Un relámpago apenas

Frente al espejo, yo, la inevitable:
nada que agradecer en los últimos años,
nada, ni siquiera la paz con las señales de los renunciamientos,
con su color inmóvil.
Esta piel no registra tampoco el esplendor del paso de los ángeles,
sino sólo aridez, o apenas la escritura desolada del tiempo.
Esta boca no canta.
Ancha boca sellada por el último beso, por el último adiós,
es una larga estría en un mármol de invierno.
Pero ninguna marca delata los abismos
—ah intolerables vértigos, pesadillas como un túnel sin fin—
bajo el sedoso engaño de la frente que apenas si dibuja unas alas en vuelo.
¿Y qué pretenden ver estos ojos que indagan la distancia
hasta donde comienza la región de las brumas,
ciudades congeladas, catedrales de sal y el oro viejo del sol decapitado?
Estos ojos que vienen de muy lejos saben ver más allá,
hasta donde se quiebran las últimas astillas del reflejo.
Entonces apareces, envuelto por el vaho de la más lejanísima frontera,
y te buscas en mí que casi ya no estoy, o apenas si soy yo,
entera todavía,
y los dos resurgimos como desde un Jordán guardado en la memoria.
Los mismos otra vez, otra vez en cualquier lugar del mundo,
a pesar de la noche acumulada en todos los rincones, los sollozos y el viento.
Pero no; ya no estamos. Fue un temblor, unrelámpago, un suspiro,
el tiempo del milagro y la caída.
Se destempló el azogue, se agitaron las aguas y te arrastró el oleaje
más allá de la última frontera, hasta detrás del vidrio.
Imposible pasar.
Aquí, frente al espejo, yo, la inevitable:
una imagen en sombras y toda la soledad multiplicada.

x olga orozco

CURA LÁ

En el medio se vio sola. Como el resto de las cincuenta personas que ahí estaban mirando de frente a una flaca que les tiraba golpes a la cabeza. Nadie esquivaba el dolor. Merecían eso, pudrirse en llanto alegre. Bailar hasta cuando no se puede bailar. Bailar hasta sin música, pisoteando el hueco real que entraba desde la puerta, dejando en cada mueca la revolución.
Sentían como penetraba la miel fría en sus bocas. Todos saltando siendo uno solo y a la vez tan ajenos el uno al otro, como siempre pero distinto. Entrando en el camino de esa depresión constante que solo sabe reírse.
Retumban las manos en los rincones, los gritos de auxilio, el no me dejes de todos estos locos sacados de un cuento, que se bambolean entre cigarros y vino tinto. Que no dejan de festejar la desgraciada y única existencia, que por desgraciada y única es perfecta. Por que saben que es eso y nada mas, que tienen que bancarse el resto, lo que viene y lo que fue. Sonríen y brindan por que son hormigas y ella lo dice y ellos lo saben. Y son. Pero en cada mueca dejan ver la revolución.

clara.

repetir el mambo es crecer,
o sólo es vicio.

x: lp

Lo que cambia es el enfoque, el ángulo, el plano y lo que se estudia es la infinita dinámica del caos existente.
Desapegado, no tiene ni lo que tiene, y aún así anda consiguiendo cosas por el mundo, que no le pertenece, pero lo contiene; a pesar de cualquier cosa que haga; a pesar de
Y lo que siguió no fue lo mismo, pero fue muy parecido a lo otro. Y claro que no había nada loco en aquello, la industria continua su marcha aunque se cierren fabricas.
La muerte como un sueño sin salida. La construcción de una vida sin derrumbe. El destino figurado.
Había que escribir un libro entre los dos, tiempo: ni idea, nada teníamos más que el saber que eso se hacía.
El rock, música, cosa loca que suena a veces. No es rock lo que dice ser siendo lo que es. Cómo lo dice, dónde, por qué. La justificación del por qué es
Heminway acodado en el bar esperando a que la guerra termine pide otro trago al mozo separando un brazo del cuerpo dando la silueta de un elefante en gracia.
La condición desfavorable es la condición (como toda condición) la condición por excelencia.
Escribir y ver las palabras tallándose a mano es ver el momento de expresión de lo dicho con un o a través de un reflejo del momento.
Tema de kapanga.
Conesa. Con esa. En la cosa. Cosena. Conase. Senoca. Canose. No se_ca. No cose. No conduce. Lo que pose. Y roce. Lo que. Los que. Lorca. Calor. Horca. Rocah. Rocha.
El perro aúlla.
Esperar el momento.
Salir despierto.

