada vez que podía, intentaba encontrar a los pitufos"

Javier Punga

(e)sbarra

Descargá acá "Andy, el paseador de perros" (1988)
María Teresa Forero y José Sbarra
editorial Torres Aguero
en pdf

salud!

M!

LA JULA SE HA VUELTO PÁJARO
Y SE HA VOLADO

Existe otro haragán. Alguien que lo es a pesar suyo, que vive roído interiormente por un enorme deseo de acción. Que no hace nada porque vive en la imposibilidad de hacerlo, puesto que está como preso en alguna cosa. Porque no posee lo necesario para ser productivo. Porque las circunstancias no se lo permiten y llega ese punto en el que se encuentra.
No sabe a ciencia cierta de lo que sería capaz de hacer pero lo intuye. Lo siente por instinto y se pregunta con dolor: -¿En qué podría ser útil? ¿Para qué sirvo yo? ¿Qué hay dentro de mí?. Sé que hay algo dentro de mí. Siento en mí una razón de ser. Sé que podría ser un hombre completamente distinto. Este es un haragán muy diferente. Tú puedes si lo juzgas, tomarme por uno de estos.

Hasta en la leyenda de Jesús, éste, le pide al Bautista, que le confirme si es o no es el Mesias. Nadie se siente seguro de aquello que ha venido a realizar en este mundo. Quizás por eso somos sociales. Necesitamos el reconocimiento del otro. Y los otros, obramos muy a la ligera con los demás. Muchas veces le negamos su lugar a alguien sin darnos cuenta. Es común que la gente de espíritu vulgar quiera relacionarse con gente socialmente mejor situada. Los que están más “arriba” tampoco quieren relacionarse con los que están más “abajo”. De este modo, unos y otros quedan aislados.

Un pájaro en una jaula, en primavera, sabe perfectamente que ha nacido para algo que en ese momento no puede hacer. Sabe que él sirve para eso. Hasta puede pensar: -Los otros hacen sus nidos y tienen sus hijos y los crian-. Otro pájaro que cruza volando lo mira como si él fuera un rentista.
Un vago que dispone de todo. Él se da cuenta y se golpea la cabeza contra los alambres, pero la jaula no cede y él permanece allí, desplumado, lleno de dolor. Al fin se cura y sigue viviendo. Hasta se le ve alegre bajo los rayos del sol. En cambio llega la migración y él va a permanecer allí, lleno de melancolía. Quienes lo cuidan creen que él es feliz porque dispone de todo lo necesario. Pero él mira una tormenta y siente el desafío. En cambio va a permanecer allí dentro, abrigado, preso. ¡Claro que quisiera ser como los otros pájaros! Pero ni las circunstancias ni su carácter le permiten esa libertad.

Este hombre se parece a ese pájaro… ¿Quién no se ha sentido así alguna vez?
Paralizado, sin saber qué hacer. Es una jaula horrible, horrible, muy horrible. No sabremos decir nunca qué es lo que nos encierra, lo que nos cerca, lo que nos encarcela. En cambio sentimos eso y nos preguntamos: - Dios mio, ¿cuánto va a durar esto? ¿Siempre va a ser así?

Esa prisión se abre con afecto profundo, con amor verdadero. Pero quien no tiene eso permanece en la cárcel. Pero si renace la simpatía también renace la vida.


Esa prisión está hecha de desconfianza, de prejuicio, de vergüenza o de ignorancia. Oscila como un péndulo que te barra el paso y no te permite avanzar. Para vencer ese movimiento lateral del péndulo no tenemos otra salida que elevarnos por encima del punto de anclaje del péndulo, sólo así podremos avanzar. Pero cuesta mucho elevarse, hacerse superior, construirse un espíritu. Entonces quedamos arrastrándonos de un lado a otro. Hay que ser muy serio y muy profundo para estar contento.
Hace falta mucha empatía, mucha tolerancia y mucho amor para construirse a sí mismo. Esas tres cosas siempre fueron escasas. Por eso hay que ser muy serio y muy profundo para estar contento.
Tú eres muy profundo y muy serio. Por eso estás contento y en paz. Solamente, si pudieras verme a mí como algo mas que un haragán de la peor especie, me sentiría feliz, me sentiría más cómodo.

- VINCENT VAN GOGH -

ph: jarabito

x: fede

¿Ser o no ser:

mis zapatos

el camino

los otros

ellos?

¿Ser o no ser:

un cuerpo balanceándose

(como ahora mismo)

entre la nada y el silencio

entre el abismo y el mundo

¿Ser o no ser:

tu cuerpo

a veces

sobre mi cuerpo

tu llenura

tu llanez

tu ardiente palidez.

