jueves, 29 de enero de 2009
Sigue Analía, zigzaguea, cae, se levanta, saluda para afirmar lo que sabe "está todo ok" pero con el dedo gordo de su mano derecha. Acelera para recuperar el tiempo perdido. Entra en la recta final. Un señor de la platea, posiblemente un familiar, o conocido, despliega un parasol con la inscripción "Seguí Analía, seguí". Analía recién salida de la curva presta a la recta final gira su mirada a la izquierda y lee el parasol de auto mientras sigue. Analía sigue, esta a pocos metros del final, hace rato que no se ve tanto heroísmo en las pistas, pero eso no importa: Analía sigue como puede para dar fin a la carrera, a su carrera, a su gloria. Está a escasos centímetros, los flashes comienzan a iluminar la escena. La silla de ruedas brilla en las fotos, Analía la corredora más lenta del atletismo con obstáculos para discapacitados llega a concluir su carrera mientras los dieciocho primeros puestos que ofician de tribuna la miran absortos.
lunes, 26 de enero de 2009
divididos
almas bailan en la luz · rien lagrimas de piel · ¿dónde está tu canción? · ¿dónde muere el dolor? · ¿dónde está la chapa del amor? · tratando de abrazar · los veintos que enfrían tu alma · en la tormentosa soledad · de estos elefantes en europa · cómo gritar jamás · autista del amor · cómo gritar amor · autista del jamás·
·
·
ph: macabea
M!
(N de la R: uno los presta más por la cuestión de la energia que tiene adentro que desborda, que le podes prestar a cualquiera con tal de que eso circule, y el tipo, en vez de devolver el gesto se lo encanuta, y lo peor, a veces lo olvidan, y no digo que te hagas un tatuaje, pero devolvelo, recomendalo, yo que sé)
TIEMPO DEL HOMBRE
La partícula cósmica que navega en mi sangre
es un mundo infinito de fuerzas siderales.
Vino a mí tras un largo camino de milenios
cuando, tal vez, fui arena para los pies del aire.
Luego fui la madera. Raíz desesperada.
Hundida en el silencio de un desierto sin agua.
Después fui caracol quién sabe dónde.
Y los mares me dieron su primera palabra.
Después la forma humana desplegó sobre el mundo
la universal bandera del músculo y la lágrima.
Y creció la blasfemia sobre la vieja tierra.
Y el azafrán, y el tilo, la copla y la plegaria.
Entonces vine a América para nacer en Hombre.
Y en mi junté la pampa, la selva y la montaña.
Si un abuelo llanero galopó hasta mi cuna,
otro me dijo historias en su flauta de caña.
Yo no estudio las cosas ni pretendo entenderlas.
Las reconozco, es cierto, pues antes viví en ellas.
Converso con las hojas en medio de los montes
y me dan sus mensajes las raíces secretas.
Y así voy por el mundo, sin edad ni destino.
Al amparo de un Cosmos que camina conmigo.
Amo la luz, y el río, y el silencio, y la estrella.
Y florezco en guitarras porque fui la madera.
es un mundo infinito de fuerzas siderales.
Vino a mí tras un largo camino de milenios
cuando, tal vez, fui arena para los pies del aire.
Luego fui la madera. Raíz desesperada.
Hundida en el silencio de un desierto sin agua.
Después fui caracol quién sabe dónde.
Y los mares me dieron su primera palabra.
Después la forma humana desplegó sobre el mundo
la universal bandera del músculo y la lágrima.
Y creció la blasfemia sobre la vieja tierra.
Y el azafrán, y el tilo, la copla y la plegaria.
Entonces vine a América para nacer en Hombre.
Y en mi junté la pampa, la selva y la montaña.
Si un abuelo llanero galopó hasta mi cuna,
otro me dijo historias en su flauta de caña.
Yo no estudio las cosas ni pretendo entenderlas.
Las reconozco, es cierto, pues antes viví en ellas.
Converso con las hojas en medio de los montes
y me dan sus mensajes las raíces secretas.
Y así voy por el mundo, sin edad ni destino.
Al amparo de un Cosmos que camina conmigo.
Amo la luz, y el río, y el silencio, y la estrella.
Y florezco en guitarras porque fui la madera.