ph: jaku

El Beso del Vampiro

4.

Al día siguiente, todos los turistas de Mar de los Acantilados amanecieron llenos de espanto y pavor. La radio, la televisión y el diario locales comentaron esta tremenda noticia:

“Una actriz que veranea en nuestras playas fue sorprendida anoche por el vampiro en el Callejón de las Sombras. El sangriento agresor salió sorpresivamente del oscuro jardín de una casa.

La atormentada actriz contó que alcanzó a verle nítidamente los colmillos, pues éstos brillaban, esmaltados por las gotas de lluvia.

Incluso sintió el repugnante roce de su capa cuando el vampiro avanzó hacia ella con intenciones de morderle el cuello.

La estrella de cine internacional cayó al suelo y perdió el conocimiento. Cuando volvió en sí, pudo relatar lo sucedido a la policía local. Felizmente, el vampiro se asustó por algún ruido proveniente del callejón que desemboca en la chocolatería y huyó sin clavarle sus filosos y fatales colmillos.

Éste no ha sido el primer ataque del vampiro de Mar de los Acantilados y, aunque nos cueste aceptarlo, tampoco será el último. Cuídese.”

Pero la gente, en vez de ocultarse en sus casas, salió a pasear por las calles. El vampiro, en lugar de provocar pánico en la población, causaba un extraño y singular entusiasmo.

Todos soñaban con verlo. Así es de curiosa la conducta humana.

x josé sbarra

ilustraciones Marcelo Elizalde

Si una mujer no tiene una figura demasiado agraciada, para qué manifestarlo en público utilizando un mini-bikini, si un bañador le permitiría ocultar más desperfectos.

Entre los hombres cualquier tipo de bañador es admisible salvo el tanga "marcapaquete".

( Extraído de :

“ Curso de Protocolo y Buenas Maneras ”,

Lección 30ª: En la playa. )

x: anónima

NO! A LA TALA DE LOS ARBOLES Y ARBUSTOS DEL PARQUE MITRE

Está buscando un símbolo de paz

Y bueno, algún signo estamos buscando

Algún momento estamos generando viendo el saldo a cuenta de lo que pasa

Y al otro día a la tarde, cuando el sol ya hizo lo suyo sentimos que nos sentimos bien

Íbamos a hablar de rock, íbamos a hablar acerca de lo que nos toca, y ahora todo es diferente.

Vamos, ahora, que es diferente, pero que no deja de ser lo que es, diferente, ahora, hoy, acá, esto, que, estamos, en, este, instante, pensamos, somos, sentimos, digo, plural, somos, ya, esto, que, pasa, ahhhhhhhhhhhhhhh, suena, qué me vas a decir?

ph:macabea

no hay ningún poema bueno que sea potencialmente mejo r del que va a venir


nho e

tiene que haber riesgo,
tiene que existir la posibilidad de que no lo sea
no tiene que ser hasta el último segundo que se define que es
puede que se defina en nada, es más justo
tiene que haber riesgo
odio saber lo que voy a hacer y hacerlo

Primavera.

Es muy tarde o muy temprano, no lo se con certeza.

Lo que si se es que este insomnio me esta consumiendo de a poco y de manera exponencial.

Vivo mal, muy mal.