¿Ser o no ser:

un cuerpo

simplemente

remoto

vago

Un aire pesado y lento

Una ráfaga de imposibilidad

Una fiebre de amor desesperado

¿Ser o no ser:

apenas el sucio traje

la pilcha del pensamiento?

x;Ulysses

Balconazo

La primavera le exprimía el cerebro al igual que las matemáticas. El espejo le devolvía una figura indeseada y las pastillas la tentaban a un sueño eterno. Una caminata lenta y premeditada y un futuro incierto completaban su atuendo rebelde. Ella esperaba, sin más, algo que tal vez nunca llegaría y se divertía buscando respuestas a sus preguntas sin sentido.
El cielo infinito y el mar profundo lo llenaban de inmensidad. El perfume de los jazmines y las melodías silvestres lo emocionaban hasta el éxtasis. Era un payaso teatral con sabor a vida, que comía lunas de colores los mediodías . Él, con su sonrisa contagiable, disfrutaba armando rompecabezas de recuerdos y meditaba para descansar su mente de la razón caótica que nos atormenta.
[ ... sigiloso encuentro ... ]

caoscosmicco

punk es real,
punk es verdadero
el punk es sentimiento,
sentimiento de punk
punk es querer
de ser punkiado.
punk es sentir,
sentir es punk
el punk es llegar,
alcanzar es punk
el punk es pedir
de ser punkiado.
El punk es que
tú y yo
el punk es saber
podemos estar
El punk es libre,
libre es el punk
el punk es vida,
vivir es punk
el punk es necesidad
de ser punkiado.

l'amour fou

[...] Todos los sueños, todas las esperanzas, todas las ilusiones danzarán, espero, noche y día a la luz de tus bucles y sin duda ya no estaré allí, yo que quisiera estar ahí sólo para verte. Los jinetes misteriosos y espléndidos pasarán veloces, en el crepúsculo, a lo largo de los cambiantes arroyos. Bajo los ligeros velos verdes del agua, con paso sonámbulo una muchacha se deslizará bajo las altas bóvedas donde parpadeará una sola lámpara votiva. Pero los espíritus de los juncos, pero los gatos minúsculos que simulan dormir en los anillos, pero el elegante revólver-juguete perforado por la palabra "Baile" te impedirán tomar estas escenas trágicamente. Sea cual fuere la parte nunca lo bastante bella, o cualquier otra, que te sea dada -no puedo saberlo-, te complacerá vivir y esperarlo todo del amor. Suceda lo que suceda hasta que puedas conocer esta carta -el futuro parece imprevisible-, déjame pensar que entonces estarás dispuesta a encarnar este poder eterno de la mujer, el único ante el cual me he inclinado. Tanto si acabas de cerrar un pupitre sobre un mundo azul cuervo de fantasía o de perfilarte, a excepción de un ramillete en tu blusa, como una silueta solar sobre el muro de una fábrica -estoy lejos de conocer tu porvenir-, déjame creer que estas palabras, "el amor loco", tendrán algún día relación sólo con tu vértigo [...]

·

A. Breton

ph: macabea

A veces

aparecen por un ojo de buey
huidizas sirenas
el apogeo del delfín
una palmera.
Y si miras a la playa desde el horizonte
o al horizonte desde la playa
verás al mar y al cielo
vueltos sobre sí mismos
engendrándose.
Y si te empozas en la arena
puedes encontrar una sortija un eco
la punta de una flecha
o alguna otra coincidencia.

x: javier villafañe

Amour

Afuera llueve con fuerza miramos acurrucados desde este sillón, mientras este bar le brinda a la casualidad.

Al entrar al avión Oriana cerró el paraguas, se sentó y tomo la lluvia como una prolongación de su angustia.

Nos estoy mirando en medio de la calle, besarnos bajo un cielo tormentoso. Los autos nos esquivan o ni siquiera nos ven.

Traga nudos su garganta comienza a escuchar las turbinas. Se aprieta contra el asiento, pero algo es mas fuerte, una sucesión de razones pasan por su cabeza. Le dan impulso. Se levanta y corre por el pasillo.

Se ríen los labios mojados, las almas blindadas guardan poemas de este segundo. Y ya la lluvia es lluvia de plumas...

Baja del avión y corre por la pista, esquiva la salida, solo corre.
Oriana solo quiere correr.

x: mechi.

dejé la ventana abierta y nadie se atrevió a utilizarla. dormí acurrucado en el piso junto a la ventana apenas cubierto por la cortina esperando a que el sol me despierte, pero no aguanté la noche. salí corriendo entre la niebla por un bar o algo, algun lugar y la ciudad me pareció un cemento.

no estoy acostumbrado a nada, y eso es poca cosa. la costumbre se construye en acciones. la pulsión es un buen vehiculo para despegar. a veces pasa cerca de la acción, otras lo embiste y otra se queda esperando. esperar es una acción poco valorada, pero para qué sirve el valor si no quiero cambiarlo por nada. ayer esperé sentado en un rincón jugando al tapa-tapa, pero jugar y aprender no siempre suman o sirven.

un tipo golpeando una maquina de escribir para decirle algo a alguien.