Atahualpa Yupanqui
domingo, 25 de enero de 2009
sábado, 24 de enero de 2009
Una hermosa mañana, en un pueblo muy dulce, una mujer y un hombre soberbio gritaba en la plaza pública:- ¡ Amigos míos, quiero que ella sea reina!
- ¡ Yo quiero ser reina!
Ella, reía y temblaba. Él, hablaba a los espectadores de revelación, de prueba terminante. Se sugestionaban el uno al otro.
Y en efecto, fueron reyes durante toda una mañana, en que las colgaduras carmesíes reaparecieron en las fachadas, y toda la tarde en que se perdieron por las sendas del jardín de palmeras.
·
Rimbaud
ph: macabea
domingo, 18 de enero de 2009
sopor
el subrayado no es mío, venía con el libro, en la página del señalador que señalaba que a veces la cosa es brava, que hay preguntas sin respuestas, y que hay respuestas que se nos presentan.
el tema es el tono, la intención, el acento. ellos hacen y deshacen sin ningún impedimento, los otros leen y concluyen sus textos. pobres cascarudos descascarados, que mueren al sol por no llegar temprano.
______ subrayo el rayo que cae por sobre la naturaleza, a veces muéstrase la cosa sin que esta aparezca.
y aunque parezca injusto de lo justo, todos tenemos motivos para quejarnos. a veces desde la injusticia misma que provocamos la estabilidad de verdad nos eleva o empuja hasta el fondo de la queja, y la verdad se construye, en torno a la boludez mentira. mentira la tuya, la de él o la mía. mentiras mentía y aun así no lo sabía. era todo tan cierto, tanto fenómeno en presencia.
y lloverá en el jardín literario, digo para mojarse con lo cierto, y no evadirse. el agua cae, de arriba para abajo, desde una nube caída de un plato. y a veces pienso, y a veces creo que es necesario, que salga el sol y seque, saque este armario. no es fácil cargar con tamaño bolso, me dispongo a pensar en lo cruel del negocio. hay que negociar, avanzo y retroceso, hay que negociar, mas no sea en eso. y acá estoy, pero esta vez no mendigando, supera la acción, cuando se pisa el campo. y otra vez estoy, acá, mendigando, supera la acción, mirar mirando. y no es vaciar solo de sentido la cosa, que se escribe en color de lo que se cosa, y no es solo vaciar, es esperar, esperar, esperar a que la aparición guíe. y decía de pablo, -no yo, otro- que lo iluminaba cualquier farol, sonaba a piropo, aunque se puede leer alrevez, farol cualquier iluminaba lo que, lo que hacia, en lo que iba, a lo que iba a -h- ser.
y muchas formas literarias, terminan con la misma forma. más no sea un punto o una palabra, algún sátrapa dirá saionara, otras tal vez, yo no digo nada, dejo que se diga, que trasmute la forma en papel, y solo se encuentra el camino, sólo se encuentra en él, camino, camino solo, sólo camino, abriendo paso en el destino, aunque a veces parezca que no es. el destino como presencia omnisciente que nos maltrata de vez en vez. aunque así no sea, aunque así no pueda soportarlo, sopor de estarlo haciendo de estarlo, sopor, otra vez.
el tema es el tono, la intención, el acento. ellos hacen y deshacen sin ningún impedimento, los otros leen y concluyen sus textos. pobres cascarudos descascarados, que mueren al sol por no llegar temprano.
______ subrayo el rayo que cae por sobre la naturaleza, a veces muéstrase la cosa sin que esta aparezca.
y aunque parezca injusto de lo justo, todos tenemos motivos para quejarnos. a veces desde la injusticia misma que provocamos la estabilidad de verdad nos eleva o empuja hasta el fondo de la queja, y la verdad se construye, en torno a la boludez mentira. mentira la tuya, la de él o la mía. mentiras mentía y aun así no lo sabía. era todo tan cierto, tanto fenómeno en presencia.