Dormir se convirtió en un lujo, en una tregua, en un respiro que me da la vida mientras juega y experimenta conmigo. Y mientras tanto los días pasan, y las semanas son eternas. Me levanto al mediodía o a la tarde o de madrugada, ya no acostumbro mirar el reloj.

Solo veo mi rostro gastado en el espejo del baño y me pregunto cuando comenzó esto. Que fue lo que desato este miedo, esta incapacidad de cerrar los ojos y sucumbir al sueño.

Cuanto odio estar resignado. Maldición si supiera cuando comenzó.

Si supiera tan solo que fue lo que lo desato, tendría una idea de como revertirlo. O al menos la razón como consuelo.


Mac.

fuerza natural

Puedo equivocarme
Tengo todo por delante
Nunca me sentí tan bien
Viaje sin moverme (de aquí)
Chicos del espacio
Están jugando en mi jardín
Me-dirán el azar con el viento
Fuerza natural
(Y me eché a la Suerte...)

Nena, no volvió el ayer
Me puse delante
De mis ojos para ver
Chispas de oscuridad
No es tan importante
Sé que Dios es bipolar
Cambiará como el mar lo que Siento
Es algo natural
(Cada vez más fuerte...)

Voy pisando fósiles, no me dejarán caer
Un mundo microscópico me sostiene de los pies
Naves como nubes cambian de velocidad
Mis pupilas dilatando otra noche más...
Más azul es la luz
Si me alejo
Fuerza natural

Me perdí en el viaje
Nunca me sentí tan bien
Todo por delante
Todo está hablándome
Está cambiando el aire
Nunca me sentí tan bien

x: g.c.

Darkwood

Desde las sombras de aquel bosque aparecía su mirada como destello solitario. Sólo la oscuridad ponía marco a su dolor, y sin saberlo, dejó correr una lágrima.

Desde las sombras de aquel bosque aparecía ese cristal como destello solitario. Sólo la oscuridad ponía marco a su dolor, y sin saberlo, dejó de latir su corazón.

Desde las sombras de aquel bosque aparecía él como destello solitario, y sólo la oscuridad ponía fin a su dolor.

x: morchan
desde contrabando (bajalo)

" (...) En las rutas, durante las noches de invierno, sin techo, sin ropas, sin pan, una voz oprimía mi corazón helado: "Debilidad o fuerza. No sabes a dónde vas ni por qué vas, entra en todas partes, responde a todo. Como si fueras un cadáver ya no te podrán matar." (...)"

He aquí al niño poeta, al iluminado, dueño y señor de la poesía. En su genialidad suprema, símbolo del hombre llevado al grado de su máxima tensión, Rimbaud es punto de partida - y clave para su comprensión- de todos los movimietos que sucedieron a su breve, tumultuoso e inconmensurable paso por la poesía. En ajustada síntesis, Friedrich a dicho sobre la vida de Rimbaud: "...Una actividad poética que empieza en la infancia y que se interrumpe al cabo de cuatro años; después, en medio de un silencio literario absoluto, un inquieto viajar de un lado a otro ..." La breve actividad poética de Rimbaud se caracterizó por su precoz evolución, que lo condujo a crear un lenguaje rector, todavía, en la lírica moderna.

ph: Semilla.

no. las palabras no hacen el amor. hacen la ausencia. si digo agua, beberé? si digo pan, comere?. en esta noche. en este mundo. extraordinario silencio el de esta noche. lo que pasa con el alma es que no se ve. lo que pasa con la mente es que no se ve. lo que pasa con el espiritu es que no se ve. de donde viene esta conspiración de invisibilidades?. ninguna palabra es visible. sombras [...]

A.P

ph: macabea

sí el placer es un pecado, bienvenidos al infierno..