si bien hago todo (lo posible) no dejo de hacer nada.
siempre se refiere a lo mismo, que es lo compartido. lo que se genera te tiene que llegar, algo de lo que se genera te tiene que llegar. combustible de generación genera acción sobre la acción.
si a la revista le falta vivacidad, acá está la acción para acondicionarla. desde la trinchera avisamos susurrando desde el asomo que ya está todo listo. la señal de mando no existe. cada cual hace como quiere. (libre el mundo, libres nosostros, la libertad no condiciona: a seguir el instinto...)
el mundo propio y el exterior se conjugan, dan lugar a esto, lo que entiendas, lo que entendamos, lo que hacemos -cada uno - con eso.
siempre refiere a lo mismo, que es lo compartido.
conexión.
y algunas palabras están de más, otras faltan, pero para eso estas vos, para eso estas, vos -repite un susurro desde algun lado en tu oreja, o en la mia, no distingo, no-

PROYECTO CON PELUCA

Hay gente molesta que no se puede quedar quieta
y quiere tocarlo todo.
Si pones un culo sobre la mesa
le meten el dedo.
En el verano de 1998, una vecina mía llamada Silvia
estaba limpiando el patio de su casa
cuando se resbaló con un sorete de perro,
quiso agarrarse de un cable y se electrocutó.
En el funeral su marido nos estaba
mostrando como fue el accidente
cuando el también resbaló
se agarró del mismo cable
y murió del mismo modo.




Algunas parejas sacian sus deseos de tener hijos
comprándose un perro
un gato, o una planta de marihuana.
Cuando me crucé con Clara y Edu
Me contaron que venían de una orgia,
Edu me dijo
“ fue un desastre, una cagada,
La pase mal, era mi primer orgia y la pase mal”
“¿Y por qué?”
“estuvimos como tres horas
solo toque una teta y me rompieron el culo
como diez veces”


Las personas que le ponen nombre
de humanos a sus mascotas
son drogadictas.
Una vez conocí a un hombre fanático de Maradona
que estaba esperando un hijo
y quería ponerle
Diego Armando
A los tres meses me lo crucé de vuelta
Y le pregunté si al final le había puesto ese nombre,
me dijo que no
que al final era una nena
y que la había puesto de nombre
Mara, Dona, Gonzáles.

Caminando por Banfield
Me lo crucé a Sandro
A Roberto Sánchez en ojotas, saliendo de una verduleria con dos bolsas en las manos
Y le gritè
“sandro, genio, como estas”
A lo que el gordo me miró
(tenia anteojos negros y una camisa abierta hasta el cuarto botón)
Se llevó el puño delante de la boca
Y empujando hacia fuera una de sus mejillas con la lengua me contestó

“ chupate una pija pelotudo, no ves que nesecito un pulmon o si no me muero”

Me quede helado
Y lo miré mientras entraba a su mansión.
Y que se yo
La belleza se funda en el dolor de lo trivial
Y una mañana, alguien que no conoces, despierta a tu lado.

x: pedretti-fijman

dejarse llevar por las cosas en vez de fijarse

sobre uno cualquiera de sus aspectos aparentes,
en vez de buscar interminablemente definiciones que sólo nos muestran los pequeños aspectos
pero para ello, tener en sí la corriente de las cosas,
estar en el nivel de su corriente, en definitiva,
estar en el nivel de la vida en lugar de que nuestras deplorables circunstancias mentales nos dejen perpetuamente en el intervalo
estar en el nivel de los objetos y las cosas,
tener en sí su forma global y su definición al mismo tiempo
y que las localizaciones de tu sustancia pensante
entren en movimiento al mismo tiempo que
su sentimiento y su visión en ti

A. Artaud
ph: macabea

romántica entonaba los poemas más brillantes, susurrándo al oído de mil representantes:
te amo, te odio, dame más

ph: morella

- de rubio, los puchos, nomás.

empieza el cuaderno con un remate.. de un cuento, un chiste, un diálogo... en fin, empieza "-de rubio los puchos, nomás." y bien podría ser "de rubios los puchos nomás". pero no. singular. personaje que se asume como protagonista, o se asume, o endilga a una persona característica. morocho. "eu, morocho, qué hacé?!" "má qué morocho" "y, sí, vos de rubio, los puchos nomás."

en fin, el principio es ese, o este, un remate. y era osvaldo el que decía que en cuestiones de literatura a él le gustaba ir derecho al grano, al punto, al quid de la cuestión. y ahí, así nomás, el remate: los puchos.

podes

romantico
despampanante
desolador
camino totalmente tranquilo por los suburbios

un zumbido se apodera de mi mente en la lejania
sobre el arrabal de mi niñez
blancas bolsas de nylon llenas de mierda se apojean
coloridas mariposas bailan

escucho algo

pero pity no es dios
es lo más parecido que existe sobre la tierra,
esta que piso empantanada

y siento algo

hay algo que siento y que no puedo explicar
es un sentimiento que te pasa al caminar
x:mordodo.