y lloverá en el jardín literario, digo para mojarse con lo cierto, y no evadirse. el agua cae, de arriba para abajo, desde una nube caída de un plato. y a veces pienso, y a veces creo que es necesario, que salga el sol y seque, saque este armario. no es fácil cargar con tamaño bolso, me dispongo a pensar en lo cruel del negocio. hay que negociar, avanzo y retroceso, hay que negociar, mas no sea en eso. y acá estoy, pero esta vez no mendigando, supera la acción, cuando se pisa el campo. y otra vez estoy, acá, mendigando, supera la acción, mirar mirando. y no es vaciar solo de sentido la cosa, que se escribe en color de lo que se cosa, y no es solo vaciar, es esperar, esperar, esperar a que la aparición guíe. y decía de pablo, -no yo, otro- que lo iluminaba cualquier farol, sonaba a piropo, aunque se puede leer alrevez, farol cualquier iluminaba lo que, lo que hacia, en lo que iba, a lo que iba a -h- ser.
y muchas formas literarias, terminan con la misma forma. más no sea un punto o una palabra, algún sátrapa dirá saionara, otras tal vez, yo no digo nada, dejo que se diga, que trasmute la forma en papel, y solo se encuentra el camino, sólo se encuentra en él, camino, camino solo, sólo camino, abriendo paso en el destino, aunque a veces parezca que no es. el destino como presencia omnisciente que nos maltrata de vez en vez. aunque así no sea, aunque así no pueda soportarlo, sopor de estarlo haciendo de estarlo, sopor, otra vez.
lunes, 12 de enero de 2009
SONIA (o el final)
Los que no tienen que mendigar, no mendigan: es una gran verdad. Jamás se ha visto a un millonario, o a un obrero, mendigando por las calles. Mendiga el mendigo, nadie más que el mendigo. Muy distinto, pero exactamente igual, es el caso de los trabajadores. Los que no tienen que trabajar, trabajan: de todos modos, trabajan. Los que tiene que mendigar, mendigan. Los que tienen que trabajar, trabajan. Los que no tienen que trabajar, trabajan. Decía un confidente policial (no, nada que ver con el tema). Por ejemplo: ¿de dónde proviene el mal aliento de algunas frases? ¿Y la mala letra? ¿Cuáles son sus causas? Tampoco viene al caso, aquí, la opinión de los psicólogos. Habrá siempre algo de sublime en aquello de "el cotorro" y "el gavión". Los artistas son los únicos que, no teniendo que mendigar, mendigan: de todos modos, mendigan. Una excepción.
O.L.
jueves, 8 de enero de 2009
La playa
Los cabezas llegan a la playa en bicicleta,
las tiran en la arena
y se meten al mar,
se meten con sus mayas rotas y harapientas,
mayas del setenta y del ochenta,
mayas desteñidas que les regalaron en caritas,
que encontraron tiradas en la calle.
“Esto no es culpa mía
dice una madre
escondiendo la billetera en su bolso,
esto es un problema de clase”
mientras los cacos corren como liebres
por la playa
levantando ojotas,
mangueando churros, mangueando puchos.
Pero a mi no me interesa la clase,
Ni la pirotecnia del verano
Porque la gente muere por imitación.
En el verano de 1998, una vecina mía llamada Silvia
estaba limpiando el patio de su casa
cuando se resbaló en mierda,
quiso agarrarse de un cable y se electrocutó.
En el funeral su marido nos estaba
mostrando como fue el accidente
cuando el también resbaló
se agarro del mismo cable
y murió del mismo modo.
Los equipos salen a la cancha en Varese.
La tensión y el calor alcanzan niveles inimaginables.
En la playa tres viejas
se esconden del sol
bajo una sombrilla de Quilmes
el calor es insoportable,
ante sus ojos un pescado muerto
se fracciona
y se une a si mismo,
pero de una forma diferente,
esfumándose por el aire
pero al mismo tiempo
brotando en el paso de su carne al cuerpo,
enjaulado en las escamas y los huesos,
volcándose por la piel y la arena caliente,
como un pescado adentro de un perro
con un afuera dentro,
como un pescado
que nada adentro de un gato
y no lo deja sonreír,
pero no como un yanqui,
o si, pero uno en Hawai.
El más grande de los cabezas,
el que estuvo preso por secuestrar bicicleteros
tiene una remera de Barcelona 92.
Hay sobreprecios. Sobrepeso.
- no es hombre ni mujer.
- no es hombre ni mujer.
- Ni negro ni blanco.
- es dios.
- Es Michel Jackson.
Los que están en cuero incursionan
sobre todo por la derecha,
a través del de rulitos y el pelado.