Mi alma borracha de vino, es más triste
que todos los árboles de navidad
muertos del mundo.

carlitos buk/rich espinosa

x: juan pablo

a los espíritus libres..

los amigos me los dió el tiempo
y es con los que plane-o (-amos) cosas juntos
verdaderos compañeros
de construir futuros.
y lo mejor:
siempre fueron hermanos
ellos son los míos,
hermanos de sangre y de la vida,
lo mismo:
mi familia toda.
pata negra suena:
ellos saben quiénes son:
los emprendedores,
más allá de las diferencias
(que por supuesto: nos hermanan)
con los que convivo
-y disfrutamos-,
de emprender perder el tiempo juntos,
que es justo:
como todo tiempo.
a ustedes me debo:
hermanos:
¡gracias!

lester

pd: salí a escribirte una carta, y me encontré con ésto:
salió
(y a todos nos cabe;
creo.
-lo sé.-
)

Todo este mundo tiene
el corazón salvaje y la cabeza extraña.

Lynch

Para quien me encuentre

Me suicidé
soy un escritor
avisen a los diarios
que alguién se hará cargo
de que incineren mi cádaver
sin velatorios ni ceremonias
y que nadie gaste un peso por mi muerte
me llamé José Sbarra

Amigos míos, gracias por la fiesta despedida que me hicieron el viernes
Gracias Symns
Gracias Pipi por haberme dado tanto afecto


(14 / 7 / 50 - 23 / 8 / 96)

guiño a la europea

lo lineal es absurdo, lo eterno posible, el mundo un pañuelo.

Pasión

Si camino cuando estas despierta es por que,
la luna inicio un concurso:
Lloren los jovenes!
Por que esta noche
la vida no encuentra su entretenimiento
y para quienes creen que volar es morir
les tengo una sorpresa
te hundiras como balsamo
y perderas tu orgullo sexual
Asi que mi propuesta es la siguiente:
Lloren como ojos tengan
por que Si existe una vida para hacerlo
asi como no hay vida sin pajaros
y esto no es amor de enfermos
tampoco bailen en circulos
y cuando digan amor
no digan nada
pues no son lo que crees
y yo no soy lo intentas
y aunque lo sigas creyendo
el tiempo te martillara el intento

Y esta es mi herencia
pues si miras tus manos encontraras
un cuchillo y un lapiz
y un poco de mujer triste
esta es mi cancion
Y mi cuerpo
que lo decidan los perros
y mañana cundo termines tus piruetas
yo estare en sodoma
viendo como lloran las madres
Y el color a piel
y un poco de pasion
habran servido de excusa

Una pierna,una sabana
la ventana
y un idiota durmiendo


Andrés Pasinato

me gustan los helicópteros
me gusta que pase más de uno por sobre mi techo,
de noche
sé que el caos vendrá precedido por ellos
en mi lecho me relamo cuando escucho cómo giran
las hélices atronadoras
y veo un campo de margaritas ardiendo
y veo tu sonrisa y ese sol que hay detrás
y todo se apaga
y todo se apaga

107 faunos

"es bueno cantarte un consejo: no huyas"

En el fondo del momento, el instante renace una y otra vez, como una película con una única escena que se repite miles de veces. Hasta que descubrimos que no estamos prestando atención, entonces vemos la esencia dentro de ese instante sucesivo. Señalamos con el dedo, ponemos pausa y decimos la esencia es esa, está. Logramos destapar ese recuerdo que no daba paso al resto, al futuro, al pasado, al siempre eterno y único. Para ese entonces habremos perdido muchas oportunidades, mientras buscábamos como seguir fluyendo, pero todo eso justifica el después.

tx clara
ft macabea

Diseño de interiores

Perls 1968, esalem.

El tapado rojo ya lo estire todo, mientras esperaba que caliente el café. Las películas de la tele me entretienen de a ratos, aunque ya sé que la bella gringa se quedará con el pasional latino.
Invento nuevas formas de apagar los cigarrillos y el humo da vueltas por el reloj.
Si lloviese esto tendría algún sentido.
Caminar por la casa como por un fuerte, donde solo las paredes me sienten.

Quieta escucho estirar los muebles

la respiración del reloj es la de un verdugo

Así hago de la espera un amigo paciente

x: mechi

let´s go

y ahora estoy escribiendo esto que no deberia, en el lugar donde no tendría que estar, haciendo lo que no debería hacer. pero la cosa inevitable y casi anunciada se dió en una sucesión extraña de actos. lo peor es que no puedo fallarme a mi mismo, ni a nadie, menos al contexto. sabía de esta posibilidad y aún así se dió.

Valerio apareció a las cinco en punto con un paquete de masitas.
—Ahora, Aleana, te vas a la cocina a preparar el té y no regresés hasta que yo te avise, ¿de acuerdo?
—¡Cuánto misterio! —le obedecí.
Mientras preparaba el té, oí que alguien más entraba a la casa. Seguramente Patricio —pensé. Luego sentí un desplazamiento de muebles, un breve silencio y por último, empezó a sonar una música maravillosa.
—¡Ya podés venir! , ¡Aleana! .¡Aleana! —escuché con placer mi nombre y me demoré conscientemente para que lo repitieran.
—¡Aleana! ¡Aleana! , podés venir.
Regresé al living llorando, quizás a causa de la música.
-Este disco —dijo Valerio— es de Edith Piaf, una mujer que se parecía mucho a vos. Es un regalo que te hacemos para sellar nuestra amistad.
—Bueno, bueno, no digan más cosas tiernas porque no voy a parar nunca de llorar. ¿Y ese tocadiscos de dónde lo sacaron?
—Es de uno de mis hermanos —aclaró Patricio—, pero como él no lo usa, podremos dejarlo aquí hasta que él lo reclame. ¿Te parece bien?
—Sí, sí, me parece increíble.
—¿Qué te parece increíble?
—Todo, todo.
Bailé con mis hijos y tomamos el té juntos. "Los tres marginados", y por una tarde, una única tarde, sentí que la vida era vida.
Nos quedamos conversando hasta que se hizo de noche. Noté que Valerio necesitaba decirme algo y no me equivoqué.
—Aleana.
—¿Qué, Valerio?
—Queremos pedirte un favor, pero no nos animamos.
—Valerio, ¿sabés una cosa?
—¿Qué?
—Yo tengo muchas ganas de darles todo lo que me pidan.
—Sos extraordinaria, Aleana, ojalá mi madre fuera como vos.
—Ya te dije que yo soy tu madre, y también la tuya, Patricio. ¿Qué es lo que quieren?
—El sábado —se animó Valerio—, mañana, cumpliremos. . . es decir, hará un año que Patricio y yo somos amigos y queríamos festejarlo con una reunión.
—¿Aquí?
-Y. . . sí.
-Y ¿me invitarían?
—Por supuesto, Aleana.
—Y ¿no se avergonzarán de mí delante de sus amigos?
—Aleana, serías nuestra invitada de honor. ¿Nos dejás?
Una fiesta -pensé— en la casa de las finadas tías, una fiesta en mi propia casa. Mi primera fiesta de verdad, con verdaderos amigos. Tengo para ofrecer una casa, una fiesta. Es hermoso tener algo para dar a quienes se ama.
Valerio me miraba con los ojos inquietos, con los labios listos para la sonrisa más pura; es un joven agraciado, mi hijo más bello. Patricio esperaba mi respuesta con la frente enhiesta, iluminada, es un joven rebelde, pero humilde, mi hijo más inteligente, o quizás él sea de doña Paloma. Por fin, dejo de divagar y les respondo:
—Vamos a tener la fiesta más divertida que jamás haya tenido la gente. . .
-"Gay", Aleana.
— ... La gente gay de todo el mundo.
"Gay" es una expresión que usan a menudo los muchachos, son palabras que los demás ignoran, como "better", "paqui", "stone", "zeiz" y otras que ellos me enseñaron. Patricio me explicó que los grupos margina¬dos crean su propio lenguaje para comunicarse sin que el resto de la sociedad se entere. "Nuestra jerga es una necesidad, como lo fue el lunfardo, impuesta por el instinto de conservación", me explicó Patricio.