Ese linyera enterrado en la arena
hasta el cuello
pidiendo monedas
y mordiendo la mano que se las da,
retiene en sus labios una recurrencia
de beso parecido al de mi madre,
tal vez es un doble de mi madre,
acaso otra madre que aparece
enterrada en la arena,
y es mi madre que pide agua desde la orilla
y escupe la mano que se la da.
Los que están con remeras.
Ahora con más pelota dominada
Muchas pérdidas de pelotas
luego de dos o tres pases.
La madre le enseña las huellas a su hija.
Hay jeringas, clavos, llantas
Pañales, botellas.
Un perro amigo de todos.
Hay churros.
En la primera media hora, el partido muy apretado,
cerrado, peleado, con gran intensidad, pero sin momentos brillantes.
Las pendejas muestran el sexo
Hasta que no significa nada
lo muestran en las pasarelas de la playa
lo muestran para que se las cojan
en alem
para que se las garchen con violencia en la noche,
las pendejas muestran la concha
hasta que no significa nada.
Te la refriegan en la cara.
Porque en la resaca
el alcohol libera toxinas
en el flujo sanguíneo
y tiene efectos diuréticos,
lo cual estimula a los riñones
a excretar más líquido del que se ingiere.
Como resultado,
el cuerpo se deshidrata
y el hígado se resiente,
ya que es el órgano encargado
de destilar tamañas cantidades
de bebidas alcohólicas.
Porque solo los idiotas encuentran
Inspiración en la resaca.
Los idiotas que no pudieron
cojerse a ninguna pendeja
Y terminaron a las ocho de la mañana
Prendidos al youporn a pura paja.
Papá escribe papá en la arena.
Desde la orilla, a veinte metros,
vemos a un pescador que saca algo.
No sabemos que es.
Volvemos la cara hacia la arena.
Pablo, hecho milanesa de arriba a abajo.
Serio. Un gesto duro reinando en su semblante.
Los rastas fuman faso en la playa
fuman faso y hablan de reggae.
Hablan de faso y se acomodan las rastas.
Hablan del calendario maya y de viajes al africa.
Hablan de faso y compiten haber quien es el más rasta
de todos.
Toman sol hasta quedar morenos
como Bobby Marley. Como Mike Tyson.
Uno se proclama como el más cercano
Al rastafari ejemplar
Dice, “porque yo me fume un veinticinco por el orto,
porque yo, yo fui a mas recitales
de reggae y mis rastas llegan hasta el piso, y yo era rasta
cuando nadie era rasta”.
Todos lo asienten.
Y se arman más porros
Mientras la realidad les pasa por el costado.
Porque no saben que la droga es lo más capitalista.
Porque no saben que Marley conduce un programa en te le fe.
Porque no saben que el capitalismo
absorbe y lo transforma todo a su lógica.
Yo te decía, adonde queda el sur.
El partido de tejo
ya tomo sus propias riendas
o es que al lado de las manos
que despiden los discos
o es que a Juan Cernuda
se le esta cayendo el sol a pedazos.
El mas chico de los cabezas perdió la malla
La malla surfea por las olas
Surfea por la espuma.
Hasta que llega a la orilla.
Que, acaso no lo hacen los cangrejos,
No lo hacen los que quieren salir de la jaula de arena.
No es que hay mar y no hay mar.
Que brutos.
¿el nene que piso el castillo de arena
de su hermano……….
Se fumo un porro
y se quedo media hora bajo el sol,
¡que queres!,
Se le subió toda la sangre a la cabeza y se le hirvió,
Se le bajo la presión,
lo levantaron los guardavidas
como a una feta de fiambre
venite playa
tamos to2
De: andrea
Y ya estamos en la banana,
dando vueltas en el mar como unos tarados
¿Cómo llegamos hasta acá?
No puede ser que me halla subido
Para subirte la camisa en la noche
y chuparte
-En la arena no aparece
-No se ve nada
-Ese no
-Ese no es
-Ese tampoco
-No está
-No se lo ve
-No salio del agua
-O nunca estuvo
-Desapareció
-Pero yo no lo vi
-Nadie lo vio
-No importa
-Ya está
toy llegando
donde tan
De: Jorge
El mar esta calmo, ayer estaba revuelto, no nos animamos.
Llueve.
Y la gente corre.
Levantan campamento.
¿vos pensas que si no existiera
el paraguas la gente igual le tendría tanto
miedo a la lluvia………
la culpa es del paraguas.
Los travestis se tiran al mar
Se tiran clavados desde la escollera
se tiran para que los rescate
el guardavidas
algún surfer chongaso.
La lluvia contra el mar
y las siliconas
Es un paisaje de pepa.
Nos fuimos
llueve
De: andrea
Pero llueve, y la gente levanta campamento.
Y Lo que no saben es.
La culpa es del paraguas.
Meter panza, sacar pecho, perder el pelo,
recuperarlo con perfil de consecuente y maraca. Morir de calor y resucitar, casi constantemente.
Enterrarse en la arena y sostener la sombrilla.
En método revolucionario. De barrio. Como un pajero.
x pedrettifijman
las tiran en la arena
y se meten al mar,
se meten con sus mayas rotas y harapientas,
mayas del setenta y del ochenta,
mayas desteñidas que les regalaron en caritas,
que encontraron tiradas en la calle.
“Esto no es culpa mía
dice una madre
escondiendo la billetera en su bolso,
esto es un problema de clase”
mientras los cacos corren como liebres
por la playa
levantando ojotas,
mangueando churros, mangueando puchos.
Pero a mi no me interesa la clase,
Ni la pirotecnia del verano
Porque la gente muere por imitación.
En el verano de 1998, una vecina mía llamada Silvia
estaba limpiando el patio de su casa
cuando se resbaló en mierda,
quiso agarrarse de un cable y se electrocutó.
En el funeral su marido nos estaba
mostrando como fue el accidente
cuando el también resbaló
se agarro del mismo cable
y murió del mismo modo.
Los equipos salen a la cancha en Varese.
La tensión y el calor alcanzan niveles inimaginables.
En la playa tres viejas
se esconden del sol
bajo una sombrilla de Quilmes
el calor es insoportable,
ante sus ojos un pescado muerto
se fracciona
y se une a si mismo,
pero de una forma diferente,
esfumándose por el aire
pero al mismo tiempo
brotando en el paso de su carne al cuerpo,
enjaulado en las escamas y los huesos,
volcándose por la piel y la arena caliente,
como un pescado adentro de un perro
con un afuera dentro,
como un pescado
que nada adentro de un gato
y no lo deja sonreír,
pero no como un yanqui,
o si, pero uno en Hawai.
El más grande de los cabezas,
el que estuvo preso por secuestrar bicicleteros
tiene una remera de Barcelona 92.
Hay sobreprecios. Sobrepeso.
- no es hombre ni mujer.
- no es hombre ni mujer.
- Ni negro ni blanco.
- es dios.
- Es Michel Jackson.
Los que están en cuero incursionan
sobre todo por la derecha,
a través del de rulitos y el pelado.
Ese linyera enterrado en la arena
hasta el cuello
pidiendo monedas
y mordiendo la mano que se las da,
retiene en sus labios una recurrencia
de beso parecido al de mi madre,
tal vez es un doble de mi madre,
acaso otra madre que aparece
enterrada en la arena,
y es mi madre que pide agua desde la orilla
y escupe la mano que se la da.
Los que están con remeras.
Ahora con más pelota dominada
Muchas pérdidas de pelotas
luego de dos o tres pases.
La madre le enseña las huellas a su hija.
Hay jeringas, clavos, llantas
Pañales, botellas.
Un perro amigo de todos.
Hay churros.
En la primera media hora, el partido muy apretado,
cerrado, peleado, con gran intensidad, pero sin momentos brillantes.
Las pendejas muestran el sexo
Hasta que no significa nada
lo muestran en las pasarelas de la playa
lo muestran para que se las cojan
en alem
para que se las garchen con violencia en la noche,
las pendejas muestran la concha
hasta que no significa nada.
Te la refriegan en la cara.
Porque en la resaca
el alcohol libera toxinas
en el flujo sanguíneo
y tiene efectos diuréticos,
lo cual estimula a los riñones
a excretar más líquido del que se ingiere.
Como resultado,
el cuerpo se deshidrata
y el hígado se resiente,
ya que es el órgano encargado
de destilar tamañas cantidades
de bebidas alcohólicas.
Porque solo los idiotas encuentran
Inspiración en la resaca.
Los idiotas que no pudieron
cojerse a ninguna pendeja
Y terminaron a las ocho de la mañana
Prendidos al youporn a pura paja.