x js

haciendo palabras sobre el eco

Este silencio general y repentino le hace pensar que nada está pasando, cuando definitivamente no es cierto. La misma situación se presenta una y otra vez con distinta cara. Un poco la confunde, pero es parte de la diversión. Aunque le es bastante tedioso luchar siempre contra el mismo mensaje, contra la verdad. En realidad, no se trata de una lucha, es más una búsqueda. ¿El objetivo? encontrar la respuesta a esto que le pasa y se repite y vuelve. Se le ve el cansancio al dar vuelta la cara, al esconderse. Si, siempre tuvo miedo (es por eso el No automático a lo que tiene que hacer). Pero esta vez el hartazgo de hundirse en las consecuencias de su eterno silencio y la no acción son mayores, y no la paralizan. Aunque siga sin saber como seguir, se mueve y hace el intento de dibujar líneas en el espacio hasta que ellas le avisen hasta donde. Los ojos cerrados saben más, y los párpados, esta vez, están dispuestos a rendirse para ver la luz.

Nota al margen

Un escalofrió la recorre al releer el texto. Retomar lo que un día quiso empezar, apagar las pupilas para sentir la esencia invisible. La pregunta es, si es este el momento, si puede sola, si no es suicidio.

clara

otra vez.

era irritador tanto como curioso, bajas frecuencias que insistian en llegar totalmente desafinadas hasta mis oidos atentos. con miedo y un tanto atrevido no pude detener el impulso de las piernas que como si tuvieran pensamiento individual tomaron la decision de caminar y caminar otra vez. pasaron los dias pero no habia ruta, los circulos eran más que obvios pero no hubo mareos. su sonido, consistente y único (pero no el mejor) siempre tenia la razón al hablar, pero sin dudarlo iba a resolver cualquier cosa que se propusiera para conmigo, obvio que iba a ser asi. admití pense y volvi otra vez, otra vez. su voz, rasposa gracias al teléfono que no la podía apreciar como yo lo hacía, colgaba del perchero todos los sacos viejos que no queria que vuelva a usar. Empeño mi saxo, mis libros, mi vida. Admitio saber lo mejor para mí; mintió; lloró. Se destacó por su calor y un dia se fue. desaparecio, se borro, se asusto. Otra vez, otra maldita vez. Otra vez que podria haber evitado, otra vez que podria haber aprovechado.
Otra vez.

x: willy

Van Gogh por A. Artaud:

Post scriptum.


Van Gogh no murió a causa de una definida
condición delirante,
sino por haber llegado a ser corporalmente
el campo de acción de un problema a cuyo alrededor
se debate, desde los origenes, el espiritu inicuo
de esta humanidad,
el del predominio de la carne sobre el espiritu,
o del cuerpo sobre la carne, o del espiritu
sobre uno y otra.
¿Y donde está, en ese delirio, el lugar del yo
humano?
Van gogh buscó el suyo durante toda su vida,
con energia y determinación excepcionales.
Y no se suicidó en un ataque de insanía, por
la angustia de no llegar a encontrarlo,
por el contrario, acababa de encontrarlo, y
de descubrir qué era y quien era él mismo, cuando
la conciencia general de la sociedad, para castigarlo
por haberse apartado de ella,
lo suicidó.
Y esto le aconteció a Van gogh como acontece
habiatualmente con motivo de una bacanal, de
una misa, de una absolución, de posesión, de sucubación o de
incubación.
Así se introdujo en su cuerpo

esta sociedad
absuelta
consagrada
santificada
y poseída

borró en él la conciencia sobrenatural que
acababa de adquirir, y como una inundación de cuervos
negros en las fibras de su aárbol interno,
lo sumergio en una última oleada,
y tomando su lugar,
lo mató.
Pues esta en la lógica anatómica de hombre
moderno, no haber podido jamás vivir, ni pensar
en vivir, sino como poseído.