Papá escribe papá en la arena.
Desde la orilla, a veinte metros,
vemos a un pescador que saca algo.
No sabemos que es.
Volvemos la cara hacia la arena.
Pablo, hecho milanesa de arriba a abajo.
Serio. Un gesto duro reinando en su semblante.
Los rastas fuman faso en la playa
fuman faso y hablan de reggae.
Hablan de faso y se acomodan las rastas.
Hablan del calendario maya y de viajes al africa.
Hablan de faso y compiten haber quien es el más rasta
de todos.
Toman sol hasta quedar morenos
como Bobby Marley. Como Mike Tyson.
Uno se proclama como el más cercano
Al rastafari ejemplar
Dice, “porque yo me fume un veinticinco por el orto,
porque yo, yo fui a mas recitales
de reggae y mis rastas llegan hasta el piso, y yo era rasta
cuando nadie era rasta”.
Todos lo asienten.
Y se arman más porros
Mientras la realidad les pasa por el costado.
Porque no saben que la droga es lo más capitalista.
Porque no saben que Marley conduce un programa en te le fe.
Porque no saben que el capitalismo
absorbe y lo transforma todo a su lógica.
Yo te decía, adonde queda el sur.
El partido de tejo
ya tomo sus propias riendas
o es que al lado de las manos
que despiden los discos
o es que a Juan Cernuda
se le esta cayendo el sol a pedazos.
El mas chico de los cabezas perdió la malla
La malla surfea por las olas
Surfea por la espuma.
Hasta que llega a la orilla.
Que, acaso no lo hacen los cangrejos,
No lo hacen los que quieren salir de la jaula de arena.
No es que hay mar y no hay mar.
Que brutos.
¿el nene que piso el castillo de arena
de su hermano……….
Se fumo un porro
y se quedo media hora bajo el sol,
¡que queres!,
Se le subió toda la sangre a la cabeza y se le hirvió,
Se le bajo la presión,
lo levantaron los guardavidas
como a una feta de fiambre
venite playa
tamos to2
De: andrea
Y ya estamos en la banana,
dando vueltas en el mar como unos tarados
¿Cómo llegamos hasta acá?
No puede ser que me halla subido
Para subirte la camisa en la noche
y chuparte
-En la arena no aparece
-No se ve nada
-Ese no
-Ese no es
-Ese tampoco
-No está
-No se lo ve
-No salio del agua
-O nunca estuvo
-Desapareció
-Pero yo no lo vi
-Nadie lo vio
-No importa
-Ya está
toy llegando
donde tan
De: Jorge
El mar esta calmo, ayer estaba revuelto, no nos animamos.
Llueve.
Y la gente corre.
Levantan campamento.
¿vos pensas que si no existiera
el paraguas la gente igual le tendría tanto
miedo a la lluvia………
la culpa es del paraguas.
Los travestis se tiran al mar
Se tiran clavados desde la escollera
se tiran para que los rescate
el guardavidas
algún surfer chongaso.
La lluvia contra el mar
y las siliconas
Es un paisaje de pepa.
Nos fuimos
llueve
De: andrea
Pero llueve, y la gente levanta campamento.
Y Lo que no saben es.
La culpa es del paraguas.
Meter panza, sacar pecho, perder el pelo,
recuperarlo con perfil de consecuente y maraca. Morir de calor y resucitar, casi constantemente.
Enterrarse en la arena y sostener la sombrilla.
En método revolucionario. De barrio. Como un pajero.
x pedrettifijman
miércoles, 7 de enero de 2009
Todo era mentira
Ilsa: But what about us?
Rick: We'll always have Paris. We didn't have, we, we lost it until you came to Casablanca. We got it back last night.
Julius J. Epstein, Philip G. Epstein, & Howard Koch
DESPUÉS DE TODO
Después De Todo
Nos Volveremos A Encontrar.