Extraido de "Van Gogh el suicidado por la sociedad"

enviado por: andrés pé

El vaso se llena mientras el paraguas resiste.
Hoy día, aquí mismo, no todo es tan desastroso y triste. Debo (o creo que es así –y como todo: en tono solemne-) explicar o describir sin defender aunque eso suceda, la situación de un acontecer en el que la cosa no tan solo comienza, si no que persiste. El persistir del comenzar que no termina.
“Una noche senté a la belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié. Yo me he armado contra la justicia. Yo me he fugado. ¡Oh brujas, oh miseria, odio, mi tesoro fue confiado a vosotros!” (a.r)
El video muestra gente que se sorprende pescando. Como si pescar no fuera esperar la sorpresa. El azafato olvida traer mi cerveza. Lo busco, pero se escabulle como avión entre las nubes. (lo veo). Y el pelado que me prestó esta tinta en lapicera de muy mala gana sobrelleva su suerte. Toma aspirinas del azafato y no confía en la muerte. Punto débil éste ultimo; cómo no confiar en la muerte, si es un estadio con brumas, de lo más seguro. Seguro seguro, no: acá me apuntan de los catalépticos y los suicidas, pero por suerte eso no es la muerte, sino la vida. La vida que construye desastres insostenibles y a la altura del piso (con la gravedad que le confiere) todo el peso resiste y qué, qué de qué: ¿Y mi cerveza? Aquí llegó, con espuma y todo, a temperatura justa y de algún modo en forma de despedida, como con las cosas únicas: vemos morir el instante en el llanto del momento siguiente. Instante éste, éste, éste, éste, ése no, aquél no: éste.

por suerte no es eterno
vos abrí la canilla que yo me mojo solo.
la medida es justa en cuanto cosa. perfección de la existencia pero la manipulación de la dosis le quita naturaleza.
el folklore es lo que toques, no te preocupes. la música es la que suena vos podes decidir o esperar sobre el asunto. lo mejor viene cuando el cinismo no asoma. la naturaleza deja acción, se asoma y la mágica resolución, que siempre sorprende, alucina a los bien parados; no hay que dejarse consumir por el consumo industrializado. de ultima la que queda es generar la practica desde la naturaleza de la acción, de ultima nadie murió por no fumar un pucho, comer pan o tomar vino. la consecuencia nociva de la vida misma que se construye en oposición al próximo paso: la muerte.

- ¿sabes lo que es el papel?
- no
- una acción mutante.

huellas del fantasma
La canilla seca, la escritura sin registro, la lapicera con tinta y sin impresión del asunto. El realismo mágico lo permite todo aquí en Estonia. El teléfono no responde. el suceso impactaba pero no se procesaba. y esto que de delirio ya no tiene nada. es el fantasma, el que aparece en el vacio, desde la sombra. y además la memoria no se acordaba nada.
nos escondió los encendedores,

Trabajar en una pollería
-¿qué va a llevar?
-pollo
-¿Algo más?
-no, gracias.
-hasta luego.
-chau.

De lleno. A la locura. A la locura hay que agarrarla de lleno. En el medio. Toda. El punto en donde todo se conecta. Ahí. Así. De esta forma. De esa forma se agarra la locura. De lleno. En la manija. El punto. Todo en uno. Solo. Describe. Es. Fue. Será. Así. Infinito. Todo. Loco.
Y el loco sólo se iba por la cosa loca que lo encaminaba. Y el impulso solo lo movilizaba. Desataba. Iba. Acomodaba. Y la locura que se imponía de los hechos era

Los márgenes. Solo los márgenes configuran el cuadro.

Este sabado se repite la historia... me cuelgo el bajo otra vez, algunos tragos y arriba!