El Verano Tendrá Sus Manteles En El Suelo
Para Que Dispongamos Nuestras Provisiones
Y Tu Seguirás Bella
Como La Canción El Vino De Mediodía
Que El Loco Tocaba En La Leñera
Después De Todo
Hay Tantas Y Tantas Tierras
Ya No Me Impaciento
Tenemos Todos Los Años Del Mundo
Para Recorrerlas
Hasta Que De Nuevo Estaremos Juntos
Y Tu Me Contaras
Que Una Ves Me Conociste
En Un Pequeño Planeta Que Yo No Recuerdo
Un Planeta Llamado Tierra
Y Vas A Hablarme
De Casa Visitadas Por La Luna,
Billetes De Apuestas A Los Hipódromos,
Nuestras Iniciales Dibujadas Con Tiza Blanca
En Un Muro En Demolición
Equivoquémonos Todo Lo Que Queramos.
La Tierra Del Desamor No Existe
Ante El Gesto Tuyo De Mostrar
Las Magnolias De Una Plaza De Barrio,
Tu Cabeza En Mi Hombro,
La Clara Música Nocturna De Tu Cuerpo
Un Gesto Rehace Todo:
Cuando La Cabeza Se Incendia
Su Vida Sigue Entera
En La Hoja Chamuscada De Un Cuaderno
El Alfil Sobreviviente Del Ajedrez.
En Otro Lugar,
Lejos De Esta Tierra Y De Su Tiempo
Espero Tu Rostro
Donde Se Reúnen Todos Los Rostros
Que He Amado
Y Comenzaremos A Ser Otra Vez Los Desconocidos
Que Hace Años Se Miraban Y Miraban
Sin Atreverse A Decir Que Iban A Amarse
Nos Volveremos A Encontrar.
El Verano Tendrá Sus Manteles En El Suelo
Para Que Dispongamos Nuestras Provisiones
Y Tu Seguirás Bella
Como La Canción El Vino De Mediodía
Que El Loco Tocaba En La Leñera
Después De Todo
Hay Tantas Y Tantas Tierras
Ya No Me Impaciento
Tenemos Todos Los Años Del Mundo
Para Recorrerlas
Hasta Que De Nuevo Estaremos Juntos
Y Tu Me Contaras
Que Una Ves Me Conociste
En Un Pequeño Planeta Que Yo No Recuerdo
Un Planeta Llamado Tierra
Y Vas A Hablarme
De Casa Visitadas Por La Luna,
Billetes De Apuestas A Los Hipódromos,
Nuestras Iniciales Dibujadas Con Tiza Blanca
En Un Muro En Demolición
Equivoquémonos Todo Lo Que Queramos.
La Tierra Del Desamor No Existe
Ante El Gesto Tuyo De Mostrar
Las Magnolias De Una Plaza De Barrio,
Tu Cabeza En Mi Hombro,
La Clara Música Nocturna De Tu Cuerpo
Un Gesto Rehace Todo:
Cuando La Cabeza Se Incendia
Su Vida Sigue Entera
En La Hoja Chamuscada De Un Cuaderno
El Alfil Sobreviviente Del Ajedrez.
En Otro Lugar,
Lejos De Esta Tierra Y De Su Tiempo
Espero Tu Rostro
Donde Se Reúnen Todos Los Rostros
Que He Amado
Y Comenzaremos A Ser Otra Vez Los Desconocidos
Que Hace Años Se Miraban Y Miraban
Sin Atreverse A Decir Que Iban A Amarse
Jorge Tellier.
MADRID
¿Que dia es hoy?
No recuerdo esta ciudad...
enciendo un peta
antes de desayunar
Vermut de grifo, sol y sombra
carajillos, cañas claras,
cubatas, riveras del Duero
De enero a enero
fumando te espero en Madrid
¿Que dia es hoy?
No recuerdo esta ciudad...
me subo al metro
sin saber a donde va
cualquier destino
me resulta indiferente
y en los bares, mirando
beber a la gente
comprendo que a veces
el mundo es un solo lugar
¿Que dia es hoy?
No recuerdo esta ciudad...
enciendo un peta
antes de desayunar
Vermut de grifo, sol y sombra
carajillos, cañas claras,
cubatas, riveras del Duero
De enero a enero
fumando te espero en Madrid
Fumando te espero en Madrid
fumando te espero...
A Ch
puedo detenerme / justo para detenerte / y no hay calma / sin decirte una palabra / mas que antes de ayer / pero siempre después / y qué pasa / si te digo hasta mañana / yo me siento que / junto a tu lado / yo me siento que / un poco mas cerca / un poco mas cerca / lejos de tener / lejos de tener / lejos de tener / lejos de tener Entre Ríos
por macabea.
por macabea.
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