Hace un tiempo que venimos trabajando, ¿Para Que? algun dia lo podre contestar... o no.

Los mismo de siempre,ensayos, afiches, volantes entradas, que el telon, que las luces, que los trapos, que los vinos,que el humo, en fin.... Rock and Roll.

Gente?, los de siempre, alguno mas que se suma, los amigos... Lester? mmm Lester hace tiempo que no viene a vernos, ya ni me acuerdo cual fue la ultima cronica. La que si me acuerdo es la cronica que no fue. Una noche de esas lo cruce por ahi y me dijo que la tenia guardada. Eso fue la noche del cabezaso? mmm noo me parece que no! ja

Sabado 18/07

Colgados

Insurgente

[ayer del cielo cayó pasto a borbotones]

conclusión

Las cosas importantes
es mejor discutirlas en la cama

si tuviese dieciseis años, dudaría de todos los mayores que se muestren simpáticos conmigo, me den la razón, y festejen mis chistes. tardaría diez segundos en responderles, me tocaría la punta de los pies, y me reiría al hacerlo. sólo mientras me hablen de política, pasaría largos minutos admirándoles sus ombligos. ahí es cuando, solo si tuviese dieciseis años, escucharía que el amor es grande y yo muy chica. después, supongo, me quedaría dormida.

ph: macabea

VOLVER

Nada tiene que ver con nada. Ni yo conmigo ni con nadie.

Te perdiste

Si algo sabia ya lo olvide, lo borre.

Te perdiste y lo peor es que no tenés ni tuviste ganas de encontrarte alguna vez.

Aunque sea tan fácil. Aunque sea lo más difícil del mundo.

Estoy acá, en un mismo cuerpo, en una misma cabeza. Solo una vida, una casa, la misma y única voz para gritar.

¿Entonces por que esta bipolaridad infinita de espejos y reflejos, pasado presente, verdad mentira? Aburre.

Estoy acá y esto lo escribo para leerlo y avisarme (¡avisarle!) que me perdí.

Es un gran asco sin sentido, sin nombre, sin olor. En resumen no se que es, pero no me deja respirar, es una bomba de tiempo entre mis venas. Y yo no estoy adentro mío y no puedo traerme.

Pensé que estaba siguiendo los extremos, uniendo el círculo, para respirar lo respirado y volver a creer, crear.

¿Dónde se quebraron los puntos, dónde me deje?

texto clara

foto macabea

~

"Cuántas cosas!" exclamó el joven al pie de la imponente montaña. "Cómo haré yo, para poder escalarla?". Como mente joven, intentó atravesarla de inmediato sin considerar los obstáculos, incluso pensó en bordearla y así ganar. Pero queriendo golpear el viento, tuvo que aprender a domar sus impulsos y detenerse. "Cómo llegar al otro lado, con tantas piedras en el camino?" preguntó a los árboles..La respuesta fue esperar. El capullo se hizo flor, y se marchitó. Y siguió esperando. Sus lágrimas se convirtieron en mar. Y sus ojos, se contagiaron de la tierra y se llenaron de sabiduría. "Cuánto más tendré que esperar?"
Pasaron los años, y el tiempo hizo surcos en su piel. Huellas del paso de las estaciones, signos. Siempre fiel a su convicción. "Debo esperar, debo concluir lo que alguna vez empecé." Sus sentidos comenzaron a fallar, y fue ahí cuando levantó sus ojos y vio lo anhelado. El viento y la lluvia habían vencido a la montaña, nada quedó del gigante de piedra que le impedía alcanzar eso que buscaba. Él ya no era lo que solía ser. Aunque ya era sólo una colina, implicó un esfuerzo considerable subir cuesta arriba. En espíritu era lo contrario, se había alimentado durante la larga espera para convertirse en la mayor parte de su ser - Cuando llegó del otro lado quedó boquiabierto...
Allí estaba...
Y no pudo emitir palabra alguna.

~

directo de la mente de voshu